Persiguiendo una estatua: Ocho años perdidos

Pasé ocho años de mi vida intentando darle calor a una estatua. Durante seis años, perseguí a Brooks Kane, el "Santo de Wall Street", y por dos más, viví en un matrimonio vacío y sin consumar, creyendo que mi amor podría derretir su frío corazón. Pero me equivocaba. La verdad es que no era otra mujer; era una muñeca. Encontré a mi marido en una capilla secreta, rezándole a una muñeca de tamaño natural con el rostro de su hermana adoptiva, Chastity. Confesó su amor prohibido por ella, llamando a nuestro matrimonio una jaula que tenía que soportar.

Cuando intenté marcharme, ella me rompió una botella en la cabeza. Desperté en el hospital con doce puntos de sutura, pero Brooks no estaba allí, sino que la estaba consolando, atendiendo un arañazo en la mejilla mientras yo sangraba. Incluso usó su influencia para hacer desaparecer mi informe policial, calificándolo de "asunto familiar indecoroso".

Capítulo 1 Serás libre

Alex Hamilton había pasado seis años persiguiendo a Brooks Kane. Fue una persecución épica y absorbente que se convirtió en una leyenda neoyorquina. Ella, la vibrante y fogosa heredera de un imperio tecnológico, había volcado toda su energía en conquistar el corazón de un hombre apodado el "Santo de Wall Street". Luego vinieron dos años de matrimonio vacío y no consumado, un periodo en el que el silencio en su gran apartamento de la Quinta Avenida fue más fuerte que cualquier discusión.

Hoy, por fin, ese silencio se estaba rompiendo. Alex apretaba el teléfono tan fuerte que sus nudillos se pusieron blancos. Había terminado. La decisión no se parecía tanto a una elección como a una fiebre que por fin había desaparecido, dejándola débil, pero lúcida.

Su hermano, Hughes, contestó al primer timbrazo. "¿Alex? ¿Qué pasa?". Su voz, normalmente tranquila y mesurada, estaba tensa por la preocupación. Él estaba en Londres, pero siempre sonaba como si estuviera en la habitación de al lado, listo para librar sus batallas.

"Me estoy divorciando de él", dijo con firmeza, sorprendiéndola incluso a ella misma.

Hubo una larga pausa a través del Atlántico. "¿Qué pasó? ¿Te hizo algo?".

"Siempre hace algo", dijo ella, con una risa amarga escapando de sus labios. "Siempre ha hecho exactamente nada, ese es el problema". No le contó toda la historia. Todavía no. ¿Cómo podía explicarle que lo que detonó la situación no fue otra mujer, sino una muñeca?

Justo la noche anterior, un extraño y débil cántico la había llevado al ala oeste de la mansión, y aunque era una sección que Brooks siempre había mantenido cerrada, la puerta estaba entreabierta. Dentro no había un despacho ni un gimnasio, sino una capilla privada, fría y con olor a incienso y a piedra antigua. Y en el centro, arrodillado ante un pequeño altar, estaba su marido. El hombre que se estremecía al tocarla, el que consideraba el deseo como un pecado, estaba rezando. Pero sus oraciones no eran para Dios, sino para la muñeca de tamaño natural, inquietantemente realista, apoyada sobre un cojín de terciopelo.

La muñeca tenía el rostro de su hermana adoptiva, Chastity Drake. Acariciaba su mejilla de porcelana, susurrando de manera atormentada, lleno de una especie de reverencia enfermiza. Hablaba de su pureza, de sus deseos prohibidos y de cómo su matrimonio con Alex era una jaula, un castigo que se merecía por desear lo que no podía tener. La mujer se había quedado allí, paralizada, con los seis años de su ferviente amor unilateral convirtiéndose en un sabor amargo en su boca. La humillación era algo físico, un peso frío en su estómago. No era un santo desprovisto de pasión, sino que su pasión era solo por otra persona, por alguien prohibido. "Es un hombre difícil, Alex", dijo Hughes con cuidado, sacándola del recuerdo. "Es frío y distante. Te dije que era como una estatua de mármol: hermoso a la vista, pero te congelarías al intentar abrazarlo".

