Me llamó necesitada, luego perdió

Durante siete años, sacrifiqué mi carrera para ser la mujer invisible detrás de mi novio, Adrián, la estrella en ascenso.

Pero en nuestro aniversario, lo vi en una transmisión en vivo, coqueteando abiertamente con su coprotagonista, Ximena, mientras todo internet los aclamaba como la pareja perfecta.

Sus fans me enviaron amenazas de muerte, llamándome "insignificante" y "poca cosa". Cuando le supliqué que me ayudara, me llamó "intensa" y me dijo que estaba "exagerando".

Sin embargo, cuando Ximena enfrentó el mismo acoso en redes, él convocó una rueda de prensa, defendiéndola ferozmente como una "artista vulnerable".

El hombre que ignoró mi sufrimiento ahora era un paladín contra la injusticia, pero para otra mujer. Comprendí que no es que fuera incapaz de sentir empatía; simplemente elegía no sentirla por mí.

No solo era insignificante. Era una estúpida.

Así que hice mis maletas, bloqueé su número y compré un boleto solo de ida para salir de su vida, lista para, por fin, dejar de ser invisible.

Capítulo 1

Sofía Garza POV:

"Después de siete años de sacrificarlo todo por Adrián, verlo coquetear con Ximena en una transmisión en vivo que se suponía era la celebración de nuestro aniversario, sentí que el corazón se me partía en dos".

Mi reflejo me devolvía la mirada desde la pantalla oscura de la tele. Siete años. Ese era el tiempo que llevaba siendo la mujer invisible detrás de la estrella en ascenso. Esta noche, se suponía que la tele estaría pasando nuestra comedia romántica favorita, quizás con una copa de vinito barato para celebrar. En cambio, era un portal a un mundo donde yo no existía.

Adrián llegó tarde. Otra vez. Era nuestro aniversario. No es que él se acordara. O que le importara.

Mi celular vibró. No era él. Era una notificación de un portal de chismes. "Ximena Suárez y Adrián Castro: ¡La química que no puedes ignorar!". El titular gritaba, burlándose de mí. Intenté ignorarlo. De verdad que lo intenté. Pero mi pulgar, casi en contra de mi voluntad, tocó el enlace.

Se abrió una transmisión en vivo. Ximena, con sus ojos brillantes y una sonrisa deslumbrante, estaba sentada en un sofá de lujo. Y ahí estaba Adrián, sentado demasiado cerca, riéndose de algo que ella había dicho. La sección de comentarios explotó con emojis de corazón y peticiones para que estuvieran juntos. "¡Adrimena por siempre!", escribió alguien. 'Adrimena'. La combinación de sus nombres me quemó por dentro.

Un nudo se me apretó en el estómago. Esto no era solo un evento de trabajo. Esta era su noche. El rostro de ella, enmarcado por un peinado de salón, se inclinó hacia él. Su mano, la misma mano que había sostenido la mía en incontables alfombras rojas, descansaba casualmente en el cojín justo detrás de ella. Demasiado cerca. Todo estaba demasiado cerca.

Sentí que la cara se me ponía caliente, y luego fría. Me desplacé por los comentarios, un ritual masoquista que no podía detener. "¿Quién es la novia de Adrián? ¿Una diseñadora gráfica? Qué insignificante". "Es la novia más gris de la farándula. ¡Ximena es la buena!". Las palabras eran como pequeños y afilados alfileres picando mi piel. Insignificante. Esa era yo.

Estaban hablando de su serie, de su "conexión innegable". Ximena parpadeó coquetamente. Adrián soltó una carcajada, un sonido profundo y resonante que una vez me perteneció solo a mí. Mi aniversario. Se suponía que él debía estar aquí. Conmigo.

Entonces sonó el teléfono de Ximena. Probablemente era su mánager, o algún otro pez gordo de la industria. Pero Adrián, que normalmente ignoraba su propio teléfono durante momentos "importantes", se inclinó y contestó por ella, poniéndolo en altavoz.

