Mi esposo me robó la obra de mi vida

Mi esposo me arrebató la vida. Se robó mi revolucionario concepto de postres, la idea sobre la que íbamos a construir un imperio, y me dejó con nada más que cenizas.

Luego, me entregó los papeles de divorcio a través de un desconocido y restregó su nueva relación con mi pasante, Selene, por todo internet.

Ellos construyeron un imperio culinario sobre mis recetas robadas, sus sonrisas vomitivamente radiantes eran una declaración pública de mi reemplazo.

Me convertí en una historia de advertencia, la talentosa chef que no pudo proteger a su esposo ni a sus ideas. Mi reputación quedó destrozada y me vi obligada a desaparecer.

Durante seis años, resurgí de las cenizas, manejando mi propia pequeña pastelería, encontrando paz en mi vida tranquila y ferozmente independiente.

Creí que ese capítulo estaba cerrado.

Pero entonces irrumpieron en mi local, listos para destruirme una vez más. Vinieron a hacer añicos mi nueva vida, pero cometieron un error fatal.

No tenían ni idea de quién era mi nuevo esposo.

Capítulo 1

Mi esposo me arrebató la vida. No solo se llevó el revolucionario concepto de postres, se llevó todo lo que importaba. Hace seis años, mi mundo se desmoronó, dejando solo polvo y el sabor amargo de la traición.

Observé a Damián, mi esposo, mi mentor, al otro lado de la cocina. Su celular, usualmente pegado a su mano, ahora estaba boca abajo sobre la barra. No dejaba de mirarlo de reojo, un tic nervioso en su mandíbula. Este no era el Damián seguro de sí mismo que yo conocía. Este era un hombre que ocultaba algo.

Se me revolvió el estómago. Intenté reprimir esa sensación inquietante, pero se aferraba a mí como el olor a azúcar quemada. Siempre habíamos sido un equipo, su ambición alimentando la mía. O eso creía yo.

Decidí que hablaría con él esa noche. Necesitábamos aclarar las cosas, fueran las que fueran. Mi corazón latía con una mezcla de miedo e ingenua esperanza.

A la mañana siguiente, llegaron los papeles de divorcio. No de él. De un abogado del que nunca había oído hablar. El sobre era grueso, el papel impecable. Se sintió como un golpe físico en el pecho. Mis manos temblaban mientras leía las palabras. Se había acabado. Así de simple.

Días después, su nueva relación estaba por todas las redes sociales. Damián, del brazo de Selene, mi pasante, la chica a la que le había enseñado pacientemente a temperar chocolate y a manejar la duya con ganache. Sus sonrisas eran vomitivamente radiantes, una declaración pública de mi reemplazo.

Me convertí en el cuchicheo de cada restaurante, la historia de advertencia en cada escuela de gastronomía. "Pobre Sofía", decían, "tan talentosa, pero no pudo retener a su hombre ni a sus recetas". La humillación era un fuego que me quemaba la cara sin cesar. Solo quería desaparecer.

Y lo hice. Seis años. Seis años de silencio, de reconstrucción, de aprender a respirar de nuevo. Resurgí en un rincón tranquilo de la Ciudad de México, la dueña de "El Bocado Dorado", una pequeña pastelería de autor en la colonia Roma. Mi vida era simple, meticulosamente elaborada y ferozmente independiente.

La campanilla sobre la puerta sonó, un sonido usualmente asociado con la alegría. Pero esta vez, me atravesó un escalofrío. Damián Robles estaba ahí, enmarcado en la entrada. Se veía mayor, un poco más pesado, pero aún poseía ese carisma exasperante que una vez me había cautivado.

Sus ojos recorrieron la acogedora pastelería y luego se posaron en mí, detrás del mostrador. Se quedó boquiabierto. El muro cuidadosamente construido alrededor de mi corazón se agrietó un milímetro. No esperaba verme. La sorpresa en su rostro era casi cómica. Casi.

Se recuperó rápidamente, una sonrisa ensayada apareció en su rostro. Del tipo falso, el que usaba para los inversionistas y los críticos.

"Sofía", dijo, su voz un poco demasiado alta, un poco demasiado casual. "Qué sorpresa".

No me inmuté. Solo lo miré, mi expresión en blanco.

"¿Puedo ayudarlo en algo, señor?".

Era una pregunta profesional, dicha sin calidez.

Su sonrisa vaciló.

"¿Señor?".

Soltó una risa hueca.

"¿Este lugar es tuyo?".

