La vida sin sentido

El aire de agosto en la ciudad tenía una densidad particular; no era solo calor, era una presencia física que se pegaba a la piel como una película de aceite. Alba estaba sentada en el balcón, con las manos entrelazadas sobre el regazo, observando el mundo desde su palco de hierro y geranios marchitos. Desde esa altura, la vida de los demás parecía una película muda, un ajetreo de colores y ruidos que no lograba traspasar el cristal invisible que la rodeaba desde hacía dos décadas.

Abajo, en la acera, la familia de los García -los vecinos del 4B- cargaba el maletero de su coche con una eficiencia casi coreográfica. Sombrillas, neveras portátiles, maletas de colores chillones y gritos de niños excitados por la promesa del salitre. Se iban. Como todos los años. Como todo el mundo.

Alba sintió una punzada eléctrica en la base del cráneo. Una pregunta, pequeña y afilada, empezó a perforar la costra de su resignación: ¿Por qué ellos sí y yo no?

Miró el reloj de pared que se alcanzaba a ver desde el salón. Las cinco de la tarde. En agosto, el tiempo parecía detenerse, pero para João, agosto era el mes del "movimiento". Siempre era igual. Mientras el resto del país se detenía para buscar la sombra y el descanso, João se ajustaba la corbata con un nudo más apretado y anunciaba, con esa voz profunda que no admitía réplicas, que los negocios en la capital requerían su presencia absoluta.

-"Es la temporada alta, Alba. Mientras otros duermen, yo facturo", le decía siempre, con ese rastro de acento portugués que antes le parecía romántico y ahora solo le resultaba extranjero, lejano.

Veinte años. Veinte agostos viendo maletas ajenas mientras ella se quedaba custodiando las paredes blancas de una casa que, de tanto estar limpia, parecía deshabitada.

Dentro de la casa, el silencio no era paz; era una ausencia de propósito. Alba giró la cabeza para mirar hacia el pasillo. Sus hijos, ya no tan niños pero tampoco del todo adultos, flotaban por las habitaciones como fantasmas en un limbo.

Su hija, Lucía, estaba tumbada en el sofá del salón, con los auriculares puestos, mirando al techo con una apatía que a Alba le dolía más que un insulto. Su hijo mayor, Tiago, se encerraba en su cuarto a jugar videojuegos, huyendo de una realidad que no le ofrecía nada más que la sombra de un padre autoritario y una madre silenciosa.

Ellos también habían aprendido el arte de la vida sin sentido. No preguntaban por vacaciones, no pedían ir a la playa, no cuestionaban por qué su padre desaparecía semanas enteras en el mes más caluroso del año. Eran extensiones de la propia Alba: engranajes quietos en una máquina que João manejaba a su antojo.

Alba se levantó. Sus rodillas crujieron levemente, un recordatorio de que el tiempo pasaba incluso si ella no hacía nada con él. Fue a la cocina, se sirvió un vaso de agua tibia y se quedó mirando el calendario magnético de la nevera.

-Veinte años de agosto -susurró para sí misma. Las palabras sonaron extrañas en su propia boca, como una confesión.

El sonido de la llave en la cerradura llegó a las siete. No era un sonido violento, pero para Alba fue como el disparo de salida de una carrera que no quería correr. João entró con el saco colgado del brazo y el sudor marcando el cuello de su camisa azul claro. Olía a asfalto, a oficina y a ese perfume caro que siempre parecía demasiado fresco para alguien que decía haber pasado el día trabajando bajo el sol de la capital.

-Boa tarde -dijo João, dejando las llaves en el cuenco de plata de la entrada. El tintineo del metal contra el metal cerró la puerta a cualquier posibilidad de escape.

Alba no se movió de la encimera de la cocina. Lo observó mientras él se acercaba para darle un beso mecánico en la mejilla. Fue en ese momento, con el contacto de su piel fría contra el calor de él, cuando la pregunta que había nacido en el balcón finalmente cobró forma.

