Las cenizas de mi madre, mi furia desatada

Mi esposo, Daniel, me obligaba a verlo con su amante, Jimena, llamándolo mi "educación" sobre cómo ser una verdadera mujer. Esta fue mi realidad durante meses, incluso en nuestro aniversario de bodas.

Se negó a pagar el tratamiento que le salvaría la vida a mi madre, provocando su muerte. Luego, dejó que Jimena me golpeara tan brutalmente que perdí al bebé que ni siquiera sabía que llevaba dentro, dejándome estéril para siempre.

Como si eso no fuera suficiente, Jimena destrozó la urna de mi madre frente a mí y le dio sus cenizas a un perro, todo mientras Daniel observaba.

Las últimas palabras de mi madre fueron: "Deja de rogarle".

Me dejó un número de teléfono de mi tío, un hombre poderoso del que apenas sabía nada, el hermano con el que mi mamá había perdido contacto.

Cuando lo llamé, envió un jet privado para llevarme a la Ciudad de México.

Ahora, estoy de vuelta. No como la esposa rota que desechó, sino como la nueva directora general de su empresa en ruinas, lista para arrebatárselo todo.

Capítulo 1

Punto de vista de Sofía

Mi estómago se revolvió, un nudo helado y familiar se formó mientras la voz de Daniel, cargada de desprecio, atravesaba las delgadas paredes de la habitación del hotel.

"Es que... no me llenas, Sofía".

Ya ni siquiera se molestaba en suavizar el golpe. Ya no.

Me apreté la bata de seda, la tela apenas lograba ahuyentar el frío que se había instalado en lo más profundo de mis huesos.

Al otro lado de la habitación, Jimena soltó una risita, un sonido brillante y triunfante que me partió en dos.

Sus dedos delgados, adornados con un anillo que reconocí como mío -un regalo de Daniel en nuestro primer aniversario-, dibujaban patrones en su pecho. Él estaba sin camisa, casual, completamente a gusto en su infidelidad.

"Siempre fue así, ¿verdad?", ronroneó Jimena.

Sus ojos, oscuros y brillantes, se encontraron con los míos por encima del hombro desnudo de Daniel. Una sonrisa malvada jugaba en sus labios, un secreto compartido entre ellos, un arma en mi contra.

Yo estaba ahí, de pie, obligada a mirar.

Esta era la retorcida idea de "educación" de Daniel.

Afirmaba que necesitaba aprender a ser mujer, a complacer a un hombre. Jimena, apenas una veinteañera, era supuestamente mi tutora.

Cada fin de semana, desde hacía meses, esta había sido mi realidad. Y para colmo, en el fin de semana de nuestro aniversario de bodas. Qué apropiado.

Jimena se desenredó de Daniel y se acercó a mí contoneándose, con una falsa preocupación.

"¿Estás bien, Sofía? Te ves un poco pálida".

Extendió la mano y sus dedos se clavaron en mi brazo. Un dolor agudo, luego una sensación de ardor. Sus uñas eran largas, recién arregladas. No me inmuté, no le di esa satisfacción.

"Toma".

Metí la mano en el bolsillo de mi bata y saqué un billete de dos mil pesos. Mi mano temblaba ligeramente, pero solo yo lo notaría.

"Esto es por tu... tiempo".

Jimena arrebató el dinero, entrecerrando los ojos.

"¿Eso es todo? ¿Por mi tiempo? Daniel me hace trabajar duro, ¿sabes?".

Su voz era un quejido infantil, pero sus ojos tenían un brillo depredador. Me golpeó el brazo con más fuerza, el ardor ahora irradiaba hasta mi hombro.

"¡Jimena!".

La voz de Daniel fue cortante, una falsa reprimenda. Se estaba poniendo su pijama de seda carísima, con una sonrisa burlona en el rostro.

"Pórtate bien".

Ella saltó de vuelta hacia él, frotándose la muñeca con una teatralidad exagerada.

"¡Me pellizcó! Está tan celosa, Daniel".

Él la rodeó con un brazo, besándole la frente.

