Me dejó morir, volví por venganza

El sonido no fue un estallido, sino un zumbido constante y agudo. Era el sonido de un monitor cardíaco anunciando el final.

Cielo Argente sentía cómo el frío se filtraba hasta sus huesos, comenzando en las puntas de los dedos y trepando inexorablemente hacia su pecho. El quirófano era de un blanco cegador, un purgatorio estéril donde su vida se escapaba a borbotones. Le habían extirpado el útero en un intento desesperado por detener la hemorragia causada por un fallo orgánico inducido por el estrés, pero la sangre no coagulaba. Simplemente seguía fluyendo, cálida y pegajosa, acumulándose debajo de ella en la mesa de acero.

No podía mover la cabeza, pero sus ojos, pesados con la carga de la muerte, se desviaron hacia el teléfono que sostenía la enfermera temblorosa. Lo había puesto en altavoz.

-Señor del Real -la voz de la enfermera se quebró, densa por el pánico-. Por favor, su esposa... la cirugía... está crítica. Necesitamos que venga.

Hubo una pausa al otro lado. Un silencio que se extendió más que el tiempo de vida que le quedaba a Cielo. Luego, una risita. Era un sonido ligero, aéreo, como campanillas de viento en una brisa de verano. Serafina de la Molienda.

-Guillermo está en la ducha -la voz de Serafina llegó dulce y venenosa-. Deja de llamar, Cielo. Es patético. ¿Fingir una emergencia médica en nuestro aniversario? Incluso para ti, eso es caer muy bajo.

Cielo quería gritar, pero su garganta estaba llena de fluido. Quería decir que no estaba fingiendo, que se estaba muriendo, que el estrés de cinco años de negligencia y tres años de ver a su esposo desfilar con su amante finalmente había destrozado su cuerpo.

Entonces, una voz más profunda murmuró al fondo. Guillermo.

-¿Quién es? -preguntó, sonando aburrido.

-Solo el hospital otra vez -rio Serafina-. Probablemente está teniendo un ataque de pánico porque no le compraste un regalo.

-Cuelga -dijo Guillermo. Su voz era fría. Desapegada-. Si se muere, llama a la funeraria. Tengo una reunión por la mañana.

Click.

La línea se cortó. Y un segundo después, también lo hizo Cielo.

La oscuridad era absoluta. No era pacífica; era pesada, asfixiante, un océano negro aplastando sus pulmones. Gritó hacia el vacío, un lamento silencioso y agonizante de arrepentimiento. Arrepentimiento por amar a un hombre que la veía como una molestia. Arrepentimiento por dejar que el apellido Argente se pudriera mientras ella jugaba el papel de la ama de casa sumisa. Arrepentimiento por morir sin haber vivido nunca.

Entonces, el aire regresó de golpe.

Golpeó sus pulmones con una fuerza brutal. Cielo jadeó, su cuerpo convulsionándose violentamente sobre el colchón. Sus ojos se abrieron de golpe, grandes y aterrorizados, mirando ciegamente a la oscuridad. Se agarró el pecho, sus dedos clavándose en la seda de su pijama, esperando sentir los vendajes gruesos, las grapas quirúrgicas, la humedad de la sangre.

Pero no había nada. Solo piel suave e intacta.

Su corazón martilleaba contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula. Pum-pum-pum. Viva. Estaba viva.

Cielo se sentó, desorientada. La habitación olía a lavanda y cera cara. La luz de la luna se filtraba a través de las pesadas cortinas de terciopelo, iluminando los contornos familiares del dormitorio principal en la Mansión del Real. Pero algo estaba mal. Los muebles estaban dispuestos de manera diferente. El jarrón en la mesita de noche era el que ella había roto en un ataque de rabia hacía tres años.

Su mano temblorosa se estiró y agarró el teléfono inteligente de la mesa de noche. Tocó la pantalla. La luz la cegó por un segundo.

12 de mayo.

Parpadeó. El año... el año era hace cinco años.

