NEGOCIOS DEL ALMA

"Alexandra Morgan irradia una belleza que trasciende lo evidente. Morena de piel cálida, sus ojos marrones claros son como un atardecer que guarda secretos: profundos, intensos, capaces de desarmar con una sola mirada. Esa mirada -peligrosa, casi felina- no solo observa, sino que conquista.

Su elegancia no es solo una cuestión de estilo, sino de presencia. Se mueve con la gracia de quien sabe que no necesita alzar la voz para ser escuchada. Hay algo fino en su forma de ser, como si cada gesto suyo estuviera trazado con delicadeza y firmeza a la vez.

Y su sonrisa... su sonrisa es un hechizo. No es solo bella, es magnética. Aparece con la misma suavidad con la que cae el rocío y, al hacerlo, transforma el ambiente, envolviendo a quien la ve en un instante de magia suspendida.

Alexandra no solo es hermosa; es inolvidable"

- Quien escribió todas esas barbaridades debe de estar enamorado de ella - Expuso Mikhail Baranov.

Mikhail Baranov no camina por Moscú: la gobierna con el silencio de un imperio sin necesidad de coronas. Dueño de la ciudad desde las sombras, es el jefe indiscutible de una organización mafiosa que controla desde los clubs más exclusivos hasta los pasillos ocultos del poder político. En su presencia, hasta los hombres más duros miden sus palabras.

Su elegancia es legendaria. Viste trajes italianos hechos a medida, siempre en tonos oscuros, con una sobriedad que impone. Nada en él es casual. Desde su reloj suizo de platino hasta los puños de su camisa que ocultan discretamente un tatuaje de la vieja prisión soviética. Su estilo es refinado, como un lobo vestido de diplomático.

Tiene los ojos de un azul profundo. No parpadea más de lo necesario. Quienes lo miran fijamente aseguran que en su mirada hay algo más que frialdad: hay cálculo, hay historia... hay peligro.

Una característica única lo distingue: su voz. Grave, pausada y perfectamente articulada, es capaz de calmar una tormenta o sembrar el pánico con una sola frase. Nadie la olvida. En las calles, se dice que cuando Baranov te llama por tu nombre completo, ya no eres dueño de tu destino.

Nadie sabe exactamente cuántos enemigos ha enterrado ni cuántos favores le deben los que aún respiran. Solo una cosa es segura: en Moscú, no se mueve una hoja sin que Mikhail Baranov lo permita.

- Es una de las Herederas del Poderoso Alessandro Morgan quien en su momento fue dueño de toda Inglaterra.

- ¿Con quienes tiene nexo? ¿Quien le ha dado autorización para instalarse en Moscú? - Mikhail golpea la mesa.

- Nexos políticos además su hermano está casado con Katherine Volkov, hija de alguien que fue un miembro importante de nuestro mundo aquí.

- Conozco al viejo Volkov, se que Morgan había salvado a la niña Volkov de quedar en manos de un enemigo.

- Otra Morgan esta casada con Dante Moretti, el Italiano más respetado, al igual que la más pequeña de las Morgan esta casada con Naven Fort.

- ¿Fort? ¿Moretti? Vaya, las Herederas Morgan han elegido muy bien para cruzar su linaje. Pero Alexandra Morgan no tiene mi autorización para estar aquí - Vuelve a espetar Mikhail, golpeando por segunda vez la mesa.

El silencio que siguió al golpe sobre la mesa fue denso, cargado de una furia contenida, el salón privado del Petrov Palace, sólo se oía el leve zumbido del reloj antiguo marcando los segundos. Mikhail Baranov no necesitaba levantar la voz para imponer terror. Bastaba con el movimiento de su mandíbula, tenso como acero bajo presión.

-Nadie entra a Moscú sin mi permiso. Mucho menos... una mujer como ella y los líderes lo sabían - Aquellas palabras lo escupió como si fuera veneno.

En la penumbra, Viktor, su más cercano lugarteniente, tragó saliva.

- ¿Hace cuánto ha llegado me dijiste?

-Se instaló hace dos semanas, jefe. Compró la mansión Orlova, la restauró en seis días, y ahora... ahora organiza una gala esta noche. Dicen que toda la élite rusa ha sido invitada. Y que ella... asistirá vestida de rojo.

Mikhail entrecerró los ojos.

-Rojo.

Una palabra. Una amenaza. Un símbolo. En su mundo, una mujer que usaba el rojo era una advertencia. Una que desafiaba, seducía y declaraba guerra sin pronunciar una sola palabra.

-¿Quién más ha sido invitado? -preguntó con la voz tan baja que hizo temblar al reloj.

-Políticos, oligarcas, diplomáticos... incluso el Ministro de Defensa. Y... -Viktor dudó-. También Konstantin Fedorov.

Mikhail giró lentamente su cabeza hacia él. El nombre de su mayor rival en Moscú.

-Ah... entonces esto no es una visita. Es una conquista.