"Mi pobre bebé. Lo sé, es que ella no entiende nuestra conexión especial".

Entonces me miró, su mirada fría, desprovista de cualquier calidez que alguna vez tuvo.

"¿Ves, Sofía? Algunas mujeres saben cómo apreciar los esfuerzos de un hombre".

Sacó un fajo grueso de billetes del cajón de su buró y los puso en la mano de Jimena.

"Anda, mi amor. Cómprate algo bonito. Ignórala".

La sonrisa de Jimena regresó, amplia y victoriosa. Le lanzó un beso, luego me dedicó una mirada triunfante antes de desaparecer en la habitación contigua. La puerta se cerró con un clic, dejándonos a Daniel y a mí en un silencio espeso, cargado de acusaciones no dichas.

"Llegaron las facturas del hospital de tu mamá hoy", dije, mi voz plana, sin emoción. Me negaba a dejar que me viera rota.

Daniel suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado.

"¿Otra vez? Esa mujer es un pozo sin fondo. ¿Cuánto es esta vez?".

"Es el tratamiento experimental", expliqué, con un nudo en la garganta. "Los doctores dicen que es su mejor oportunidad. Es mucho, Daniel. Más de lo que esperábamos".

Él se burló.

"Más de lo que *tú* esperabas. Te lo dije, si no puede salir adelante, no puede salir adelante. ¿Para qué malgastar el dinero?".

Hizo una pausa y luego añadió con una sonrisa burlona: "Además, Jimena no pide que le pague. Está aquí porque quiere estar. Ella valora mi compañía, a diferencia de otras personas".

Apreté los puños a mis costados. *Valora mi compañía*. Las palabras se sintieron como un golpe físico.

"Yo me encargo", dije, mi voz apenas un susurro.

"Bien. Y no olvides que tenemos esa gala de beneficencia la próxima semana. Intenta no parecer un fantasma, Sofía. Y tal vez", se inclinó, su voz bajando a un susurro burlón, "hasta te dé una noche de bodas como se debe. Ya sabes, por los viejos tiempos. Después de que Jimena te haya enseñado un par de cosas".

Solo asentí, con la mirada fija en un punto de la pared detrás de él. El dinero que le había dado a Jimena por su "tiempo" me quemaba en el bolsillo. Lo usaría. Pero no para lo que él pensaba.

Más tarde, mientras yacía en la cama fría y vacía que una vez compartimos, el recuerdo de la voz apagada de mi madre resonó en mis oídos. La habitación del hospital era estéril, blanca, con olor a antiséptico y desesperación. Había llamado a Daniel, desesperada, rogándole que autorizara los fondos para su tratamiento.

"Daniel, por favor", le había suplicado por teléfono, con las lágrimas corriendo por mi cara. "Es de vida o muerte. Solo esta vez".

Todo lo que escuché como respuesta fue un gemido suave, luego la risita ahogada de Jimena, seguida de la risa baja y posesiva de Daniel. Sabía que yo estaba escuchando. Quería que lo oyera. Había colgado sin decir una palabra.

Mi madre, frágil y desvaneciéndose, lo había entendido. Vio la desesperación en mis ojos, la forma en que mis hombros se hundían, la súplica silenciosa que se había convertido en mi estado natural.

"Deja de rogarle, Sofía", susurró, su voz rasposa, apenas audible. "Te mereces más que eso".

Ese día se negó a recibir más tratamiento. Una semana después, se había ido.

Sus últimas palabras, grabadas en mi memoria, una orden, una liberación: "Deja de rogarle".

Deslicé mi mano bajo la almohada, sacando el trozo de papel arrugado que me había metido en la mano justo antes de cerrar los ojos para siempre. Un nombre. Un número. Bernardo Velasco.

Mi tío. El hermano de mi madre.

Mis dedos, aún temblorosos, marcaron el número. Tres timbres, luego una voz grave y ronca respondió.

"Velasco".

"Tío Bernardo", susurré, mi voz ahogada por lágrimas no derramadas. "Soy Sofía".