"Tenías razón", susurró ella. "Fui una idiota. Pasé seis años intentando darle calor a una estatua". Luego miró alrededor del lujoso dormitorio, una habitación que nunca habían compartido como marido y mujer. Cada mueble, cada cuadro, era un testimonio de su esfuerzo fallido. "Pensé que si era lo suficientemente brillante, fuerte y cálida, podría despertar algo en él. En realidad pensé que solo era... auto controlado".

"No es auto controlado, Alex. Simplemente no está interesado en ti". Las palabras de mi hermano fueron contundentes, pero no crueles. Era la verdad que ella había estado evitando durante años.

"Ahora lo sé".

"Bien", dijo él, suavizando su voz. "Entonces es hora de volver a casa. Ven a Londres; tendré tu antiguo apartamento listo. Te conseguiremos los mejores abogados y lo sacaremos de tu vida". "Londres", repitió ella. La palabra sonaba como un salvavidas, un lugar donde no fuera la señora Kane, la esposa fracasada. Un lugar donde pudiera volver a ser Alex Hamilton.

"Elliott también está aquí", añadió Hughes con indiferencia. "Pregunta por ti todo el tiempo".

Elliott Cotton era su amigo de la infancia. Un novelista de éxito que había sido el mejor amigo de Hughes durante años. Un hombre cuya mirada cálida y firme siempre había contenido un indicio de algo más, pero ella había estado demasiado ciega y obsesionada con Brooks, para ver. "De acuerdo, iré", dijo Alex, con voz quebrada y colgó, con una firme determinación.

Ella recordó la primera vez que vio a Brooks Kane, ocho años atrás, en una gala benéfica. Estaba apartado de la multitud, con un esmoquin negro, reflejando un poder silencioso. Sus ojos, de un gris frío e indiferente, parecían ver a través de la reluciente fachada de la élite de la ciudad. Mientras otros hombres se disputaban la atención, él desprendía un aura de ascetismo intocable. Hughes también le había advertido entonces. "Mantente alejada de ese hombre, Alex. Los Kane son de otra clase: dinero viejo, devotamente religiosos y creen que el placer es un pecado y la emoción una debilidad. Te romperá el corazón".

Pero Alex, que siempre había conseguido todo lo que quería, lo veía como el desafío definitivo. No creía que alguien pudiera estar realmente desprovisto de deseo, por lo que se propuso ser ella quien rompiera su santa apariencia. Lo que siguió fue una campaña implacable y vibrante: ella aparecía en su oficina con el almuerzo, le compraba las obras de arte que se rumoreaba que él admiraba. Se ponía sus vestidos más brillantes, contaba sus chistes más divertidos y utilizaba todo su encanto para conseguir una reacción. La mayoría de las veces, no conseguía nada, solo una fría y educada despedida.

Hughes la había llamado tonta. "No se está haciendo el difícil; simplemente no está interesado".

"Es un hombre, no es de piedra. Solo necesita que alguien le enseñe a vivir", argumentó ella.

Después de seis años, los había sorprendido a todos, incluida ella, proponiéndole matrimonio. No fue romántico, sino más una transacción. Se había presentado en su apartamento con un acuerdo prenupcial y una caja de anillos. "Este parece el siguiente paso lógico para nuestras dos familias", había dicho él, con un tono tan llano como si estuviera hablando de una fusión.

Ella, cegada por lo que creía que era una victoria, había dicho que sí. Creyó que el matrimonio sería la clave, que a puerta cerrada encontraría por fin al hombre detrás del santo. Pero en lugar de eso, encontró una versión más fría y distante de él. El matrimonio era una farsa, un escudo. Y ahora sabía de qué se estaba protegiendo. Su amor por él había sido apasionado. Y anoche, en esa capilla fría y secreta, por fin se había extinguido. Todo lo que quedaba era la escalofriante comprensión de que su matrimonio se basaba en su obsesión por otra mujer.

