Recuperando Mi Vida Robada

Desperté después de cinco años en coma. Un milagro, dijeron los doctores. Lo último que recordaba era haber empujado a mi esposo, Diego, para quitarlo del camino de un camión que venía a toda velocidad. Lo salvé.

Pero una semana después, en la oficina del Registro Civil, descubrí un acta de defunción expedida hacía dos años. Los nombres de mis padres estaban en ella. Y luego, la firma de Diego. Mi esposo, el hombre al que salvé, me había declarado muerta.

El shock se convirtió en un vacío helado. Regresé a nuestra casa, solo para encontrar a Angélica Herrera, la mujer que causó el accidente, viviendo allí. Besó a Diego, con una naturalidad que dolía. Mi hijo, Emilio, la llamaba "mami". Mis padres, Alba y Genaro, la defendían, diciendo que ya era "parte de la familia".

Querían que perdonara, que olvidara, que entendiera. Querían que compartiera a mi esposo, a mi hijo, mi vida, con la mujer que me lo había robado todo. Mi propio hijo, el niño que llevé en mi vientre y amé con toda mi alma, gritó: "¡Quiero que se vaya! ¡Lárgate! ¡Esa es mi mami!", señalando a Angélica.

Yo era una extraña, un fantasma rondando su nueva y feliz vida. Mi despertar no fue un milagro; fue una molestia. Lo había perdido todo: mi esposo, mi hijo, mis padres, mi propia identidad.

Pero entonces, una llamada desde Zúrich. Una nueva identidad. Una nueva vida. Catalina Garza estaba muerta. Y yo viviría solo para mí.

Capítulo 1

Lo primero que Catalina Garza sintió al despertar fue el dolor sordo y persistente que se había instalado en lo más profundo de sus huesos. Durante cinco años, había sido su única compañía en la oscuridad.

El blanco estéril de la habitación del hospital se enfocó lentamente. Era una vista familiar.

Cinco años. Los doctores dijeron que era un milagro.

Había estado en un accidente de auto. Lo último que recordaba era el chirrido de las llantas y el empujón violento que le dio a su esposo, Diego, para quitarlo del camino de un camión.

Lo salvó. Ese pensamiento era una pequeña y cálida ancla en el mar confuso de su conciencia que regresaba.

Diego estaba allí cuando abrió los ojos por primera vez, su rostro una máscara de alivio y lágrimas. Mis padres, Alba y Genaro, también estaban allí, sosteniendo mis manos y agradeciendo a Dios. Mi hijo, Emilio, era una figura pequeña y recelosa en la puerta, ahora un niño, no el bebé que yo recordaba.

Todo parecía correcto. Doloroso, pero correcto.

La primera grieta en esa frágil realidad apareció una semana después. Necesitaba reactivar mi celular, actualizar mi información personal. Una tarea simple, pensé.

Fui a la oficina del Registro Civil, apoyándome en la andadera que el hospital me había proporcionado. La mujer detrás del mostrador tecleó mi nombre en el sistema.

Frunció el ceño. "¿Catalina Garza?"

"Sí", dije, mi voz todavía ronca por el desuso.

"Lo siento, señora. Hay un problema con su expediente". La voz de la empleada era baja, vacilante.

"¿Un problema? ¿Qué tipo de problema?"

La mujer evitó mi mirada. "Dice aquí... dice que usted está fallecida".

Las palabras no tenían sentido. "¿Fallecida? Eso es imposible. Estoy parada justo aquí".

La empleada señaló con un dedo tembloroso la pantalla. "Hay un acta de defunción. Expedida hace dos años".

Un shock, frío y agudo, me invadió. Era un error. Tenía que ser una pesadilla burocrática, un error colosal. "¿Puedo verla? ¿El expediente?"

La empleada, al ver la desesperación en mi rostro, giró a regañadientes el monitor hacia mí.

Ahí estaba. Un documento oficial. Catalina Garza. Fallecida.

Mis ojos escanearon la página, mi corazón latiendo un ritmo frenético contra mis costillas. Entonces vi la sección de los familiares solicitantes.

Alba Garza. Genaro Garza. Los nombres de mis padres.