Un instante de silencio. Luego, un estallido de alegría pura y sin adulterar.

"¡Sofía! ¡Mi pequeña! ¿De verdad eres tú? ¡Ay, mi niña, ha pasado tanto tiempo! ¿Dónde has estado? ¿Estás bien?".

Cerré los ojos, una sola lágrima se escapó.

"Estoy... bien, tío".

"¿Bien? No suenas bien, niña", dijo, su voz suavizándose al instante, la preocupación reemplazando la alegría bulliciosa. "Cuéntamelo todo. No, no me lo cuentes por teléfono. Enviaré un jet. Vienes a la Ciudad de México. Inmediatamente".

"Yo...", empecé, pero me interrumpió.

"Sin peros. Tu madre lo habría querido. Mi hermana, ella... ella siempre supo que estabas destinada a más que ese imbécil con el que te casaste".

Su voz era baja, cargada de una vieja ira que no entendía.

"Solo di que sí, Sofía".

"Sí", suspiré, la palabra una frágil promesa.

"Bien. Aquí estarás a salvo. Y arreglaremos todo".

Su voz fue un bálsamo, un eco lejano de una familia que apenas recordaba.

Colgué, una extraña mezcla de miedo y alivio me invadió. La decisión estaba tomada. Me iba. Había terminado de rogar.

Una mano cálida se cerró de repente en mi cintura, tirando de mí hacia atrás contra un pecho duro. Daniel. Su olor, una mezcla de loción cara y el perfume barato de otra persona, llenó mis fosas nasales.

"¿Quién era, cariño?".

Su voz era suave, engañosamente gentil, pero el agarre en mi cintura se apretó, una amenaza silenciosa.

Me puse rígida, mi mirada cayendo en su cuello. Una leve marca roja, un chupetón, florecía justo debajo de su oreja. La marca de Jimena. Siempre la marca de Jimena.

"Solo una llamada de trabajo", mentí, mi voz plana. "Sobre unas viejas inversiones".

"¿Inversiones?".

Se rio, su aliento cálido contra mi oreja.

"¿Todavía te metes en esas tonterías de las finanzas? Pensé que habías renunciado a eso por nosotros".

Su mano se movió, trazando la curva de mi cadera.

"Sabes, has estado muy callada últimamente. Ni una lágrima, ni una súplica. ¿Sigues enojada por... todo?".

"No", respondí, apartándome sutilmente. "Solo estoy cansada".

"¿Cansada?".

Me hizo girar, sus ojos penetrando los míos.

"¿O simplemente aburrida? Te lo he estado diciendo, Sofía, te has vuelto tan predecible. Tan absolutamente aburrida en la cama. Jimena, ella tiene una chispa. Un fuego. Tú solías tenerlo, alguna vez".

Se burló.

"O tal vez solo lo imaginé".

Mi estómago se contrajo.

"Es que no me siento bien", murmuré, tratando de pasar a su lado. "Estoy en mis días".

Me observó, un destello de sospecha en sus ojos, pero luego simplemente se encogió de hombros.

"Bien. Mujeres y sus humores".

Se dio la vuelta, dirigiéndose al baño.

"Solo no esperes que esté aquí esperando a que se te pase".

Lo vi irse, las palabras "Deja de rogarle" resonando en mis oídos. Ya no rogaba. Ni siquiera estaba enojada. Solo... vacía. Y decidida. Mi cuerpo se sentía pesado, adolorido con un dolor que no tenía nada que ver con la menstruación, y todo que ver con el espacio hueco donde solía estar mi corazón. La noche se sentía interminable, cada tic-tac del reloj arrastrándome más a una pesadilla de la que no podía escapar, o eso pensaba. Solo necesitaba aguantar un poco más.

Punto de vista de Sofía

La noche pasó en un borrón de sueño inquieto, atormentada por los susurros agonizantes de mi madre y la risa cruel de Daniel. Cuando finalmente llegó la mañana, no ofreció consuelo. Sentía los ojos arenosos, la cabeza pesada. Me arrastré fuera de la cama, la habitación del hotel se sentía más fría que nunca.