El sonido de su voz desde la capilla resonó en su mente, como una súplica baja y desesperada a la muñeca de castidad. "Solo un poco más, Chastity. Solo tengo que soportarlo un poco más, y entonces podré ser libre".

Empezaron a caer lágrimas por el rostro de la mujer, que no sabía que le quedaban, pero se las secó con rabia. Él quería ser libre. De acuerdo, ella le daría su libertad. Se dirigió al armario y sacó una maleta.

A la mañana siguiente, en la mesa del desayuno, Brooks estaba muy elegante, leyendo el Wall Street Journal, sin levantar la vista cuando ella se sentó. Era normal.

"Hoy tengo que salir un rato", dijo Alex, con la voz despreocupada. "Tengo una cita".

Sin embargo, él pasó una página, diciendo: "Bien".

"¿Estarás en casa para cenar?".

Finalmente bajó el papel, y sus ojos grises reflejaban una impaciencia familiar. Odiaba las preguntas y las conversaciones triviales, pues las veía como una distracción, una molestia ruidosa y colorida en su vida perfectamente ordenada. "¿Acaso importa?", preguntó con frialdad.

En ese momento, ella lo vio claramente; era un hombre atrapado por su propia hipocresía, que la utilizaba como instrumento para auto flagelarse. Sin embargo, Alex sintió una extraña calma.. Sonrió de manera genuina y brillante, lo que pareció sobresaltarlo. Era el tipo de sonrisa que solía dedicarle cuando intentaba conquistarlo. "No", dijo ella alegremente. "No tiene ninguna importancia. Solo me preguntaba si debería recoger esa botella de vino que te gusta".

Él la miró con cierta curiosidad y preguntó: "¿Por qué?".

"Por nada. Solo me apetecía celebrarlo", dijo ella, poniéndose de pie.

La vio alejarse, con el ceño ligeramente fruncido en su rostro perfecto.

Alex se detuvo en la puerta, de espaldas a él, diciendo en voz baja: "Tendrás lo que quieres, Brooks. Serás libre". Y por primera vez en ocho años, se alejó de él sin mirar atrás.

En cuanto Alex salió del apartamento, sintió la adrenalina. No fue a un balneario ni a casa de una amiga, sino directamente a la oficina de inmigración. El dinero de la empresa tecnológica de su padre y el apellido Hamilton facilitaron las cosas; lo que debería haberle llevado meses se convirtió en cuestión de días. Reclamaba su nacionalidad británica, a la que había renunciado voluntariamente para convertirse en la señora Kane. Toda su familia se había mudado a Londres hacía años, dejándola en Nueva York. Ella había elegido quedarse por él, por un hombre que adoraba a una muñeca.

La idea era tan absurda que casi era graciosa.

Prácticamente en tres días, el papeleo estaría completo. El último lazo legal que la ataba a esa ciudad y a esa vida, se cortaría. Había pasado seis años tratando de convertirse en la esposa perfecta para un santo. Había ocultado su vibrante vestuario, cambiando sus rojos y amarillos de Gucci por grises y marinos apagados que Brooks consideraba "apropiados". Aprendió a cocinar las comidas insípidas y sanas que él prefería. Renunció a las fiestas ruidosas y a madrugar para pasar las tardes leyendo en una habitación separada de su marido. Lo había intentado todo para derribar sus muros, para encontrar al hombre que había bajo su impecable fachada. Lo había seducido, encantado e incluso, suplicado. Pero no había tocado el centro de su deseo, porque nunca fue para ella. Era una cerradura en la que su llave nunca encajaría.