"Sí", respondí, mi voz firme. "El Bocado Dorado. Nos especializamos en repostería artesanal. ¿En qué puedo ayudarlo hoy?".

Tragó saliva, su mirada recorriendo la tienda. El aroma a brioche tibio, avellanas tostadas y vainilla flotaba desde la cocina. Era la misma sinfonía de aromas que había llenado nuestro hogar, nuestro sueño compartido. Su rostro se tensó.

Lo recuerda, pensé. Recuerda lo que tiró a la basura. Fue una satisfacción silenciosa, una pequeña victoria en una guerra que creí haber perdido.

No se movió. Solo se quedó ahí, una extraña mezcla de curiosidad e incomodidad grabada en sus facciones. Los clientes entraban y salían, ajenos a la historia que se desarrollaba ante ellos. Me mantuve ocupada, limpiando el mostrador, arreglando una nueva tanda de tartaletas de limón real. Cualquier cosa para evitar su mirada.

"Sofía", dijo finalmente, su voz más suave ahora, casi una súplica. "Solíamos hablar de un lugar como este, ¿recuerdas?".

Una risa amarga amenazó con escapar. Claro que lo recordaba. Lo recordaba todo.

El recuerdo me golpeó, agudo y repentino. Éramos jóvenes, vibrantes, llenos de sueños. Su brazo me rodeaba, atrayéndome hacia él mientras dibujábamos ideas en una servilleta. El aroma a café y a posibilidades llenaba el aire.

"Esto es, Sofía", había susurrado, besando mi cabeza. "Nuestro imperio. Construido sobre tu talento y mi visión. Haremos que el mundo pruebe la magia".

Le había creído. Cada palabra. Había puesto mi corazón y mi alma en esa visión compartida, le había confiado mis sueños, mi futuro entero.

Ahora, de pie aquí, con el aroma de mi brioche llenando mi pastelería, el contraste era brutal. Él no era mi futuro. Era un fantasma de un pasado que había enterrado con esmero.

"Hoy tenemos una promoción en nuestros financiers clásicos", ofrecí, mi voz plana, volviendo al presente. "Están hechos con harina de almendra y mantequilla avellanada, justo como siempre te gustaron".

La ironía sabía a ceniza en mi boca. Le habían encantado. Me había amado.

Sus ojos se abrieron, un destello de algo ilegible pasó por ellos. ¿Culpa? ¿Arrepentimiento? No me importaba.

El agudo timbre de su teléfono cortó el silencio. Lo buscó a tientas, sus movimientos torpes. Palideció al ver el identificador de llamadas. Se apartó de mí, su voz en un susurro, casi frenética.

"Selene, te dije que llegaría un poco tarde. Sí, solo estoy... haciendo un mandado".

Mi furia, dormida por tanto tiempo, despertó. Selene. El nombre era un susurro venenoso en mi mente. La chica que me había mirado con una admiración tan inocente, solo para hundirme el cuchillo más profundo que nadie. Alguna vez sentí una rabia ardiente, un deseo de venganza. Pero esa era otra Sofía. Esta Sofía estaba tranquila. Indiferente. Casi.

Colgó, con los hombros caídos. Evitó mi mirada, un sonrojo subiendo por su cuello.

"Sofía, yo... puedo explicarlo".

Metí la mano bajo el mostrador y saqué una pequeña caja cuidadosamente envuelta. Dentro había un único financier, perfectamente dorado.

"No es necesario", dije, mi voz desprovista de emoción. "Este corre por cuenta de la casa. Por los viejos tiempos".

Lo empujé sobre el mostrador hacia él.

Miró el financier, luego mi rostro. Sus ojos, una vez llenos de un futuro que habíamos planeado, ahora estaban nublados por un arrepentimiento desesperado y patético. Sabía exactamente lo que significaba. Un regalo de despedida. Un cierre final e inequívoco.

Murmuró algo, un sonido ahogado que no pude descifrar, y dio media vuelta, casi corriendo hacia la puerta. El tintineo de la campana sonó como el acorde final de una melodía olvidada.

"¿Quién era ese, Sofía?", preguntó Lucía, mi joven aprendiz, con los ojos muy abiertos por la curiosidad. No lo había visto bien, solo la espalda de su figura en retirada.

"Solo un viejo conocido", respondí, forzando una sonrisa. "Ahora, concentrémonos en esas conchas de macarrón. Recuerda, la precisión es la clave".

Lucía, siempre observadora, frunció el ceño.