Daniel ya estaba despierto, sentado junto a la ventana, absorto en su teléfono. Se desplazaba por algo, una leve sonrisa jugando en sus labios. Su rutina matutina no había cambiado, incluso con una amante en la habitación de al lado y una esposa que despreciaba en la misma.

"¿Qué miras con tanta atención?", pregunté, con la voz ronca. No me importaba, en realidad. Solo seguía la corriente.

Apenas levantó la vista.

"Solo unas compras en línea. Jimena mencionó que necesitaba una bolsa nueva".

Mi mirada se posó en su pantalla. Un bolso de piel de edición limitada, algo que yo había admirado en línea, incluso añadido a mi propia lista de deseos hace unos meses. A veces usaba mi cuenta, cuando le daba flojera iniciar sesión en la suya. Una intimidad débil, casi olvidada.

Una punzada, fugaz e inoportuna, me atravesó. La reprimí. Esa Sofía, la que se preocupaba por bolsos frívolos y el afecto fugaz de Daniel, había desaparecido hacía mucho tiempo.

"Se ve bien", dije, con la voz plana.

Finalmente me miró, un destello de molestia en sus ojos.

"¿Tú crees? Jimena es un poco exigente, pero creo que le gustará. Es moderno, nuevo. No como algunas de las... piezas clásicas que prefieres".

Su tono era despectivo, una sutil puñalada a mi gusto, a mí.

El fondo de pantalla de su teléfono parpadeó. Una foto de Jimena, haciendo un puchero juguetón, con el pelo teñido de un impactante rosa chicle. Recordé cuando él solía quejarse de mi gusto por el arte, llamándolo "demasiado vanguardista". Pero había buscado meticulosamente una pintura de un atardecer rosa para Jimena, algo llamativo y empalagoso, solo porque ella una vez mencionó que le gustaba el color. Incluso había pasado días elaborando una ridícula tarjeta cubierta de brillantina para su último cumpleaños. Se había burlado de la bufanda discreta y cosida a mano que le había hecho para el suyo, años atrás.

"Le va bien", dije, con la voz vacía.

Asintió, satisfecho. Se levantó, se acercó a mí y me dio un beso superficial en la mejilla. Sus labios se sintieron fríos.

Justo en ese momento, su teléfono vibró. Un tono de llamada brillante y alegre. El tono de Jimena. Inmediatamente contestó, su rostro se suavizó, una calidez genuina irradiaba de él que no había visto dirigida a mí en años.

"Buenos días, ángel", murmuró, su voz baja e íntima.

Se alejó, saliendo al pequeño balcón del hotel, dándome la espalda. Sus palabras eran susurros, destinadas solo para ella.

Entré en la cocineta y me puse a hacer café. A él le gustaba negro, fuerte. Yo prefería el té, mi estómago no soportaba la amargura. Una vieja alergia, una por la que él solía preocuparse, asegurándose de que siempre tuviera mi mezcla de manzanilla preferida.

Regresó, frunciendo el ceño.

"¿No hay café? ¿Qué se supone que voy a tomar?".

"Yo no tomo café, Daniel", le recordé, mi voz desprovista de paciencia. "Lo sabes. Me duele el estómago".

Me miró como si acabara de hablar en un idioma extranjero.

"Ah. Cierto".

Un momento de silencio, un destello de algo ilegible en sus ojos. Luego se encogió de hombros.

"Supongo que pediré uno abajo".

Recordé una época en la que él preparaba meticulosamente café de filtro para mí, explicando sus delicadas notas, asegurándose de que se enfriara a la temperatura perfecta. Incluso había investigado mis alergias, haciendo una lista de alimentos a evitar, con un ceño preocupado siempre en su rostro. Ahora, yo era solo una vaga molestia. Era extraño lo fácil que lo había olvidado, y lo fácil que yo me había adaptado a ser olvidada.

Estaba a punto de irse cuando dudó, volviéndose hacia mí.

