Mi boda, no contigo

Hace cinco años, le salvé la vida a mi prometido en una montaña en Valle de Bravo. La caída me dejó con una discapacidad visual permanente, un recordatorio constante y brillante del día en que lo elegí a él por encima de mi propia vista perfecta.

Él me lo pagó cambiando en secreto nuestra boda de Valle de Bravo a Cancún porque su mejor amiga, Ana Pau, se quejó de que hacía demasiado frío. Lo escuché llamar a mi sacrificio "puras cursilerías" y lo vi comprarle a ella un vestido de un millón de pesos mientras se burlaba del mío.

El día de nuestra boda, me dejó plantada en el altar para correr al lado de Ana Pau por un "ataque de pánico" convenientemente programado. Estaba tan seguro de que lo perdonaría. Siempre lo estaba.

No vio mi sacrificio como un regalo, sino como un contrato que garantizaba mi sumisión.

Así que cuando finalmente llamó al salón vacío en Cancún, dejé que escuchara el viento de la montaña y las campanas de la capilla antes de hablar.

-Mi boda está a punto de comenzar -le dije.

-Pero no es contigo.

Capítulo 1

Punto de vista de Bárbara Ríos:

Mi prometido cambió el lugar de nuestra boda, el único sitio en la tierra que significaba todo para nosotros, a Cancún, porque su mejor amiga, Ana Pau, dijo que Valle de Bravo era demasiado frío.

Estaba ahí, escondida detrás de un enorme palo de Brasil en el lobby de la firma de capital privado de Kael, y sus palabras me golpearon como una bofetada. El aire se me escapó de los pulmones, y los planos arquitectónicos meticulosamente detallados de la capilla en Valle de Bravo, que sostenía en mi mano, de repente se sintieron como un montón de papel sin valor.

Durante cinco años, Valle de Bravo había sido nuestro santuario. Era más que un simple lugar; era un testamento. Era la ladera nevada donde había encontrado a Kael, con el cuerpo roto y colgando de una cuerda deshilachada después de que una maniobra de escalada saliera terriblemente mal. Era el lugar donde, en el desesperado y frenético esfuerzo por salvarlo, una caída me había dejado con una discapacidad visual neurológica crónica: un mundo que a veces brillaba y se desenfocaba en los bordes, un recordatorio permanente del día en que elegí su vida por encima de mi propia vista perfecta.

Y él lo estaba cambiando por Cancún. Por Ana Pau.

Podía verlo a través de la pared de cristal de la sala de juntas, recostado en su silla, la viva imagen de la arrogancia casual. Su amigo y colega, Checo Garza, un clon de Kael salido de la misma universidad privada, estaba sentado en el borde de la mesa.

-¿Estás loco? -preguntó Checo, su voz un murmullo bajo que apenas pude distinguir-. ¿No le has dicho a Bárbara?

Kael hizo un gesto displicente con la mano, su atención fija en el teléfono que revisaba.

-Ya le diré. Lo superará.

-¿Superarlo? Kael, esa mujer tiene una carpeta. Una carpeta más gruesa que nuestro último informe trimestral. Lleva un año planeando lo de Valle de Bravo. Es... ya sabes... su rollo.

-Es una boda, Checo, no el lanzamiento de un cohete espacial -suspiró Kael, su voz teñida de una impaciencia que se sentía como mil pequeños cortes-. Todas esas cursilerías sobre la montaña... ya me tienen harto. Además, Cancún es mejor. Es una fiesta.

-La fiesta de Ana Pau -corrigió Checo, con una sonrisa burlona en los labios-. Escuché que se estaba quejando de la altitud.

-Su asma se agrava con el frío -dijo Kael, su tono cambiando, suavizándose con una preocupación que nunca, jamás, usaba conmigo-. Necesita el aire cálido.

-Claro. Su "asma" -dijo Checo, haciendo comillas en el aire-. ¿La misma asma que no le impidió ir a esa semana de yates en Ibiza?

-Es diferente.

-Siempre es diferente con Ana Pau -reflexionó Checo-. Entonces, ¿realmente vas a cambiar todo? ¿Por ella?