-João -dijo ella. Su voz era baja, pero tenía una firmeza nueva, un matiz que no estaba en el guion habitual.

Él se detuvo mientras se servía un vaso de vino. La miró por encima del hombro, con las cejas ligeramente arqueadas.

-Dime, Alba.

-Los García se han ido hoy. A la playa. Como cada año -Alba dio un paso hacia él-. Y yo me preguntaba... ¿por qué siempre en agosto tienes esos "asuntos" en la capital? Llevamos veinte años con la misma historia. Todos descansan, menos tú. Y todos nos quedamos aquí, menos tú.

El aire en la cocina pareció succionarse. João se giró lentamente, dejando el vaso sobre la mesa. Por un segundo, un destello de algo parecido al pánico cruzó sus ojos oscuros. Sus pupilas se dilataron, un fallo en su sistema de control. Se sintió descubierto, como si Alba hubiera abierto de golpe un cajón que él mantenía bajo llave.

Pero João era un maestro de la arquitectura emocional. En menos de un segundo, la sorpresa se transformó en una sonrisa condescendiente, esa que se le dedica a un niño que hace una pregunta ingenua.

-Alba, querida -dijo él, acercándose y rodeándole los hombros con su brazo pesado-. ¿De dónde sale esto ahora? Sabes que mi posición en la firma no es como la de un vecino cualquiera. Los contratos de la capital se firman ahora porque es cuando los grandes inversores tienen tiempo. Si yo no voy, otro ocupará mi lugar. ¿Es eso lo que quieres? ¿Que perdamos lo que tanto nos ha costado construir?

Se acercó más, invadiendo su espacio vital, envolviéndola con su aroma de tabaco y seguridad fingida.

-Es por el futuro de Tiago, por la carrera de Lucía. Lo hago por ustedes. Me duele más a mí estar en ese despacho asfixiante mientras ustedes disfrutan de la casa, te lo aseguro.

Él la miró a los ojos, buscando esa chispa de duda que siempre encontraba. Y ahí estaba. Alba bajó la mirada. La mentira era cómoda, como una manta vieja en invierno. Era más fácil creerle que aceptar que el vacío de su vida era el resultado de un engaño sistemático.

-Lo sé, João. Es solo que... a veces parece que el tiempo se nos escapa -murmuró ella, sintiendo cómo la voluntad se le escurría entre los dedos.

-No se escapa, Alba. Se invierte -sentenció él, dándole un apretón final antes de dirigirse al baño.

João se fue a duchar, silbando una melodía portuguesa que Alba no reconoció. Ella se quedó sola en la cocina, con el vaso de agua a medio terminar.

La mentira había funcionado. João se sentía a salvo, creyendo que una vez más había logrado apagar el incendio con un par de frases bien estructuradas. Pero se equivocaba en algo fundamental.

Alba no se sentía convencida; se sentía humillada.

En lo profundo de su pecho, donde antes solo había una estepa gris de aburrimiento, algo se había encendido. No era una llama grande, era apenas una brasa, un punto rojo de calor que empezaba a consumir el papel de seda de su paciencia.

Miró sus manos. Estaban temblando levemente. No era miedo. Era la primera vibración de un motor que llevaba veinte años apagado.

Alba volvió al balcón. El coche de los García ya no estaba. La calle estaba vacía, sumida en el crepúsculo de un agosto que, por primera vez, no le parecía el final de nada, sino el prólogo de un desastre necesario.

El sábado amaneció con el mismo cielo de zinc, una cúpula gris y pesada que parecía aplastar los tejados de la ciudad. En la casa de los Silva, el tiempo no corría; se estancaba en las esquinas, acumulándose como el polvo que Marta, la empleada doméstica, perseguía con una disciplina casi religiosa.