"Lo siento, Sofía. Yo... a veces se me olvida".

Sonaba casi sincero. Un momento raro e inquietante.

Pero antes de que pudiera procesarlo, su teléfono vibró de nuevo. Jimena. Miró la pantalla, luego a mí, ese destello de molestia regresando a sus ojos. El momento se había ido.

"Tengo que irme", dijo, la disculpa ya olvidada. "Jimena me necesita".

Con eso, salió por la puerta. El chasquido de sus zapatos caros resonó por el pasillo.

Terminé mi té sola, mirando la ciudad gris. La soledad ya no era un dolor agudo, solo un dolor sordo, una compañera constante.

Un mensaje de texto hizo vibrar mi teléfono. Daniel.

"Salí con Jimena. No me esperes despierta".

Me quedé mirando la pantalla. No me había enviado un mensaje de "no me esperes despierta" en años. No desde los primeros meses de nuestro matrimonio, antes de que sus noches tardías se convirtieran en la norma, antes de que mis súplicas se convirtieran en silencio. La última vez que había "reportado" activamente su paradero, creo, fue hace tres años, antes de que su empresa realmente despegara. Toda una vida atrás.

No respondí. No había nada que decir.

Más tarde esa tarde, salí de la habitación del hotel, la tarjeta de acceso pesada en mi mano. Recogí las cenizas de mi madre de la funeraria. Estaban en una urna pequeña y elegante, fría y suave bajo mis dedos. Una ola de profundo dolor me invadió, un peso físico presionando mi pecho. Había planeado llevarla a la Ciudad de México conmigo, esparcir sus cenizas en un campo de cempasúchil, como siempre quiso. Una despedida tranquila y pacífica.

Al salir de la funeraria, la ciudad estalló en luz. Fuegos artificiales. Una explosión de color contra el cielo del atardecer. Una celebración. ¿De qué?

Mi teléfono vibró. Redes sociales. Una foto de Jimena. Estaba sonriendo, radiante, de pie junto a Daniel. Él sostenía un control remoto, mirando hacia el cielo. Sobre ellos, drones pintaban un corazón gigante y brillante en el aire. Dentro del corazón, el rostro de Jimena, meticulosamente recreado por pequeñas luces.

El pie de foto decía: "¡Sorpresa de aniversario adelantada! ¡Daniel es el mejor esposo del mundo! Qué suerte tenerlo. #PrimerAniversario #AmorDeMiVida".

Mi visión se nubló. Primer aniversario. Era nuestro aniversario, nuestro aniversario de bodas. No el de ellos. Todavía no.

Otra publicación. Daniel, compartiendo la foto de Jimena, añadiendo su propio pie de foto: "Para mi única y verdadera". La había fijado en la parte superior de su perfil, justo encima de una foto polvorienta y olvidada de nuestra propia boda.

Los comentarios llovieron. "¡Qué romántico!". "¡Jimena, te mereces esto!". "Sofía nunca podría". "Pobre Sofía, parece que ya la reemplazaron".

Mi estómago se revolvió. Tuve una arcada, apoyándome contra una pared de ladrillo fría, la bilis subiendo por mi garganta. Recordé lavar su ropa, frotar las manchas de vino de sus camisas caras, remojar sus calcetines sucios cuando estaba demasiado cansado. Tenía una obsesión meticulosa con la limpieza, una fobia a la suciedad. Sin embargo, en la foto de Jimena, él se reía, con las manos cubiertas de pintura, ayudándola a crear algún proyecto de arte infantil. Nunca movió un dedo por mí. Siempre decía que yo era "demasiado delicada" para tales tareas, pero sus ojos siempre tenían un toque de asco.

Un dolor sordo y punzante comenzó en la parte baja de mi vientre. No era el tipo de dolor que normalmente sentía. Era más profundo, más insistente.

Cerré los ojos, tratando de bloquear las imágenes intrusivas, las palabras crueles. El mundo giraba. Cuando los abrí de nuevo, vi un rostro familiar corriendo hacia mí. Mi empleada doméstica. María. Sus ojos abiertos de pánico.