El silencio volvió, esta vez más pesado

- Pero que bajo ha caído Fedorov para tratar de encajar con una mujer para darme frente - Mikhail sonríe con burla.

La mansión Orlova, restaurada con una precisión milimétrica, resplandecía entre mármol y cristal como si la historia misma hubiese sido lavada de sangre para convertirse en arte. El eco de violines flotaba en el aire, y cada rincón brillaba bajo una coreografía de luces suaves que hacían olvidar, por un instante, que afuera el invierno azotaba Moscú con rabia.

Alexandra Morgan descendió la escalera de mármol lentamente, con la elegancia silenciosa de una reina que no necesitaba corona. Vestía un diseño en rojo sangre, espalda descubierta, con detalles finos de encaje francés que insinuaban más de lo que mostraban. Su postura era firme, cada paso calculado, y sus labios pintados del mismo rojo que su vestido eran una promesa de que ninguna palabra saldría de su boca sin propósito.

-La realeza inglesa ha llegado a Moscú -susurró uno de los invitados, hipnotizado.

Pero los murmullos cesaron de golpe cuando la gran puerta de roble se abrió.

Mikhail llegó sin anunciarse, como un eclipse. Todo se volvió silencio cuando cruzó las puertas. Alexandra, al otro extremo del salón, giró despacio. Sus miradas se encontraron. Un segundo, dos. Y bastó con eso.

Él no sonrió. Ella tampoco.

Mikhail Baranov no necesitó anunciar su entrada. Su sola presencia absorbió la atención de la sala como si el aire mismo reconociera al verdadero poder. Traje negro, guantes de cuero en la mano izquierda, y una mirada que parecía perforar la arquitectura. No saludó. No sonrió. No lo necesitaba.

Los asistentes se apartaron a su paso, no por cortesía, sino por miedo.

Alexandra lo vio desde la distancia. Y aunque su pulso se alteró apenas un segundo, no se permitió parpadear. Mikhail caminaba directo hacia ella como si cada baldosa le perteneciera.

-Señor Baranov -saludó ella cuando él estuvo frente a frente-. Es un honor tenerlo esta noche. Aunque me han hablado mucho de usted, pensé que esta noche no tendría el honor de conocerlo personalmente.

Su tono era sereno. Su voz firme. No bajó la mirada. No inclinó la cabeza. Tampoco sonrió, pero su presencia irradiaba hospitalidad... sin servilismo.

Mikhail la observó en silencio durante unos segundos que parecieron eternos. En sus ojos, el azul cielo encontró por primera vez algo que no pudo dominar de inmediato.

-Señorita Morgan -dijo al fin, su voz grave como un trueno contenido-. Su reputación la precede.

-Espero que para bien -replicó ella con una inclinación apenas perceptible.

-Eso depende -respondió él, con una media sonrisa que no llegaba a sus ojos-. Moscú no está acostumbrada a recibir flores extranjeras sin raíces.

-Las rosas también crecen en invierno -dijo Alexandra sin perder el ritmo-. Y esta ciudad tiene terreno fértil... si se sabe cómo sembrar.

Un silencio cargado se instaló entre ellos. No había insultos, pero cada palabra era un movimiento en un tablero que ninguno estaba dispuesto a ceder.

-¿Quién la ha autorizado? -preguntó él, sin rodeos.

-Mi familia tiene tratados comerciales con empresas rusas desde hace décadas. Morgan Enterprises se ha expandido legalmente. Estoy aquí como empresaria, no como invasora.

-Toda expansión tiene un precio -dijo él, acercándose apenas un paso más, invadiendo su espacio con una sutileza amenazante.

-Y toda amenaza... tiene consecuencias -replicó ella, manteniendo su postura, sin retroceder.

Por un segundo, el tiempo pareció congelarse. Dos imperios, frente a frente. Él, forjado entre la sangre y el acero. Ella, nacida en la cima pero curtida por la disciplina del poder legítimo.

Fue él quien se apartó primero, apenas girando la cabeza.

-Tenga cuidado, señorita Morgan. Moscú no es amable con los que no conocen sus reglas.

-Yo no vine a ser amada, señor Baranov -dijo ella con calma-. Vine a trabajar y enaltecer el Imperio de mi Familia.

Él la miró una última vez antes de retirarse hacia la barra, donde su escolta personal lo esperaba.

Natalia, que había estado cerca, se acercó rápidamente a Alexandra con los ojos desorbitados.

-¡Dios, Alex! Es el mismísimo Baranov. ¿Sabés que dicen que si él pronuncia tu nombre completo, estás acabada?

-Entonces que practique mi pronunciación -respondió ella, volviendo a mirar en la dirección de Mikhail.

Pero lo que vio la hizo fruncir apenas el ceño.

Él también la estaba observando.

Desde el otro lado del salón, entre copas de cristal y diplomáticos encorbatados, Mikhail Baranov tenía los ojos puestos en ella como un cazador estudiando a una criatura que no entiende... pero que le fascina.