El aire se me escapó de los pulmones. Mis propios padres me habían declarado muerta. El mundo se inclinó, las luces fluorescentes de la oficina se convirtieron en una mancha nauseabunda.

Luego, mi mirada cayó en la firma final, la que confirmaba la declaración legal.

Diego Elizondo.

Mi esposo. El hombre que había salvado. El hombre cuya vida había valorado más que la mía.

Su firma familiar y elegante era una marca de fuego en el documento, grabándose en mi cerebro. El mundo se silenció. El parloteo preocupado de la empleada, el zumbido de las computadoras, el tráfico distante, todo se desvaneció en un rugido en mis oídos.

No sentí nada. Un vacío completo y helado se extendió desde mi pecho hacia afuera, congelando mis extremidades, mis pensamientos, mi corazón.

Un recuerdo surgió, sin ser llamado. Diego, de rodillas, pidiéndome matrimonio bajo un cielo lleno de estrellas. Había sido tan joven, tan sincero.

"Te amaré por siempre, Cata", había prometido, su voz densa de emoción. "No importa lo que pase, nunca te dejaré".

Otro recuerdo. El día del accidente. Acababa de cerrar un trato masivo para mi innovador protocolo de IA, un proyecto que me habría consolidado como una leyenda en el mundo de la tecnología. La empresa de Diego estaba en problemas, y yo había dejado de lado mis propias ambiciones para ayudarlo, para salvar su sueño.

Los faros del camión, cegadoramente brillantes. La decisión desinteresada e instantánea de empujarlo para ponerlo a salvo.

Todo para esto. Para ser borrada.

Las palabras de una enfermera del día que desperté resonaron en mi mente. "La conductora del otro vehículo, una mujer llamada Angélica Herrera, también resultó herida pero se recuperó rápidamente. Se sentía tan culpable. Ha estado visitándote, ayudando a tu familia".

Angélica Herrera. El nombre no significaba nada para mí entonces. Ahora, se sentía como una llave.

Mi celular, el que Diego acababa de darme, sonó. Su nombre brilló en la pantalla. Lo miré, mi mano temblando.

"¿Cata? Cariño, ¿estás bien? La enfermera dijo que saliste. No deberías esforzarte tanto". Su voz era un río de preocupación suave y ensayada. La misma voz que había usado durante cinco años mientras visitaba mi cama, sosteniendo mi mano, diciéndome que me estaba esperando.

Se había sentado junto a mi cama, un monumento de devoción para que el mundo lo viera, mientras borraba activamente mi existencia.

Esa noche, cuando vino al hospital, me abrazó. Su abrazo se sintió como una jaula. Me sostuvo como si fuera preciosa, frágil.

Se había sentido real. Todo se había sentido real.

Al día siguiente, insistí en ir a casa. No a nuestro hogar conyugal, sino a la extensa hacienda de los Elizondo donde Diego ahora vivía con nuestro hijo. Quería verlo por mí misma.

Lo vi desde el pasillo.

Diego estaba en la sala, riendo. Una mujer estaba con él, de espaldas a mí. La mujer se giró y se me cortó la respiración.

Era como mirarme en un espejo. El mismo cabello, la misma complexión, un rostro tan sorprendentemente similar que era aterrador. Era Angélica Herrera.

Angélica se inclinó y besó a Diego, un beso casual, familiar. Él no se apartó. Pasó un brazo por su cintura, atrayéndola más cerca.

El sonido que escapó de mis labios fue algo crudo, roto.

La cabeza de Diego se levantó de golpe. Sus ojos se abrieron con pánico cuando me vio. "¡Cata! ¡No es lo que parece!"

"¿No es lo que parece?", susurré, las palabras rasgando mi garganta. "Estás con ella. La mujer que me hizo esto".

"¡Ella ayuda con Emilio! ¡Él está apegado a ella! ¡Es complicado!". Las excusas salieron a trompicones, torpes y patéticas. Corrió a mi lado, tratando de tomar mi mano. "Cata, por favor. Te amo. Solo a ti".