"¡Señora Sofía!", gritó, corriendo hacia adelante.

Antes de que pudiera alcanzarme, un dolor abrasador estalló en mi mejilla. Un golpe agudo y punzante. El mundo se inclinó.

Punto de vista de Sofía

La fuerza de la bofetada me hizo tambalear. Caí sobre el pulido suelo de mármol del vestíbulo del hotel, el frío impacto despejó mi cabeza momentáneamente. Mi mejilla ardía, una huella de fuego de una mano.

"¡Zorra!".

El rostro de Daniel estaba desfigurado por la furia, su teléfono a centímetros de mis ojos. En la pantalla, se reproducía un video borroso, demasiado oscuro para distinguir detalles, pero los sonidos eran inconfundibles. Una pareja, íntimamente entrelazada. La risita inconfundible de Jimena, el gruñido bajo de Daniel. Mi humillación, transmitida para que el mundo la viera.

"¡¿Cómo te atreves a filtrar esto?!", rugió, su pie conectando con mi costado. Un dolor abrasador me atravesó. Jadeé, luchando por recuperar el aliento.

"Yo no...", grazné, levantándome sobre mis codos, mi mejilla palpitando, el sabor a sangre en mi boca. "Yo no lo haría".

Antes de que pudiera terminar, otro chasquido agudo resonó en el vestíbulo. Jimena. Se paró sobre mí, su rostro una máscara de furia, su mano aún levantada después de golpearme. Mi cabeza se echó hacia atrás, golpeando el suelo con un ruido sordo. Mi labio se partió, una delgada línea carmesí trazando mi barbilla.

"¡Bruja celosa!", chilló Jimena, su pie lanzándose.

Conectó con mi estómago, un impacto brutal y nauseabundo. Un jadeo escapó de mis labios, pero fue interrumpido por otra patada, y otra.

"¡Intentaste arruinarme! ¡Intentaste exponernos!".

Un dolor agudo y punzante estalló en lo profundo de mi abdomen. Era diferente del dolor superficial de las patadas, una agonía profunda y retorcida que me hizo doblarme. Podía sentir algo cálido y húmedo extendiéndose debajo de mí.

"¡La señora Sofía está sangrando!", gritó María, nuestra empleada, desde algún lugar cercano, su voz cargada de terror.

Daniel, que había observado el asalto de Jimena con una expresión distante, casi complacida, se estremeció. Sus ojos se abrieron ligeramente. Dio un paso vacilante hacia mí, un destello de algo que parecía culpa, o quizás solo pánico, cruzando su rostro.

"¡Es solo su regla, Daniel!", chilló Jimena, aferrándose a su brazo, su voz deliberadamente alta. "¡Siempre es tan dramática con eso! Probablemente le acaba de bajar, y ahora está tratando de hacerte sentir mal. ¿Recuerdas lo que me prometiste? ¿Que siempre me protegerías?".

Daniel se detuvo, su mirada cayendo de mi vestido empapado de sangre al rostro surcado de lágrimas de Jimena. Me miró de nuevo, luego desvió la vista. El destello de culpa se desvaneció, reemplazado por una fría indiferencia. Él era una marioneta, y Jimena sostenía los hilos.

"Yo... me encargaré de los rumores en línea", murmuró, su voz tensa. "Pero no debiste haber hecho eso, Jimena".

"¡No me queda nada, Daniel!", gimió Jimena, sacando de repente una pequeña navaja de plata de su bolsillo. La sostuvo contra su muñeca, su mano temblando teatralmente. "¡Arruinó todo! ¡Mi reputación! ¡Mi futuro! ¡Mi honor! ¡Te di todo, Daniel! ¡Mi juventud, mi inocencia! ¡Y ahora, por su culpa, no soy nada!".

Sollozó, su voz elevándose a un tono histérico.

"¡No puedo vivir así! ¡Si muero, espero encontrarte en la otra vida, Daniel! ¡Entonces finalmente podremos estar juntos!".

