Me casé con el despiadado hermano mayor de mi ex-prometido

Yo era una Villalobos, vendida a los Montemayor para asegurar una alianza. Durante cinco años, amé en silencio a Damián, contando los minutos para nuestra boda en la Catedral Metropolitana de Monterrey.

Pero todo terminó con un solo mensaje de texto, tres minutos antes de la ceremonia.

"Quédate en el departamento. Sofía despertó. No hagas un escándalo".

Su exnovia, el amor de su vida, había salido de un coma sin recordar nada. Y así, de un plumazo, yo fui borrada.

Durante treinta días, esperé en las sombras mientras Damián jugaba al héroe con una mujer que no lo recordaba. Me dijo que estaba protegiendo su frágil mente.

Pero entonces descubrí la verdad.

Estaba parada afuera del consultorio del doctor y escuché a Damián rechazar un tratamiento que le devolvería la memoria a Sofía.

"Si recuerda, podría dejarme otra vez", le dijo Damián al doctor. "Elena esperará. Es una mujer leal. Déjame vivir mi fantasía".

No la estaba protegiendo a ella. La estaba manteniendo rota para alimentar su ego, contando con mi sumisión. Creyó que yo era un mueble que podía guardar en un almacén.

Se equivocó.

No volví al departamento. En lugar de eso, marqué un número que todo hombre de poder en Monterrey temía.

"Mateo", le dije al letal hermano mayor de Damián, el Patrón de Patrones del bajo mundo.

"Se acabó la espera. Quiero ser una novia Montemayor. Pero no de Damián".

Capítulo 1

Mi vestido de novia colgaba del respaldo de la puerta, una cascada de encaje blanco que parecía menos una prenda y más la silueta fantasmal de un futuro que había muerto hacía tres minutos.

Todo terminó con un solo mensaje de texto.

Quédate en el departamento. Sofía despertó. No hagas un escándalo.

Miré la pantalla del teléfono hasta que los números se desdibujaron en formas sin sentido.

Se suponía que en dos horas estaría caminando hacia el altar de la Catedral Metropolitana de Monterrey. Se suponía que me casaría con Damián Montemayor, un Jefe de la Organización de Monterrey y el hombre al que había amado en silencio durante cinco años.

En cambio, me ordenaban esconderme como un sucio secreto porque su exnovia muerta había decidido volver a respirar.

Sofía Ríos. El fantasma frágil. El amor de su vida.

Había estado en coma durante un mes después de un atentado que salió mal, una bala destinada a Damián que en su lugar le había rozado la sien.

Hoy, el día en que iba a convertirme en una novia Montemayor, ella despertó sin memoria.

Y así, de un plumazo, yo fui borrada.

No lloré. Las lágrimas eran un lujo en nuestro mundo, y yo no podía permitírmelas.

Yo era una Villalobos. Nos criaron para el silencio. Éramos moneda de cambio en vestidos de seda, intercambiadas para solidificar alianzas y sellar pactos de sangre.

Mi padre me había vendido a los Montemayor para asegurar las rutas de transporte en Tamaulipas.

Damián me había aceptado porque era su deber, pero me había mantenido a distancia, su corazón una fortaleza construida alrededor del recuerdo de Sofía.

Ahora que ella había vuelto, yo solo era un obstáculo.

Así que esperé.

Esperé durante un mes.

Treinta días de silencio.

Treinta días de Damián jugando a la casita con una mujer que no lo recordaba, mientras la Organización susurraba que yo era una novia desechada, abandonada a pudrirse en el estante.

Les dijo a todos que la boda se había pospuesto por "razones de seguridad".

Me dijo que necesitaba tiempo para ayudar a Sofía a recuperarse, que el shock de su matrimonio destrozaría su frágil mente.

Le creí. Era la esposa de la mafia en entrenamiento, obediente y sumisa. Mantuve la cabeza en alto y me tragué la humillación.

Pero la paciencia tiene fecha de caducidad.

Me enteré de un nuevo tratamiento experimental para la recuperación de la memoria, un neuroestimulante que se usaba en Suiza.

Moví hilos, cobré favores que mi padre no sabía que tenía, y conseguí el expediente.

Conduje hasta el ala privada del hospital, con la carpeta apretada contra mi pecho como un escudo.

Necesitaba que esto terminara. Necesitaba que ella recordara para que Damián finalmente pudiera dejarla ir y cumplir con su deber.