"Se veía muy... intenso. Y un poco triste. No como el típico tipo prepotente del que a veces me hablas".

Solo asentí, una pequeña sonrisa de complicidad jugando en mis labios. Oh, fue prepotente una vez. El rey de su propio pequeño imperio, construido sobre mis sueños robados. Todavía lo era, en su propio mundo. Pero en mi mundo, solo era un cliente que se había ido sin comprar nada.

Pensé que ese sería el final. Un encuentro casual, un fantasma puesto a descansar. Pero mientras cerraba "El Bocado Dorado" esa noche, con el sol poniente proyectando largas sombras, un pavor helado se instaló en mi estómago. El pasado rara vez se queda enterrado.

Caminé a casa, el aire frío de la noche en marcado contraste con la calidez que me esperaba. Mateo, mi esposo, probablemente ya estaba en casa, preparando la cena. Su fuerza tranquila, su apoyo inquebrantable, era el cimiento de mi nueva vida. Era una vida que atesoraba, una vida que protegería a toda costa.

Poco sabía yo que el fantasma de mi pasado apenas comenzaba a agitarse. Y mañana, otro espectro, aún más venenoso, llegaría, amenazando con hacer añicos la frágil paz que había construido. La campana volvería a sonar, anunciando una tormenta.

A la mañana siguiente, la campanilla sobre la puerta sonó con una dulzura familiar y enfermiza. Se me cayó el alma a los pies. Supe quién era incluso antes de levantar la vista. Selene Bravo. La mujer que había lucido mi concepto robado como una corona, ahora estaba en mi pastelería.

"¡Sofía, querida!", canturreó, su voz falsamente alegre, como si seis años de traición y humillación pública fueran solo una anécdota pintoresca. "¡Ha pasado una eternidad!".

Lanzó un beso al aire junto a mi mejilla, un gesto tan actuado que se me erizó la piel.

Chorreaba riqueza. Un reloj de diamantes brillaba en su muñeca, un bolso de diseñador colgaba de su brazo, y su traje perfectamente entallado gritaba "caro". Cada centímetro de ella era un anuncio andante del éxito que había construido sobre mis sueños rotos.

Realmente cree que esto es lo que importa, pensé, con un silencioso desprecio creciendo dentro de mí. Todo este alarde, toda esta pretensión. Sigue siendo solo una fachada mal construida. Mi mirada permaneció tranquila, profesional.

"Buenos días, señorita Bravo", dije, mi voz uniforme, sin delatar nada. "Bienvenida a El Bocado Dorado. ¿En qué puedo ayudarla hoy?".

Su sonrisa se tensó ligeramente. Claramente esperaba una reacción diferente. Algo más emocional, más desesperado.

"Oh, solo estoy mirando, Sofía. Todo se ve tan... pintoresco. Me llevaré uno de esos. El de vainilla".

Señaló vagamente una bandeja de delicados éclairs.

Mientras envolvía meticulosamente el éclair, mi mente se desvió. Recuerdos, agudos e inoportunos, cortaban mi calma ensayada.

Selene había llegado a nuestro restaurante hacía seis años, una pasante de ojos grandes con un abrigo raído y una historia de dificultades. Era tan delgada, tan tímida. Damián, con su habitual dramatismo, la había presentado como un "diamante en bruto". Yo vi a una joven asustada que solo necesitaba una oportunidad.

"Ha tenido una vida difícil, Sofía", había susurrado Damián, con su brazo alrededor de mi cintura, su aliento cálido contra mi oído. "Su familia lo perdió todo. Está durmiendo en el sofá de una amiga".

Recordé sentir una punzada de empatía. Era tan crédula entonces. Tan ciega.

La había tomado bajo mi ala, le había enseñado todo. Le mostré la intrincada danza de los sabores, la ciencia de la repostería, el arte de la presentación. Incluso le di mi filipina vieja, la que había usado cuando empecé, porque la suya se estaba deshaciendo.

Sus ojos se habían iluminado, con un hambre que confundí con ambición. Me vi a mí misma en ella, la joven Sofía, desesperada por demostrar su valía. Quería ayudarla. Quería que tuviera éxito.

"Prueba esto", le había dicho, entregándole mi cuaderno personal, lleno de años de ideas, bocetos y recetas detalladas para mi "revolucionario concepto de postres". Era un jardín de rosas deconstruido, con pétalos y gotas de rocío comestibles, una sinfonía de notas florales y frutales. Mi obra maestra. "Es mi bebé, pero puedes tomarlo prestado para inspirarte. Solo ten cuidado con él".