Mis ojos, ya nadando en dolor, observaron cómo el rostro de Daniel se suavizaba. Idiota. Ella lo estaba manipulando como a un títere.

Un grito agudo y repentino salió de la garganta de Jimena. No un lamento de desesperación, sino un chillido de dolor. Una delgada línea de sangre apareció en su muñeca. No se había cortado profundamente, pero fue suficiente para que los ojos de Daniel se abrieran de horror.

"¡Jimena!", gritó, corriendo hacia adelante, acunándola en sus brazos. Me fulminó con la mirada, sus ojos ardiendo con una furia renovada. "¡Mira lo que le has hecho!".

Tropezó con mi cuerpo postrado en la penumbra del vestíbulo, sin siquiera notar que me había pateado de nuevo. No miró hacia atrás. Simplemente levantó a Jimena en sus brazos y comenzó a ladrar órdenes a su equipo de seguridad.

"¡Encuentren a quien filtró ese video! ¡Borren hasta el último rastro!", tronó, su voz resonando en el silencioso vestíbulo. "Y en cuanto a ella...".

Sus ojos, fríos y venenosos, se posaron en mí.

"Pagará por esto. Pagará por todo".

Salió furioso, con Jimena sollozando dramáticamente en sus brazos, dejándome sangrando y rota en el frío suelo de mármol.

"María", ahogué, extendiendo una mano temblorosa. El dolor era insoportable ahora, un fuego consumiéndome desde adentro. "Ayúdame, por favor".

María, clavada en el sitio, negó con la cabeza, su rostro pálido de miedo.

"Yo... no puedo, señora Sofía. El señor Rivas dijo... dijo que no la tocara".

Intenté llamar a Daniel. Mi teléfono, todavía en mi mano, mostraba su número. Timbre. Timbre. Ocupado. Intenté de nuevo. Timbre. Timbre. Buzón de voz. Otra vez. Otra vez.

Desesperada, intenté una última vez. Sonó una, dos veces, luego un clic. Desconectado. Colgó.

El mundo comenzó a girar más rápido, los bordes de mi visión se nublaron. El dolor en mi estómago se intensificó, un agarre sofocante. Mi cabeza se inclinó hacia un lado. Podía escuchar los susurros frenéticos de María, pero sus palabras eran como ecos distantes. El suelo se sentía frío contra mi mejilla sangrante.

Luego, la oscuridad. Justo antes de que me consumiera por completo, sentí un par de brazos fuertes levantarme. Un olor familiar, no la loción de Daniel, sino algo terrenal, seguro. Un susurro en mi oído, demasiado débil para entender. Luego, nada.

Daniel, alejándose a toda velocidad del hotel, agarraba el volante, con la mandíbula apretada. Estaba furioso, pero no con Jimena. No, estaba furioso con quien se había atrevido a exponer su fachada cuidadosamente construida. Su teléfono vibró, un mensaje rápido de su jefe de seguridad. "Señor, el video en línea ha sido contenido, pero hemos encontrado un rastro. Parece originarse de una dirección de correo electrónico vinculada a las antiguas cuentas de trabajo de Sofía".

Un pavor helado se instaló en sus entrañas. Sofía. Tenía que estar seguro. Llamó a su asistente.

"¿Lograste revertir esos fondos para el tratamiento de la madre de Sofía?".

"Sí, señor Rivas", respondió su asistente, con voz nítida. "El hospital confirmó que la transferencia fue retirada con éxito".

Daniel sintió una oleada de justa indignación. Así que, estaba tratando de chantajearlo. Esta era su venganza. La haría arrepentirse.

Su teléfono sonó de nuevo. Era su secretaria, con voz frenética.

"¡Señor Rivas! ¡Las acciones! ¡Las acciones de su empresa se están desplomando! ¡Es una venta masiva!".

Daniel pisó el freno, la parada repentina sacudió a Jimena, que todavía sollozaba dramáticamente en el asiento del pasajero. Su mundo, tan meticulosamente construido, se estaba desmoronando de repente.