Mi marido multimillonario accidental

Katia

Me desperté con el sonido de personas cantando espantosamente.

- Feliz cumpleaños a ti... - Parpadeé con fuerza contra la luz solar que se filtraba por las cortinas, con el cerebro lento para arrancar. Las voces se iban acercando, y por un segundo, pensé que estaba soñando. Un sueño muy extraño y desafinado.

- Feliz cumpleaños, querida Katia...

La puerta de mi habitación se abrió de golpe. Me incorporé tan rápido que la cobija se me enredó en las piernas como una trampa. Mi visión se ajustó justo a tiempo para ver un pequeño desfile entrar a mi cuarto: Delia encabezando la marcha con un cupcake sobre una bandeja, papá detrás de ella sosteniendo el teléfono como si estuviera grabando un video de rehenes, y luego, mi madre, sonriendo. Casi me atraganto, porque mi mamá jamás me ha sonreído a mí.

- Feliz cumpleaños, mi amor - dijo ella; su voz era suave y artificial, como si la hubiera rociado con perfume antes de dejarla salir de su boca.

La miré fijamente como si le hubiera crecido una segunda cabeza. Porque he aquí el asunto: Martha no celebraba cumpleaños. No los míos, por lo menos. Delia sí tenía cumpleaños. Temáticas de princesas, globos, vestidos nuevos y un coro de parientes fingiendo que se caían bien. Yo recibía silencios incómodos y tarjetas de última hora compradas en la gasolinera. Una vez me regalaron una aspiradora. Tenía doce años.

¿Esto? Esto olía a trampa.

- Eh... ¿gracias? - dije, con la voz ronca por el sueño y la desconfianza.

Delia dejó caer la bandeja sobre mis piernas como si me estuviera presentando una ofrenda de paz. - Yo misma hice el cupcake - dijo con dulzura, lo que significaba que probablemente lo había hecho la empleada mientras Delia supervisaba con una copa de vino en la mano.

Lo miré. De vainilla con betún blanco y una solitaria velita clavada en el centro como una bengala de advertencia.

- Apágala - dijo mi papá alegremente, pero sus ojos hacían esa cosa que siempre hacían cuando estaba nervioso: moverse de un lado a otro como buscando una salida.

Fruncí los ojos. - Oigan, en serio. ¿Qué está pasando aquí?

Mi mamá soltó una risita suave, como si yo estuviera siendo tonta por tener los instintos correctos. Se sentó en el borde de la cama y alisó el cobertor como si alguna vez lo hubiera tocado antes.

- Ya tienes veinte años - dijo con dulzura. - Esa es una edad muy importante.

- Qué bien - dije, sin inmutarme. - ¿Me debo preparar para un seminario de impuestos o algo así?

Delia se rió. Papá tosió.

Mamá continuó, imperturbable. - Ya eres una mujer, Katia. Y tu padre y yo tenemos algo muy emocionante e importante que contarte.

Ahí estaba. El aguijón dentro del betún. La trampa debajo del lazo.

Me enderecé en la cama. - Está bien...

Me miró como si estuviera a punto de ponerme una tiara. - Fuiste elegida para casarte con Julian Windsor.

La habitación no quedó en silencio; quedó hueca.

Por un segundo, no pude procesar las palabras. La miré fijamente, esperando el remate, un equipo de camarógrafos, cualquier cosa.

- ¿Quién? - pregunté, aunque la había escuchado perfectamente.

- Julian Windsor - repitió, como si yo fuera la tonta. - El heredero Windsor. Su familia ha tenido interés en una alianza desde hace años. Te prometieron cuando tenías dieciséis.

Parpadeé. - ¿¡Qué!?

Papá me lanzó una mirada avergonzada. - No quisimos abrumarte en ese momento.

- ¿En ese momento? ¿Te refieres a cuando tenía dieciséis años?!

La sonrisa de mamá no vaciló ni un instante. - Fue una unión estratégica. Su familia es muy reservada. Muy poderosa. Esto es algo bueno, Katia. Eres increíblemente afortunada.

¿Afortunada?

Como si esto fuera algún tipo de premio.