Alexandra se obligó a mirar hacia otro lado. No le daría más de lo que él buscaba. Pero por dentro, supo una cosa: Mikhail no estaba acostumbrado a sentirse amenazado. Y ella, sin haberlo planeado, acababa de convertirse en su desafío más incómodo.

La madrugada cubría Moscú con su manto de nieve, pero en el último piso del Petrov Palace, el invierno no estaba afuera... estaba en la voz de Mikhail Baranov.

La oficina parecía más un templo que un despacho: muebles de caoba oscura, cortinas pesadas, y al fondo, una enorme pintura del Kremlin, como si incluso el poder político ruso respondiera a él desde la pared. La luz era tenue, pero suficiente para que todos los presentes sintieran cada sombra como una amenaza.

Allí estaban sentados los siete hombres más poderosos de Rusia, ministros, generales, empresarios con fortunas imposibles de rastrear. Y sin embargo, en ese momento, todos parecían pequeños frente a Mikhail.

Él permanecía de pie, detrás de su escritorio, con las manos cruzadas detrás de la espalda y los ojos clavados en cada uno de ellos. Esos ojos azules, gélidos, imperturbables, no buscaban respuestas... exigían obediencia.

-¿Y bien? -preguntó al fin, su voz grave rompiendo el silencio como un disparo seco-. ¿Alguien va a decirme por qué Alexandra Morgan está en mi ciudad... sin mi consentimiento?

El general Smirnov carraspeó, incómodo.

-No teníamos motivos para rechazar su entrada, Mikhail. Ella no llegó con armas ni con una agenda política.

-¿No? -interrumpió él, lento-. ¿Una de las herederas del imperio Morgan instala su base en Moscú y ustedes creen que ha venido por turismo?

El silencio se espesó como una tormenta que nadie se atrevía a nombrar.

-Se presentó como una empresaria legítima -agregó uno de los empresarios, ajustando su corbata con los dedos sudorosos-. Todo está... legalmente en orden.

Mikhail caminó alrededor de su escritorio, despacio. Su elegancia era intimidante. Cada paso suyo era como una sentencia silenciosa. Se detuvo frente al ministro de Finanzas, que evitó su mirada.

-Dime algo, Igor... ¿Desde cuándo dejamos que la ley dicte quién entra a Moscú?

-Desde nunca -murmuró el hombre, bajando la cabeza.

-Exacto -respondió Mikhail-. Nosotros somos la ley.

Golpeó el escritorio con la palma abierta. Seca. Precisa.

-Y ustedes... ustedes permitieron que esa mujer se instale en el corazón de mi ciudad como si fuese dueña de algo. Organizó una gala, atrajo cámaras, diplomáticos, oligarcas. Se presentó como si el mundo le perteneciera y ustedes... -hizo una pausa, su mirada azul cortando como hielo- ustedes aplaudieron.

-Temimos crear un conflicto con Inglaterra -dijo alguien desde el fondo.

Mikhail giró lentamente la cabeza.

-Yo no temo conflictos. Los provoco.

Volvió a su lugar, se sentó con calma, y dejó que el peso del silencio volviera a aplastarlos. Su presencia era insoportable. Nadie respiraba profundo. Nadie se atrevía a moverse sin su permiso.

-¿Alguien aquí sabe por qué realmente está en Moscú? -preguntó, más suave, como si la calma fuera aún peor que la furia.

Nadie respondió.

-Entonces, escuchen bien -continuó, con un tono que parecía recitar una profecía-. No me importa si vino por negocios, por nostalgia o por venganza. No me importa cuántos tratados firmó su padre ni cuán legales sean sus documentos. Esta ciudad tiene un dueño. Y no se llama Alexandra Morgan.

Abrió un cajón. Sacó una caja de madera pequeña, la colocó sobre el escritorio y la abrió. Dentro, una pieza de ajedrez: la reina blanca.

-En este tablero, ella ha decidido empezar jugando como reina. -Levantó la figura, la giró entre sus dedos-. Interesante elección.

De pronto, lanzó la pieza al suelo. El sonido del marfil rompiéndose contra el mármol resonó como un disparo.

-Pero aquí, la reina no es la que manda. Aquí, el rey devora primero.

Todos bajaron la mirada. Solo un hombre se atrevió a hablar: Dmitry Vasiliev, el jefe de seguridad del Kremlin, leal a Mikhail desde los días más crudos.

-¿Qué ordena, señor?

Mikhail sonrió por primera vez. Fría. Imperturbable. Peligrosa.

-Quiero información. Todo. Con quién habla, dónde duerme, qué come, a quién mira. Morgan Enterprises, sus conexiones en Europa, sus cuentas. Quiero conocerla mejor que a mí mismo antes de que vuelva a pestañear. Y si hace un movimiento en falso...

Se inclinó hacia adelante. Su voz se volvió un susurro, pero todos escucharon.

-...entonces que Moscú le muestre lo que hacemos con las flores que intentan echar raíces en territorio de lobos.