El teléfono se deslizó de sus dedos y aterrizó en el edredón con un golpe sordo. La comprensión no llegó como una ola; llegó como un golpe físico en el estómago. No estaba muerta. Había vuelto. Estaba de regreso en el día de su primer aniversario de bodas. El día en que la humillación realmente comenzó.

La puerta del dormitorio se abrió sin llamar.

Cielo se tensó. Sus instintos, afilados por años de caminar sobre cáscaras de huevo, le gritaban que se volviera a acostar, que se hiciera pequeña, que fuera invisible.

Una criada entró apresuradamente, llevando una bolsa de ropa. Era María, una mujer que había sido despedida dos años después del matrimonio de Cielo por robar joyas, pero en este momento, parecía engreída y empleada.

-Está despierta -dijo María, sin molestarse en ocultar el desdén en su voz. Caminó hacia la cama y arrojó la bolsa de ropa-. El señor del Real llamó. Dijo que debe estar lista para las siete. Envió esto.

Cielo miró la bolsa. Recordaba este día. Recordaba el contenido de esa bolsa.

-Dijo -continuó María, revisándose las uñas-, que quiere que luzca modesta. Nada llamativo. No quiere que desvíe la atención del trabajo de caridad.

Cielo balanceó lentamente las piernas sobre el borde de la cama. Cuando sus pies tocaron el suelo de madera fría y dura, sus rodillas cedieron. Una ola de debilidad fantasma la invadió: un recuerdo visceral y aterrador de la atrofia que había reclamado sus músculos en los últimos meses de su vida anterior. Se agarró al borde del colchón, con los nudillos blancos, esperando que pasara el temblor. Su cerebro esperaba fragilidad; esperaba dolor. Lentamente, probó su peso de nuevo. La fuerza estaba allí, escondida bajo el shock. Era sólida. Era real.

Se puso de pie, completamente esta vez, inhalando el aire que no olía a antiséptico. Caminó hacia la bolsa y la abrió.

Dentro colgaba un vestido blanco. Era de cuello alto, manga larga y sin forma. Era un vestido destinado a un fantasma. Un vestido destinado a hacerla desvanecerse en el fondo, para que pareciera deslavada y enfermiza junto a la vibrante juventud de Serafina. En su vida pasada, lo había usado. Lo había usado y se había sentado en silencio mientras Guillermo la ignoraba, mientras la prensa especulaba que el matrimonio del Real era una farsa.

Extendió la mano y tocó la tela. Se sentía como una mortaja.

-¿Y bien? -espetó María con impaciencia-. Empiece a arreglarse. No tengo todo el día para hacer de niñera.

Cielo giró la cabeza lentamente para mirar a la criada. Sus ojos, generalmente suaves y suplicantes, eran duros. Eran pozos oscuros de hielo antiguo.

#NAME?

María parpadeó, desconcertada. -¿Disculpe?

-Dije que te largues -repitió Cielo, más fuerte esta vez.

Agarró el vestido blanco por el cuello. Con un movimiento repentino y violento, lo rasgó. El sonido de la tela cara desgarrándose fue fuerte en la habitación silenciosa: rrrras. Fue el sonido de un contrato rompiéndose.

María jadeó, llevándose las manos a la boca. -¿Se ha vuelto loca? ¡El señor del Real eligió eso él mismo!

-El señor del Real tiene un gusto terrible -dijo Cielo, arrojando los trapos arruinados al suelo a los pies de María-. Y estás despedida.

-Usted... usted no puede despedirme -tartamudeó María, su rostro enrojeciendo-. Yo reporto al Gerente de la Casa, no a...

Cielo dio un paso adelante, imponiéndose sobre la mujer más pequeña. -Yo soy la señora de esta casa. Mi nombre está en la escritura, junto al de él. Sal de mi vista antes de que haga que seguridad te eche.

La pura fuerza de la presencia de Cielo era algo que María nunca había encontrado. El ratón había desarrollado colmillos. Aterrorizada, la criada dio media vuelta y huyó de la habitación, dejando la puerta abierta de par en par.

Cielo se quedó sola en el silencio. Se miró las manos. Estaban temblando, no de miedo, sino de adrenalina. De furia.