Alba estaba en la cocina, observando cómo el vapor del café se disolvía en el aire viciado. Sus manos rodeaban la taza de porcelana, buscando un calor que su propio cuerpo parecía incapaz de generar.

Marta entró con el paso ágil de quien tiene un destino, cargando el cubo y la fregona. Era una mujer joven, de unos veintitantos, con ojos que retenían el brillo del mundo exterior, ese que Alba solo consumía a través de los cristales del balcón. Marta llevaba cinco años trabajando allí, cinco años siendo el único testigo silencioso de la lenta erosión de Alba.

-Buenos días, señora Alba -dijo Marta, comenzando a fregar el suelo con movimientos rítmicos-. ¿Otra noche sin dormir bien? Se le nota en el cansancio de los ojos.

Alba forzó una sonrisa, un gesto que se sentía como un músculo entumecido.

-Es el calor, Marta. Agosto no deja descansar a nadie.

Marta se detuvo un segundo, apoyada en el palo de la fregona. Miró a Alba con una curiosidad que nunca se había atrevido a verbalizar del todo.

-Señora, el otro día vi unos papeles viejos en el despacho del señor mientras limpiaba el polvo... Unos títulos. Me dio curiosidad. ¿Qué fue lo que estudió usted? Se le ve una mujer muy leída.

Alba bajó la mirada hacia el café negro. La palabra sonó en su mente como un eco de una vida anterior, una frecuencia de radio que ya nadie sintonizaba.

-Seguridad Industrial, Marta -respondió, y por un instante, su espalda se enderezó un milímetro-. Me gradué con honores. Mi especialidad era la prevención de riesgos en grandes plantas. Sabía cómo detectar el peligro antes de que ocurriera.

Marta soltó una risita suave, pero cargada de intención.

-¡Qué ironía, señora! Usted sabe detectar peligros y aquí está, en la casa más segura y tranquila del mundo. Aunque a veces lo seguro se siente como una cárcel, ¿no? Mire, le cuento: los jefes de mi mamá son dueños de una empresa de logística muy grande. Siempre se están quejando de que no encuentran personal serio para seguridad laboral. Pagan muy bien y buscan a alguien con experiencia o con el título, no les importa la edad si la persona es responsable.

Alba sintió una punzada de algo que no era alegría, sino vértigo.

-No creo, Marta. Yo no puedo trabajar. Con João es imposible. Él siempre dice que mi lugar está aquí, cuidando que el engranaje de la familia no se rompa. Además... -hizo una pausa, mirando a su alrededor-, no tengo necesidad. Lo he tenido todo aquí. João se ha encargado de que no me falte ni un trozo de pan ni un techo firme. Tendría que pasar algo muy malo, algo catastrófico, para que yo tuviera una excusa válida para salir de este encierro.

Marta no insistió con palabras, pero rebuscó en el bolsillo de su delantal y sacó una tarjeta blanca, algo doblada por las esquinas. La dejó sobre la encimera, justo al lado de la taza de café de Alba.

-La vida da muchas vueltas, señora. Mi mamá dice que a veces las catástrofes ya ocurrieron y uno solo está esperando a que el humo se disipe para ver las ruinas. Ahí tiene los datos por si un día se despierta y decide que ya tuvo "todo" lo suficiente.

Cuando Marta se retiró a la galería, Alba tomó la tarjeta. Los dedos le hormiguearon. Era un trozo de cartulina con un número de teléfono y una dirección. La miró como si fuera un artefacto prohibido. Rápidamente, con el corazón latiendo contra las costillas como un pájaro atrapado, caminó hacia el salón. Abrió un ejemplar de Poesía Portuguesa que João le había regalado años atrás y que ella jamás había terminado de leer. Deslizó la tarjeta entre las páginas 42 y 43. La cerró. El secreto quedó sepultado en un librito que nadie abriría.