Dmitry asintió. Los demás, temblorosos, también.

-Y una cosa más -añadió Mikhail, mientras encendía un cigarro con calma absoluta-. Si alguno de ustedes decide jugar a dos bandos, no se moleste en buscar asilo. Ni en Inglaterra... ni en el infierno.

Las últimas palabras quedaron suspendidas en el aire mientras el humo se elevaba como un presagio.

En ese mismo instante, al otro lado de la ciudad, Alexandra Morgan observaba la ciudad desde el balcón de su habitación. Moscú, brillante y helada, parecía desafiarla a cada segundo.

Natalia apareció con una bandeja de té.

-¿Está todo bien, Alex? - Fue la pregunta de Natalia.

Alexandra sonrió apenas, sin despegar la vista del horizonte.

- Sí, solo estoy pensando.

- Más que tu asistente Alexandra, soy tu amiga, no juegues con fuego, y Mikhail Baranov es el Rey del Inframundo.

- Él es el que está molesto conmigo, pertenecemos a mundos distintos Natalia, él es un Poderoso líder de la Mafia, yo soy la CEO de una Empresa.

- Mikhail Baranov se siente amenazado por ti.

- Eso no tiene sentido Natalia, más allá de todo es mil veces más peligroso que yo.

- Está bien Alexandra, pero solo te digo esto, ten cuidado.

El amanecer en Moscú no era suave. No se deslizaba como en otras ciudades. Aquí, el sol emergía con fuerza, como si tuviera que abrirse paso entre acero, concreto y recuerdos helados. Las cúpulas doradas del Kremlin destellaban a lo lejos mientras los tejados aún exhalaban humo. Era una ciudad que nunca dormía del todo, pero que a esa hora, justo antes de las ocho, parecía contener la respiración.

El Restaurante Sokolov, en el piso treinta y cuatro de un rascacielos que miraba al río Moskva, era un santuario de lujo y poder. El mármol blanco brillaba bajo la luz natural que comenzaba a filtrarse por las cristaleras. En sus mesas, las conversaciones no eran triviales. Aquí se cerraban alianzas, se forjaban imperios, se sellaban pactos que rara vez se escribían en papel.

Alexandra Morgan llegó con puntualidad inglesa. Llevaba un conjunto beige claro de corte clásico, con detalles en marfil que realzaban el tono cálido de su piel. Su cabello, cuidadosamente suelto, caía sobre sus hombros como seda negra. No usaba joyas ostentosas; solo unos discretos pendientes de perlas y un anillo de zafiro que una vez fue de su madre.

Pero lo que realmente cautivaba no era su vestuario. Era su porte. Su forma de caminar. Su forma de estar. Tenía esa presencia que no podía fabricarse: nacía de una vida forjada en tradición, poder y control emocional. Y cuando sonreía, como lo hizo en ese momento al saludar a su socio, el ambiente entero se suavizaba. No era una sonrisa forzada ni de cortesía; era una sonrisa genuina, entrenada, capaz de convencer sin suplicar.

-Señor Antonov -saludó con elegancia, ofreciéndole la mano-. Gracias por aceptar un desayuno tan temprano.

El hombre, un magnate del acero con más de tres décadas de experiencia en negocios rusos, se levantó al instante.

-Por una Morgan, uno desayuna hasta en Siberia -bromeó, encantado-. Usted brilla más que este lugar.

Ella sonrió, diplomática, mientras tomaba asiento. El desayuno comenzó con café fuerte, jugo de granada y croissants aún tibios.

Desde el área VIP, separada por paneles de cristal oscuro y ubicada en una leve elevación que permitía ver toda la sala principal sin ser visto, Mikhail Baranov observaba en completo silencio.

Él no venía a Sokolov por la comida. Venía por el control. Y ese control, en ese instante, tenía nombre y apellido: Alexandra Morgan.

Vestido con un traje azul marino a medida, sin corbata y con la camisa ligeramente abierta al cuello, Mikhail parecía haber nacido para esa atmósfera de discreta sofisticación. Tenía un café sin tocar frente a él y un informe sobre la mesa, abierto solo por cortesía. Lo ignoraba. Sus ojos azules, intensos como el hielo bajo la luna, estaban fijos en ella.

No la miraba como un hombre observa a una mujer. La miraba como un estratega observa a una amenaza que no termina de entender.

Había algo que lo desconcertaba. Alexandra no actuaba como una provocadora, ni como una espía, ni siquiera como una oportunista. Se movía con la gracia de alguien que sabe quién es y no necesita demostrarlo.

Y su sonrisa...

La había visto sonreír tres veces en ese desayuno. Cada vez distinta, cada vez precisa. Una para saludar, otra para persuadir, otra para escuchar. Era una orquestadora natural del lenguaje no verbal. Y aún así, Mikhail lo sentía: no era fingido. No era actuación. Esa mujer creía en lo que decía.

Eso era más peligroso que cualquier disfraz.