Una sonrisa amarga se dibujó en sus labios; que así fuera. Esa noche, por primera vez en años, Alex decidió ser ella misma. Llamó a su amiga Chloe, una mujer que había sido testigo de su larga y dolorosa obsesión con una mirada comprensiva. "Chloe, invítame a salir. Quiero ir a un sitio ruidoso y lleno de gente, y me voy a poner el vestido rojo", le dijo con una nueva energía.

"¿El vestido rojo? ¿El que Brooks dijo que era 'indecente'?", preguntó su amiga con asombro.

"El mismo", confirmó ella, sacando el vestido de lentejuelas con la espalda descubierta, de las profundidades de su armario; fue como recuperar un trozo de su alma.

"Pero... ¿y si Brooks se entera?".

"Espero que lo haga", respondió Alex, hablando en serio. En el club, el bajo retumbaba en el suelo, un ritmo que la mujer no había sentido en años, olvidando cuánto le gustaba. Vestida de rojo brillante, ya no era la pálida y tranquila esposa de Brooks Kane, sino una estrella fugaz, y todos volteaban a verla cuando caminaba entre la multitud. "Alex, te ves... increíble", dijo Chloe, con los ojos muy abiertos. "No te había visto tan viva desde antes de conocerlo".

"Esto es lo que soy. Ya no me esconderé más", dijo ella, agarrando la mano de su amiga y llevándola hacia la pista de baile. Se dejó llevar por la música y se movió con una libertad embriagadora. Bailó con desconocidos, dejando que sus manos se posaran en su cintura, y riendo cuando le susurraban cumplidos al oído. Sintió que se encendía una chispa de su antiguo y temerario yo.

Un hombre apuesto con una sonrisa encantadora la invitó a una copa. Se inclinó hacia ella, rozándole la oreja con su aliento. "Una mujer como tú no debería estar aquí sola".

"No estoy sola, soy libre", dijo Alex, con los ojos brillantes. Dejó que él la acercara y sus cuerpos se balancearon juntos. Era un coqueteo sin sentido, un recordatorio de que seguía siendo deseable, y de que Brooks no era el único hombre del mundo.

Chloe apareció junto a ella, con el rostro pálido por el pánico. "Alex, detente, él está aquí".

"¿Quién está aquí?", preguntó ella, molesta por la interrupción. "Brooks", susurró Chloe, con los ojos muy abiertos por el miedo. "Te ha estado observando durante los últimos diez minutos". A Alex se le heló la sangre y volteó lentamente la cabeza. Allí estaba él, al otro lado reservado de la palpitante y sudorosa pista de baile, rodeado de su habitual círculo de aduladores de Wall Street, pero parecía totalmente fuera de lugar, como un iceberg en medio de un volcán. Tenía un impecable traje negro, con una postura rígida. Era una franja de blanco y negro en un mundo de colores de neón. Y sus fríos ojos grises, estaban fijos en ella. No había ira, ni celos en ellos; solo un vacío escalofriante. Era la misma mirada que le echaba a una hoja de cálculo o a una partida que estaba a punto de borrar.

Uno de sus amigos se inclinó y dijo algo en voz alta, por encima de la música: "Rayos, Brooks, tu mujer está haciendo un buen espectáculo. ¿No vas a ir a agarrarla?".

Brooks bebió un sorbo de agua lentamente. "Solo se está desahogando", dijo con la voz plana, carente de toda emoción. Era como si estuviera observando a un extraño. El rechazo le dolió más que cualquier arrebato de ira; a él realmente no le importaba.

El corazón de Alex, que había tenido una sensación de libertad, volvió a caer en un abismo. ¿Qué estaba haciendo? ¿Intentar provocar a un hombre que no sentía nada por ella? Era patético.

Justo cuando estaba a punto de darse la vuelta, y de irse a casa a lamerse las heridas, la expresión de Brooks cambió. Su cuerpo se puso rígido. Le tembló el vaso que tenía en la mano. Su mirada, antes fría y vacía, brillaba ahora con una intensidad que ella nunca había visto. Pero no se dirigía a la mujer, sino que miraba más allá de ella, hacia la entrada del club.