Caminó hacia el enorme vestidor. Ignoró la sección delantera, llena de los pasteles y neutros que Guillermo prefería. Fue al fondo, donde guardaba la ropa de su vida antes de Guillermo: la vida donde era Cielo Argente, la heredera, la chica indomable, la chica que bailaba sobre las mesas y hablaba cuatro idiomas.

Apartó un abrigo de lana gris y lo encontró. Una bolsa de ropa cubierta por una fina capa de polvo.

La abrió.

Carmesí. Seda roja profunda, color sangre. Espalda descubierta. Un vestido que había comprado en París por capricho, pensando que lo usaría para su fiesta de compromiso, solo para que Guillermo le dijera que el rojo era "demasiado agresivo".

Lo llevó al tocador. Se sentó y se miró en el espejo. El rostro que le devolvía la mirada era joven, sin las líneas del dolor, pero los ojos eran viejos. Habían visto la muerte.

Tomó un disco de algodón y se limpió agresivamente la base beige "natural" que se había aplicado antes por costumbre. Alcanzó el delineador de ojos. Afilado. Alado. Peligroso. Agarró el lápiz labial: Rojo Pasión.

Se lo aplicó como pintura de guerra.

Su teléfono vibró en el tocador. Un mensaje de texto.

Guillermo: No me avergüences esta noche. Quédate en segundo plano. Serafina viene como invitada de la fundación, sé educada.

Cielo leyó las palabras. En su vida pasada, este mensaje la había hecho llorar. La había puesto ansiosa, desesperada por complacer, desesperada por encogerse tanto que él no se avergonzara.

Se rio. Fue un sonido seco y hueco.

-El funeral ha terminado, Guillermo -susurró a su reflejo.

Escribió una respuesta. Nos vemos allí.

Borró el mensaje antes de enviarlo. Él no merecía una advertencia.

Se levantó y se deslizó dentro del vestido rojo. Le quedaba como una segunda piel, abrazando sus curvas, exponiendo la extensión de porcelana de su espalda. Se puso unos tacones de aguja negros, del tipo que podrían servir como arma.

Cielo Argente estaba muerta. Larga vida a El Oráculo.

La entrada del Gran Hotel era un mar caótico de luces intermitentes. La Gala Benéfica anual era el evento más grande en el calendario social de la Ciudad del Mar, un lugar donde se ostentaban fortunas y las reputaciones se construían o se destruían.

Un elegante Rolls-Royce negro se detuvo en la acera. La multitud de paparazzi se abalanzó hacia adelante, gritando nombres.

-¡Guillermo! ¡Guillermo, por aquí!

-Señor del Real, ¿se va a realizar la fusión?

La puerta se abrió y Guillermo del Real salió. Era innegablemente guapo, con ese tipo de mandíbula afilada y ojos melancólicos que hacían que las mujeres le perdonaran casi cualquier cosa. Se ajustó los gemelos, pareciendo molesto por la atención, pero alimentándose de ella.

No esperó al valet. Se volvió hacia el interior del coche y ofreció su mano.

Una mano delicada y pálida la tomó. Serafina de la Molienda emergió.

Iba vestida de blanco. Por supuesto que sí. Era un vestido de gasa, vaporoso e inocente, casi idéntico en estilo al que Cielo acababa de destrozar en casa. Serafina miró a Guillermo con ojos grandes, de cierva, interpretando a la perfección el papel de la protegida tímida.

-¡Parece un ángel, señorita de la Molienda! -gritó un fotógrafo.

Serafina se sonrojó, colocándose un mechón de pelo detrás de la oreja. Se aferró al brazo de Guillermo, con los nudillos blancos. -Estoy tan nerviosa, Guillermo -susurró, lo suficientemente alto para que los micrófonos la captaran.

-Estás bien -dijo Guillermo, dándole palmaditas en la mano-. Perteneces aquí.

Escaneó la entrada, frunciendo el ceño. Cielo aún no estaba allí. Bien. Tal vez había decidido quedarse en casa. La prefería invisible.

