No Soy Ella

Durante cinco años fui vista como un reemplazo temporal, esperando a que la "verdadera dueña" regresara.

El día que íbamos a firmar nuestra unión de hecho, Máximo me dejó plantada para recibir a Sofía en el aeropuerto.

Esa noche, borracho, me agarró la muñeca y, con los ojos vidriosos, murmuró un nombre... el de Sofía.

El dolor fue tan agudo que me dejó sin aliento: después de cinco años, en su mente, yo seguía siendo ella.

La humillación era mi pan de cada día, tolerando su desinterés y la burla de todos.

Luego, Sofía me llamó para decirme que Máximo todavía la amaba.

¿Por qué siempre fui yo la que daba todo y recibía tan poco?

Esa noche, dejé notas adhesivas por toda la casa, el manual de su vida que nunca apreciaría.

En su tablet, escribí la última frase que leería de mí: "Ya no te quiero".

Fue entonces cuando decidí que, esta vez, era el fin.

Cerré la puerta y me fui, sin mirar atrás, rumbo a un nuevo comienzo en Buenos Aires.

En Sevilla, todo el mundo sabía que yo, Lina Garcia, era la novia de Máximo Castillo. Pero también sabían que yo era solo la sombra de Sofía Salazar.

Ella era su exnovia y mi antigua mejor amiga.

Durante cinco años, todos me vieron como un reemplazo temporal, esperando a que la verdadera dueña regresara.

Y yo, estúpidamente, lo permití.

Hoy era el día. El día en que íbamos a firmar los papeles de nuestra unión de hecho en el ayuntamiento.

Era mi última oportunidad para demostrarles a todos que se equivocaban.

Pero él no vino.

Miré el reloj en la pared de la oficina de registro. Ya había pasado una hora.

El funcionario me miraba con una mezcla de lástima y fastidio.

"Señorita Garcia, ¿está segura de que su pareja vendrá?"

Saqué mi teléfono y llamé a Máximo.

Una, dos, tres veces. Nadie contestó.

La humillación me quemaba la cara. Sabía que la gente en la sala de espera murmuraba, reconociéndome como la novia del famoso coreógrafo.

Apreté los dientes y le envié un mensaje.

"Máximo, ¿dónde estás? Te estoy esperando".

Sin respuesta.

Finalmente, rendida, me levanté. Cogí la solicitud de unión de hecho que sostenía en mi mano, ese papel que representaba mi última esperanza, y la rompí en dos, luego en cuatro, hasta que se convirtió en un puñado de confeti inútil.

Lo tiré a la papelera junto a la puerta antes de salir.

Afuera, el sol de Sevilla era brillante, pero yo sentía un frío que me calaba los huesos. Abrí Instagram sin pensar, un hábito estúpido.

Y entonces lo vi.

Una foto publicada por uno de los bailarines de la compañía de Máximo.

En la imagen, Máximo estaba en el aeropuerto, sonriendo. A su lado, con su cabeza apoyada en su hombro, estaba Sofía Salazar. El texto decía: "¡Bienvenida de nuevo a casa, nuestra musa!".

Ella había vuelto. Y él había ido a recibirla, dejándome plantada por tercera vez.

La última pizca de esperanza se hizo añicos.

Volví a mi oficina, "Construcciones Giralda". Entré directamente al despacho de mi jefe.

"Señor Ramos, sobre la plaza en Buenos Aires... la acepto".

Mi jefe me miró sorprendido. "Lina, ¿estás segura? Es un gran paso".

"Completamente segura", dije, mi voz firme por primera vez en mucho tiempo. "Necesito un cambio".

Esa noche, Máximo llegó a casa tarde, borracho. Sofía lo sostenía, casi arrastrándolo por la puerta.

Me miró con una sonrisa triunfante. "Lina, querida, perdona. Tuvimos una pequeña celebración de bienvenida. Máximo se emocionó un poco".

"No te preocupes", respondí, mi voz helada. "Estoy acostumbrada".

Sofía lo ayudó a sentarse en el sofá, quitándole los zapatos con una familiaridad que me revolvió el estómago.

"Él siempre es así cuando bebe demasiado", dijo, mirándome directamente a los ojos. "Necesita que alguien le prepare su té de jengibre con miel. ¿Todavía tienes jengibre fresco?".

Su tono era dulce, pero sus palabras eran un ataque directo. Me estaba diciendo que ella lo conocía mejor, que yo solo era una intrusa en su historia.

La miré fijamente. "Claro que tengo jengibre. Pero no te preocupes, no lo necesitará. Lo dejaste una vez por tu carrera en Nueva York. No creo que te quedes lo suficiente como para volver a aprender sus costumbres".

