Me traicionó, ahora suplica

Durante siete años, fui la arquitecta del imperio criminal de mi prometido y la estratega detrás de cada uno de sus movimientos. Fui la *Consigliere* no oficial de Dante Gallo, su socia en todo menos en el nombre. Mañana, por fin, se suponía que me casaría con él y tomaría mi lugar como la reina de su trono.

Pero en la víspera de nuestra boda, un simple mensaje de texto, enviado por error, hizo estallar mi vida. Era una foto de Dante, mostrando una argolla de platino en su mano. El mensaje decía: "Nos casamos esta mañana. Ya está a salvo".

Mi mirada cayó sobre el anillo de compromiso en mi propio dedo. Era la misma argolla, idéntica, solo que más pequeña. Las iniciales grabadas 'D.I.' no significaban Dante y yo. Significaban Dante e Isabella, su amor de la infancia. Toda mi relación era una mentira; yo solo era un escudo para proteger a su único y verdadero amor.

Él desestimó mi descubrimiento como un "berrinche". Luego, su nueva esposa comenzó a provocarme, enviándome una foto de ellos enredados en las sábanas con la leyenda: "Perdedora". Esperaban que me quebrara. Pensaron que me haría pedazos.

Estaban a punto de descubrir cuán equivocados estaban. Reenvié la foto al prometido de Isabella, un hombre mucho más peligroso que Dante. "Tu prometida está en la Suite 8808 del Grand Hyatt", le dije. "Te veo abajo. Vamos a arruinarles la fiesta".

Capítulo 1

Narra Sofía:

El celular desechable en mi mano se sentía más frío que el anillo de compromiso en mi dedo, y contenía una verdad que el diamante no podía ocultar: mi historia de amor de siete años era una mentira, y el hombre con el que debía casarme mañana ya estaba casado.

Durante siete años, había sido la sombra detrás del trono de Dante Gallo. Él no era solo el Don de la Familia Gallo; era un fantasma que acechaba el bajo mundo de Monterrey, un hombre cuyo nombre se susurraba con la misma dosis de violencia y poder. Su imperio, construido con sangre y lavado a través de la fachada legítima de Gallo Importaciones, era tanto mi creación como la suya. Yo era la arquitecta de su éxito legal, la estratega detrás de cada uno de sus movimientos, la *Consigliere* no oficial que conocía su mente mejor que él mismo.

Éramos socios en todo menos en el nombre. Un nombre que finalmente me ofreció el mes pasado. La propuesta fue repentina, menos una propuesta que una ocurrencia tardía, con una ceremonia planeada para el Día de la Asunción, un día sagrado. Lo había confundido con un testamento de nuestro futuro. Fui una tonta.

El mensaje encriptado no era para mí. Fue un error, un desliz del pulgar de un hombre que se había vuelto lo suficientemente descuidado como para olvidar sus huellas. Pero aterrizó en mi bandeja de entrada, una bomba digital que detonó la vida que había construido con tanto esmero.

*Nos casamos esta mañana. Ya está a salvo. Nadie puede tocarla.*

Adjunta venía una foto. La mano de un hombre, inconfundiblemente la de Dante, luciendo una argolla de matrimonio de platino con un único diamante incrustado. En el interior, apenas pude distinguir las iniciales grabadas: D.I.

Mi mirada cayó sobre mi propia mano, sobre el anillo de compromiso que él había deslizado en mi dedo. Era la misma argolla, idéntica, solo que más pequeña. El mismo platino, el mismo diamante, el mismo grabado.

D.I.

No Dante y yo.

Dante e Isabella.

Isabella Falcone. Su amor de la infancia, de la que nunca hablaba pero cuyo fantasma siempre flotaba entre nosotros. La verdad me golpeó con la fuerza de un puñetazo que me robó el aliento. No me había propuesto matrimonio por amor. Me lo había propuesto porque Isabella estaba siendo forzada a un matrimonio arreglado con otra familia, y casarse conmigo era su retorcida manera de mantener alguna promesa muerta que le había hecho a ella. Todo mi futuro no era más que un escudo para su patética y persistente obsesión.