Como si yo debiera estar saltando de emoción porque era el boleto dorado en una lotería de cría de millonarios.

- Nunca lo he conocido - dije, aún luchando por asimilar el horror casual de lo que acababa de lanzarme encima como si fuera un tema de brunch.

- Delia tampoco - respondió ella con calma. - Pero si las cosas hubieran sido distintas, ella se habría casado con él. Deberías estar agradecida de que seas tú.

- Vaya - murmuré. - Qué generosa eres, mamá.

Delia se recostó contra el poste de la cama, enroscando su cabello en el dedo. - Se supone que es muy guapo. Y rico. O sea... muy rico. Los Windsor son dueños de todo. Casinos. Petróleo. ¿Quizás una nave espacial? No sé. Son súper misteriosos.

- Qué maravilla - espeté. - Así que me voy a casar con un fantasma con fideicomiso, ¿y eso lo sabes cómo?

Los ojos de mi mamá se endurecieron, solo por un segundo. - No seas dramática. Es real. Y te eligieron a ti. Eso debería significar algo.

- No - dije. - Lo que significa algo es que esperaron cuatro años para decirme que me prometieron a un completo desconocido, como si esto fuera una subasta medieval.

Mi papá carraspeó. - Decidimos esperar hasta que los Windsor se pusieran en contacto. Y... lo hicieron.

Lo miré fijamente. - ¿O sea que esto está pasando ahora?

- Han coordinado un encuentro en unas semanas - dijo mi madre. - Habrá una cena. Formalidades. Se conocerán antes de que el compromiso se haga público.

¿Público? Claro. Porque esto no era una relación. Era un comunicado de prensa esperando a suceder.

- No puedo creer esto - dije, con la voz apagada. - Ni siquiera me preguntaron.

- No se pregunta sobre oportunidades como esta - dijo ella con firmeza. - Se aceptan.

Ese era su tono ahora. La máscara se estaba cayendo. Ya no era la madre sonriente con el cupcake. Era la directora ejecutiva de esta familia, y yo era una adquisición fallida siendo obligada a una fusión.

Me bajé de la cama de un salto y empujé la bandeja de mis piernas. El cupcake se volcó de lado, la velita untando betún por toda la cobija como una mancha de mentiras blancas.

- Necesito aire - dije.

Mamá se puso de pie. - Katia, no seas ridícula -

- No. Necesito pensar. Me voy a Las Vegas.

Eso la tomó por sorpresa. - ¿Vegas?

- Solo un fin de semana - mentí. - Para despejarme. ¿Quieren que me case con un desconocido? Bien. Pero déjenme tener un momento de libertad primero.

Pareció querer discutir, pero papá le tocó el brazo. - Déjala ir. Ya entrará en razón.

Observé la guerra silenciosa desarrollarse en su expresión. Al final, el control ganó. Porque ella creía que ya lo tenía.

- Bien - dijo, con esa sonrisa espantosa de regreso. - Ve. Tómate un tiempo. Pero no olvides lo que te espera cuando regreses.

No respondí.

Ya estaba haciendo la maleta en cuanto se cerró la puerta.

Pensaban que me estaban dando espacio. Lo que no sabían era que no iba a Las Vegas a despejarme. Iba por velocidad.

~Katia~

El calor de Vegas me golpeó como una ola en el instante en que bajé del jet privado. La pista relucía bajo el sol de la tarde y entrecerré los ojos tras mis gafas de sol, ya medio prestando atención al pitido de las notificaciones en mi teléfono encriptado de carreras. Seis horas antes de la carrera, y mi corazón ya intentaba escaparse por mi garganta. Pero no estaba nerviosa.

Tenía hambre.

El Rolls Royce Ghost negro que me esperaba fuera del hangar no era nada discreto, pero nada de este viaje debía serlo. Mi equipo me recibió como si fuera una directora ejecutiva llegando para una adquisición hostil. No hablé; ellos sabían por qué estaba aquí.