-No lo estoy cambiando por ella -espetó Kael, finalmente levantando la vista de su teléfono, con la mandíbula tensa-. Lo estoy cambiando porque Cancún es más divertido. Tiene mejor ambiente. Bárbara lo entenderá.

Lo dijo con una certeza tan casual. Bárbara lo entenderá. Era la historia de nuestra relación. Bárbara, la confiable, la comprensiva, la que daba y nunca pedía. La que le salvó la vida y cargaba con las cicatrices, para que él pudiera seguir viviendo la suya, sin impedimentos.

-Es mi prometida. Me ama -continuó Kael, una sonrisa de autosatisfacción volviendo a su rostro-. Será feliz donde sea que yo esté. Ese es el trato. Lo demostró en la montaña.

La frialdad de su declaración era abrumadora. No vio mi sacrificio como un regalo, sino como un contrato. Un pacto inquebrantable que garantizaba mi sumisión.

Un timbre atravesó el aire. El rostro de Kael se iluminó mientras contestaba su teléfono, poniéndolo en altavoz.

-¡Kael, mi amor! -la voz empalagosa de Ana Pau llenó la habitación, goteando una dulzura artificial-. ¿Lo conseguiste?

Checo se inclinó, sus ojos abiertos con un interés teatral.

-Claro que lo conseguí -dijo Kael, su voz un ronroneo bajo e íntimo que no le había escuchado usar conmigo en años-. Te está esperando.

-¡Ay, no manches, eres literalmente el mejor! ¡Podría besarte! -chilló ella-. ¿El Valentino? ¿El que vimos? ¿El blanco?

Se me heló la sangre. El blanco.

-Ese mismo -confirmó Kael-. Lo mandé traer desde Milán.

-¡Un millón de pesos, Kael! Me estás malacostumbrando horrible -dijo ella efusivamente-. Haré que valga la pena, te lo prometo.

-Sé que lo harás -murmuró él.

Checo soltó un silbido bajo.

-¿Un millón por un vestido? ¿Con quién te vas a casar, Kael, con ella o con Bárbara?

Kael se rio, un sonido desprovisto de cualquier humor real.

-Ana Pau necesita verse espectacular. Va a ser la estrella del show. Ya sabes lo delicada que es.

Delicada. La palabra quedó suspendida en el aire, una broma cruel. Pensé en mi propio vestido de novia. Lo había encontrado en una boutique pequeña y elegante, un sencillo corte en A de seda marfil que costó una fracción de ese precio astronómico. Le había enviado una foto a Kael, con el corazón latiéndome de emoción.

Me había respondido con una sola palabra, seca y funcional: Bien.

Cuando llegó el momento de pagar, había arrojado su tarjeta de crédito sobre el mostrador con un suspiro de exasperación, como si el cargo de sesenta mil pesos fuera un inconveniente monumental. Estuvo en su teléfono todo el tiempo, apurándome, quejándose de que llegaba tarde a un partido de pádel.

Un millón de pesos para Ana Pau. Sesenta mil para mí.

La matemática era simple. Devastadora.

En ese momento, de pie detrás de las hojas marchitas de una planta de lobby, toda la arquitectura de cinco años de mi vida con Kael Cárdenas se derrumbó en un montón de escombros y polvo.

El brillo en mi visión se intensificó, los bordes del mundo se desdibujaron no por el daño neurológico, sino por las lágrimas calientes y silenciosas que finalmente comenzaron a caer. No solo estaba teniendo una aventura emocional. Estaba construyendo una vida completamente nueva con ella, usando los ladrillos de mi amor y el cemento de mi sacrificio.

Y yo solo era los cimientos, enterrada y olvidada.

Punto de vista de Bárbara Ríos:

El camino a casa fue un borrón de semáforos manchados y un dolor hueco en el pecho. Cinco años. Le había dado cinco años de mi vida, mi lealtad, mi cuerpo. Había construido mi mundo alrededor de él, un diseño meticuloso basado en la premisa defectuosa de que entendía el significado del sacrificio.