"¡Adrián, mi amor, eres el mejor!", arrulló ella al teléfono. Ni siquiera un "Ximena, es tu teléfono". No, fue "Adrián, mi amor". La sangre se me heló.

Su conversación era asquerosamente dulce, llena de bromas internas y cumplidos velados. Él estaba tan atento. Tan presente. Todo lo que ya no era conmigo.

Recordé los primeros días. Hace siete años. Éramos dos muertos de hambre en un departamentito en la Narvarte. Él era solo otro aspirante a actor, y yo una diseñadora gráfica con grandes sueños. Había renunciado a mi propia carrera, invertido cada peso extra en sus clases de actuación, sus fotos de actor, su renta. Cada rechazo que él enfrentaba, yo lo enfrentaba con él. Cada pequeña victoria, la celebrábamos juntos. Yo era la socia silenciosa, la mano firme, la que creyó en él cuando nadie más lo hizo.

¿Y ahora? Yo era "insignificante". Él era famoso. Y estaba coqueteando con Ximena, mientras yo estaba sentada sola, viendo mi vida desmoronarse en una pantalla. La revelación me golpeó como un puñetazo. No solo me daba por sentada. Ya ni siquiera me veía.

La pantalla parpadeó y luego se congeló en Ximena lanzándole una sonrisa juguetona a Adrián, quien le devolvía una mirada radiante. Eso fue todo. El último hilo se rompió. No solo era desechable. Era invisible.

Una resolución feroz se endureció dentro de mí. Ya basta. Estaba harta.

Dos días después, Adrián finalmente entró por la puerta. Olía ligeramente a aeropuerto y a algo dulce, ¿el perfume de Ximena, tal vez? Dejó caer sus llaves sobre la barra con un suspiro.

"¿Vuelo pesado?", pregunté, mi voz plana, casi irreconocible.

Apenas me miró. "Sí, una gira de medios larguísima. ¿Por qué sigues despierta?". Su tono tenía un filo de irritación. "Sabes lo agotado que quedo después de estas cosas".

La ira, fría y aguda, se encendió en mi pecho. "Es nuestro aniversario, Adrián".

Hizo una pausa, un segundo demasiado larga. "Ah. Cierto". Se frotó la frente. "Mira, Sofi, hoy no. Estoy muerto. ¿Podemos... no hacer un drama de esto?".

"¿Un drama?". Mi voz se elevó, a pesar de mis esfuerzos por mantenerla nivelada. "Acabas de estar en una transmisión en vivo, prácticamente proponiéndole matrimonio a Ximena Suárez, mientras yo estaba aquí sentada, esperándote".

Sus ojos se entrecerraron. "No seas ridícula. Eso era trabajo. Se llama química, Sofía. Es parte del trabajo. Estás siendo muy intensa".

Intensa. Esa palabra, otra vez. Siempre volvía a eso. "¿Intensa? ¡Te he dado siete años de mi vida! Puse mi carrera en pausa por tus sueños. He soportado tus excusas de 'actuación de método' para justificar tu abandono emocional. Te he visto priorizar a todos y a todo por encima de mí, y cuando finalmente pido un poco de respeto básico, ¿soy 'intensa'?". Mi voz temblaba ahora. "¿Y qué hay del acoso en redes? ¡Tus fans me insultan día y noche, y no haces nada! ¡De hecho, me regañaste por mencionarlo una vez!".

Se burló. "Exageras todo. Es internet, Sofía. La gente dice cosas. No deberías tomarlo tan en serio". Se pasó una mano por el cabello, agitado. "¿Y sabes qué? Haces todo tan difícil. Siempre quejándote. ¿No puedes simplemente apoyarme?".

Apoyarlo. La palabra sabía a ceniza en mi boca. ¿Cuántas veces había escuchado eso? Recordé haber volado a uno de sus sets, una visita sorpresa, con la esperanza de levantarle el ánimo después de una noche de rodaje particularmente agotadora. Le había hecho sus galletas caseras favoritas, cuidadosamente empacadas en una lata.