Alex siguió su línea de visión. Y allí estaba ella: Chastity Drake, de pie cerca de la barra, con aspecto perdido y frágil, vestida con un sencillo vestido blanco. Hablaba con un joven, con la cabeza inclinada y una tímida sonrisa en el rostro, pareciendo un ángel que hubiera entrado en el infierno.

Brooks se puso en pie de un salto y su silla golpeó con fuerza contra el suelo. La apariencia controlada del Santo de Wall Street desapareció, siendo sustituida por una mirada de furia primaria. No caminó, sino que la acechó, moviéndose entre la multitud como un depredador, sin apartar los ojos de su hermana adoptiva.

Alex observó, inmóvil en el sitio, cómo llegaba hasta Chastity, y la agarró del brazo con tanta fuerza que ella se estremeció.

"¿Qué haces aquí?", le preguntó el hombre con un gruñido grave y peligroso.

Chastity lo miró, con los ojos muy abiertos, con una expresión de miedo y adoración. "¿Brooks? Solo... me trajeron mis amigos. No sabía que estarías aquí".

El joven que la acompañaba intentó intervenir, diciendo: "Oye, tranquilízate". Pero Brooks ni siquiera lo miró. "Lárgate", gritó, y el hombre, al ver la mirada en sus ojos, retrocedió prudentemente. "No deberías estar en un lugar como este", le dijo a Chastity, con la voz tensa por una extraña emoción reprimida. "No es seguro para ti".

"Pero puedo cuidarme sola. No puedes tenerme encerrada para siempre. Ahora tienes una esposa", susurró ella, con el labio inferior tembloroso.

La mención de su mujer, Alex, pareció afectarlo. "Esto es diferente. No se trata de ella, sino de ti". No podía decir la verdad: 'No soporto la idea de que otro hombre te mire'. No podía admitir los celos incestuosos y obsesivos que lo comían vivo.

Alex, observando desde la distancia, lo entendía todo: la muñeca en la capilla, los años de abandono y la frialdad. Ahora todo tenía sentido, se había casado con ella para poner una barrera entre él y Chastity, como un escudo. Esbozó una sonrisa amarga en su interior. Él no la amaba; no quería que nadie más tuviera a Chastity.

Entonces se dio la vuelta para marcharse, incapaz de ver un segundo más de aquel retorcido drama.

"Si tu esposa no estuviera aquí, si simplemente desapareciera, ¿podríamos volver a como estaban las cosas?", preguntó Chastity, con la voz repentinamente clara y profunda.

Ante eso, Alex se quedó paralizada. Chastity la vio al otro lado de la sala, con unos ojos que ya no eran inocentes ni frágiles, sino llenos de una malicia fría y triunfante.

Entonces, todo sucedió al mismo tiempo. La chica gritó de manera teatral, zafó el brazo del agarre de Brooks y se lanzó hacia Alex.

Esta última ni siquiera tuvo tiempo de reaccionar.

Chastity agarró una botella de vino medio vacía de una mesa cercana y la golpeó con todas sus fuerzas. Se oyó un crujido nauseabundo cuando la botella se partió contra la cabeza de Alex.

Ella sintió un profundo y cegador dolor en la cabeza, se mareo y empezó a escuchar la música distorsionada. Sintió una humedad cálida y pegajosa que se extendía por su cabello y su cuello.

A través de su aturdimiento, vio que Chastity levantaba el cuello roto y dentado de la botella, con una expresión de odio. "¡Lo arruinaste todo!", gritó la chica.

Alex recibió un segundo golpe en el hombro, sintiendo un dolor lacerante y desgarrador. Se le doblaron las rodillas y todo a su alrededor se oscureció. Su último pensamiento consciente fue la mirada fría e indiferente de su esposo mientras ella caía, como una víctima olvidada en su guerra secreta y enfermiza.