Solía creer que sí. En las semanas confusas y llenas de dolor después del accidente, cuando el mundo era un caleidoscopio de imágenes fracturadas, su voz había sido mi única ancla.

-Nunca olvidaré esto, Bárbara -había susurrado, su mano aferrada a la mía en la estéril habitación del hospital-. Me salvaste. Cásate conmigo. Déjame pasar el resto de mi vida compensándotelo. Nos casaremos en Valle de Bravo, justo en esa montaña. Para recordarnos. Siempre.

Yo había llorado de alivio, aferrándome a sus palabras como una oración. Le creí. Creí que recordaba el terror, el frío, la decisión de una fracción de segundo que había cambiado mi vida para siempre. ¿Cómo podría no hacerlo? Era la base de nuestro compromiso, el terreno mismo sobre el que se suponía que construiríamos nuestro futuro.

Ahora, me daba cuenta de que todo era solo una actuación. Kael no atesoraba el recuerdo; lo esgrimía. Era su carta para salir de la cárcel, su prueba de mi devoción infinita.

Mi neurólogo, el Dr. Sáenz, me lo había advertido. "Tu condición es estable, Bárbara, pero se exacerba con el estrés. La angustia emocional extrema puede desencadenar episodios. Necesitas un ambiente tranquilo y de apoyo".

Una risa amarga amenazó con escaparse de mis labios. Un ambiente tranquilo y de apoyo. En este momento, mi mundo se sentía como un edificio en medio de un terremoto, los cimientos agrietándose bajo mis pies. Presioné la palma de mi mano contra mi esternón, tratando de mantenerme físicamente entera, de reprimir la ola de dolor que amenazaba con ahogarme. Sentía que el corazón me lo apretaba una mano invisible, cada latido una punzada de claridad agonizante.

El teléfono sonó, sobresaltándome. El nombre de Kael brilló en la pantalla. Dejé que sonara cuatro veces antes de contestar, mi voz cuidadosamente neutral.

-Bueno.

-Nena -dijo, su voz fuerte sobre un estruendo de risas y copas chocando-. Oye, las cosas se alargaron en la oficina. Vamos a llevar a un cliente a cenar. Probablemente no llegue a casa hasta después de la medianoche.

Un cliente. Claro. Su nombre era Ana Pau.

Hubo una pausa. Un abismo de todo lo que no podía decir.

-Ok -dije, la única palabra me costó más esfuerzo que diseñar un rascacielos.

-¿Eso es todo? ¿Ok?

-Sí, Kael. Ok. Diviértete.

Se quedó callado por un segundo, probablemente sorprendido por mi falta de protesta. Luego, -Está bien. No me esperes despierta.

Colgó. Me quedé mirando la pantalla oscura, el silencio en el coche de repente ensordecedor. No me esperes despierta. Llevaba cinco años esperándolo despierta. Esperando que me viera, que me valorara, que me amara tanto como yo lo amaba a él. La espera había terminado.

Esa noche, el sueño era un país lejano al que no podía llegar. Yacía en nuestra cama fría y vacía, el edredón blanco impecable un crudo recordatorio de la boda que ahora era una mentira. Alrededor de las 2 a.m., mi teléfono vibró con una notificación de Instagram. Era una publicación de Checo.

Mi pulgar se cernió sobre el ícono, una sensación de pavor retorciéndose en mi estómago. Lo abrí de todos modos. Tenía que ver.

La foto fue un puñetazo en el estómago. Era una foto de grupo en un bar de lujo abarrotado. Y en el centro, Kael. Se reía, con la cabeza echada hacia atrás, un brazo envuelto firmemente alrededor de la cintura de Ana Pau. Ella estaba pegada a su costado, su cabeza descansando en su hombro, sus ojos entrecerrados en una mirada borracha y de adoración. Él la sostenía, su cuerpo un escudo contra la multitud que empujaba, una presencia de apoyo que no había sido para mí desde el día en que salió del hospital por su propio pie.

Pero fueron los comentarios los que realmente me destrozaron.

"¡Se ven tan perfectos juntos! "

"¡El Rey y su Reina! ¡Qué pareja!"