Lo había agarrado como un salvavidas, su mirada fija en las páginas, una extraña intensidad en sus ojos. Había pensado que era asombro. Ahora sabía que era pura y absoluta codicia. Esa hambre no era de conocimiento. Era por lo mío.

Terminé de envolver el éclair, el papel crujiente en marcado contraste con los vívidos recuerdos. Se lo entregué.

Selene no lo tomó. Se inclinó hacia adelante, su sonrisa desapareció, reemplazada por un brillo depredador.

"Sabes, Sofía", ronroneó, "mi empresa se está expandiendo. Estamos buscando ubicaciones de primera para nuestras nuevas boutiques 'Dulce Imperio'. Este pequeño local tuyo, tiene potencial".

Levanté una ceja.

"No estoy vendiendo, señorita Bravo".

"Oh, vamos, Sofía. Sé realista".

Se rio, un sonido frágil y despectivo.

"¿Esta tienducha pintoresca? Es linda, pero no es exactamente 'alta cocina', ¿verdad? Podríamos ofrecerte una suma muy generosa. Más de lo que este lugar ganará en toda una vida".

Mencionó una cifra, luego la aumentó, como si el dinero pudiera comprar mi orgullo.

"Y como extra, incluso podría hablar bien de ti con Damián. Quizás te dejaría volver a las grandes ligas. Como consultora, tal vez".

Coloqué suavemente el éclair de nuevo en el mostrador. Mi mano estaba firme.

"Creo que deberías irte", dije, mi voz suave, pero con un filo de acero.

Sus ojos se entrecerraron.

"No seas tonta. Esta es una oportunidad de oro. Vives en el pasado, Sofía. Damián y yo construimos un imperio. Tú solo... horneas pan como una simple panadera".

Antes de que pudiera responder, pasó la mano por el mostrador, tirando la caja del éclair y una serie de campanas de cristal al suelo. El delicado vidrio se hizo añicos con un estruendo ensordecedor.

"Ups", dijo, sin una pizca de remordimiento. "Qué torpe soy".

"¿Qué crees que estás haciendo?", pregunté, mi voz elevándose ligeramente a pesar de mí.

"Solo te muestro lo que pasa cuando te aferras a cosas que ya no son tuyas", se burló. "O cuando te niegas a aceptar la realidad. Damián es mi esposo ahora, Sofía. Construimos esto juntos. Tú eres solo una nota al pie de página, amargada y olvidada".

Su voz estaba cargada de puro veneno.

"Y él nunca te amó de verdad. Solo necesitaba tu 'talento' para empezar. Ahora me tiene a mí. Y pronto, tendremos una familia".

Se me cortó la respiración. Una familia. La que habíamos planeado. La que él había prometido.

"Deberías rendirte, Sofía", continuó, su voz goteando malicia. "Eres un chiste. Una fracasada. Damián y yo estamos en la cima. Tú no eres nada. Solo una mujer triste y sola que finge ser feliz con una panadería de pueblo".

Hizo una pausa, dejando que sus palabras flotaran en el aire.

"Y si alguna vez te acercas a mi esposo de nuevo, o intentas interferir con nuestro negocio, te arrepentirás. Me aseguraré de que lo pierdas todo. Otra vez".

Mi corazón latía con fuerza, pero no era miedo. Era una furia fría y dura. Así que este era su juego. Romperme, apagar cualquier parpadeo persistente de la mujer que había traicionado.

"Lucía", dije, mi voz baja y tranquila, "por favor, retrocede".

Lucía, que se había quedado helada de terror, asintió rápidamente y se retiró a la trastienda.

Miré a Selene a los ojos.

"Sal de mi tienda, señorita Bravo. O llamaré a la policía".

Su rostro se contorsionó en una máscara de furia. Me fulminó con la mirada, sus ojos ardiendo con unos celos casi demenciales.

"¿Crees que puedes amenazarme?", chilló.

Rodeó el mostrador, agarrando un tazón de porcelana hecho a medida, un regalo de Mateo, único en su tipo. Con un grito primario, lo arrojó al suelo. Explotó en mil fragmentos brillantes.

"¡Puedo comprar diez de estos!", declaró, su voz ronca. "¡Esta miserable tienducha y su patético contenido no significan nada para mí! ¡Nada!".