Un sonido persistente sacó a Alex su estado de inconciencia. La cabeza le palpitaba con fuerza y un profundo dolor le irradiaba el hombro. Parpadeó y abrió los ojos; las duras luces fluorescentes de la habitación del hospital la hicieron estremecerse.

Entró una enfermera, revisando su goteo intravenoso y dijo: "Bien, está despierta. Se dio un golpe y el médico tuvo que ponerle siete puntos en el cuero cabelludo y otros cinco en el hombro. Tiene suerte de que el cristal no haya tocado ninguna arteria importante".

Las palabras parecían flotar alrededor de ella, distantes e irreales. Solo formuló la única pregunta que importaba, con una voz seca y áspera: "¿Quién me trajo?". Contuvo la respiración, sintiendo una pequeña esperanza en el pecho. Tal vez, al verla caer, él se había conmovido.

La enfermera revisó su historial y dijo: "La señorita Chloe Vance, estaba bastante frenética. Su esposo no estaba con usted".

La pequeña esperanza murió, extinguiéndose al instante. Por supuesto, ¿por qué iba a estar allí con su incómoda y sangrante esposa cuando su preciosa y frágil hermana también era una "víctima"? A Alex le tembló la mano mientras alcanzaba su teléfono en la mesita de noche. Manipuló la pantalla con torpeza y la luz brillante le lastimaba los ojos. Ignoró las docenas de llamadas perdidas y mensajes de Chloe y Hughes, yendo directamente a Instagram.

Tardó menos de diez segundos en encontrarlo. Chastity había publicado una historia; era un video, tomado desde un ángulo bajo, en el que estaba sentada en un sofá de felpa, con la cara pálida y llena de lágrimas. El brazo que Brooks le había agarrado, estaba envuelto en un vendaje blanco inmaculado. La cámara se desplaza ligeramente para mostrar al hombre arrodillado frente a ella, limpiándole un pequeño rasguño casi invisible en la mejilla con un bastoncillo de algodón.

Su tacto era tan suave y lleno de una reverencia que Alex nunca había recibido. "Lo siento", susurró Chastity en el video, como un sonido patético y entrecortado. "Estaba tan asustada. Esa mujer... era tan agresiva".

Brooks habló en voz baja para consolarla: "No es culpa tuya. Yo estoy aquí y no dejaré que nadie te haga daño".

La cámara enfocó la mano de Chastity, donde una única y perfecta lágrima caía sobre el vendaje. El pie de foto decía: "Gracias por protegerme siempre". Alex sintió una oleada de náuseas tan intensa que parecía un golpe físico. El dolor en la cabeza y en el hombro... no era nada comparado con la agonía que le desgarraba el corazón. Él estaba consolando a su agresora. Le estaba curando un rasguño mientras su mujer yacía en una cama de hospital con doce puntos de sutura.

Ella era la víctima, pero en su mundo, Chastity era la única que importaba. Entonces una furia fría y dura sustituyó al dolor, siendo tan profunda que quemaba los últimos vestigios de su amor.

Alex pulsó el botón de llamada a la enfermera. "Necesito hablar con la policía. Quiero presentar cargos por agresión", dijo, con la voz temblorosa por la rabia.

Menos de una hora después, la puerta de su habitación se abrió de repente, pero no era la policía, sino Brooks. Estaba allí de pie, con el aspecto impecable de siempre, sin un solo cabello fuera de su sitio. Sus ojos grises tenían una expresión fría, pero no estaban llenos de preocupación, sino de gélida desaprobación. "Acabo de recibir una llamada del departamento de policía", dijo, con la voz entrecortada y severa. "Dicen que estás intentando presentar cargos contra Chastity".

"¿Intentando?", dijo Alex riéndose sin gracia. "Oh, no lo estoy intentando, Brooks; lo estoy haciendo. Tu hermana me rompió una botella en la cabeza, eso se llama agresión con un arma mortal, por lo que irá a la cárcel".