Cuando llegué, estaba en una escena, gritándole a un coprotagonista. El director gritó "¡Corte!" y él se fue furioso, todavía en personaje. Me acerqué tímidamente, con la lata en la mano. Miró las galletas, luego a mí, un destello de molestia en sus ojos.

"¿Qué haces aquí?", espetó. "Sabes que tengo una gran escena emocional por venir. Esto es increíblemente molesto".

El director, sintiendo la tensión, me había pedido que me fuera. Adrián, todavía furioso, me siguió. "Ahora todo el mundo me está mirando", siseó, su voz baja y peligrosa. "¿Estás tratando de sabotearme?". Luego, con un gesto repentino y furioso, me arrebató la lata de galletas de la mano y la arrojó contra una pared cercana. Se hizo añicos, esparciendo migajas y pedazos rotos por todas partes. "¡Es mi método de actuación, Sofía! ¡No lo entiendes! ¡Nunca lo entiendes!".

El recuerdo todavía estaba vivo. Y ahora, me estaba llamando intensa.

"Se acabó, Adrián", dije, mi voz tranquila pero firme. "Se acabó esto. Se acabó contigo. Terminamos".

Se detuvo, su rostro se contrajo en una mezcla de incredulidad y enojo. "¿Terminamos? No seas dramática, Sofía. Siempre haces esto". Caminó hacia mí, extendiendo la mano. "Solo estás molesta. Ven aquí". Intentó atraerme a un abrazo, un movimiento familiar para suavizar las cosas.

Pero esta vez no. Me puse rígida, apartándome. Mi mente corría a toda velocidad. Esto no era amor. Era costumbre. Era control. Y estaba definitiva e irrevocablemente roto.

"Vi la transmisión en vivo, Adrián", dije, mi voz firme, sin traicionar el temblor de mis manos. "Vi cómo mirabas a Ximena. Cómo la consentías. ¿A eso le llamas 'trabajo'? ¿Crees que soy ciega?".

Dejó escapar un suspiro frustrado. "¡Es actuación, Sofía! ¡A eso me dedico! Estás siendo paranoica. Siempre piensas demasiado las cosas".

"¿Paranoica?", pregunté, una risa amarga escapándose de mis labios. "¿O tal vez simplemente no quiero un compañero que no puede distinguir entre 'actuar' e infidelidad emocional? ¿La amas, Adrián?".

Sus ojos brillaron. Apartó la mirada, luego volvió a mirarme, un destello de algo que no pude descifrar en su mirada. "Claro que no. No seas absurda".

"Entonces, ¿por qué la mirabas así?", insistí, con el corazón dolido. "¿Por qué no te molestaste en estar aquí para nuestro aniversario? Porque estabas demasiado ocupado jugando al coprotagonista devoto con una mujer que está tratando activamente de tomar mi lugar".

Abrió la boca para discutir, pero lo interrumpí. "No, Adrián. Ya basta. Se acabó. Realmente, de verdad, se acabó". Las palabras se sintieron pesadas, pero también liberadoras.

Sofía Garza POV:

"No, Adrián. Ya basta. Se acabó. Realmente, de verdad, se acabó". Decir las palabras en voz alta, finalmente, se sintió como exhalar después de haber contenido la respiración durante siete años.

Adrián me miró fijamente, con la mandíbula apretada, pero no discutió más. Esa era su manera. La evasión. El conflicto era para que yo lo iniciara, y él lo desviara. Había aprendido ese truco al principio de nuestra relación. Una disculpa rápida, una vaga promesa de mejorar, y luego volver a ignorar el problema hasta que volviera a supurar. Pero esta vez no. Mi resolución era una piedra fría y dura en mi pecho.

Conocía este baile. Lo había bailado cien veces antes. Cada herida, cada desaire, cada promesa rota estaba catalogada en mi mente, un libro de contabilidad silencioso de dolor. No quería añadir otra entrada.