La carrera clandestina no era un simple enfrentamiento callejero de poca monta. Era lo más selecto de lo selecto: invitaciones cerradas, acceso encriptado y suficientes vehículos de lujo como para hacer que una grilla de Fórmula 1 pareciera un lote de autos usados. La realizaban en un aeródromo abandonado a las afueras de la ciudad. Desde el aire, parecía desolado. ¿Desde el suelo? Era un coliseo iluminado con neón, palpitando de ruido, calor y dinero.

Mi auto ya estaba allí.

Un Aston Martin Valkyrie AMR Pro azul medianoche, personalizado hasta los tornillos. El motor ronroneaba como un león enjaulado. Pasé la mano por el capó y dejé que la vibración me recorriera el brazo. Esta máquina estaba construida para ganar. Igual que yo.

Me puse el traje en el remolque trasero - negro mate, ajustado al cuerpo, confeccionado con materiales que costaban más que la casa de mucha gente. El casco era completamente negro, con una sola ranura de visera rojo sangre. No necesitaba que la gente viera mi cara. No lo merecían.

Para cuando pisé la pista, el lugar estaba vivo.

Cientos de personas bordeaban las vallas: algunos niños ricos intentando vivir sus fantasías de Rápido y Furioso, algunos corredores experimentados que habían apostado dinero que no podían permitirse perder. Las cámaras destellaban y los beats retumbaban desde parlantes del tamaño de camiones. Drones sobrevolaban por encima captando cada movimiento.

Pero todos se giraron cuando alguien llegó. Imagino que debía ser el infame Jules.

Un McLaren Sabre plateado. Detalles cromados con alerón negro. El sonido de su motor era tan profundo que hacía el aire más pesado. Bajó del auto como un fantasma de acero. Su casco era idéntico al mío - sin rostro, sin pistas. No me miró directamente, pero sentí su atención como electricidad estática sobre mi piel.

Todo el mundo conocía a Jules, pero nadie sabía quién era ni cómo lucía. Nunca había perdido. Ni una sola vez. En tres años. Su nombre era sinónimo de miedo en la pista. No solo porque era rápido. Sino porque hacía parecer a los demás como si estuvieran parados.

Hasta ahora. No vine a Vegas de vacaciones. Vine a acabar con su racha.

La voz del locutor resonó por los altavoces.

- Damas y caballeros... esto es lo que han estado esperando. La Reina de la Pista contra el Rey Fantasma. Catwoman. Jules. Una carrera, un ganador.

La multitud rugió. Las cámaras se disparaban entre nosotros.

Me metí al auto y me abroché, dejando que el silencio de la cabina me envolviera por completo. Mis manos se deslizaron sobre el volante como si tocara algo sagrado. El mundo exterior dejó de existir. Solo había carretera, motor y línea de llegada.

Las luces se pusieron en rojo.

Luego amarillo.

Luego verde, y arranqué.

La fuerza G me golpeó como un puñetazo en el pecho. Mi visión se nubló al tomar la primera curva, con las llantas chillando contra el asfalto. Jules estaba ahí, siempre ahí, como una sombra pegada a mi espejo retrovisor. Cada curva, la igualaba. Cada aceleración, la respondía. Pero yo lo había estudiado.

Sabía cómo tomaba sus curvas. Sabía dónde dudaba por un milisegundo. Y esta noche, no solo estaba corriendo - estaba atacando.

Quemamos la primera vuelta en menos de un minuto. La segunda se difuminó entre llamas desde los costados, el olor a caucho quemado y el ensordecedor cántico de la multitud. Mi pulso se sincronizó con el rugido de mi motor.

En la tercera vuelta, me arriesgué.

Él jaló a la izquierda, yo corté por dentro y rasé la curva, rozando la valla por centímetros. Mi auto vibró. Mis dientes castañetearon. Pero me lancé hacia adelante.

La multitud estalló.

La recta final fue un caos - cuellos estirándose, apuestas gritadas, gente grabando historia con manos temblorosas. Mantuve el pie a fondo. Sin miedo. Sin piedad. La línea de llegada se me vino encima como una bestia.

La crucé primero.

Por 0.7 segundos.

Pisé los frenos y giré el auto en un derrape antes de detenerme. Mi respiración llegaba en jadeos entrecortados, y por un momento, no me moví. Me dejé asimilar lo que había pasado.