"Recuerdo que en la universidad todos pensaban que se casarían. Hay cosas que simplemente están destinadas a ser."

Luego, un comentario de una conocida mutua, una chica llamada Lorena. "@KaelCardenas Güey, qué huevos. Espero que Bárbara no vea esto."

Contuve la respiración, esperando. La respuesta de Kael apareció casi al instante.

"@LorenaG Va a estar bien. Y si no, pues ni modo. Es su bronca."

Su bronca. Siempre era su bronca. Mi dolor, mi humillación, mi propia existencia era solo un inconveniente menor con el que podía elegir lidiar o descartar.

Le di "me gusta" al comentario. Un reconocimiento silencioso y digital de su crueldad. Luego dejé mi teléfono, boca abajo en la mesita de noche. No dejaría que me viera desmoronarme. Ya no. Se acabó ser la receptora pasiva de su desprecio. Se acabó ser un fantasma en mi propia vida.

A la mañana siguiente, conduje yo misma a mi cita de seguimiento con el Dr. Sáenz. La lluvia caía a cántaros, reflejando la tormenta dentro de mí.

-¿Hoy viene sola, señorita Ríos? -preguntó amablemente la enfermera mientras me tomaba la presión.

-Ya estoy grandecita -dije con una sonrisa que no llegó a mis ojos-. Puedo manejarlo.

Al salir de la clínica, la lluvia se había intensificado. Me subí la capucha de mi chamarra, pero el frío se me metió hasta los huesos. Mientras esperaba que cambiara el semáforo, mis ojos se desviaron hacia el café de enfrente. Y entonces los vi.

Kael y Ana Pau, acurrucados bajo un solo paraguas grande, riendo mientras él abría su coche. Le sostenía la puerta del copiloto, un gesto de caballerosidad que había abandonado hacía mucho tiempo conmigo. Y colgado de su brazo, protegido de la lluvia por una bolsa de plástico transparente, había un destello de tela blanca y pedrería intrincada.

El Valentino.

Una risita histérica burbujeó en mi garganta. Por supuesto. Ni siquiera podía molestarse en llevar a casa él mismo el vestido de un millón de pesos de su amante. Tenía que exhibirlo frente a ella, un trofeo de su afecto.

Caminé a casa bajo el diluvio, sin siquiera intentar evitar los charcos. Para cuando entré a trompicones por nuestra puerta principal, estaba empapada hasta los huesos, temblando.

Kael entró al vestíbulo unos minutos después, sacudiéndose unas gotas de agua del pelo. Se detuvo en seco cuando me vio.

-Por Dios, Bárbara, ¿qué te pasó? Pareces un pollo mojado.

-Caminé a casa -dije, mi voz plana.

Frunció el ceño.

-¿Caminaste? ¿Desde dónde? -Luego sus ojos se abrieron en un breve y fugaz momento de recuerdo-. Ah, claro. Tu cita. Se me olvidó.

Solo lo miré fijamente. Se lo había recordado ayer por la mañana. Y el día anterior. Le había dejado una nota en el refrigerador.

-Bueno -dijo, su momentánea culpa agriándose rápidamente en molestia-. ¿Cómo te fue? ¿Finalmente te dieron de alta? ¿Ya podemos dejar todo este... drama... en paz?

Mis ojos, mi sacrificio, mi lucha continua, todo era solo drama para él.

Mantuve su mirada, mis propios ojos claros y firmes por primera vez en lo que pareció una eternidad.

-No, Kael. No me dieron de alta. El daño en el nervio óptico es permanente. Siempre habrá riesgo de episodios. Del brillo. De los puntos ciegos.

Se quedó en silencio por un momento. Luego soltó un suspiro de exasperación.

-Entonces, lo que estás diciendo es que esto nunca va a terminar. Siempre vas a tener esta... cosa... para restregármela en la cara.

No dije nada. No quedaba nada que decir. El hombre que creía conocer, el hombre que había salvado, se había ido. O tal vez nunca había existido.