Luego se dirigió a mi vitrina de pastelería hecha a medida y con temperatura controlada, pateando el cristal, dejando una telaraña de grietas en su superficie.

Damián me había dicho que estaba embarazada. Las palabras resonaron en mi cabeza, un cruel contrapunto al vidrio rompiéndose. Esta mujer, enfurecida y destructiva, lleva a su hijo.

"¿Quieres hablar de precios, Selene?", pregunté, mi voz peligrosamente tranquila. "Hablemos de precios. No tienes ni idea de lo que acabas de destruir".

Se rio, un sonido áspero y chirriante.

"Oh, sé exactamente lo que destruí, Sofía. Tu patético pequeño sueño. Igual que destruí tu carrera. Y pronto, destruiré esto también".

Alcanzó un delicado azucarero de cerámica pintado a mano, otra pieza a medida que amaba, una que Mateo había encargado a un artista local. Lo levantó en alto, sus ojos brillando con intención destructiva.

Justo cuando su mano se movía para estrellarlo contra el mostrador, una voz profunda y tranquila cortó el caos.

"Yo no haría eso si fuera usted, señorita Bravo".

Selene se congeló, el azucarero aún en su mano. Giré la cabeza hacia la entrada. Allí, irradiando un aura de poder silencioso, estaba Mateo. Mi esposo.

Mateo entró en el silencio roto de mi pastelería, su presencia una fuerza repentina y estabilizadora. Escaneó el vidrio roto, la vitrina agrietada, la furia grabada en el rostro de Selene. Sus ojos, usualmente tan cálidos y gentiles cuando me miraban, ahora eran fríos e inflexibles.

"Mateo", suspiré, una mezcla de alivio y pavor me invadió. Él no había visto este lado de mi pasado, esta fealdad.

No me reconoció directamente. Su mirada permaneció fija en Selene.

"Baje eso, con mucho cuidado".

Su voz era baja, pero contenía una autoridad innegable que hizo que incluso Selene dudara.

Lentamente bajó el azucarero, sus ojos muy abiertos con un miedo repentino y desconocido.

"¿Y tú quién eres?", exigió, su voz perdiendo su filo de arrogancia.

Mateo finalmente se volvió hacia mí, un destello de preocupación en sus ojos. Extendió la mano, tocando suavemente mi brazo.

"¿Estás bien, Sofía?".

Asentí, incapaz de hablar. Su toque era un salvavidas en la tormenta.

"Soy Mateo Vargas", dijo, volviéndose hacia Selene, su voz tranquila, casi peligrosamente. "El esposo de Sofía".

Selene se quedó boquiabierta. Sus ojos iban del traje caro de Mateo, a su comportamiento tranquilo y autoritario, y de vuelta a mí. La sorpresa en su rostro fue casi tan satisfactoria como la expresión de Damián ayer.

"¿Esposo?", tartamudeó, luego se burló, en un intento desesperado por recuperar el control. "¿Qué, se casó con algún panadero local? ¿El dueño de una tienducha? ¿Crees que eso me impresiona?".

Intentó reír, pero salió como un sonido ahogado.

Mateo no parpadeó.

"No, señorita Bravo", dijo, sacando su teléfono. "Soy inversionista de capital de riesgo. Me especializo en la industria de la hospitalidad. ¿Y estos artículos que ha destruido tan casualmente?".

Señaló la tienda en ruinas.

"No son solo 'pintorescos'. No tienen precio. Hechos a medida. Y tengo los recibos, la procedencia y las tasaciones del seguro para probarlo".

Selene retrocedió, su rostro perdiendo el color. La arrogancia había desaparecido por completo, reemplazada por un terror absoluto.

"¿Sin precio? ¿De qué estás hablando? ¡Es solo una pastelería!".

"El tazón de porcelana que rompió fue encargado a un renombrado artesano de Talavera, en Puebla", continuó Mateo, su voz inquebrantable. "Su valor por sí solo es de siete cifras. ¿La vitrina? Diseñada por una firma de arquitectura de primer nivel, construida con tecnología especializada de control de clima. Otras siete cifras. ¿Y esas campanas de cristal? Cada una soplada a mano, grabada con la firma de Sofía, una edición limitada de un maestro soplador de vidrio de Tlaquepaque. Cada una de esas vale más que su salario de todo un año, señorita Bravo".