Alba subió a la planta alta. Pasó frente a las habitaciones de sus hijos. Las puertas estaban cerradas, como fronteras infranqueables. Lucía y Tiago habitaban sus propios continentes de desidia. A veces, Alba se preguntaba si ellos también sentían ese vacío o si, por el contrario, habían nacido con una inmunidad natural al aburrimiento. Eran jóvenes, pero sus vidas carecían de la urgencia del deseo. Vivían en una inercia cómoda, alimentada por la billetera de su padre y el silencio de su madre.

Se refugió en su balcón. Desde allí, más allá de los edificios de ladrillo y las antenas de televisión, se alzaba el Cerro San Luis. Era una mole de roca y vegetación que dominaba el paisaje del pueblo. Alba lo había visto cada día de su vida. Conocía cómo cambiaba de color con la luz del atardecer, pasando del verde oscuro al violeta y luego al negro absoluto.

-Qué bello es -susurró para nadie.

A pesar de haber vivido toda su vida a la sombra de ese cerro, nunca había puesto un pie en él. Nunca había sentido la tierra de sus senderos bajo sus zapatos, ni el olor de sus pinos tras la lluvia. Para ella, el Cerro San Luis era como la luna: algo que se puede observar y nombrar, pero que jamás se puede tocar.

La tarde empezó a caer con una lentitud agónica. El sol se hundía, tiñendo las nubes de un rojo sangriento que parecía un aviso. Alba esperaba el sonido del motor del coche de João, el ritual de la llegada, el beso frío, la cena en silencio. Pero el sonido no llegó.

En su lugar, el teléfono sobre la mesa de noche vibró con una insistencia metálica. Un mensaje de texto.

"Reunión extendida. Asuntos críticos con los inversores de Capital. No podré volver a casa este fin de semana. No me esperes. João."

Alba leyó el mensaje tres veces. La pantalla del móvil se apagó, dejando la habitación en una penumbra azulada. No hubo llanto, ni rabia. Solo una expansión del vacío que ya conocía. Se quedó sentada en el borde de la cama, mirando cómo las sombras devoraban los muebles.

Cerca de la medianoche, Alba bajó a la cocina por un vaso de leche. Se encontró con Marta, que terminaba de recoger sus cosas para irse a dormir a la habitación de servicio. La luz fluorescente de la cocina les daba a ambas un aspecto espectral.

-¿El señor no viene? -preguntó Marta, con una voz suave que evitaba el juicio.

Alba negó con la cabeza mientras bebía un sorbo de leche que le supo a tiza.

-Trabajo. Dice que la reunión es muy importante. No vendrá en todo el fin de semana.

Marta soltó un suspiro largo y se sentó en la silla frente a Alba. Por primera vez, la barrera entre empleada y señora pareció desvanecerse bajo el peso de la soledad compartida.

-Señora, disculpe que me meta... pero yo llevo aquí más de cinco años. En todo este tiempo, nunca he visto que salgan a una actividad en familia. Ni un cine, ni una cena, ni un paseo al parque. El señor siempre está "facturando" o "reunido". ¿Usted siempre ha vivido así?

Alba dejó el vaso sobre la mesa y miró sus manos, esas manos que alguna vez sostuvieron planos de ingeniería y que ahora solo sabían de suavizantes de ropa.

-Yo era una joven de mi casa, Marta. Mis padres eran gente muy estricta, de pocos recursos. Mi vida era un triángulo perfecto: de la casa a la escuela, de la escuela a la casa. Luego, de la universidad a la casa. Nunca compartí con nadie. No había dinero para fiestas, ni tiempo para amistades que mis padres consideraran "distracciones".

Hizo una pausa, recordando el olor de la vieja biblioteca donde estudiaba hasta las tres de la mañana.

-Cuando conocí a João, él era todo lo que yo no tenía. Tenía mundo, tenía seguridad, tenía un plan. Para mí, él fue la puerta que se abría. Me casé pensando que iba a empezar a vivir, pero lo que hice fue cambiar de carcelero. Mis padres me criaron para ser obediente, y João simplemente aprovechó esa educación.