-Dios, qué hueva me das -escupió, su voz subiendo de tono-. Siempre es algo contigo, ¿no? Un dolor de cabeza, una mancha borrosa, algún nuevo puto síntoma. ¿Disfrutas hacerte la víctima?

Lo vi entonces. Una pequeña y tenue mancha de rosa en el cuello de su impecable camisa blanca. El tono exacto del lápiz labial que Ana Pau llevaba en el café.

-Tienes lápiz labial en el cuello -dije, mi voz apenas un susurro.

Se congeló, su mano volando a su cuello en un reflejo de pánico y culpa.

-Y dile a Ana Pau -agregué, las palabras sabiendo a veneno-, que debería tener más cuidado con su vestido de un millón de pesos. Se supone que lloverá toda la semana.

Su rostro pasó de pálido a carmesí en un instante.

-¿Me estabas siguiendo? ¿Qué te pasa?

-¡Estaba destrozada, Bárbara! -gritó, avanzando hacia mí-. ¡Se le murió su gato! ¡La estaba consolando!

-Su gato se murió el mes pasado, Kael.

-¡Bueno, estaba teniendo una reacción de duelo tardía! -tartamudeó, sus ojos desorbitados por la desesperación de un hombre atrapado en una mentira-. Tú no entiendes, no eres tan sensible como ella. ¡Ella me necesita! ¡Tengo una responsabilidad con ella!

-¿Una responsabilidad? -pregunté, una risa rota y sin alegría finalmente escapándoseme-. ¿Y qué hay de tu responsabilidad conmigo? ¿Tu prometida? ¿La que caminó sola a casa bajo la lluvia torrencial desde una cita médica por una lesión que se hizo salvándote la vida?

-¡Eso es diferente! -gritó-. ¡Eso fue un accidente! Esto es... ¡esto es Ana Pau!

Como si fuera una señal, su teléfono sonó. Lo arrebató. El nombre de Ana Pau brillaba en la pantalla. Contestó, su voz bajando instantáneamente a ese tono suave y preocupado.

-¿Ana Pau? ¿Qué pasa? ¿Estás bien?

Un sollozo ahogado y teatral salió por el altavoz.

-Kael... lo siento tanto... creo que me está dando otro ataque de pánico...

No dudó. Ni siquiera me miró.

-Voy para allá -dijo, ya girando hacia la puerta. Se detuvo, con la mano en el pomo, y lanzó una última mirada de desprecio por encima del hombro.

-Quédate aquí. Sécate. Y por el amor de Dios, trata de no ser tan dramática cuando regrese.

Salió, cerrando la puerta de un portazo detrás de él. El sonido resonó en el espacio silencioso y cavernoso de la vida que habíamos construido.

Dramática. Pensaba que yo estaba siendo dramática.

Y en ese momento, me di cuenta de la verdad. Durante cinco años, no había estado ciega por un nervio dañado. Había estado ciega porque elegí no ver.

Punto de vista de Bárbara Ríos:

El vuelo a lo que se suponía que era nuestro fin de semana previo a la boda en Cancún fue un estudio de silencio ártico. Me senté junto a la ventana, con los audífonos con cancelación de ruido puestos, mirando la extensión infinita de nubes. Era una barrera tangible, un escudo contra el hombre sentado a mi lado.

Kael estaba inquieto. Se movía en su asiento, tamborileaba los dedos en el reposabrazos y me miraba de reojo constantemente, con el ceño fruncido por una ansiedad que era casi cómica. Estaba acostumbrado a mi perdón, a mi eventual rendición. Mi silencio era un idioma que no entendía, y lo ponía nervioso.

-Qué buen clima aquí arriba -intentó, su voz un poco demasiado alta.

No me moví.

Se aclaró la garganta.

-La sobrecargo dijo que deberíamos aterrizar a tiempo. Sin retrasos.

Mantuve la mirada fija en el horizonte, fingiendo que no podía oírlo por la música que no estaba sonando.

-Bárbara -dijo, su voz aguda por la frustración. Se estiró y me quitó uno de los audífonos de la oreja-. ¿Siquiera me estás escuchando?