Acababa de vencer a Jules. La puta leyenda invicta. Y lo había hecho en su propia ciudad.

Salí lentamente. Las cámaras me rodearon. Los fanáticos gritaron. Pero no me quité el casco. Levanté una mano enguantada hacia la multitud y me alejé. Jules me miró. Levantó dos dedos hacia su casco y me dedicó un saludo lento, casi divertido.

Luego se giró y desapareció entre la multitud.

Se había ido antes de que pudiera volver a mirarlo.

Sin confrontación. Sin apretón de manos. Típico, pero no me importaba.

Había hecho lo que nadie más pudo. Y necesitaba una copa.

El bar estaba escondido en el tipo de hotel de lujo que solo el dinero viejo podía costear - uno de esos lugares con pisos de mármol, ascensores de vidrio y cócteles que costaban más que un par de zapatos. Me senté en la mesa del rincón con mi pequeño vestido negro. La ropa de calle y el casco bajo llave en el auto, los ojos ocultos tras gafas de diseñador.

Pedí algo fuerte y me importó poco qué era.

A mitad de mi segunda copa, se acercaron - dos hombres. A mediados o finales de los veinte, trajes desabotonados, demasiada confianza encima. Ricos, evidentemente. Uno tenía una sonrisa oscura que no encajaba del todo con su postura relajada. El otro parecía el tipo de hombre para quien el encanto no era un esfuerzo - simplemente ocurría.

- ¿Les molesta si nos sentamos? - preguntó uno.

Me encogí de hombros. - Es Vegas, ¿no?

Se deslizaron al reservado y empezaron a hablar. Yo no escuchaba las palabras. Solo necesitaba ruido. Algo con qué ahogar los pensamientos.

Bebimos. Más de lo que debíamos.

No pedí nombres. Ellos tampoco.

En algún punto entre las carcajadas excesivas y el suelo oscilando bajo mis pies, sentí una mano rozar la mía. Cálida. Suave. Sin urgencia. Solo ahí. No la retiré. En cambio, tomé su mano y lo llevé a la pista de baile. Bailamos, pero no sé qué me pasó - quizás era la bebida - pero estaba pegando el trasero contra su pene mientras bailaba. Quizás tenía algo que ver con eso de "lo que pasa en Vegas se queda en Vegas." Él estaba duro, y me giré y me reí de él. - Problemática - dijo, y me tomó de la mano y me llevó afuera. Subimos hasta la terraza del edificio y había un helicóptero esperándonos. Me llevó adentro. El piloto ni siquiera se molestó en mirarnos. El hombre me besó; yo le quité la camisa primero. Me miró como si me tuviera lástima. Pero yo seguí frotándome contra su pene mientras nos besábamos. - ¡Mierda! Creo que mi amigo nos adulteró las bebidas; lo único que quiero ahora mismo es follar.

- Entonces fóllame. - No podía creer mi propia voz, pero lo deseaba, quería que me follara.

Se arrastró sobre mí, usando su rodilla para separarme las piernas, y su mano recorrió mi muslo hasta el tejido delgado de mi vestido negro. Frotó su dedo sobre uno de mis pezones. Me retorcí bajo él, y eso pareció animarlo, y sentí su dureza clavarse contra mi pelvis. Su aliento cálido formó un rastro a lo largo de mi cuello. - Quiero ser suave, pero no puedo. La droga fue demasiado - susurró.

- Solo fóllame - supliqué.

- Voy a correrme dentro de ti; me pones tan duro, princesa - dijo, y lo único que quería era tenerlo dentro de mí. Una suavidad húmeda atrapó uno de mis pezones en su boca y gemí. Sus dedos se abrieron paso entre mis piernas y se deslizaron suavemente entre mis labios, acariciándome. Luego presionó la cabeza contra mis labios húmedos. Jadée cuando la deslizó arriba y abajo, lubricándose con mi humedad. Entonces dejó de ser suave. Empujó contra mis tensos músculos nerviosos para penetrarme. Grité, y su mano libre voló a mi boca. Me miró pero no continuó.

Llegamos a un hotel; me sostenía como si fuera un trofeo. - ¿Quieres casarte? - preguntó, y asentí. Compramos un anillo para hombre.