Otro coche se detuvo detrás de ellos. No era un coche de lujo moderno. Era un Bentley antiguo de los años 50, verde oscuro e imponente. Pertenecía al patrimonio de la familia Argente, un coche que no se había visto en público desde que falleció el padre de Cielo.

Las pesadas puertas se abrieron.

Un tacón de aguja rojo golpeó la alfombra roja.

La multitud guardó silencio. Los clics de los obturadores se detuvieron por una fracción de segundo, como si las propias lentes de las cámaras contuvieran la respiración.

Cielo Argente salió.

El vestido rojo fluía a su alrededor como fuego líquido. Era escandaloso. Era magnífico. La espalda estaba completamente abierta, mostrando la línea afilada y elegante de su columna vertebral. Su cabello estaba recogido en un moño severo y chic, exponiendo la larga columna de su cuello. Sus labios eran un tajo carmesí.

No miró hacia abajo. No sonrió nerviosamente. Miró hacia adelante, con la barbilla levantada, irradiando un poder frío e imperioso que succionó el aire de las inmediaciones.

-¿Quién... quién es esa? -susurró un reportero.

-Esa es... ¿la señora del Real? -respondió otro, sonando inseguro.

Las cámaras estallaron. Los flashes fueron cegadores, una tormenta de luces estroboscópicas centrada enteramente en ella. Esperaban a la esposa ratonil; obtuvieron una leona.

Guillermo se dio la vuelta ante el repentino cambio en el ruido. Sus ojos se abrieron de par en par. Su mandíbula literalmente se aflojó. La miró fijamente, incapaz de reconciliar esta visión con la mujer que solía usar cárdigans beige y hacerle té.

La sonrisa de Serafina vaciló. Miró su propio vestido blanco, luego la obra maestra carmesí de Cielo. Parecía una niña de las flores parada junto a una reina. Su agarre en el brazo de Guillermo se apretó dolorosamente.

Cielo comenzó a caminar. Se movía con la gracia de un depredador, cada paso deliberado. Ignoró a los reporteros que gritaban preguntas sobre su "nuevo look". Caminó directamente hacia Guillermo y Serafina, deteniéndose solo cuando estuvo lo suficientemente cerca como para oler el perfume empalagosamente dulce de Serafina.

-Llegas tarde -espetó Guillermo, con la voz tensa. Se recuperó de su conmoción rápidamente, reemplazándola con ira-. ¿Y qué demonios llevas puesto? Te ves... vulgar.

Cielo lo miró de arriba abajo. Su mirada fue despectiva, como si estuviera inspeccionando una mancha en un mantel.

-Hola, esposo -arrastró las palabras. Volvió sus ojos hacia Serafina-. Y... invitada.

Los ojos de Serafina se llenaron de lágrimas instantáneas. -Señora del Real, yo... solo quería apoyar la caridad. No quise entrometerme.

-Veo que vistes de blanco -observó Cielo, con voz plana-. ¿Tratando de salvar una reputación que no existe?

Los reporteros cercanos jadearon. Se inclinaron, hambrientos de drama.

-¡Cielo! -siseó Guillermo, interponiéndose entre ellas-. Discúlpate. Ahora. Estás montando una escena.

-Ni siquiera he empezado a montar una escena, Guillermo -dijo Cielo suavemente. Se inclinó más cerca de él, sus labios rojos curvándose en una sonrisa burlona-. No quería ir a juego con tu caso de caridad. Confunde a los donantes.

-¡Es una estudiante becada de la Fundación del Real! -argumentó Guillermo, con la cara enrojecida.

-Entonces tal vez debería estudiar más y socializar menos -contraatacó Cielo. Lo esquivó suavemente-. Muévete. Estoy aquí para gastar dinero, no para perder el tiempo en melodramas baratos.

Pasó rozándolos, la seda de su vestido susurrando contra el traje de Guillermo. Lo dejó allí de pie, echando humo, impotente en su rabia.

En el segundo piso, en el palco VIP en sombras que dominaba el gran salón, un hombre estaba sentado en un sillón de cuero. Sostenía un vaso de whisky ámbar, el hielo tintineando suavemente.

