Regreso de la Tumba: Recuperando mi corazón traicionado

Regresé a Monterrey después de tres años, no para buscar perdón, sino para morir.

Mi familia, que me culpaba por la muerte de mi madre, me había desterrado, reemplazándome con una huérfana callada y agradecida llamada Gabriela. Ella me robó el amor de mi padre, el cariño de mi hermano y a mi novio de toda la vida, Corey.

Ahora, con una enfermedad terminal, mi único deseo era recuperar el vestido de novia de mi madre, una última pieza de ella a la que aferrarme. Pero Gabriela lo iba a usar para casarse con Corey.

Cuando la confronté, destruyó el relicario de mi madre y me maldijo, deseando que cayera muerta. En un arrebato de furia ciega, la abofeteé. Ella gritó, se apuñaló su propio brazo y me culpó del ataque.

Mientras mi familia y Corey me miraban con asco, llamándome maniática, mi cuerpo no aguantó más. Me desplomé, tosiendo sangre, mi enfermedad secreta revelada de la manera más brutal posible.

-Siempre me culpan de todo -jadeé, las palabras brotando con sangre-. Pero yo solo... me estaba muriendo.

Sus rostros se llenaron de un horror que apenas comenzaba a nacer, pero ya era demasiado tarde. Yo ya me había ido.

Hasta que abrí los ojos de nuevo, y mi madre, que me había estado esperando todo este tiempo, tomó mi mano.

-Volveremos a nacer -prometió, con los ojos ardiendo de furia contra la familia que me había destruido-. Juntas. Como madre e hija, otra vez.

Capítulo 1

Mi regreso a Monterrey no fue anunciado con vítores ni bienvenidas cautelosas, sino con los titulares mordaces que me habían perseguido durante tres años, un fantasma en cada periódico importante: "La Oveja Negra de los Garza Regresa: Blake Poole, la Infame Maniática de Monterrey, de Vuelta en Casa".

Los artículos se apresuraron a recordarle a todo el mundo mi pasado, pintándome como una fuerza destructiva, una rebelde imprudente que había destrozado a su influyente familia. La mayoría de la gente, lo sabía, se sintió aliviada cuando me fui, respirando un suspiro colectivo de alivio como si una tormenta finalmente hubiera pasado. Habían visto el caos, los escándalos, los arrestos, y me habían juzgado.

Alguna vez fui una figura constante en sus páginas sociales, una joven bailarina prometedora, una heredera de los Garza. Luego, me convertí en un tipo diferente de celebridad: aquella cuyos colapsos eran públicos, cuyo dolor fue usado como arma en su contra, cuya cordura siempre estaba en duda. Ahora, después de años de silencio, el zumbido familiar del escrutinio público comenzaba a sonar de nuevo. Mi reaparición era una herida fresca, un nuevo escándalo a punto de estallar.

Pero no estaba aquí por ellos. No estaba aquí para una reconciliación, ni siquiera para una venganza. Estaba aquí por una tumba. Un lugar de descanso final, justo al lado de la única persona que alguna vez me amó de verdad.

Mi primera parada no fue la enorme hacienda familiar ni las bulliciosas calles del centro. Fue el verde tranquilo y sereno del Panteón del Carmen. El aire aquí siempre era diferente, silencioso y respetuoso, un marcado contraste con el clamor de la ciudad y el ruido dentro de mi propia cabeza. Mis pies conocían el camino de memoria, guiándome a través de filas de mármol pulido y piedra desgastada hasta que la encontré. La tumba de mi madre.

-Hola, mamá -susurré, las palabras atorándose en mi garganta, con sabor a ceniza. La piedra estaba fría bajo mis dedos. Se sentía como si el mundo se hubiera acabado ayer y, sin embargo, toda una vida de dolor se había desarrollado desde entonces.

Una sombra cayó sobre mí. No necesité voltear para saber quién era. El aroma de una loción cara, la postura rígida, el silencio que decía volúmenes de desaprobación. Brandt. Mi hermano mayor.

-Blake -su voz era plana, desprovista de calidez, como una camisa perfectamente planchada sin un cuerpo dentro-. ¿Qué haces aquí?

No respondí de inmediato. Mis dedos trazaron el nombre grabado. Leonor Poole de Garza. El apellido que llevaba, pero el amor que perdí. ¿Qué estaba haciendo aquí? Me estaba muriendo. Lenta, dolorosamente, desde adentro hacia afuera. Cáncer de estómago terminal. Un secreto que cargaba, más pesado que cualquiera de las acusaciones lanzadas en mi contra.

Tosí, un sonido seco y áspero que vibró en mi pecho. Sentí una punzada familiar en mi abdomen, un dolor sordo que parecía burlarse de cada uno de mis movimientos. Era un compañero constante e inoportuno, un recordatorio del reloj que hacía tictac dentro de mí.

-Solo de visita -dije finalmente, mi voz ronca, intentando una ligereza que no sentía. Era un viejo hábito, desviar con sarcasmo, un mecanismo de defensa perfeccionado durante años de guerra emocional-. Ya sabes, la típica reunión familiar. Edición panteón.

Él permaneció inmóvil, una estatua de juicio. Así era Brandt. Siempre juzgando, siempre desaprobando. Recordaba una época en que su mirada contenía admiración, cuando era mi protector, mi confidente. Eso fue antes de que mamá muriera. Antes de que el amor en sus ojos se convirtiera en hielo, reemplazado por un resentimiento frío y duro que parecía culparme por todo. Habían pasado años desde que había visto siquiera un destello del hermano que una vez conocí.