- ¿Y el mío? - pregunté, y él se rió.

- En mi habitación del hotel, el tuyo es especial - dijo, y llegó un hombre con unos documentos, y ambos firmamos. No sé qué estaba firmando, pero simplemente firmé.

~Katia~

- ¿Sabes cuánto me he estado conteniendo? - No respondí porque lo único que quería era acostarme con alguien. Aún podía sentir el dolor entre mis piernas. Me cargó al estilo novia y me llevó a su habitación del hotel.

- Ahora puedo follarte como quiera, porque ya eres mi esposa, princesa. - La habitación estaba oscura y yo sentía mil cosas a la vez; dudo que en ese momento recordara siquiera mi propio nombre. Me lanzó sobre la cama. Su dedo recorrió mis labios. Sus labios trazaron un camino a lo largo de mi cuello. Me hacía cosquillas, y se sentía de puta madre. Mi mente zigzagueaba entre el placer y la confusión.

- Me encanta tu maldito cuerpo, esposa. - Me subió el vestido, y ahora estaba expuesta. - No podía esperar para traerte aquí y saborearte el coño desde el helicóptero. Quiero que sea memorable para ti. - Sus palabras me sacudieron como un cable pelado.

- Eres tan increíblemente suave - gruñó mientras empezaba a chupar mis pezones. Podía sentir la sangre precipitándose entre mis piernas. - Ya estás lista para mí.

Antes de que pudiera responder, me cortó la respiración al deslizar sus dedos dentro de mi coño, y gemí.

- Suplícamelo, esposa - dijo, y abrí la boca, pero lo único que salió fue un gemido, y él siguió frotando, con la palma presionando contra mi clítoris. Sentí esa acumulación que había sentido antes en el helicóptero cuando me chupaba el pezón. Sus dedos rozaron mis labios de nuevo; podía olerme en sus dedos.

- Pruébalo con la punta de la lengua. - Quería que me saboreara a mí misma, así que tímidamente saqué la lengua y probé un toque de salinidad.

Me quitó el vestido y luego se quitó la ropa también. Presionó una mano contra mis pliegues y jadée cuando se lubricó con mi humedad. Luego se hundió dentro de mí de una embestida, y contuve el aliento; mi mente se disparó en pensamientos en ese breve instante. Entonces capturó mis labios y empezó a moverse. Cuando dio otra embestida, jadée dentro del beso.

- Tan absolutamente perfecta - dijo, entrando y saliendo, entrando y saliendo, follándome, estirándome. Gemí entre lágrimas mientras su mano libre recorría mi cuerpo, apretando y frotando. Sus dientes jalaban de mis pezones. Luego presionó sus labios contra los míos y me besó. Entonces me rodeó con su brazo y me jaló hacia arriba de modo que él quedaba arrodillado en la cama y yo estaba sentada sobre él. Me meció arriba y abajo. Me apretaba alrededor de su pene. Ya no sentía dolor; estaba disfrutando todo lo que me hacía y lo que hacía conmigo. Mis gemidos se fueron haciendo más fuertes; no me importaba si alguien nos escuchaba follar.

- Voy a llenarte, princesa - dijo, y yo solté un quejido, y él continuó: - Puedo sentirte apretándote en mi pene, princesa - dijo mientras me apretaba el trasero y me jalaba fuertemente hacia él para que estuviera completamente llena.

Se deslizó a lo largo de mi cuerpo y empezó a rozar sus dientes contra mi piel. Succionó mi pecho, y mis caderas giraron. Agarró su pene con una mano y se hundió dentro de mí de nuevo; solté un gemido profundo y el placer empezó a irradiarse por cada centímetro de mi cuerpo. Cada embestida era una pequeña ola más estrellándose contra mí.

Gruñó y se hundió profundamente dentro de mí, llevándose al clímax que no había podido alcanzar cuando estábamos en el helicóptero. Se retiró y observó mi coño, luego me abrió las piernas y volvió a embestir. Sus embestidas eran ahora violentas, y aumentó el ritmo. Comencé a temblar debajo de él. Grité y me vine, y lo arrastré conmigo. Sentí su semen llenándome, y nos quedamos así un rato, y después de un momento su pene empezó a estremecerse dentro de mí, y volvió a embestir. Me folló toda la noche, y no recuerdo a qué hora nos dormimos.