-Maldición -silbó un joven a su lado. Feliciano Carretas se inclinó sobre la barandilla-. ¿Esa es la chica Argente? ¿La que todos dicen que es un felpudo?

El hombre en la silla no respondió de inmediato. Alvarado Abrojo se inclinó hacia adelante, las sombras retirándose de sus rasgos afilados. Tenía ojos del color de un mar tormentoso: grises, turbulentos e inteligentes. Era el paria de la familia Abrojo, la peligrosa "oveja negra" que controlaba el submundo de la ciudad mientras sus primos jugaban en las salas de juntas.

Vio a la mujer de rojo cortar a través de la multitud como un cuchillo. Vio la forma en que sostenía sus hombros: tensos, pero fuertes. Vio la rabia vibrando en ella.

-No es un felpudo -murmuró Alvarado, con una voz que era un retumbar bajo vibrando en su pecho-. Es una bomba esperando detonar.

Cielo se detuvo en la entrada del salón de baile. Sintió una mirada sobre ella. Un peso físico en la nuca. Miró hacia arriba, escaneando el balcón.

Sus ojos se encontraron con los de Alvarado.

La distancia los separaba, pero la conexión fue instantánea y eléctrica. Él levantó su vaso hacia ella en un saludo burlón.

Cielo no sonrió. Mantuvo su mirada un latido más de lo que era cortés, reconociéndolo. Veo que miras, decían sus ojos.

Se dio la vuelta y entró en la gala. Su corazón estaba acelerado, golpeando contra sus costillas. Alvarado Abrojo. En su vida pasada, él era un mito, una sombra que finalmente se apoderó de la ciudad después de que los del Real cayeran. Ella nunca había hablado con él.

Pero en esta vida... en esta vida, necesitaría un monstruo para matar a otro monstruo.

El Gran Salón de Baile era sofocante. El aroma de lirios y colonia cara pesaba en el aire. Cielo estaba sentada sola en la Mesa 8. Los otros asientos estaban vacíos; las personas de la alta sociedad asignadas para sentarse con ella se habían desplazado misteriosamente a otras mesas, probablemente sin querer quedar atrapadas en el fuego cruzado entre ella y Guillermo.

Guillermo y Serafina estaban en la Mesa 1, el lugar privilegiado, rodeados de aduladores que se reían demasiado fuerte de los chistes de Guillermo. Cada pocos minutos, Guillermo le susurraba algo a Serafina, y ella se reía tontamente, tocándole el brazo. Era una actuación. Una torpe.

Cielo bebió su champán. Estaba caliente.

-Damas y caballeros -retumbó el subastador desde el escenario-. Ahora pasamos al Lote 9. La Zona Industrial del Puerto Oeste.

Un murmullo de risas recorrió la sala.

La pantalla detrás del escenario se iluminó, mostrando una toma de dron de un páramo desolado. Contenedores de envío oxidados, parches de tierra manchada de aceite y un aura general de decadencia. Era el vertedero de la Ciudad del Mar.

-Una oportunidad de inversión única -trató de venderla el subastador, aunque incluso él sonaba escéptico-. Oferta inicial: 50 millones de dólares.

Silencio. Silencio sepulcral.

Alguien en una mesa cercana resopló. -No compraría eso ni por un dólar. Es un vertedero de residuos tóxicos.

Cielo dejó el vaso. Sus dedos rozaron la paleta de plástico. Número 88.

En su vida pasada, esta tierra permaneció sin venderse durante otros seis meses. Luego, el gobierno anunció la iniciativa "Parque Tecnológico del Futuro". El valor de la tierra se disparó de la noche a la mañana, aumentando en un dos mil por ciento. La familia Argente se lo perdió. Los del Real se lo perdieron. Un inversor extranjero lo compró y ganó miles de millones.

Esta vez no.

Cielo levantó su paleta.

-100 millones -dijo. Su voz era clara, cortando los murmullos.

La sala jadeó. Las cabezas se giraron hacia la Mesa 8.