Marta la escuchaba con el mentón apoyado en la mano.

-¿Y la playa, señora? ¿Ni siquiera la playa? Estamos a cuarenta minutos de la costa.

-Nunca he ido -confesó Alba, y la verdad le quemó la garganta-. Bueno, mis padres dicen que fui cuando era muy pequeña, pero no tengo recuerdos. Solo fotos borrosas donde ni siquiera estoy segura de si soy yo esa niña frente a las olas. Y el Cerro San Luis... -miró hacia la ventana oscura-, ni siquiera sé cómo es de cerca. No sé a qué huele su cima. He pasado veinte años mirando un paisaje que no conozco.

Marta se levantó y le puso una mano en el hombro.

-El fin de semana es largo, señora. El señor no está. Los hijos están en sus cuevas. Quizás es hora de que deje de mirar el cerro y empiece a caminar hacia él.

Alba no respondió. Se quedó sola en la cocina después de que Marta se fuera. Subió al salón, tomó el libro de Poesía Portuguesa y sintió el relieve de la tarjeta de visita bajo la portada. La sacó, la miró un segundo y, en un acto de rebeldía silenciosa, no la volvió a guardar en el libro.

La dejó sobre la mesa del comedor, a la vista de todos, desafiando el orden impecable de la casa de João. Esa noche, por primera vez en dos décadas, Alba soñó con el mar, pero no era un mar azul y tranquilo, sino una masa de agua oscura y salvaje que venía a derribar las paredes blancas de su habitación.

Algo en ella, una pequeña pieza mecánica que había estado oxidada por años, empezó a girar. El proceso de reinicio había comenzado.

La noche del sábado no trajo el alivio del frescor. Por el contrario, el calor de agosto se había quedado atrapado entre los edificios, como un animal herido que se niega a morir. En la casa de los Silva, el silencio era tan espeso que Alba podía oír el zumbido de la nevera desde el piso de arriba.

João no estaba. Lucía y Tiago estaban sumergidos en el resplandor azul de sus pantallas, perdidos en mundos digitales donde no tenían que mirar a su madre a los ojos. Alba, de pie frente al espejo del vestidor, se miraba las manos. Temblaban.

-Señora, el taxi llega en cinco minutos -susurró Marta desde el umbral.

Marta se había quitado el uniforme. Llevaba unos vaqueros gastados y una camiseta de algodón. Se veía joven, vibrante, peligrosamente libre. Alba, por el contrario, vestía un pantalón de lino beige y una blusa cerrada hasta el cuello. Parecía una mujer que iba a un funeral, no a una aventura.

-¿Y si se despiertan? ¿Y si João llama al fijo? -la voz de Alba era un hilo de pánico.

-Los niños no se van a dar cuenta ni aunque se caiga el techo, señora. Y el señor João ya dijo que no volvería hasta el lunes. Vamos. No deje que el miedo sea el que maneje esta noche.

Alba cerró los ojos, tomó aire y cruzó el umbral. Al cerrar la puerta principal tras de sí, el "clic" de la cerradura sonó en sus oídos como una explosión. Había pasado la frontera.

El trayecto en taxi fue una sucesión de luces borrosas. Alba miraba por la ventanilla con la boca entreabierta, como una astronauta que acaba de aterrizar en un planeta desconocido. La ciudad de noche no se parecía en nada a la que veía desde su balcón. Había gente riendo en las terrazas, música saliendo de los bares, parejas caminando de la mano sin rumbo fijo.

Llegaron al Parque Central, un pulmón verde de hectáreas infinitas rodeado de rascacielos. Marta, con una energía contagiosa, la llevó directamente hacia un puesto de alquiler de bicicletas.

-¿Bicicletas? Marta, hace veinte años que no me subo a una -protestó Alba, retrocediendo.