Se arrodilló ante mí, justo ahí en el pasillo, su rostro un cuadro de angustia. "Haré lo que sea. Haré que se vaya. Solo por favor, perdóname".

Entonces llegaron mis padres, convocados por un mensaje de pánico de Diego. Emilio los seguía, con los ojos muy abiertos.

"Catalina, cálmate", dijo mi madre, su tono tranquilizador pero firme. "Diego ha pasado por mucho. Angélica ha sido un gran consuelo para todos nosotros".

"Y para Emilio", agregó mi padre. "Tienes que pensar en el niño".

Todos me miraron, un frente unido de presión silenciosa. Perdona. Olvida. Entiende.

Y en ese momento, débil, rota y completamente sola, una pequeña y tonta parte de mí quiso creerles. Estaba tan cansada. Solo quería a mi familia de vuelta.

Dejé escapar un suspiro tembloroso y asentí. "Está bien".

Fue un error. Una semana después, Angélica seguía en la casa.

"Emilio la necesita", explicó Diego pacientemente, como si hablara con una niña. "No podemos simplemente arrancársela. No sería justo".

El golpe final e imperdonable llegó cuando fui a casa de mis padres, buscando el consuelo de mi hogar de la infancia.

Entré y los encontré celebrando. Un pastel estaba en la mesa del comedor. Angélica estaba allí, sentada entre mis padres, riendo mientras le entregaban un regalo de cumpleaños.

Emilio estaba sentado en el regazo de Angélica. Me vio parada en la puerta y su rostro se torció en una mueca de desprecio.

"¿Por qué está ella aquí?", exigió, su voz aguda y cruel. "No la quiero aquí. Quiero a mi mami".

Señaló con un dedo pequeño y acusador a Angélica. "Esa es mi mami".

Diego, que me había seguido, no dijo nada. Solo se quedó allí, su expresión dolida pero pasiva.

Mi madre, Alba, suspiró. "Catalina, querida. Necesitamos hablar. Fuimos nosotros quienes animamos a Diego a seguir adelante. Angélica es una buena mujer. Ha sido una madre maravillosa para Emilio".

"¿Qué estás diciendo?", mi voz era apenas un susurro.

"Creemos... que sería lo mejor", dijo mi padre, Genaro, carraspeando, "si pudieran aprender a vivir todos juntos. Como una familia".

Una familia. La sugerencia era tan monstruosa, tan completamente demente, que por un momento, pensé que estaba alucinando. Querían que compartiera a mi esposo, a mi hijo, mi vida, con la mujer que me lo había robado todo.

Diego permaneció en silencio. Su silencio era su respuesta.

"¡Quiero que se vaya!", gritó Emilio, su carita roja de ira. "¡Lárgate!"

La sangre en mis venas se convirtió en hielo. Miré el rostro débil de mi esposo, el expectante de mis padres, la sonrisa triunfante en los labios de Angélica, y finalmente al hijo que ya no me conocía.

Yo era una extraña. Un fantasma rondando su nueva y feliz vida. Mi despertar no había sido un milagro; había sido una molestia.

De la noche a la mañana, lo había perdido todo. Mi esposo, mi hijo, mis padres. Mi propia identidad.

Me di la vuelta y salí por la puerta sin decir una palabra. Me subí a mi coche y conduje, sin destino en mente.

Mi celular sonó. Un número desconocido de Zúrich.

Contesté. "¿Hola?"

"¿Cata? Soy Kael. Kael Mendoza".

Una voz de mi pasado. Mi colega más brillante, mi amigo. El que me había dicho que era un genio que no debería atarse.

"Kael", suspiré.

"Escuché que despertaste", dijo, su voz cálida y firme. "He estado tratando de localizarte. Escucha, ahora soy socio en una firma en Zúrich. Necesitamos a alguien para dirigir nuestra nueva división de IA. El trabajo es tuyo, Cata. Sin preguntas. Un nuevo comienzo. Una nueva identidad, si la necesitas".

Una nueva identidad. Una nueva vida.

Miré por el espejo retrovisor. La casa que acababa de dejar había desaparecido de la vista.

Por Diego, por mi familia, había renunciado a mi carrera, lo único que era verdaderamente mío. Y a cambio, me habían quitado todo lo demás.