Él se adentró más en la habitación, causando tensión en el ambiente. "No seas ridícula. Es una niña y estaba asustada".

"¡Tiene veintidós años!", replicó Alex, alzando la voz. "¡Y a la única persona a la que estaba asustando era a mí, justo antes de intentar apuñalarme con una botella rota".

"Ya la castigué", dijo Brooks con calma, como si eso lo solucionará todo.

"¿Castigarla?", preguntó ella, mirándolo con incredulidad. "¿Qué le hiciste? ¿Quitarle la paga? ¿Castigarla una semana?".

"La confiné en su habitación durante el próximo mes", afirmó, como si se tratara de una sentencia severa y justa. "No podrá salir de la casa".

Alex sintió que se le acumulaba una risa histérica en el pecho. "¿Llamas a eso castigo? ¡Eso son vacaciones! ¿Una estancia de un mes en la mansión Kane, contigo pendiente de ella? No la estás castigando, ¡la estás protegiendo! La estás escondiendo de las consecuencias de sus actos".

"Eso no es verdad", dijo él, aunque sus ojos no se encontraron con los de ella.

"¿No lo es? Cancelaste mi informe policial, ¿verdad? Usaste tu nombre y tu poder, para que todo desapareciera", preguntó con certeza.

Él no lo negó, diciendo: "Era un asunto familiar indecoroso; mejor tratarlo en privado".

La injusticia de todo eso la dejó sin aliento. Él tenía el poder de hacer invisible su dolor, y de borrar su agresión del registro oficial, por lo que estaba completamente indefensa. "Te di seis años de mi vida. ¿Algo de eso fue real para ti? ¿Alguna vez, por un segundo, sentiste algo por mí?", susurró ella, sin fuerzas para luchar, con una mirada que suplicaba una migaja cualquier cosa. "¿Por qué, Brooks? ¿Por qué te casaste conmigo si me desprecias tanto?".

Por primera vez, una expresión ilegible se reflejó en su rostro. "No te desprecio, Alex".

Las palabras, que en otro tiempo habrían hecho saltar su corazón, sonaban ahora como un insulto. "Me ocuparé de ti", continuó, cambiando su tono al de un director general que se ocupa de un complicado asunto de recursos humanos. "Me aseguraré de que recibas la mejor atención médica y te compensaré por las molestias. Lo único que te pido es que olvides esto. Deja de hacer una escena".

Una escena... él pensaba que su deseo de justicia era solo ella haciendo una escena. Lo absurdo de todo el asunto era abrumador. Ella había perseguido a ese hombre, ese frío y vacío recipiente durante casi una década. Se había doblegado tratando de complacerlo y ganarse un poco de su afecto; se lo había dado todo. Y él nunca le había dado nada a cambio, ni un solo regalo no solicitado. Ni una caricia espontánea, ni una palabra de calidez genuina. Cada interacción era un deber, una tarea que tenía que cumplir. Y ahora, después de que su hermana casi la matara, le ofrecía una "compensación".

Alex se echó a reír de manera desquiciada, escuchándose en la estéril habitación del hospital. Se rio hasta que las lágrimas corrieron por su rostro, mezclándose con el dolor y la furia. "¿Mi problema?", jadeó por fin, mirándolo con ojos que parecían centenarios. "¿Crees que un cheque generoso cubrirá 'mis problemas'?". Ella sacudió la cabeza, lo que le hizo doler el cráneo. "Puedes quedarte con tu dinero y con tus 'cuidados'. No lo quiero".

Él la miró fijamente, con el ceño fruncido, como si fuera una ecuación compleja que no podía resolver. No entendía la situación, nunca la entendería.

"Realmente eres un santo, ¿verdad? Tan generoso e indulgente. Un verdadero hombre lleno de virtudes", dijo ella con odio. Ella se recostó contra las almohadas, mientras su cuerpo temblaba con una rabia tan profunda que la dejó vacía. "Lárgate. Fuera de mi habitación", susurró.