A la mañana siguiente, firmé los papeles. No papeles de divorcio, sino el traspaso de mi pequeño estudio de diseño. Durante siete años, había sido un trabajo secundario, una forma de mantener mis habilidades afiladas mientras Adrián perseguía su sueño. Ahora, era un doloroso recordatorio de lo que había puesto en pausa. Venderlo significaba soltar un pedazo de mí misma. La idea me quemaba.

"Me voy, Adrián", le dije más tarde, mientras empacaba una pequeña maleta. Él estaba mirando su teléfono, apenas levantando la vista.

"¿Te vas? ¿A dónde? ¿A casa de tu mamá?", murmuró, todavía absorto en su pantalla.

Mi mamá. La ironía no se me escapó. Recordé haberme mudado a la Ciudad de México con él, tan emocionada, tan llena de esperanza. Me había prometido el mundo, prometido que construiríamos nuestros sueños juntos.

"No tienes que trabajar, Sofi", había dicho, atrayéndome en un fuerte abrazo después de que renuncié a mi estable trabajo de diseño en Guadalajara. "Yo me encargaré de todo. Solo apóyame, sé mi musa".

Vivimos de sopas instantáneas y sueños durante dos años. Hubo un tiempo en que realmente apreció mis sacrificios. La vez que casi muere.

Había estado filmando una película independiente de bajo presupuesto, un drama crudo en el desierto de Sonora. Una noche, un accesorio falló y sufrió una grave lesión en la cabeza. Corrí al hospital, aterrorizada. Se veía tan pálido, tan frágil, conectado a máquinas. Cuando finalmente despertó, me agarró la mano, con los ojos llenos de lágrimas.

"Sofi", graznó, "no sé qué haría sin ti. Eres mi ancla. Mi todo". Juró entonces que, si alguna vez triunfaba, yo estaría a su lado, compartiendo su éxito. Casi lo perdimos todo esa noche. Prometió valorarme.

Pero el éxito lo cambió. Los pequeños gestos, las palabras tranquilizadoras susurradas, se desvanecieron. Lenta, sutilmente, fueron reemplazados por un abismo creciente entre nosotros. Mi ansiedad, una sombra que siempre había acechado en mi periferia, comenzó a consumirme. Provenía de una infancia inestable, donde mi padre murió joven y mi madre me abandonó repetidamente por nuevas relaciones. Ansiaba estabilidad, ansiaba seguridad. El mundo impredecible de Adrián, y sus afectos aún más impredecibles, minaron mi frágil paz.

Me odiaba por ello, pero me volví dependiente, desconfiada. Especialmente cuando sus papeles se volvieron más íntimos.

"Es solo actuación, Sofi", decía, después de una escena particularmente apasionada con una hermosa coprotagonista. "No es real".

Pero, ¿qué hay de la forma en que se reía, con demasiada facilidad, con ella durante los ensayos? ¿Qué hay de las llamadas nocturnas, las "discusiones creativas" que parecían extenderse mucho más allá de lo profesional? Traté de reprimirlo, de creerle. Pero el miedo me carcomía.

Un día, fui a visitarlo al set. Estaba haciendo una "lectura de química" con una nueva actriz. Estaban simulando un beso apasionado. Se suponía que era un beso corto e inocente. Pero se prolongó. Su mano acunó su rostro. Los dedos de ella se enredaron en su cabello. Se fundieron el uno en el otro, la línea entre la actuación y la realidad se desdibujó ante mis ojos.

Mi estómago se revolvió. Sentí una fría ola de náuseas. Quería gritar, correr. Pero me quedé congelada, mirando, una observadora silenciosa en mi propia pesadilla. Más tarde, me regañé a mí misma. Es solo trabajo. No seas loca. No seas esa novia. Pero la imagen quedó grabada en mi mente.

Mi inseguridad creció, supurando. Empecé a revisar su teléfono, algo que juré que nunca haría. Una noche, me descubrió.