"Sí", dije, mi voz clara y dura por primera vez en semanas. "Lo acepto".

Pisé el acelerador. El pasado era una ciudad en llamas detrás de mí. A partir de ahora, Catalina Garza estaba muerta. Y yo viviría solo para mí.

El café en Zúrich era tranquilo, olía a café tostado y libros viejos. Kael Mendoza se sentó frente a mí, su expresión seria. No había cambiado mucho en cinco años: seguía con los mismos ojos agudos, la misma calma que lo convertía en una presencia formidable en la sala de juntas.

"La identidad está limpia", dijo, deslizando una delgada carpeta sobre la mesa. "Kate Harding. Sin pasado, solo un currículum brillante que fabriqué basándome en tu trabajo real. Tendrás un nuevo pasaporte, nueva seguridad social, todo nuevo. El departamento está listo. El laboratorio te está esperando".

"Gracias, Kael", dije. Kate. Sonaba extraño. "No sé cómo pagarte".

"Solo sé el genio que siempre supe que eras", dijo con una pequeña sonrisa. "Eso es pago suficiente".

Regresé al hotel que Diego había reservado para mi "recuperación". Se sentía más como una jaula de oro. Él estaba esperando en el lobby, su rostro grabado con una convincente actuación de preocupación.

"Cata, ¿dónde has estado toda la noche? Estaba tan preocupado". Intentó tomar mi brazo, pero lo esquivé.

"Necesitaba un poco de aire".

Emilio estaba allí, escondido detrás de las piernas de Diego. Se asomó a verme, y sus labios se curvaron con asco. "Ya regresaste".

Las palabras fueron un golpe físico. Lo recordaba de bebé, sus brazos regordetes alrededor de mi cuello, su aliento soñoliento y cálido en mi mejilla. Ahora, me miraba como si fuera un monstruo.

Los ignoré a ambos y caminé hacia el elevador. Diego me siguió, su voz un murmullo bajo y suplicante.

"Sé que metí la pata, Cata. Lo siento mucho. No puedo perderte de nuevo".

Pensé en los años que había pasado junto a mi cama, la forma tierna en que me había cepillado el cabello, las historias que le había leído a mi forma inconsciente. Todo era una mentira. Una actuación para las enfermeras, para mis padres, para él mismo.

"Mi cumpleaños es la próxima semana", dijo, con una nota de esperanza en su voz. "Quiero hacer algo especial. Para ti".

"No lo hagas", dije, mi voz plana.

Me ignoró. "Solo ven a nuestra habitación. Tengo una sorpresa".

En contra de mi buen juicio, lo seguí. La habitación de invitados de la suite había sido transformada. Estaba llena, del piso al techo, con cajas de diseñador. Chanel, Dior, Hermès. Una montaña de artículos de lujo.

"Para ti", dijo, radiante. "Lo que quieras".

Caminé por la habitación, un fantasma en un museo de la vida de otra persona. Tomé una mascada de seda, un estampado que siempre había odiado. Vi una botella de perfume, un aroma que Angélica había estado usando el día anterior.

Mezclados con los artículos nuevos había cosas que claramente estaban usadas. Un bolso con un ligero rasguño cerca del broche. Un par de lentes de sol con una mancha en el cristal.

Eran los desechos de Angélica. Me estaba dando las sobras de Angélica.

Una risa amarga escapó de mis labios. "Deshazte de todo. De todo".

"¿Qué?". Diego parecía genuinamente confundido. "Pero... pensé que te gustaría".

"¡Qué malagradecida!", la voz de Emilio sonó desde la puerta. "¡A mami Angélica le encantarían estas cosas! ¡Eres una mala mamá!"

Me congelé. El dolor fue tan agudo, tan repentino, que me robó el aliento. Había soportado un embarazo de nueve meses que casi me mata. Había pasado innumerables noches en vela meciéndolo, cantándole, amándolo con cada célula de mi ser.

Y él me llamaba la mala mamá.

"Emilio, ya es suficiente", dijo Diego débilmente, pero no había fuerza en sus palabras. Estaba apaciguando al niño, no defendiéndome. "Vamos, Cata. Tengo una cosa más. El verdadero regalo".