Damián, que había estado acechando cerca de la entrada, invisible hasta ahora, jadeó. Obviamente había seguido a Selene, quizás para presenciar mi humillación. Ahora, parecía que había visto un fantasma. Sus ojos, llenos de una comprensión horrorizada, se encontraron con los míos. Él lo sabía. Sabía el tipo de calidad en la que siempre insistí. Sabía que Mateo no estaba exagerando.

Solo lo miré fijamente, una satisfacción fría y dura floreciendo en mi pecho. Esto no era solo por el dinero. Se trataba de ver finalmente cómo su mundo cuidadosamente construido comenzaba a resquebrajarse.

El rostro de Selene era una máscara de incredulidad y pánico.

"¡Esto... esto es una broma! ¡Estás tratando de extorsionarme!".

"No hay extorsión, señorita Bravo", dijo Mateo suavemente, ya marcando un número. "Solo restitución. Restitución por destrucción deliberada de la propiedad. Y dado el valor, eso constituye un delito grave. Mis abogados estarán aquí en menos de una hora. Le sugiero que llame a los suyos".

Colgó, luego agregó, casi como una ocurrencia tardía: "Ah, y el azucarero de cerámica pintado a mano que casi destruyó. Esa era una pieza única de un célebre ceramista. Su valor sentimental para Sofía es inconmensurable, pero su valor de mercado es igualmente sustancial".

Luego enumeró otros dos artículos rotos, cada uno con un precio astronómico.

Selene, ahora temblando visiblemente, susurró: "No... no, esto no puede ser".

Su imagen cuidadosamente construida de poder y riqueza se estaba desmoronando más rápido que mis campanas de cristal.

Damián finalmente se movió, corriendo hacia adelante. Me agarró del brazo, sus dedos clavándose en mi piel.

"Sofía, por favor", suplicó, su voz entrecortada. "No hagas esto. Selene no sabía. Ella... ella solo perdió los estribos".

Me zafé del brazo.

"Ella lo rompió, Damián. Rompió mis cosas. Mi hogar. Y lo hizo deliberadamente. Frente a mi aprendiz. Frente a mis clientes".

Mi voz era tranquila, pero las palabras eran afiladas, cortando su patética súplica.

Retrocedió como si lo hubiera abofeteado. Sus ojos se llenaron de lágrimas, una mirada de profundo arrepentimiento en su rostro. Este era el Damián de hacía seis años, el que había observado impasible mientras mi carrera era destruida. Ahora, él era el que veía cómo su vida se deshacía.

Selene, al ver la debilidad de Damián, se volvió hacia él, su voz estridente.

"¡Damián! ¿Qué estás haciendo? ¡No te pongas de su lado! ¡Esto es culpa suya! ¡Ella me provocó!".

"¿Provocarte?", murmuró Damián, sacudiendo la cabeza. "¡Acabas de destruir una vitrina de más de veinte millones de pesos, Selene! ¡Y un tazón de doce millones!".

Miró los pedazos rotos, su rostro una mezcla de horror y comprensión creciente.

"¡Es solo dinero, Damián! ¡Tenemos dinero!", gritó Selene, pero su voz se quebró con desesperación. "¡Lo pagaremos! ¡No es nada!".

"¿Nada?", intervino finalmente Mateo, su voz sorprendentemente suave, pero con un acero subyacente. "Señorita Bravo, ¿entiende lo que significa 'hecho a medida' y 'encargado a artesanos'? Estos artículos pueden tardar años en ser reemplazados. ¿Y la interrupción del negocio de Sofía? ¿El daño moral? Esto no se trata solo del costo de reemplazo. Se trata de daños y perjuicios. Daños significativos".

Selene solo se quedó allí, tambaleándose ligeramente, completamente abrumada. Su fachada cuidadosamente construida se había desmoronado por completo, revelando a la mujer insegura y enojada que había debajo.

"¿Quieres que los saque, Sofía?", preguntó Mateo, su voz baja, sus ojos sin apartarse de Selene. Me estaba preguntando a mí, dándome el poder, el control.

Miré los sueños destrozados a mi alrededor, luego a las dos figuras que habían destruido mi pasado e intentado arruinar mi presente.

"No", dije, mi voz clara y firme. "Déjalos que se queden. Que vean lo que han hecho. Mis abogados llegarán pronto. Manejemos esto como se debe".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, una silenciosa declaración de guerra. Selene me miró, sus ojos ardiendo de odio. Damián parecía completamente derrotado, un hombre roto. Mi pasado finalmente me había alcanzado, pero esta vez, yo no era la que huía. Esta vez, tenía a Mateo. Y a un equipo de abogados en camino.