La puerta del consultorio del doctor estaba entreabierta.

Escuché la voz de Damián. Era baja, áspera, el tono que usaba cuando hacíamos el amor.

"No", dijo.

"Pero señor", tartamudeó el doctor. "Este tratamiento tiene una tasa de éxito del noventa por ciento. La señorita Ríos podría recuperar toda su memoria en semanas".

"Dije que no". La voz de Damián bajó una octava, convirtiéndose en el acero frío de un Jefe. "No le mencionará esto. No se lo administrará".

Mi mano se congeló en la manija de la puerta.

"Si recuerda", dijo Damián, su voz quebrándose con una vulnerabilidad que me revolvió el estómago, "podría dejarme otra vez. Podría recordar que quería romper conmigo antes del accidente. ¿Ahora mismo? Me mira como si yo fuera su héroe. Como si fuera su mundo entero. No voy a arruinar eso".

"¿Y qué hay de la señorita Villalobos?", preguntó el doctor. "La familia está presionando para la boda".

Damián se burló. "Elena esperará. Es una mujer leal. Hará lo que se le diga. Déjame tener esto, doctor. Déjame vivir mi fantasía un poco más".

La carpeta se deslizó de mis dedos entumecidos y cayó al suelo con un golpe sordo.

El silencio emanó de la habitación.

No esperé a que salieran. Me di la vuelta y me alejé.

Mis tacones resonaban contra el linóleo, una cuenta regresiva rítmica hacia la explosión de mi vida.

No estaba protegiendo la salud de Sofía. Estaba protegiendo su propio ego.

La estaba manteniendo rota para poder sentirse completo.

Y contaba con mi sumisión. Creyó que yo era un mueble que podía guardar en un almacén hasta que estuviera listo para usarlo.

Subí a mi coche, mis manos temblaban tanto que apenas podía agarrar el volante.

Mi teléfono vibró. Un mensaje de Damián.

No vengas al hospital hoy. Sofía está teniendo un mal día. Quédate donde estás. Te veo la próxima semana.

La próxima semana. Como si yo fuera una cita con el dentista que podía reprogramar.

Miré el nombre del contacto. Mi Amor.

Borré el nombre. Escribí Damián.

Luego, me desplacé hasta encontrar un número que nunca había usado, un número que todo hombre de poder en Monterrey tenía guardado pero rezaba por no tener que marcar nunca.

Mateo Montemayor.

El hermano mayor de Damián. El Patrón de Patrones. El Jefe de Jefes.

La Parca.

Mateo era todo lo que Damián no era. Frío. Letal. Calculador.

Él no tenía un corazón que romper. Tenía un libro de cuentas, y lo equilibraba con sangre.

Presioné llamar.

Sonó una vez.

"Elena". Su voz era un estruendo profundo, desprovisto de sorpresa. Era aterrador cuánto poder vibraba en una sola palabra.

"Necesito verte", dije. Mi voz era firme. Había dejado de temblar.

"Estoy en el penthouse", respondió. "Tienes los códigos".

Colgó.

Él lo sabía. Siempre lo sabía todo.

Conduje hasta la Torre Obispado, la fortaleza en el cielo desde donde Mateo gobernaba su imperio.

El viaje en elevador hasta el último piso se sintió como un ascenso al patíbulo.

Introduje el código. Las pesadas puertas se deslizaron para abrirse.

Mateo estaba de pie junto al ventanal que iba del suelo al techo, contemplando la ciudad que le pertenecía.

Llevaba un traje negro, hecho a medida para unos hombros anchos que cargaban el peso del bajo mundo.

No se dio la vuelta cuando entré.

"Damián es un idiota", dijo Mateo. Tomó un sorbo de un líquido ámbar de un vaso de cristal.

"Sí", dije.

Entonces se giró. Sus ojos eran oscuros, más oscuros que la noche afuera. Me desnudaron, evaluando mi valor, mi intención.

"¿Por qué estás aquí, Elena?"

"La alianza entre los Villalobos y los Montemayor debe mantenerse", dije, recitando las leyes de nuestro mundo. "Mi padre espera una unión".

"Damián está perdiendo el tiempo", dijo Mateo. "Está jugando a la casita con un juguete roto".

"Se acabó la espera", dije. Di un paso adelante. "Ofrezco un intercambio".