-Está más tranquila de lo que esperaba -dijo Dmitry, sentado frente a él, revisando los datos en una tablet.

-Porque no vino a declarar guerra -respondió Mikhail sin apartar la vista-. Vino a plantar una bandera... y a sonreír mientras lo hace.

-Quiere que la saquemos de Moscú?

Mikhail no respondió de inmediato. Apretó la mandíbula y finalmente, con calma, tomó un sorbo de su café.

-No. Aún no. Un movimiento en falso y pareceríamos inseguros. Y yo no soy inseguro -dijo con voz baja-. Quiero observarla. Y quiero que ella sepa que la estoy observando.

Dmitry asintió.

-¿Desea que intervenga en el desayuno?

-No -dijo Mikhail, con una media sonrisa peligrosa-. Ella está jugando ajedrez. No pongamos nuestras piezas en la mesa aún.

Mientras tanto, en la sala principal, Alexandra bebía su café con gracia.

-Le confieso algo, señor Antonov -dijo con voz suave-. Cuando llegué a Moscú, sabía que sería observada. No sabía cuán intensamente.

-¿Recibió alguna advertencia?

-No. Pero no la necesito -dijo, dejando la taza con elegancia-. Sé en qué territorio estoy. No vine a desestabilizarlo, vine a invertir en él. Si Moscú lo permite.

Antonov la miró con atención.

-Y si no lo permite...

Alexandra lo miró con serenidad. Pero en sus ojos había un brillo peligroso.

-Entonces... me adaptaré. No vine con espada. Pero tampoco vine con miedo.

Mikhail observó ese gesto. Esa pequeña tensión en los labios de Alexandra. Ese matiz de firmeza bajo la cortesía.

Y por primera vez... no supo si quería expulsarla o entenderla.

La reunión finalizó con un apretón de manos y la promesa de una futura colaboración.

Alexandra se puso de pie y, sin mirar hacia el área VIP, dijo algo en voz baja a Natalia.

-Nos vamos. Ya nos vieron suficiente por hoy.

Pero justo antes de salir, en un gesto sutil pero perfectamente intencionado, giró ligeramente el rostro hacia la elevación oscura donde sabía que estaban los ojos del poder.

Sus miradas se cruzaron.

No más de dos segundos.

Pero fue suficiente.

Mikhail no parpadeó. Alexandra tampoco.

Y en ese instante, ambos supieron que el tablero seguía en juego... pero ya no era solo una guerra de poder.

Era también un duelo de almas.

El sol apenas se alzaba sobre Moscú cuando Alexandra se dispuso a dejar el restaurante. El desayuno con Antonov había concluido de manera impecable: sonrisas, acuerdos velados, posibles alianzas. Pero mientras descendía las escaleras de mármol blanco, Natalia se le acercó con el ceño fruncido.

-Nos han detenido -susurró, sin alzar la voz.

-¿Qué? ¿Quién? - Alexandra se sorprende.

Natalia tragó saliva. La respuesta era innecesaria. Alexandra lo supo de inmediato al ver la reacción de Natalia.

-Orden directa del Petrov Palace -dijo un miembro del personal del restaurante, acercándose con una reverencia forzada-. El señor Baranov solicita una audiencia. En el área VIP. Ahora.

Por un instante, el aire pareció congelarse. Alexandra no respondió de inmediato. Su espalda se mantuvo recta, su expresión impasible. Pero un leve escalofrío recorrió su columna. No de miedo, sino de conciencia. Sabía lo que significaba ser llamada por Mikhail Baranov. Muy pocos podían negarse. Y ninguno salía ileso.

-Dile que voy -respondió finalmente.

Fue escoltada en silencio por dos empleados, atravesando los pasillos interiores del restaurante. Natalia se quedó atrás, observando con ansiedad. La puerta de cristal oscuro se abrió lentamente... y allí estaba él.

Mikhail Baranov, sentado con la espalda perfectamente recta, el cuerpo relajado pero con una tensión invisible en cada músculo. La luz matutina atravesaba la cortina, perfilando su rostro como una escultura tallada en mármol. Traje azul profundo, camisa blanca, reloj de platino al descubierto, y esos ojos azules, brillantes como hielo bajo fuego, clavados en ella desde el primer segundo.

Alexandra sintió que el aire cambiaba dentro de la habitación. No por el perfume caro ni por el lujo del entorno. Sino porque él estaba allí, esperándola.

No había cortesía en su mirada. Había juicio.

Ella cruzó la sala sin prisa. Cada paso suyo era una declaración. Cada movimiento, calculado. Se detuvo frente a él y sostuvo la mirada con firmeza. Su cuerpo, aunque entrenado en diplomacia, tembló internamente por primera vez. Pero no lo demostraría.

-Señor Baranov -saludó, con voz baja, elegante-. No esperaba verlo esta mañana.

-Señorita Morgan -respondió él, su voz tan grave y precisa que parecía esculpida palabra por palabra.