Una risa se escapó de mis labios. Fue un sonido frío y quebradizo que rompió el silencio del penthouse en San Pedro.

La puerta se abrió y Dante entró, quitándose el abrigo. Me vio de pie en la oscuridad, mi rostro iluminado solo por la pantalla del teléfono.

"¿Qué pasa?", preguntó, su voz teñida con la impaciencia de un hombre que no tenía tiempo para humores.

Levanté la vista, mis ojos encontrándose con los suyos. El amor que creí ver allí esa misma mañana había desaparecido, reemplazado por una claridad escalofriante.

"Terminamos".

Un bufido brotó de sus labios, el sonido de un hombre desestimando una discusión insignificante.

"No seas dramática, Sofía".

Se movió hacia mí, intentando tomar el teléfono.

"¿Qué es eso?".

Esquivé su agarre con una precisión fluida que él mismo me había enseñado. Sostuve el teléfono en alto, empujando la pantalla con la maldita captura de pantalla en su cara.

Su expresión arrogante se congeló. La sangre se drenó de su rostro al reconocer el mensaje, el anillo. Luego, con la misma rapidez, la máscara de fría indiferencia volvió a su lugar.

"No es nada".

"No me voy a casar contigo", dije, mi voz plana, desprovista de la emoción que se revolvía como veneno en mis entrañas.

Su mandíbula se tensó. La indiferencia se desvaneció, reemplazada por una ira oscura. Finalmente entendió que esto no era un juego. Nos miramos fijamente, los siete años que habíamos compartido extendiéndose entre nosotros como un abismo.

"Como quieras", gruñó, dándose la vuelta.

La puerta se cerró de un portazo detrás de él, el sonido un eco de mi decisión. Definitiva.

Me quedé allí por un largo momento, el silencio oprimiéndome. Luego caminé hacia la cocina, mis movimientos firmes. Saqué el corte de carne y las verduras que había estado preparando para nuestra cena de aniversario.

El filete golpeó la sartén caliente con un fuerte chisporroteo, el rico aroma llenando el aire. No iba a llorar. No me iba a quebrar.

Esta noche, celebraría mi libertad con una buena cena.

Narra Sofía:

Terminé el filete sola, el costoso corte de carne sabiendo a cenizas en mi boca.

Levanté mi copa de vino hacia la silla vacía frente a mí.

"Por los nuevos comienzos", susurré, las palabras extrañas en mi lengua, afiladas como vidrio.

En el momento en que el plato estuvo limpio, tomé mi teléfono.

No llamé a una amiga. Llamé a un servicio discreto especializado en mudanzas silenciosas de alto perfil.

"Necesito una mudanza completa. Esta noche. Ahora mismo", dije, mi voz cortante y profesional.

"Señorita, es más de medianoche. Tendríamos que cobrar el doble de la tarifa de emergencia", vaciló el hombre al otro lado de la línea.

"Pagaré el triple", lo interrumpí. "En efectivo. Estén aquí en treinta minutos".

Colgué antes de que pudiera discutir.

Mis ojos recorrieron el penthouse, esta jaula dorada que había llamado hogar durante casi siete años. Cada mueble, cada cuadro en la pared, era un recordatorio de él.

Un recordatorio de que yo no era más que un hermoso adorno.

Entrando en la recámara, abrí el vestidor. Mi ropa, una colección de vestidos de seda, colgaba pulcramente junto a sus trajes afilados y hechos a medida.

Saqué las tres maletas que siempre mantenía empacadas para viajes de emergencia, un hábito de mis primeros días con él.

Tomé solo lo que era mío, dejando atrás cada regalo, cada joya, excepto el maldito anillo que aún guardaba en mi bolsillo.

Me di cuenta con una punzada amarga de que nunca me había dado nada de valor real.

Nada que no fuera una herramienta para mantenerme atada a él.

Mi teléfono vibró. La mudanza estaba abajo.

Abrí la puerta a un equipo de cuatro hombres, sus rostros impasibles, sus movimientos eficientes.

El líder del equipo, un hombre corpulento de ojos amables, me lanzó una rápida mirada evaluadora.

"Antes no vivía sola", dije, mi voz firme. "Pero ahora sí".

Él asintió, entendiendo de inmediato.