Me llevó a la sala principal. Sobre un cojín de terciopelo había un anillo de diamantes. Era enorme, una piedra impecable en forma de corazón que brillaba bajo las luces.

"Es el Corazón del Océano", dijo Diego, su voz reverente. "Solo hay uno en el mundo. Como tú".

Las noticias ya lo estaban reportando. El CEO de tecnología Diego Elizondo compra el legendario diamante para su amada esposa, Catalina, para celebrar su milagrosa recuperación.

Tomó mi mano e intentó deslizar el anillo en mi dedo.

No encajaba. Era demasiado pequeño, deteniéndose en mi nudillo.

La sonrisa de Diego vaciló. "Eso es... extraño. Debes haber ganado algo de peso en el hospital. Podemos ajustarlo".

La mentira era tan descarada, tan insultante. Mis manos estaban más delgadas que nunca, frágiles y huesudas después de cinco años de atrofia. El anillo no fue hecho para mí. Fue hecho para los delgados dedos de Angélica.

Él seguía hablando, el noticiero zumbando de fondo sobre la singularidad del anillo, un símbolo de amor eterno.

Lo miré a los ojos. Y por un momento aterrador, vi sinceridad allí. Él creía sus propias mentiras. Era un hombre capaz de amar a dos mujeres a la vez, o quizás, de amar la idea de lo que cada mujer representaba. Quería mi brillantez y prestigio, pero también quería la comodidad y docilidad de Angélica. Lo quería todo.

"Diego", dije, mi voz tranquila pero firme, cortando su discurso. "Si tuvieras que elegir, ahora mismo, entre ella y yo... ¿quién sería?"

Necesitaba escucharlo. Incluso si significaba el final, necesitaba la verdad.

Su rostro se puso pálido. Abrió la boca para responder, pero su celular vibró en la mesa. Miró la pantalla. El identificador de llamadas era una simple letra: A.

Su expresión cambió instantáneamente. Un destello de pánico, luego molestia, luego una resignación cansada.

"Yo... tengo que tomar esto", tartamudeó, ya moviéndose hacia la puerta. "Es una emergencia en la oficina".

Estaba a medio camino de la puerta cuando se detuvo. "¿Qué me estabas preguntando hace un momento?"

Negué con la cabeza, un sentimiento de vacío extendiéndose por mi pecho. "Nada. No era nada".

"No los hagas esperar demasiado", agregué, mi voz cargada de una ironía que él no captó en absoluto.

No se dio cuenta. Regresó, me besó la frente con una ternura que me enfermó. "Vuelvo enseguida. Espérame".

En el momento en que la puerta se cerró, tomé el diamante en forma de corazón. Caminé hacia el bote de basura y lo dejé caer. Aterrizó con un tintineo suave e insatisfactorio.

Ya había respondido mi pregunta.

Catalina tomó el elevador hasta el nivel de servicio del hotel. Encontró el gran contenedor de basura industrial donde se vaciaban los carritos del servicio a la habitación. Sin pensarlo dos veces, volcó el pequeño bote de basura de su suite en el contenedor. El anillo de diamantes, la mascada, todo desapareció bajo una pila de servilletas desechadas y restos de comida.

Una señora de la limpieza que pasaba por allí jadeó. "¡Señora! ¡Se le cayó algo! ¡Eso es un diamante!"

Intentó meter la mano para recuperar el anillo.

"No se moleste", dijo Catalina, su voz desprovista de emoción. "Está sucio".

"¡Pero puedo limpiarlo!", insistió la mujer, mirándola como si estuviera loca.

"Algunas cosas", dijo Catalina, mirando más allá de la mujer, "nunca se pueden limpiar".

Llegó la noche de su fiesta de cumpleaños. Diego había reservado todo el último piso del hotel más exclusivo de la ciudad. El salón de baile era una fantasía de rosas blancas y candelabros de cristal. Los invitados murmuraban sobre lo devoto que era Diego, cómo había esperado cinco largos años por su único y verdadero amor.