Era una voz que no necesitaba elevarse para mandar. Cada sílaba pesaba como plomo. Su tono era contenido, pero detrás de esa calma latía el poder de un hombre que nunca necesitaba gritar para ser obedecido.

-¿Desea sentarse? -añadió, sin apartar la vista.

Alexandra asintió levemente y se sentó frente a él, sin perder la compostura. Un leve temblor en sus dedos fue reprimido al instante. Mikhail lo notó. No lo mencionó.

-Me pareció curioso que eligiera precisamente este restaurante -comentó él, cruzando las manos sobre la mesa de cristal.

-Es el mejor de Moscú. ¿Acaso no lo merece el socio que vine a ver?

Una chispa cruzó los ojos de Mikhail. Admiración disfrazada de desdén.

-¿Y a cuántos más piensa "ver", señorita Morgan? -preguntó-. ¿Cuántos desayunos, almuerzos, cenas... hasta que decida que esta ciudad le pertenece?

-No vine a reclamar nada -respondió Alexandra, su tono calmo, pero firme-. Vine a ofrecer inversión. Morgan Enterprises tiene una política clara: crecer donde hay terreno fértil.

-¿Moscú le parece fértil?

-Me parece fuerte. Estratégica. Rica en oportunidades.

Hubo un instante de silencio. Mikhail se inclinó hacia adelante. Sus ojos azules, fríos pero analíticos, examinaron cada facción de su rostro. Alexandra sostuvo la mirada, sin retroceder. Pero en su nuca, la piel se erizó. Era como ser observada por una fuerza que no buscaba herirla... sino desarmarla.

-Ha dado respuestas muy bien ensayadas esta mañana -murmuró él-. Antonov parecía encantado.

-Su gente me observa con cuidado, señor Baranov. Me pareció prudente no decir nada que pudieran malinterpretar.

Una sonrisa leve cruzó los labios de Mikhail. No de alegría. Sino de respeto contenido.

-¿Y qué busca, exactamente, en Moscú?

Alexandra no titubeó.

-Lo mismo que le dije a mi socio: oportunidades legítimas. Expansión comercial. Inversión estratégica. Con respeto a las reglas locales.

-¿A las reglas... o al hombre que las dicta?

La tensión creció como una cuerda tirante entre ellos.

-Ambas -respondió Alexandra, sin bajar la mirada.

Mikhail se reclinó en su asiento. La media sonrisa seguía en sus labios, pero sus ojos seguían sin suavizarse. Eran como el mar antes de una tormenta: tranquilos, pero profundamente peligrosos.

-¿No le teme a este lugar? -preguntó.

-No. Me he criado entre hombres poderosos. La diferencia es que, por primera vez, uno me mira como si fuera su enemiga.

-¿Lo es?

-Eso lo decide usted.

Un silencio denso volvió a posarse sobre la sala. La tensión era casi física, como si el aire se hubiera vuelto electricidad. Alexandra sintió una corriente recorrerle la espalda, helada, como si un presagio invisible le hubiera tocado la piel. Pero su rostro permaneció sereno.

Mikhail se levantó lentamente. Caminó hacia la ventana, observando Moscú con manos en los bolsillos. Luego, sin mirarla, habló.

-Mi ciudad tiene memoria. Y sangre en las grietas. No todos están hechos para soportarla.

Se giró hacia ella. Esa mirada azul, afilada como cuchilla, volvió a atraparla.

-Espero que no se arrepienta, señorita Morgan.

Alexandra se puso de pie también. Su cuerpo respondía con una tensión que no conocía, pero su expresión no lo mostraba.

-No acostumbro a arrepentirme, señor Baranov.

Él se acercó un paso más. No la tocó. No lo necesitaba. Su sola presencia bastaba para hacer temblar el mundo.

-Entonces... bienvenida a Moscú.

Cuando Alexandra salió del área VIP, Natalia corrió hacia ella.

-¿Estás bien? -preguntó en voz baja.

Alexandra no respondió de inmediato. Miró una vez más hacia atrás, hacia la puerta cerrada, y luego inhaló profundamente.

-Sí... pero nunca había estado en un tablero tan peligroso.

La nieve comenzaba a derretirse en las orillas del río Moskva cuando el automóvil negro de Alexandra avanzó por las avenidas grises de Moscú. El clima era más templado ese día, pero no por eso menos amenazante. En la capital rusa, incluso el aire parecía saber cuándo el equilibrio de poder estaba a punto de cambiar.

Alexandra, sentada en el asiento trasero, observaba los edificios pasar como si analizara una ciudad que ya empezaba a entender. Natalia, con una tablet entre manos, repasaba la agenda del día.

-La reunión con el arquitecto fue confirmada. Y la visita a la planta de vidrio a las tres. Todo está en orden.

-Perfecto -respondió Alexandra, distraída.

Pero su mente no estaba del todo en la agenda. Todavía sentía la sombra de la conversación con Mikhail Baranov. Su voz. Su presencia. Sus ojos azules. Fríos como el invierno, pero... hipnóticos. Aún podía oír ese último susurro suyo: Bienvenida a Moscú.