Explotó. "¿Qué demonios, Sofía? ¿No confías en mí? ¡Esto es una completa violación de mi privacidad!".

Me quedé allí, con lágrimas corriendo por mi rostro, incapaz de defenderme. Todo lo que podía pensar era: si no tuvieras nada que ocultar, ¿por qué estás tan enojado?

"¿No tienes nada mejor que hacer que husmear en mi teléfono?", gritó, su voz cargada de desprecio. "¡Consíguete una vida, Sofía! ¡Recupera tus propias ambiciones!".

Las palabras me golpearon como una lluvia de piedras. Tenía razón. No tenía nada. Se lo había dado todo a él. Pero fue su sugerencia. Me había animado a renunciar, a centrarme en él. "¡Yo te apoyaré!", había declarado, años atrás, sus palabras ahora un eco hueco.

Hace dos años, decidí recuperar algo de control. Abrí una pequeña florería cerca de nuestro departamento. Era modesta, pero era mía. Me dio un propósito más allá de Adrián, más allá del ciclo interminable de esperar y preocuparme. Me enterré en flores, en pedidos, en el delicado arte de los pétalos y los tallos. Era una distracción, una forma de evitar que mi mente cayera en espiral hacia los oscuros rincones de la sospecha.

Pero incluso entonces, los pensamientos persistían. ¿Está con alguien más en este momento? ¿Se está riendo con otra mujer? ¿Le está diciendo todas las cosas que solía decirme a mí? La ansiedad era un zumbido persistente bajo la superficie de mi nueva vida, aparentemente independiente.

Sofía Garza POV:

"¿Está con alguien más en este momento? ¿Se está riendo con otra mujer? ¿Le está diciendo todas las cosas que solía decirme a mí?". Las preguntas todavía resonaban en mi mente, incluso mientras viajaba en el microbús, ostensiblemente dejándolo todo atrás.

Miré por la ventana, viendo la ciudad desdibujarse. El suave traqueteo del vehículo era extrañamente tranquilizador. Un par de mujeres, sentadas unas filas más adelante, estaban enfrascadas en una conversación. Sus voces, aunque bajas, se escuchaban a través del silencioso zumbido del motor.

"¿Viste la última entrevista de Adrián Castro?", susurró una, su voz conspiradora.

Mi estómago se contrajo. Lo sabía. Sabía que no debía escuchar, pero no pude evitarlo.

"¡Ay, sí, por Dios!", respondió la otra, prácticamente deshaciéndose en halagos. "Él y Ximena, ¿andan, verdad? La forma en que se miran...".

"¡Totalmente! O sea, ¿quién era su novia de antes? Una diseñadora gráfica, ¿no? Sofía no sé qué. Era tan gris".

"Sí, prácticamente invisible. Con razón Adrián siguió adelante. ¡Ximena es una superestrella! Hacen mucho mejor pareja".

Mi reflejo en la ventana del microbús parecía más opaco, más pálido. Invisible. Gris. Las palabras se grabaron en mi piel. Instintivamente me llevé la mano a la mejilla. ¿De verdad era tan insignificante?

Un recuerdo brilló, agudo y doloroso. Los primeros días de la carrera de Adrián, cuando apenas comenzaba a ser reconocido. Se negó a hacer pública nuestra relación.

"Es mejor para mi carrera, Sofi", había suplicado, con ojos sinceros. "Los directores quieren contratarme como el soltero guapo y disponible. Una novia arruinaría esa imagen".

A regañadientes, acepté, aunque me dolió. Significaba asistir a eventos por separado, ocultar nuestro afecto, fingir que solo éramos amigos frente a sus contactos de la industria. La regla no dicha era: mi existencia era un secreto.

Esto llevó a encuentros incómodos y dolorosos. En la fiesta de fin de rodaje de uno de sus primeros grandes proyectos, una estrella en ascenso coqueteó abiertamente con él, sin saber que tenía pareja. Él la dejó. Incluso se rio de sus chistes, con el brazo alrededor de ella en una foto. Yo estaba al otro lado de la habitación, mirando, con el corazón como una piedra.