"Entendido, señorita". Se volvió hacia sus hombres. "Solo sus cosas. Rápido y en silencio".

En menos de una hora, el hogar que una vez se sintió tan cálido y lleno quedó austero y vacío. Habían empacado mi vida en cajas con una facilidad practicada.

En la mesa de la entrada, un único marco de plata permanecía. Contenía una foto de Dante y yo en la Toscana, sonriendo. Era la única foto nuestra en todo el departamento.

Caminé hacia ella, la levanté y la coloqué boca abajo sobre la madera pulida.

Luego me alejé sin mirar atrás.

El coche se movía silenciosamente a través de la ciudad dormida. No se dirigía a un hotel. Se dirigía a un departamento de cuatro recámaras en un edificio discreto al otro lado de la ciudad, uno que había comprado con mis propios ahorros hacía un mes.

Un plan de contingencia.

Una parte de mí, enterrada en lo profundo, debió haber sabido que este día llegaría. Agradecí nunca haberle contado a Dante sobre él. Este último refugio no estaría manchado por su recuerdo.

De pie en la sala vacía, el olor a pintura fresca aún flotando en el aire, un profundo alivio me invadió.

Era una sensación que no me había dado cuenta de que anhelaba.

Era la sensación de estar verdaderamente sola, verdaderamente libre.

Mi teléfono vibró, una dura intrusión en la quietud.

Un mensaje de Dante.

"Regresa cuando termines con tu berrinche. No me hagas ir a buscarte".

Las palabras eran una orden, no una súplica. La pura arrogancia de un rey que no podía concebir ser destronado.

Miré el mensaje, mi pulgar flotando sobre la pantalla.

Todavía creía que tenía poder sobre mí.

Estaba a punto de descubrir cuán equivocado estaba.

Narra Sofía:

Miré fijamente el mensaje de Dante, las palabras brillando con su autoridad casual y sofocante.

No respondí.

Borrar su amenaza no era suficiente. Necesitaba borrarlo a él.

Justo cuando mi dedo se cernía sobre el botón de bloquear, apareció una nueva notificación. Una solicitud de amistad.

De Isabella Falcone.

Una sonrisa fría y sin humor se dibujó en mis labios. El momento era demasiado perfecto para ser una coincidencia. Acepté.

Al instante, apareció un mensaje. Era una foto de Dante, desplomado en un sillón de cuero, con una botella de whisky a medio vaciar en la mesa a su lado. Parecía borracho, con la corbata aflojada y los ojos desenfocados.

El pie de foto de Isabella siguió. *Está desconsolado porque me caso mañana. Pobrecito.*

Me burlé. No parecía desconsolado. Parecía un alcohólico ahogando sus penas.

Siguió una nota de voz. El fondo era ruidoso, lleno del tintineo de vasos y música ahogada. Pero por encima de todo, pude escuchar la voz arrastrada de Dante, espesa por el licor y la autocompasión.

"Isabella... no te cases con él... te amo... solo a ti...".

Las palabras eran una patética parodia de una confesión romántica. Luego vino su última y triunfante bomba: una foto de ella y Dante, enredados en las sábanas, su rostro presionado con aire de suficiencia contra el hombro desnudo de él.

Su mensaje final fue simple, goteando malicia. *Perdedora.*

Una ola de algo parecido a la lástima me invadió. No por mí, sino por la pura ilusión de todo aquello.

Había pasado siete años de mi vida enamorada de un loco, y él tenía una amiga que estaba igual de demente.

Mis dedos se movieron lentamente sobre el teclado. Encontré una aplicación de tarjetas de regalo digitales, la cargué con un solo peso y adjunté una nota.

*No hay devoluciones en productos usados. Cómprate algo de clase.*

Le di a enviar. Luego, con una satisfactoria finalidad, bloqueé y eliminé a Isabella Falcone.

Volví a mi chat con Dante. Su mensaje seguía allí, una orden esperando ser obedecida.

"Regresa cuando termines con tu berrinche. No me hagas ir por ti".

Lo bloqueé a él también.

Por primera vez en lo que pareció una vida, mi mundo estaba finalmente, benditamente, en silencio.