Esa bienvenida no había sido una cortesía. Fue una advertencia. Y una invitación.

Una vez ya dentro de su Empresa, Alexandra revisaba los documentos, pero la concentración estaba lejos de ella, segundos después deja los documentos.

La mujer se puso de pie lentamente, dejando atrás el respaldo mullido de su silla de cuero negro. El sonido de sus tacones resonó suave pero firme sobre el suelo de mármol pulido, hasta que se detuvo frente al gran ventanal de su oficina. Frente a ella, la ciudad de Moscú se extendía como un vasto tapiz blanco, cubierto por una nevada persistente que caía sin prisa, como si el tiempo mismo hubiese decidido ralentizarse.

El vidrio empañado en las esquinas no lograba opacar la vista. Los copos de nieve descendían en espirales elegantes, girando en el aire helado antes de posarse sobre los tejados, los autos, los bulevares silenciosos. Desde esa altura, Moscú parecía un cuadro impresionista: las cúpulas doradas del Kremlin brillaban a lo lejos, apenas visibles bajo el velo blanco, y los bloques de apartamentos soviéticos se alineaban en perspectiva, grises, sólidos, inmutables.

La ciudad parecía dormida, envuelta en ese invierno perpetuo que solo Moscú conocía. Las luces tenues de las farolas se reflejaban en la nieve fresca, creando pequeños halos de calor ilusorio en medio del hielo. A pesar del frío que todo lo cubría, había algo reconfortante en la escena: una belleza áspera, disciplinada, como la misma Alexandra, pero aquello solo era un disfraz, puesto que los copos de nieve pueden mancharse de sangre en cualquier momento, puesto que allí un demonio reposa con la Corona en la cabeza.

Apoyó una mano en el cristal. Estaba helado, un contraste cortante con la calidez de su piel. Observó cómo la vida seguía abajo, pese al clima. Las siluetas encorvadas de los transeúntes se apresuraban entre bufandas y abrigos gruesos, dejando huellas breves que pronto desaparecían bajo la nevada continua. Moscú no se detenía.

En el cielo, un tono gris perla dominaba el horizonte, sin rastro de azul. Las nubes bajas parecían pesar sobre los edificios, como si amenazaran con derramarse por completo. No había sol, pero Alexandra no lo echaba de menos.

Para ella, el invierno moscovita no era solo una estación, era una forma de carácter. Había leído bastante de Rusia.

Suspiró, profundamente. Afuera, la ciudad respiraba al mismo ritmo que ella: frío, pausado, decidido. En ese instante, Alexandra comprendió que Moscú era un reflejo de sí misma: dura, hermosa, solitaria y, sin embargo, había un monstruo entre ellos gobernandolos.

Volvió la vista al interior de su oficina, sabe que estaba rodeada de peligro, que aquel camino estaba repleto de espinas y ella estaba decidida a caminar entre ellos.

- ¿Vas a salir a almorzar o quieres que te pida algo para que lo hagas aquí? - De tan inmersa que estaba en sus pensamientos ni siquiera se ha percatado de que Natalia había entrado.

- Prefiero hacerlo aquí, Natalia.

- Claro, como lo desees, pero Alex ¿Estás bien?

- Claro que si, quizás solo estoy un poco nostálgica, pero son sucesos que ocurren en la vida cotidiana.

- ¿Piensas que venir a Rusia fue un error?

- ¡No! - La determinación de Alexandra fue suficiente para Natalia. - Nunca lo haría, estoy segura de que he nacido para estar aquí.

- Bien, ya no te molesto con preguntas.

- No seas exagerada, no son molestias.

- De todos modos me retiro - Natalia sonríe y posteriormente abandona la oficina.

El día había continuado y culminado para Alexandra quizás de una manera tranquila, todo lo opuesto para Mikhail Baranov.

Moscú, 3:17 a.m.

Las calles aún respiraban el aliento gélido de una ciudad que nunca duerme del todo. La nieve comenzaba a caer en copos pesados, fundiéndose apenas tocaba el pavimento húmedo. Bajo la escasa luz de los faroles, una figura avanzaba por el bulevar Tverskaya como una sombra viva: elegante, letal, inconfundible.

Mikhail Antonov.

Traje negro a la medida, abrigo largo de lana italiana ondeando con el viento. Botas lustrosas sin una sola mancha. Guantes de cuero negro ajustados, como si fueran parte de su piel. Su andar era pausado, preciso, y sin embargo, cada paso tenía el peso de una amenaza no pronunciada. En su rostro, una calma absoluta, demasiado serena para alguien que ha crecido entre sangre y traiciones.

A su lado, uno de sus hombre de confianza, Dimitri, mientras que en una camioneta a una distancia bastante lejana iba Viktor para protegerte las espaldas de su Jefe.