-Las piernas tienen memoria, señora. Es como respirar. Solo que esta vez, usted decide hacia dónde va el aire.

Marta alquiló dos bicicletas de paseo. Alba se aferró al manillar con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Se subió con torpeza, sintiendo que el equilibrio se le escapaba, pero entonces, Marta empezó a pedalear y, casi por instinto, Alba la siguió.

El primer minuto fue de puro terror. El segundo, de asombro. Al tercero, Alba sintió algo que le recorrió la columna vertebral como una descarga eléctrica: velocidad.

El viento de la noche, aunque cálido, golpeaba su rostro, deshaciendo el peinado perfecto que siempre llevaba. Por primera vez en dos décadas, no había paredes. No había un techo de escayola blanca. Solo el cielo oscuro y los árboles que pasaban a su lado como ráfagas de sombra.

En ese paseo, a Alba le pasó toda su vida por la mente. Se vio a sí misma como la niña que estudiaba hasta el amanecer para complacer a unos padres que nunca la abrazaron. Se vio como la novia joven que creyó que el control de João era una forma de cuidado. Se vio como la madre que se anuló para que sus hijos tuvieran una "casa perfecta". Cada pedaleada era un golpe contra esos recuerdos. Se sentía ligera, casi incorpórea. Estaba riendo. Una risa extraña, oxidada, que nacía desde el fondo de su estómago.

-¡Marta, mira! ¡Estoy volviendo a nacer! -gritó Alba, soltando una mano del manillar por un segundo.

Pero la libertad, para quienes no están acostumbrados a ella, puede ser traicionera. En una de las bajadas del parque, cerca de una fuente iluminada, la rueda delantera de la bicicleta de Alba golpeó una raíz que había levantado el pavimento.

Todo ocurrió en cámara lenta. El manillar giró violentamente, el equilibrio se rompió y Alba salió despedida hacia un lado. El sonido del metal chocando contra el suelo fue seguido por un impacto seco.

Alba aterrizó sobre el asfalto. El dolor fue instantáneo y punzante. Sintió cómo la piel de su rodilla se desgarraba contra la superficie rugosa. Se quedó allí, tendida, con el pecho agitado y el sabor del polvo en la boca.

-¡Señora Alba! -Marta tiró su bicicleta y corrió hacia ella.

Varias personas que paseaban por el lugar se acercaron rápidamente. Un joven con ropa de deporte se arrodilló a su lado.

-No se mueva, señora. Ha sido una caída fea -dijo el joven, examinando la rodilla de Alba, que ya empezaba a sangrar profusamente, empapando el lino beige de su pantalón.

Alba estaba en shock. No por el dolor físico, sino por la ruptura de su burbuja. La sangre roja, brillante, era la prueba de que ya no estaba a salvo en su castillo.

-Hay que llevarla a un centro asistencial -insistió una mujer que se había detenido a ayudar-. Esa herida es profunda y necesita limpieza profesional.

-No, no... yo estoy bien -intentó levantarse Alba, pero el dolor la hizo jadear. Miró a Marta con ojos desencajados por el miedo-. Marta, por lo que más quieras, no llames a João. Por nada del mundo. Él no puede saber que salí. Me va a matar... me va a decir que soy una irresponsable, que no sé cuidarme. Por favor, Marta.

Marta la miraba con una mezcla de lástima y frustración. La joven ayudó a Alba a subir al taxi que llamaron los transeúntes, pero mientras Alba se aferraba a su pierna herida en el asiento trasero, Marta sacó el teléfono.

-Tengo que hacerlo, señora. Si esto se infecta o si usted no puede caminar el lunes, será peor. Él es su esposo.

-¡No, Marta! ¡Te lo ruego! -suplicó Alba, pero Marta ya estaba marcando.

El silencio del coche se llenó con el tono de llamada. Alba sentía que cada "bip" era un clavo en su ataúd. Finalmente, la voz de João tronó a través del altavoz, una voz que no sonaba a preocupación, sino a una autoridad herida.