La sonrisa de Sofía vaciló.

En ese momento, Máximo, medio dormido en el sofá, extendió una mano y me agarró la muñeca.

Sus ojos estaban vidriosos, desenfocados. Murmuró un nombre, pero no fue el mío.

"Sofía... no te vayas otra vez... por favor...".

El mundo se detuvo.

El dolor fue tan agudo que me dejó sin aliento.

Era la confirmación final. Después de cinco años, en su mente, yo seguía siendo ella.

Lo solté como si su piel quemara.

Sin decir una palabra, fui al baño. Busqué en el botiquín hasta que encontré la pequeña caja.

Saqué una píldora del día después y me la tragué sin agua.

No iba a arriesgarme. No iba a atarme a él de una manera que no pudiera deshacer.

A la mañana siguiente, Máximo se despertó con resaca y mal humor. No recordaba nada de la noche anterior.

Mientras me veía preparar café, dijo casualmente: "Anoche soñé con Sofía. Qué extraño".

No respondí.

Luego, al ver el blíster vacío de mis anticonceptivos en la basura, frunció el ceño. "¿Ya te tomaste la píldora? Bien. Sabes que no estoy listo para tener hijos ahora. Mi carrera está en un punto crucial".

Su tono era frío, práctico. Como si estuviera discutiendo un problema de logística, no el futuro de nuestra vida juntos.

"No te preocupes", dije, mi voz igualmente desprovista de emoción. "No habrá ningún bebé".

Él pareció satisfecho. "Por cierto, lo de ayer en el ayuntamiento... lo siento. Surgió algo con la compañía. Podemos ir la semana que viene, si quieres".

"No hace falta", respondí, dándole la espalda para servir el café.

No se dio cuenta de mi indiferencia. Para él, yo siempre estaría ahí, esperando.

Ese mismo día, durante mi hora de almuerzo, cancelé oficialmente todos los planes de la unión. Luego, llamé a la agencia de mudanzas.

Le confirmé a mi jefe, el señor Ramos, que mi traslado a Buenos Aires era definitivo.

"Es una oportunidad increíble, Lina", me dijo. "La filial de allí está creciendo mucho. El director, Patrick Sullivan, es un hombre muy dinámico. Pero el mercado es competitivo, no será fácil".

"Me gustan los desafíos", respondí. "Es exactamente lo que necesito".

Más tarde, Máximo me llamó. Su voz sonaba normal, como si nada hubiera pasado.

"Oye, Sofía va a dar una pequeña fiesta en su nuevo apartamento este fin de semana. Quiere que vengamos".

"No puedo, tengo trabajo", mentí.

"Vamos, Lina. Es importante para mí. Todo mi círculo estará allí. Sofía quiere que te integres".

Integrarme. Como si después de cinco años, todavía necesitara su aprobación.

Colgué y me miré en el espejo.

Llevaba un vestido beige, de corte minimalista. Mi pelo estaba recogido en un moño pulcro. Mi maquillaje era casi inexistente.

Era el estilo de Sofía.

Durante años, había adoptado sus gustos, sus colores neutros, su estética depurada, pensando que si me parecía más a ella, Máximo me querría más.

Pero yo no era así. A mí me encantaban los colores vibrantes, los estampados atrevidos, la moda que gritaba vida.

Había borrado mi propia identidad por él.

Una rabia fría y clara me recorrió.

Fui a mi armario y saqué el único vestido que había comprado para mí, un vestido rojo intenso, de tela fluida, que nunca me había atrevido a usar.

Me lo puse. Me solté el pelo, dejando que mis rizos cayeran sobre mis hombros. Me pinté los labios de un rojo a juego.

Cuando me miré de nuevo, vi a la verdadera Lina. Y decidí que nunca más volvería a esconderse.

Llegué a la fiesta de Sofía. La música flamenca llenaba el aire y el apartamento estaba lleno de artistas e intelectuales, el círculo íntimo de Máximo.

Me quedé cerca de la entrada, y escuché a dos mujeres, amigas de Sofía, hablar en voz baja.

"Ahí está la arquitecta. Pobre chica, no se da cuenta de que su tiempo se ha acabado".

"Máximo nunca la ha mirado como mira a Sofía. Es obvio que solo ha estado calentando el sitio".

Otro hombre se unió a ellas. "Alguien debería decirle a Máximo que se decida ya. No puede tener a las dos. Sofía es su alma gemela, su arte. La otra... es solo conveniente".

La humillación era un veneno lento.