Mateo enarcó una ceja. "No tienes nada que yo quiera. Eres propiedad de mi hermano".

"No soy propiedad de nadie", espeté. "Ya no".

Caminé hacia su escritorio. Sabía lo que había en el cajón superior. Había visto el destello del marco de una foto una vez, hace años, cuando entregué un mensaje de mi padre.

Abrí el cajón.

Allí, boca abajo, había una foto mía. Fue tomada a distancia, capturando un momento espontáneo de mí riendo en un café.

La coloqué sobre el escritorio, boca arriba.

Mateo se quedó inmóvil. El aire en la habitación se volvió pesado, sofocante.

"Me has estado observando", dije. "Durante años".

Dejó su vaso. El sonido fue agudo en la habitación silenciosa.

"Cuidado, Elena", advirtió. Su voz bajó a un susurro peligroso. "Estás jugando con fuego".

"Ya me estoy quemando", dije. "Quiero ser una novia Montemayor. Pero no de Damián".

Lo miré a los ojos. "Cásate conmigo, Mateo".

Me miró fijamente durante un largo momento. Vi el hambre que mantenía encadenada detrás de su fría máscara. Era algo aterrador y violento.

"Damián no perdonará esto", dijo.

"Damián tomó su decisión", respondí. "Eligió un fantasma. Yo estoy eligiendo al Rey".

Mateo rodeó el escritorio. Se detuvo a centímetros de mí. Podía oler su aroma: tequila caro, pólvora y lluvia.

Extendió la mano y tocó mi barbilla, inclinando mi cabeza hacia arriba. Su pulgar rozó mi labio inferior. Fue una reclamación, no una caricia.

"Si te tomo", dijo, "te quedas conmigo. No hay divorcio en nuestro mundo. Solo hay muerte".

"Lo sé", susurré.

"Hecho", dijo.

Sacó su teléfono. "Los preparativos de la boda continuarán. La fecha sigue siendo la misma".

"Una condición", dije.

Hizo una pausa. "No estás en posición de exigir nada".

"Damián me acompaña al altar", dije. "Me entrega a ti".

Los labios de Mateo se curvaron en una sonrisa cruel. "Quieres romperlo".

"Quiero que sepa lo que perdió", dije.

"Muy bien".

Me mudé a la suite de invitados del penthouse de Mateo esa noche. Estaba fuertemente custodiada, una fortaleza dentro de una fortaleza.

A las 2:00 AM, sonó el intercomunicador.

Damián.

Le permití subir.

Entró furioso, con el pelo revuelto y los ojos desorbitados.

"¿Qué demonios estás haciendo aquí?", gritó. "¿Por qué están tus cosas aquí? ¿Cómo tienes los códigos de Mateo?"

Estaba sentada en el sofá, con una bata de seda. No me levanté.

"Me mudé", dije con calma.

"No puedes simplemente mudarte". Caminaba de un lado a otro de la habitación. "Te dije que esperaras. Sofía se muda a la villa mañana. Necesita un entorno familiar. Es solo temporal, Elena. ¿Por qué tienes que ser tan difícil?"

"Sofía se muda a tu villa", repetí. "Y yo sigo adelante".

Dejó de caminar y me miró, realmente me miró, por primera vez en meses.

"Estás tratando de ponerme celoso", dijo, una sonrisa burlona asomando en sus labios. "¿Correr con mi hermano mayor? Eso es desesperado, incluso para ti".

Se acercó y se inclinó, colocando sus manos en el respaldo del sofá, atrapándome.

"Vuelve a casa, Elena. Deja de jugar".

Se inclinó para besarme. Pensó que podía simplemente tocarme y yo me derretiría. Pensó que era de su propiedad.

Puse mi mano en su pecho y lo empujé hacia atrás. Fuerte.

Se tambaleó, el shock registrándose en su rostro.

"No estoy jugando, Damián", dije, mi voz fría como el hielo.

"Ahora soy la mujer de Mateo".

Damián se rio.

No fue una risa nerviosa. Fue una carcajada arrogante y a pleno pulmón que resonó en los altos techos del penthouse.

"¿La mujer de Mateo?". Se secó una lágrima falsa del ojo. "Elena, cariño, necesitas practicar tus mentiras. Mateo no tiene relaciones. No tiene sentimientos. Tiene 'socias' y tiene enemigos. Eso es todo".