-¿Marta? ¿Qué pasa? Son casi las doce de la noche.

-Señor João... la señora Alba tuvo un accidente. Estamos yendo a la clínica de urgencias. Se cayó de una bicicleta.

Hubo un silencio del otro lado de la línea. Un silencio que a Alba le heló la sangre. Luego, llegó la explosión.

-¿Bicicleta? ¿De qué demonios hablas? ¿Qué hacía Alba fuera de casa a estas horas? ¡Le dije que se quedara con los niños! ¡Le di una orden clara! -la voz de João subió de tono, volviéndose áspera, casi un rugido-. Pásame con ella.

Marta, con la mano temblorosa, le acercó el teléfono a Alba.

-¿João? -susurró ella, sintiendo que volvía a ser la niña asustada de siempre.

-Alba, ¿en qué estabas pensando? Has puesto en ridículo nuestra casa. Salir a escondidas como una adolescente... ¿Crees que soy idiota? Escúchame bien: no voy a ir. No voy a interrumpir mis reuniones en la capital para ir a curarte una rodilla que te rompiste por tu propia estupidez. Quédate en esa clínica, paga con tu tarjeta y vuelve a casa en un taxi. El lunes, cuando llegue, espero que tengas una explicación muy detallada de por qué traicionaste mi confianza.

El teléfono se cortó. El sonido de la línea muerta era lo único que quedaba en el taxi.

Ya en la clínica, mientras una enfermera limpiaba la herida con antiséptico, Alba no gritó por el escozor del alcohol. Sus ojos estaban fijos en una mancha en la pared blanca de la sala de curas.

Marta estaba sentada a su lado, con la cabeza baja.

-Lo siento, señora. Pensé que vendría. Pensé que, al saber que estaba herida, dejaría todo por usted.

Alba soltó una carcajada seca, carente de toda alegría. El dolor físico se había vuelto un ruido de fondo comparado con la claridad devastadora que acababa de inundar su mente.

-No lo sientes, Marta. No te disculpes -dijo Alba, y su voz ya no temblaba-. Me has hecho el favor más grande de mi vida.

-¿A qué se refiere?

Alba miró su rodilla vendada. João no iba a venir. No es que no pudiera; es que no quería. Para él, ella no era un ser humano que sufría, sino un activo que se había averiado por no seguir las instrucciones de uso. La "reunión en la capital" era más importante que su integridad física. Sus negocios, su otra vida, su control... todo estaba por encima de ella.

-He vivido un espejismo, Marta -continuó Alba, hablando más para sí misma que para la joven-. Veinte años creyendo que este encierro era amor. Creyendo que si yo era perfecta, él me querría. Pero no hay amor. Nunca lo hubo. Solo hay un contrato de propiedad. Él no me ama, Marta. Me posee. Y un dueño no ama a su objeto, solo se enfada cuando el objeto se sale de su sitio.

Alba entendió en ese momento que su vida no tenía sentido porque ella le había entregado el sentido a un hombre que no la valoraba. Se vio a sí misma sentada en aquel balcón, mirando el Cerro San Luis, esperando que alguien le diera permiso para ser feliz.

-El lunes él espera una explicación -dijo Alba, levantándose de la camilla con dificultad, apoyándose en Marta-. Pero no le voy a dar una explicación. Le voy a dar una despedida.

Salió de la clínica cojeando, pero con la cabeza más alta de lo que la había llevado en dos décadas. La herida de su rodilla iba a dejar una cicatriz, pero Alba la miraba casi con orgullo. Era su primera herida de guerra. La prueba de que, aunque se cayera, ya no estaba dispuesta a vivir de rodillas.

La ilusión del "hogar feliz" se había disuelto bajo la luz fluorescente de urgencias. Ahora solo quedaba la verdad: fría, cruda y, por primera vez, completamente suya.