Guillermo se dio la vuelta en su silla, su rostro torciéndose con incredulidad. Se puso de pie y marchó hacia su mesa, ignorando las miradas.

-Bájala -siseó, inclinándose sobre ella-. ¿Estás borracha? Esa tierra no vale nada. Estás avergonzando a la familia.

Cielo no lo miró. Miró al subastador.

-100 millones para la dama de rojo -tartamudeó el subastador, conmocionado.

-Es mi fondo fiduciario, Guillermo -dijo Cielo con calma-. Puedo quemarlo si quiero.

-Estás loca -escupió Guillermo-. No dejaré que arruines nuestras finanzas con esta... basura.

-¿Nuestras finanzas? -Cielo arqueó una ceja-. Pensé que habías dicho que mi dinero era "linda" calderilla.

Desde el palco VIP arriba, Feliciano Carretas se reía tanto que se estaba atragantando con su bebida. -Jefe, ella realmente está pujando por el vertedero. Está loca.

Alvarado Abrojo no se reía. Estaba mirando a Cielo con los ojos entrecerrados. Golpeaba su dedo contra su barbilla. Había escuchado susurros (rumores de sus contactos en la comisión de planificación) de que las leyes de zonificación podrían cambiar. Pero era información profunda. ¿Cómo lo sabía una mujer de la alta sociedad?

¿O simplemente era imprudente?

#NAME?

Feliciano dejó de reír. -¿Qué?

-Puja contra ella.

-¡Pero jefe, es basura!

#NAME?

Feliciano suspiró y habló por el micrófono conectado al piso. -300 millones.

El anuncio retumbó por los altavoces. -¡El palco VIP ofrece 300 millones!

La sala estalló en caos. ¿Alvarado Abrojo estaba pujando? Si Abrojo estaba interesado, tal vez no era basura.

El corazón de Cielo dio un vuelco. Miró hacia el palco. El cristal oscuro lo ocultaba, pero sabía que estaba allí. ¿Por qué interfería? Esto no estaba en el guion.

No podía perder esto. Esta tierra era su estrategia de salida. Era su cofre de guerra.

Levantó su paleta de nuevo. Su mano estaba firme, pero le sudaban las palmas.

-500 millones -declaró Cielo.

Guillermo parecía que iba a tener un derrame cerebral. -¡Cielo! ¡Detente! ¡Eso es la mitad de tu herencia!

-A la una... -gritó el subastador, sudando.

Cielo miró fijamente el cristal negro del palco VIP. Le ordenó mentalmente que se detuviera. Por favor. No pelees conmigo en esto.

Alvarado la observó. Vio la desesperación oculta detrás de su máscara estoica. Vio la forma en que sus nudillos estaban blancos alrededor de la paleta. Ella quería esto. Ella necesitaba esto.

Sonrió. -Déjaselo.

-¡Vendido! -el mazo golpeó-. ¡A la señora del Real por 500 millones de dólares!

La sala colapsó en ruido. La gente negaba con la cabeza, susurrando sobre la "loca esposa del Real".

Guillermo golpeó su mano sobre la mesa de ella, haciendo traquetear los cubiertos. -Nos has arruinado. Cuando la junta se entere de esto...

Cielo se puso de pie. Tenía la misma altura que él con sus tacones.

-Si estás tan preocupado por las finanzas, Guillermo -dijo, bajando la voz a un susurro que solo él podía escuchar-, tal vez deberíamos separar nuestros activos.

Se inclinó más cerca, oliendo el leve rastro del perfume de Serafina en su solapa.

-Quiero el divorcio.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre ellos, más pesadas que los 500 millones de dólares.

Guillermo se congeló. Parpadeó, abriendo y cerrando la boca. Él la había amenazado con el divorcio mil veces. Ella siempre le había rogado que se quedara.

-Tú... ¿qué?

-Me has oído -dijo Cielo. Recogió su bolso de mano-. Disfruta el resto de la noche con tu caso de caridad. Tengo papeleo que hacer.

Se dio la vuelta y se alejó, dejando la gala, dejando al marido, dejando la vida en la que había muerto.