La mañana me golpeó con una luz cruel y un dolor de cabeza devastador. Me desperté en una habitación que no reconocía.

La habitación gritaba dinero, y olía a sexo y a algo caro - colonia, quizás. Mi cabeza palpitaba. Mi cuerpo... dolía. Estaba desnuda bajo las sábanas, enredada en ellas como si me hubieran lanzado ahí, y a mi lado, un hombre dormía. Un desconocido. El pánico me golpeó como un puñetazo en el pecho.

Ni siquiera podía mirarlo. No quería. No quería saber qué clase de cara correspondía al cuerpo que había tocado el mío, que se había apoderado del mío. Me incorporé demasiado rápido y el dolor se disparó entre mis piernas como una advertencia. Jadée y apreté las sábanas con más fuerza.

Todo ahí abajo estaba adolorido e hinchado. El dolor en mis muslos era agudo, profundo y humillante.

Rastreé el suelo con la vista, encontré mi vestido - arrugado y apestando a humo de bar y sudor - y me lo puse a jalones, haciendo una mueca con cada movimiento. Mis tacones estaban de lado junto a la puerta. Cojeé hacia ellos como si estuviera aprendiendo a caminar de nuevo, obligándome a mantenerme erguida aunque quería encogerme sobre mí misma y desaparecer.

¿Qué demonios había pasado anoche?

Recordaba la carrera. La victoria. El rugido de la multitud. Recordaba haberme dirigido al bar a celebrar. Pedí una copa, luego otra, y luego... luego se me acercaron dos hombres.

Sus caras estaban borrosas. ¿Todo lo de después? En blanco, como si alguien hubiera presionado el botón de borrar en mi memoria. Hubo risas, creo. Quizás una partida de billar. Un chiste. Algo sobre tequila. Y luego - nada.

Solo el dolor. Solo este desconocido. Solo una habitación que no conocía.

Encontré mi bolso junto al sofá, me lo colgué al hombro y no miré atrás. No quería despertarlo. No quería que hablara. No quería que me recordara a mí tampoco.

Me dirigí al estacionamiento ignorando la forma en que mis piernas temblaban con cada paso, encontré mi auto y conduje de regreso a mi hotel como un fantasma al volante.

Cuando por fin llegué a mi suite, ni siquiera me detuve a respirar. Me quité el vestido de nuevo, fui directo al baño y abrí la ducha como si pudiera enjuagar la confusión que se me había pegado a la piel.

El agua golpeó mi piel y casi di un salto.

Olía a sexo y sudor, como si el cuerpo de alguien hubiera tocado cada centímetro del mío, y ni siquiera me habían dado la dignidad de un nombre.

Tenía el pecho apretado, los ojos me ardían, y cuando me salpiqué agua en la cara, algo frío chocó contra mi mejilla. Me quedé paralizada y miré hacia mi mano izquierda, y el estómago se me cayó a los pies.

Llevaba un anillo.

No una bisutería de disfraces. No algo barato de una tienda de souvenirs. Esa cosa brillaba. Relucía. Parecía un compromiso, una permanencia, y posiblemente un delito.

- ¿Qué chingados? - susurré.

Jalé la cortina de la ducha y salí, chorreando, con la respiración agitada. Mis dedos temblaban mientras giraba el anillo intentando descifrar si era real. Parecía caro. Demasiado caro. Pero no recordaba nada. Ni una propuesta. Ni una capilla. Ni siquiera un beso.

Me puse ropa a medias, apenas secándome, y salí corriendo de mi habitación para encontrar al hombre. A cualquier hombre. Pero recordé que no recordaba nada; no había rastro que seguir, ninguna pista, ni siquiera el número de habitación. Ni siquiera había comprobado en qué piso estaba esa mañana.

Aunque me lo cruzara en el lobby... no reconocería su cara.

- Que me lleve el diablo - susurré de nuevo, apretándome las sienes.

No recordaba nada.