Dimitri observaba el entorno como un halcón, pero sabía que esa noche Mikhail quería caminar solo. Moscú necesitaba recordar quién era el dueño. Y no bastaba con los susurros en las calles ni con los sobres cerrados que se deslizaban bajo mesas en los cafés de Gorky Park. No. Esta vez, debía verlo con sus propios ojos.

En la esquina de Kamergerskiy Pereulok, dos autos negros aguardaban con motores encendidos. Dimitri abrió la puerta trasera del primero, pero Mikhail levantó una ceja.

-No. Caminaremos.

-Señor, la nieve...

-No hay nieve que cubra mi ciudad - Dimitri asintió, sabía que Alexandra Morgan era el causante de esto y Mikhail debía de asegurarse de que tenia el control absoluto aún.

Siguió adelante.

Pasaron frente al Teatro Bolshói, sus luces apagadas, y luego por la estatua de Marx, donde un grupo de hombres discutía acaloradamente al pie del monumento. Uno de ellos, con una botella en mano, levantó la vista al verlos pasar. Era joven, probablemente nuevo en el juego, uno de esos gánsteres que querían hacer carrera sin saber las reglas.

-¡Eh! -gritó el chico, dando un paso hacia Mikhail-. ¿Tú eres Karim? Creí que eras más grande. Más... intimidante.

Los otros callaron de inmediato. Se hizo un silencio denso como el aire antes de una tormenta. Mikhail se detuvo sin voltear. Solo un segundo. Luego giró con lentitud.

Su mirada - era una mezcla del gris y del azul en ese momento - se clavó en el rostro del insolente. Dio un paso, luego otro. No alzó la voz. No aceleró el paso. Pero con cada metro, el muchacho retrocedía, como si un lobo se le acercara en la oscuridad.

-¿Sabes cómo se llama este lugar, chico? -preguntó Mikhail cuando estuvo frente a él-. Esta estatua. Este parque. Esta ciudad. ¿Sabes de quién es?

-D-de Rusia... -balbuceó el joven, tragando saliva.

-Incorrecto.

De su abrigo sacó un cuchillo corto, negro, sin brillo. Con movimientos pulcros, lo acercó al cuello del joven sin tocarlo siquiera. Solo el aire helado entre la hoja y la piel.

-Cada calle. Cada callejón. Cada trato que se cierra o se rompe. Cada cuerpo que desaparece en el río Moscova. Todo. Me pertenece. Y si crees que puedes abrir la boca en mi presencia sin permiso, entonces no sabes dónde estás parado, y déjame Presentarme, soy Mikhail Baranov.

El chico gimió, había escuchado de Mikhail, pero nunca lo habia visto, mucho menos se imaginaba que el poderoso y peligroso hombre recorreria las calles de madrugada. Temblaba. Mikhail volvió a guardar el cuchillo, acomodándose el abrigo con elegancia, y le dio una palmada en la mejilla.

-La próxima vez, inclínate, y te dejo vivir para que aprendas a respetar y para que la próxima vez que te vea, beses el suelo donde piso, pero después de eso olvídate del mundo porque te mataré.

Sin más, giró sobre sus pasos. Sus zapatos no hacían ruido sobre la nieve. Dimitri exhaló despacio; no por miedo, sino por respeto. Había visto a Mikhail desmembrar hombres con los mismos guantes que ahora usaba para encender un cigarro.

- Tal parece que viene a buscar oportunidades - Expuso Dimitri, mientras seguían caminando hacia la estación de Lubyanka.

-Uno más. Habrá muchos como él. Creen que Moscú es tierra de oportunidades - Su respuesta ya era indirectamente para Alexandra Morgan.

-¿Y no lo es?

Mikhail sonrió, sin calidez.

-Claro que lo es. Pero las oportunidades... me pagan a mí primero.

Al llegar a un antiguo edificio administrativo, una figura los esperaba en la entrada. Era Oksana, la encargada de las rutas por el oeste de la ciudad. Piel de porcelana, mirada de hielo, y una cicatriz delgada cruzando el labio inferior. Le entregó una carpeta con documentos sellados y habló en voz baja.

-Tenemos problemas en Butovo. Un tal Sergei, se niega a pagar por el transporte.

Mikhail hojeó los papeles. Luego alzó la mirada hacia el cielo cubierto.

-¿Dónde está ahora?

-En el club Krasnaya Luna. Bebe como si el invierno no fuera a volver.

-Dimitri.

-Sí, señor.

-Llévalo al bosque. No lo mates. No todavía. Que sienta el frío en la carne. Luego me llamas.

-¿Y si se resiste?

Mikhail se detuvo de nuevo, quitándose el guante derecho con lentitud. Portaba un reloj antiguo, pero elegante, su postura llena de jerarquía, sangre derramada-. Cerró el puño, luego se lo volvió a cubrir.

-No hay "si" en Moscú.

Caminaron hasta desaparecer entre la bruma nocturna, dejando solo huellas en la nieve que pronto serían borradas por el tiempo, como los nombres de aquellos que desafiaron al amo de la ciudad.