Se acercó de nuevo, con la confianza restaurada. "Mira, lo entiendo. Estás herida. Quieres picarme. ¿Pero decir que te acuestas con el Don? Eso es peligroso. Si se entera de que usas su nombre para provocarme, te matará".

"Él lo sabe", dije. Tomé una revista de la mesa de centro, pasando una página casualmente. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, pero no dejaría que él lo viera.

"Claro que lo sabe", dijo Damián, con condescendencia. "Igual que sabe que estás de ocupa en su cuarto de invitados. Mira, Mateo le dijo a la Familia que traerá una prometida a la gala. Una huérfana que encontró en Europa. Una don nadie. Necesita una esposa por las apariencias, una decoración muda que no haga preguntas".

Mis dedos se apretaron sobre el papel brillante. Una huérfana. Una don nadie. ¿Esa era la historia de portada que Mateo había creado para mí?

"Me pidió que entregara a la novia", continuó Damián, mirando su reloj. "Ya que no tiene familia. ¿Te imaginas? Yo, llevando a una extraña al altar mientras tú te sientas en la banca haciendo pucheros".

No lo sabía. Mateo no le había dicho el nombre de la novia.

La crueldad de la ironía casi me hizo sonreír.

"Deberías irte, Damián", dije. "Sofía probablemente se esté preguntando dónde estás".

"No te pongas así", suspiró. "Estoy haciendo esto por nosotros. Una vez que recuerde, puedo decepcionarla suavemente. Luego volvemos al plan".

"El plan", repetí sin emoción.

"Sí. Tú, yo, la boda. Solo... más tarde". Sacó su teléfono mientras vibraba. Su rostro se suavizó al instante. "Tengo que irme. Está pidiendo helado".

Caminó hacia la puerta. "Deja esta farsa, Elena. Vuelve a tu departamento. Te enviaré un mensaje".

Se fue.

No volví a mi departamento.

En cambio, llamé a Lucas, el Consejero de Mateo.

"Señorita Villalobos", respondió Lucas al primer timbrazo.

"Necesito las medidas de Mateo", dije. "Y la dirección de su sastre".

"El Don no requiere-"

"Soy su prometida", lo interrumpí, mi voz volviéndose de acero. "Le voy a comprar un traje para la boda. ¿A menos que quieras explicarle por qué su novia está descontenta?".

Una pausa. "Le enviaré los detalles por mensaje".

Pasé la tarde en un taller a medida en San Pedro, pasando mis manos sobre lana italiana y seda color carbón. Elegí un traje que era afilado, oscuro y peligroso. Igual que Mateo.

Cuando regresé al penthouse, mi teléfono sonó con una notificación del sistema de seguridad de mi antiguo departamento, el que compartía con Damián, aunque él rara vez dormía allí.

Movimiento Detectado: Portón Principal.

Abrí la transmisión de la cámara.

Damián estaba allí. Estaba arrojando bolsas de basura a la acera.

Se me revolvió el estómago. Hice zoom.

Esa era mi ropa. Mis libros. La pintura que había hecho para su cumpleaños.

Mi teléfono sonó. Era Damián.

"Tuve que despejar la recámara principal", dijo, sonando sin aliento. "Sofía viene para acá. Si ve tus cosas, podría desencadenar un episodio de confusión. Solo las puse en la cochera".

"Estoy viendo la cámara, Damián", dije, mirando la imagen granulada de mi vida siendo tratada como basura. "Están en la acera".

"La cochera estaba llena", mintió suavemente. "Te compraré cosas nuevas. Cosas mejores. Gucci, Prada, lo que quieras".

"Deja que se pudran", dije. "Menos equipaje".

Colgué.

Dos días después, salía de una boutique en la ciudad cuando una voz me llamó.

"¡Cuñada!"

Me congelé.

Sofía estaba allí, aferrada al brazo de Damián. Se veía angelical con un vestido de verano blanco, un vendaje todavía en su sien. Me sonreía radiante.

Damián parecía que quería vomitar.

"¡Elena!", canturreó Sofía, arrastrando a Damián. "¡Damián me lo contó todo! ¡Que eres la chica de Mateo! ¡Dios mío, vamos a ser familia!".

Los ojos de Damián me suplicaban. Sigue el juego. No la rompas.