Me volví hacia él lentamente, mi expresión un muro en blanco.

-Te escuché.

Retrocedió, desconcertado por el tono frío y muerto de mi voz. Se hundió de nuevo en su asiento, un rubor subiéndole por el cuello.

-Bien. Como quieras.

No volvimos a hablar hasta que estuvimos en un taxi, en dirección a una parte ridículamente de moda de la Zona Hotelera. Todo el fin de semana era su producción, una actuación a la que simplemente se esperaba que yo asistiera.

-Entonces -dije, la palabra cortando el tenso silencio-. ¿Todos los planes para la boda están finalizados?

Era una prueba. Una última y parpadeante esperanza de que pudiera, en el último segundo posible, confesar. De que pudiera mostrar una pizca de respeto por la vida que se suponía que estábamos construyendo.

Evitó mis ojos, forzando una sonrisa alegre.

-Todo está bajo control. Sabes que confío en tu juicio en estas cosas, nena. Eres la arquitecta. La mente maestra.

La mentira era tan descarada, tan insultante, que me robó el aliento. Me estaba dando crédito por planes que había desmantelado en secreto, una boda que me había robado. La confianza que tan libremente le había dado había sido utilizada como un arma, una herramienta para asegurar mi sumisión mientras él organizaba mi humillación pública.

Mis manos se cerraron en puños en mi regazo. Una resolución fría y dura se asentó en lo profundo de mis huesos, solidificando las grietas de mi corazón. Esto tenía que terminar.

Debió sentir mi cambio interno, porque un destello de inquietud cruzó su rostro. Probablemente pensó que me había enterado del cambio de lugar. Seguramente ya estaba ensayando sus excusas, planeando cómo lo arreglaría con un gesto grandioso y vacío más tarde. No tenía idea de cuán lejos había llegado yo más allá de eso.

Nuestra primera parada fue una boutique de degustación de pasteles de alta gama. El aire estaba cargado del aroma a azúcar y betún. En un pedestal en el centro de la habitación había un pastel de muestra, una obra maestra de fondant blanco y delicadas flores de azúcar hechas a mano. Flores de cempasúchil. Se me revolvió el estómago.

Justo cuando estaba a punto de llevarme a los labios una muestra de pastel con infusión de champán, una voz familiar y empalagosa cortó el aire.

-¡Kael! ¡Bárbara! ¡Qué loca coincidencia!

No necesité darme la vuelta. El sonido de la voz de Ana Pau era ahora un elemento permanente en mis pesadillas. Se acercó contoneándose, fingiendo sorpresa con la habilidad de una actriz experimentada.

-¡Justo andaba por aquí! Kael, ¿recuerdas esa vez que vinimos después de la inauguración de esa galería? Dijiste que su red velvet era para morirse.

Mi mano se congeló en el aire. Otro viaje secreto. Otra pieza de su vida oculta juntos, lanzada casualmente como una granada en medio de la mía.

-Bárbara, cosita, tienes que probar el de maracuyá con guayaba -canturreó Ana Pau, ignorando por completo mi postura rígida-. Sería divino para una boda en la playa.

Retiré la mano, dejando el tenedor.

-No, gracias.

-Ay, no seas tímida -insistió, acercándose.

Di un paso deliberado hacia atrás.

-Ya tomé mi decisión.

La sonrisa de Ana Pau vaciló. Se llevó una mano al pecho, sus ojos llenándose de lágrimas de cocodrilo.

-Ay. Yo... lo siento. Solo intentaba ayudar. Mejor... mejor me voy.

Antes de que pudiera dar un solo paso, el brazo de Kael se disparó, su mano cerrándose alrededor de su muñeca.

-No seas ridícula, Ana Pau. No vas a ninguna parte.

Se volvió hacia mí, sus ojos duros.

-¿Cuál es tu problema, Bárbara? Solo estaba haciendo una sugerencia.

Luego, como si diera el golpe de gracia final, añadió:

-Además, deberías acostumbrarte a tenerla cerca. Se me olvidó decirte. Le pedí que fuera dama de honor.