Más tarde esa noche, lo confronté, con lágrimas corriendo por mi rostro. "¿Cómo pudiste? ¡Prácticamente se te estaba colgando! ¡Todo el mundo piensa que estás soltero!".

Suspiró, pasándose una mano por el cabello. "No seas tan dramática, Sofía. Es el medio. Así son las cosas. Te lo dije, es por mi carrera". Me llamó "poco razonable".

Me mantuve firme. "No, Adrián. Esto no es solo 'cómo son las cosas'. Esto es una falta de respeto. Me hace sentir que no importo".

Finalmente cedió. Una semana después, publicó una única foto borrosa de nosotros en su Instagram, con una leyenda que simplemente decía: "Mi chava". Fue una victoria, pensé entonces. Pequeña, pero una victoria al fin.

Pero el alivio duró poco. Sus fans, o más bien, sus fans -las que lo emparejaban con sus coprotagonistas femeninas- explotaron. Mi sección de comentarios se convirtió en un campo de batalla.

"¿Quién es esta chica cualquiera?". "¡Adrián se merece algo mejor!". "¡Está tratando de colgarse de su fama!".

Luego vinieron las cuentas de fans, alimentadas por Ximena Suárez, que ya era una consentida de las redes sociales. Crearon elaborados *fanfictions*, pintando a Adrián y Ximena como amantes predestinados, destinados a estar juntos. En sus narrativas, yo era la villana, la novia encimosa e indigna que frenaba a Adrián.

Una publicación, en particular, se me quedó grabada. Un fan escribió un ensayo largo y dramático sobre cómo Adrián era "demasiado leal para su propio bien", atrapado en una relación que no quería de verdad, simplemente por un sentido de obligación hacia mí. *Solo está con ella porque le da lástima*, implicaba la publicación. *Es demasiado caballero para romperle el corazón*.

La peor parte era que Ximena, aparentemente de forma inocente, a menudo interactuaba con estas publicaciones de fans. Un "me gusta" críptico por aquí, un "¡gracias por su apoyo!" por allá. Interpretó a la perfección el papel de la artista dulce y vulnerable.

Una noche, después de que Adrián finalmente publicara esa foto, Ximena me envió un mensaje directo. Era tarde, pasada la medianoche.

"¡Hola, Sofi! Qué bueno que Adrián por fin hizo las cosas oficiales. Los fans se estaban poniendo un poco intensos, jaja. ¡Solo quería decirte que siempre estoy aquí si necesitas una amiga!". Iba acompañado de una serie de emojis de corazón.

Miré el mensaje, un pavor frío recorriéndome. ¿Una amiga? Se sentía menos como una rama de olivo y más como un disparo de advertencia. No la conocía, no realmente. Apenas habíamos hablado. Esta repentina insinuación se sentía... calculada.

Cuando se lo mostré a Adrián, lo minimizó. "¿Ves? Es tan dulce. Solo está tratando de apoyar".

"¿Apoyar?", pregunté, mi voz elevándose. "¿O está tratando de marcar su territorio? No es tan 'inocente' como crees, Adrián".

Suspiró, exasperado. "Siempre piensas lo peor de la gente. Solo está siendo amable. Tú eres... sensible". Me apretó el hombro con desdén. "Tú no eres como esas otras chicas, todas competitivas y falsas. Por eso te amo".

"¿Soy 'sencilla', Adrián?", pregunté, mi voz tensa. "¿Es eso lo que quieres decir?".

Soltó una risa suave y condescendiente. "No, no, mi amor. Solo... menos complicada. ¡Y eso es bueno! En fin, estoy agotado. No hablemos más de esto".

Lo vi alejarse, sintiendo un escalofrío. ¿Me amaba porque era "menos complicada"? ¿Menos amenaza? Y Ximena, que tenía exactamente mi edad, era tan "dulce" e "inocente". Fue otro ladrillo en el muro de mi creciente desilusión.