"Hola, Sofía", dije.

"Íbamos a celebrar", dijo. "¡Hoy recordé mi color favorito! ¡Es el azul! Vamos a esa cantina, La Nacional. ¡Tienes que venir!".

"No creo que-", comenzó Damián.

"¡Tonterías!", Sofía me agarró la mano. Su agarre era sorprendentemente fuerte. "Mateo está ocupado, ¿verdad? No deberías comer sola".

Miré a Damián. Estaba sudando a través de su camisa.

"Claro", dije, una oscura curiosidad apoderándose de mí. "Me encanta La Nacional".

El restaurante era una conocida fachada para los Zetas, pero la comida era excelente. Nos dieron un salón privado.

Sofía pidió la salsa. "¡Extra picante! ¡Recuerdo que me encantaba cuando me ardía la boca!".

Damián se puso pálido como una hoja de papel.

Damián tenía una úlcera severa. La comida picante era como navajas líquidas para él. Solía hacerme cocinar todo sin sabor.

"A Damián también le encanta el picante, ¿verdad, bebé?", preguntó Sofía, mirándolo con ojos grandes y llenos de adoración.

Damián tragó saliva. "Sí. Me encanta".

Llegó la olla de sopa de tortilla, burbujeando como un caldero de aceite rojo y chiles.

Sofía amontonó carne en el tazón de Damián. "¡Come!".

Damián comió.

Lo observé. Observé el sudor perlar su frente. Vi su mano apretarse debajo de la mesa hasta que sus nudillos se pusieron blancos. Vi la mueca que intentaba ocultar cada vez que tragaba.

Se estaba envenenando para mantenerla feliz. Para mantener viva la mentira.

Me miró. Yo estaba comiendo del lado no picante.

Me envió un mensaje de texto por debajo de la mesa.

Solo estoy actuando. No le des importancia.

Miré el texto, luego a él.

Estaba sufriendo físicamente por ella. Ni siquiera soportaría una conversación incómoda por mí.

"¡Oh, no!", un mesero tropezó cerca de nuestra mesa.

Llevaba una jarra de repuesto de caldo picante hirviendo.

Se tambaleó. La jarra voló.

Se dirigía justo entre Sofía y yo.

El tiempo pareció ralentizarse en un borrón de movimiento.

Vi los ojos de Damián ensancharse. Vi sus músculos tensarse.

No me miró.

Se abalanzó.

El sonido del líquido hirviendo al tocar la piel es algo que nunca olvidas. Es un siseo húmedo y crepitante, seguido inmediatamente por el olor dulzón y enfermizo de la carne cocida.

Damián se movió antes de que pudiera siquiera parpadear. Había lanzado su cuerpo sobre Sofía, protegiéndola por completo como un muro humano.

La jarra se hizo añicos contra su espalda, enviando un chorro de aceite rojo hirviendo que rebotó por toda la mesa.

"¡Damián!", gritó Sofía.

Él gruñó, su rostro contorsionado por la agonía, pero su primer instinto, su único instinto, fue tomar el rostro de Sofía entre sus manos.

"¿Estás bien?", jadeó, sus ojos escaneándola frenéticamente. "¿Te tocó?".

"¡Mi mano!", lloró ella, levantando un dedo. Había una pequeña marca de salpicadura roja, apenas del tamaño de una moneda de diez centavos.

"¡Necesitamos un doctor!", rugió Damián al aterrorizado mesero. Levantó a Sofía en sus brazos, ignorando el vapor que se elevaba de su propia camisa empapada.

Corrió hacia la puerta.

Pasó corriendo justo a mi lado.

Yo estaba sentada en la silla, congelada.

Mi brazo izquierdo estaba en llamas.

La salpicadura no había alcanzado a Sofía porque Damián la bloqueó. Pero el desvío había enviado una ola de aceite hirviendo en arco a través de mi antebrazo y hombro.

Mi piel ya se estaba ampollado, la tela de mi blusa derritiéndose en la carne.

"Damián", susurré.

La puerta del restaurante se cerró de golpe detrás de él. No me había oído. Ya se había ido, arrullando a Sofía para que se quedara con él.

El dolor me golpeó un segundo después. Fue un chillido al rojo vivo que hizo que mi visión se convirtiera en un túnel hacia un punto de oscuridad.

Me levanté, mis piernas temblaban. El mesero lloraba en un rincón.