La habitación se inclinó. Una dama de honor. En mi boda. La mujer que había desmantelado sistemáticamente mi felicidad, mi futuro, iba a estar a mi lado mientras yo prometía mi vida al hombre que me había robado. No me había preguntado. Simplemente lo había decidido. Como siempre.

-Una dama de honor -repetí, las palabras sabiendo a ceniza.

-Es una gran idea -dije, mi voz inquietantemente tranquila.

Kael y Ana Pau me miraron fijamente, atónitos por mi fácil aceptación.

Ana Pau, siempre la actriz, interpretó su papel.

-Ay, Kael, tal vez es demasiado. No quiero ser una intrusa... -Se apoyó en él, su mano revoloteando en su pecho.

El brazo de Kael se apretó posesivamente a su alrededor. Le besó la frente, un gesto tan íntimo y público que me dio náuseas.

-No seas tonta -le murmuró, luego me fulminó con la mirada-. ¿Ves, Bárbara? ¿Era tan difícil? Has estado tan malhumorada y difícil últimamente. Es agotador.

Ana Pau le acarició el brazo.

-Shh, mi amor. No te enojes. Solo son los nervios de la boda.

-Es más que nervios -espetó Kael, su paciencia finalmente rompiéndose-. Estoy harto. Estoy harto de andar con pinzas alrededor de tus delicados sentimientos. -Gesticuló salvajemente, su rostro contorsionado en una mueca-. ¿Alguna vez vas a superarlo? ¡Ya entendí, me salvaste! ¡No tienes que seguir haciéndote la mártir!

Silencio. Un silencio espeso y sofocante cayó sobre la ridículamente alegre tiendita.

El mundo se volvió blanco en los bordes. Mi sacrificio. Mi dolor. La alteración permanente de mis sentidos. Para él, solo era una carta que yo jugaba. Un papel. La mártir.

Recordé las innumerables veces que había desestimado mi dolor. El día que había priorizado recoger al perro de Ana Pau de la estética sobre llevarme a una cita urgente de neuro-oftalmología cuando me desperté con un aterrador punto ciego. Tuve que tomar un taxi, sola y aterrorizada. Había olvidado nuestro quinto aniversario, el real, el aniversario del accidente, pero le había organizado a Ana Pau una lujosa fiesta sorpresa por su medio cumpleaños.

Estaba tan, tan cansada. Un cansancio tan profundo que se me instaló en los huesos, hundiéndome. Había estado luchando por un amor que ya estaba muerto, tratando de resucitar un cadáver.

Era hora de dejarlo ir.

Me di la vuelta sin decir palabra y salí de la tienda, dejándolos allí, entrelazados en su pequeño mundo tóxico.

Kael se quedó allí, estupefacto, viéndome ir. Luego, se volvió hacia el dueño de la tienda, forzando una risa.

-Las mujeres, ¿verdad? Nervios pre-boda.

Mantuvo su brazo alrededor de Ana Pau, atrayéndola más cerca, sus labios rozando su cabello. Lo vi todo reflejado en el escaparate de la tienda mientras me alejaba.

Mi teléfono vibró en mi mano. Apareció un largo y divagante mensaje de texto de Kael.

*Bárbara, regresa. Estás siendo ridícula. Lo siento si fui duro, pero tienes que entender la presión bajo la que estoy. Estoy tratando de manejar a dos mujeres muy importantes en mi vida. Necesito que seas la tranquila, la que apoya. Vas a ser mi esposa, por el amor de Cristo. Empieza a actuar como tal.*

Dejé de caminar. Leí el mensaje de nuevo, las palabras una cristalización perfecta de su visión del mundo egoísta y narcisista.

*Estoy tratando de manejar a dos mujeres muy importantes.*

Una sonrisa lenta y fría se extendió por mi rostro.

*Voy a aligerar tu carga, Kael*, pensé. *Voy a eliminar a una de las mujeres de la ecuación.*

Borré el mensaje y seguí caminando, una extraña sensación de ligereza llenando mi pecho. Por primera vez en cinco años, me estaba alejando de él. Y supe, con absoluta certeza, que nunca iba a volver.