"Tienes tanta suerte, Catalina", suspiró una amiga suya, bebiendo champán. "Tener un hombre que te ame tan profundamente. Está planeando una gran sorpresa para ti esta noche, ¿sabes?".

Catalina solo sonrió.

La fiesta estaba en pleno apogeo, pero Diego llegaba tarde. Justo cuando comenzaban los susurros, estalló una conmoción en la entrada.

Los reporteros, que habían sido mantenidos afuera, clamaban, sus flashes disparándose. En el centro de la tormenta estaba Angélica, sosteniendo la mano de Emilio.

"¡La familia del señor Elizondo ha llegado!", gritó un periodista, confundiéndola con una hermana o prima.

El rostro de Catalina se puso pálido. Su amiga miró de Angélica a Catalina, su expresión una mezcla de confusión y horror creciente. "Catalina... ¿quién es ella?"

¿Cómo podría explicarlo? Esta es la mujer que intentó matarme, que me robó a mi esposo y a mi hijo, y a quien mis padres ahora prefieren antes que a mí.

Angélica se deslizó hacia ella, una imagen de inocencia y gracia. "Catalina, feliz cumpleaños. Lo siento mucho, Emilio insistió en venir a verte".

Catalina se volvió hacia Diego, que finalmente había aparecido al lado de Angélica. "¿Por qué está ella aquí?"

Antes de que él pudiera responder, Emilio habló, su voz alta y clara. "¡Eres una mala mamá! ¡Hiciste llorar a mami Angélica!"

Mis padres se materializaron, como si fuera una señal. "Catalina, no hagas una escena", siseó mi madre. "Angélica ya es de la familia".

De la familia. Las palabras resonaron en el vasto y silencioso salón de baile. Todos estaban mirando. La lástima, la curiosidad morbosa, la especulación susurrada... era un peso físico, presionándome, sofocándome.

Angélica, siempre la maestra manipuladora, parecía al borde de las lágrimas. "Lo siento mucho", susurró, lo suficientemente alto para que todos la oyeran. "No debí haber venido. Me iré". Puso un regalo bellamente envuelto en la mano de Catalina.

Los dedos de Catalina estaban entumecidos. No podía sentir la caja, no podía sentir nada más que el frío pavor que se enroscaba en su estómago.

Su amiga, tratando de salvar la noche, aplaudió. "¡Bueno! ¡Hora de la sorpresa, Diego!"

La multitud, ansiosa por una distracción, se unió al canto.

Diego, agradecido por la interrupción, respiró hondo. Se arrodilló.

Abrió una pequeña caja de terciopelo. Dentro había otro anillo de diamantes. Un solitario de talla redonda perfecto.

"Este lo mandé a hacer a medida", anunció a la sala. "El otro... no era del todo correcto. Este es perfecto. Solo para ti".

Lo deslizó en su dedo. Encajaba perfectamente.

"Esta piedra", dijo, su voz resonando con falsa sinceridad, "solo te pertenecerá a ti, Catalina. Eres mi única y verdadera".

La sala estalló en aplausos.

Catalina miró el anillo. No sintió nada. ¿Qué significaba "única y verdadera" para un hombre como él?

"¡Hora de cortar el pastel! ¡Pide un deseo!", gritó alguien.

Las luces se atenuaron. Un pastel masivo, ardiendo con velas, fue llevado al centro. Todos cantaron.

Catalina cerró los ojos. Se inclinó hacia adelante, respiró hondo y pidió su deseo.

"Deseo", dijo, su voz un susurro bajo y claro que pareció cortar la oscuridad, "que todos los impostores del mundo simplemente... desaparezcan".

Sopló las velas.

Las luces permanecieron apagadas por un momento demasiado largo. Cuando finalmente volvieron, Angélica la miraba, con el rostro ceniciento. Entendió el mensaje. Con un sollozo ahogado, se dio la vuelta y huyó de la sala.

La mano de Diego, que había estado descansando en su espalda, se apartó.

"Catalina, ¿cómo pudiste?", la amonestó su madre, con el rostro tenso de desaprobación.

"¡Diego, ve tras ella!", ordenó su padre. "¡No dejes que se vaya así!"