"Quítate de mi camino", siseé.

Salí del restaurante. No llamé a una ambulancia. No llamé a Damián.

Subí a mi coche y conduje con una mano hasta el médico de la Familia, apretando los dientes con tanta fuerza que pensé que se romperían bajo la presión.

El doctor, un anciano llamado Dr. Rossi que había cosido a la mitad de los mafiosos de la ciudad, miró mi brazo y maldijo suavemente en italiano.

"Segundo grado, rozando el tercero en algunas partes", murmuró mientras cortaba la camisa. "Esto va a dejar cicatriz, Elena".

"Hágalo", dije. No tomé los analgésicos que me ofreció. Quería sentirlo. Necesitaba recordar esto.

Regresé al penthouse. Mateo no estaba allí.

Me senté en el borde de la cama, luchando por ajustar las vendas frescas con una mano. El silencio del departamento era pesado, presionando contra mis oídos.

Abrí mi teléfono.

Sofía había publicado en Instagram hacía diez minutos.

Una foto de Damián en una cama de hospital, acostado boca abajo. Se veía pálido, con dolor. Sofía sostenía su mano. Su dedo tenía una pequeña curita.

Pie de foto: Mi héroe. Me salvó del fuego. El verdadero amor es sacrificio. <3

Miré mi brazo. Las vendas ya estaban manchadas de sangre.

Ni siquiera había mirado hacia atrás.

Me di cuenta entonces de que no se trataba solo del pasado. No se trataba de su memoria.

La amaba. La amaba con una desesperación que lo dejaba ciego a todo lo demás.

Yo solo era la opción segura. La novia arreglada. El deber.

Ella era la elección.

A la mañana siguiente, sonó el timbre.

Damián.

Se veía terrible. Su movimiento era rígido, su espalda obviamente muy vendada debajo de su camisa suelta.

"Elena", dijo cuando abrí la puerta. "Yo... me di cuenta de que no te revisé".

Vio las vendas en mi brazo. Iban desde mi codo hasta mi cuello.

Su rostro se desmoronó. "Oh, Dios mío. Elena".

Entró, buscándome. "¿Por qué no dijiste nada? Pensé que no te había tocado".

"No miraste", dije simplemente.

"Entré en pánico", tartamudeó. "Sofía... es tan frágil. El doctor dijo que el shock podría reiniciar su memoria de nuevo. Solo reaccioné".

Sacó su teléfono. "Voy a llamar al mejor cirujano plástico. Arreglaremos esto. Te lo prometo".

Intentó tocar mi hombro sano.

"No lo hagas". Retrocedí, poniendo distancia entre nosotros.

"Te traje esto". Sacó una caja de terciopelo de su bolsillo y la abrió. Un collar de diamantes brillaba dentro. "Lo siento. Te lo compensaré. La próxima vez, te protegeré".

"¿La próxima vez?", reí, un sonido seco y sin humor que me raspó la garganta. "Deberías salvarla a ella, Damián. Eres su amante".

"Elena, para".

"Soy la mujer del Don", dije. "No necesito tu protección. Y no quiero tus diamantes de culpa".

Tomé la caja de su mano y la arrojé al pasillo.

"Lárgate".

"Estás celosa", dijo, sacudiendo la cabeza, haciendo una mueca por el dolor en su espalda. "Estás actuando irracionalmente porque la salvé a ella primero. ¡Es instinto, Elena! ¡Es más pequeña, es más débil!".

"Es la que quieres", dije. "Ve con ella".

Le cerré la puerta en la cara.

Apoyé mi frente contra la madera fría, respirando el silencio.

Mi teléfono vibró. Un mensaje de Mateo.

Me enteré del accidente. El mesero ya fue atendido. ¿Estás quemada?

Respondí con un pulgar.

Estoy bien. Solo una cicatriz.

Las cicatrices son lecciones, respondió. Llévala con orgullo.

Damián no volvió. Me enteré por los chismes que pasó los siguientes dos días al lado de la cama de Sofía, dándole sopa porque su dedo "le dolía demasiado para sostener una cuchara".

Me senté en el penthouse, mirando las luces de la ciudad, sintiendo el ardor palpitar al ritmo de mi corazón.

La indiferencia se estaba instalando. Era fría y entumecida, como la anestesia.

Ya no estaba enojada.

Había terminado.