-No has vuelto en tres años -afirmó, no una pregunta, sino una acusación-. ¿Y ahora, de repente, decides honrarnos con tu presencia?

Quería gritar, arremeter, decirle por qué. Abrirme la camisa y mostrarle las cicatrices, los moretones que se desvanecían de las cirugías, la delgadez debajo de mi ropa. Estamparle mis expedientes médicos en la cara, hacerle ver la verdad. Pero, ¿cuál era el punto? No le importaría. A nadie nunca le importó.

-Decidí volver -respondí, encogiéndome de hombros, tratando de parecer despreocupada. Pero mis manos temblaban ligeramente, una señal reveladora de la tormenta que se desataba en mi interior. Mi cuerpo, una vez un recipiente de gracia y movimiento, era ahora una jaula de dolor y debilidad.

-¿Cuándo llegaste? -insistió, sus ojos escudriñando mi rostro, como si buscara algo, quizás una señal de la "maniática" que él creía que yo era.

Noté el pequeño relicario de plata deslustrada que sostenía en su mano. El relicario de mamá. El que tenía una pequeña bailarina grabada en el frente, un regalo que me había dado para mi quinto cumpleaños. Mi corazón se encogió, un dolor familiar. Él no debería tenerlo. Era mío.

-Ayer -murmuré, mi mirada fija en el relicario-. Justo a tiempo para el aniversario, ¿verdad? Estoy segura de que todos tuvieron una reunión encantadora. Sin mí, por supuesto.

Su mandíbula se tensó.

-La tuvimos. Y no estuviste allí. Otra vez.

-¿Por qué lo estaría? -repliqué, una risa amarga escapando de mis labios-. ¿Para que me culparan? ¿Para que me recordaran cómo lo arruiné todo?

-Todavía guardas ese resentimiento, ¿no es así? -la voz de Brandt estaba teñida de un cansancio que casi sonaba a lástima, pero yo sabía que no era así. Era solo otra forma de acusación.

¿Resentimiento? No. Ya no. No por ellos, de todos modos. Estaba demasiado cansada para eso. Demasiado cerca del final para desperdiciar mis preciosos alientos restantes en ira. El único resentimiento que guardaba era por la cruel mano que el destino me había repartido, por la enfermedad que me estaba robando el tiempo que me quedaba. Pero no podía decírselo.

La verdad era que no asistía a sus reuniones porque el aire en nuestra casa familiar me asfixiaba. El silencio, las acusaciones no dichas, los fantasmas de lo que una vez fuimos. Era demasiado. La amarga punzada de su rechazo, su fría indiferencia, había cauterizado mi corazón hacía mucho tiempo.

En mi octavo cumpleaños, todo lo que quería era el pastel perfecto: un pastel de fresas con crema extra. Mamá, con su amor y paciencia infinitos, había prometido conseguirlo, aunque significara cruzar la ciudad bajo un aguacero repentino. Nunca regresó. Un conductor ebrio. Un amasijo de hierros retorcidos. Y mi mundo, mi todo, se hizo añicos en un millón de pedazos.

Mi padre, Fernando, un hombre cuyo dolor se convirtió en una furia fría y dura, me miró como si yo personalmente le hubiera arrancado el corazón. Brandt, mi hermano mayor, con los ojos reflejando los de nuestro padre, no vio a una niña con el corazón roto, sino a la causa. El inocente deseo de un pastel de cumpleaños, retorcido en una monstruosa exigencia que la llevó a la muerte. Nunca lo dijeron en voz alta, no directamente, pero sus ojos, su silencio, su absoluta retirada de afecto, lo gritaban. Tenía ocho años y había matado a mi madre.

Dejaron de amarme entonces. Lo sentí, profundamente, como una amputación física. Y luego, un año después, llegó Gabriela. Una niña que mamá había apadrinado, de un entorno desfavorecido. Después de que mamá murió, la adoptaron. Ella era todo lo que yo no era: callada, obediente, agradecida. La colmaron con la amabilidad que una vez me dieron a mí, la amabilidad que ahora anhelaba como el oxígeno.

Observé, como una espectadora silenciosa, cómo ella se deslizaba sin esfuerzo en mi lugar. Mi habitación, mi ropa, las miradas de aprobación de mi padre, las sonrisas amables de Brandt. Me defendí, de las únicas maneras que una niña herida y abandonada sabía. Me rebelé. Rompí las reglas. Grité por atención, por una pizca del amor que tan libremente le daban a Gabriela. Me llamaron "difícil", "ingobernable", "loca".

Brandt se burló, trayéndome de vuelta al presente.

-Ciertamente has cambiado. Menos... teatral. -Me miró, un destello de algo ilegible en sus ojos.

Había cambiado. La chica que una vez anhelaba su validación, que hacía berrinches y rompía cosas solo para ser vista, se había ido. La enfermedad me había despojado de esa necesidad desesperada, dejando atrás un cascarón vacío, tranquilo en su rendición. No había lugar para su amor, o su odio, frente a lo que se avecinaba. Estaba más allá de preocuparme por su aprobación. Su amor había sido retirado tan completa, tan brutalmente, que mi corazón simplemente había aprendido a latir sin él.

-Sí, bueno -dije, una risa seca atorándose en mi garganta-, tres años en el exilio tienden a hacer eso.

Se movió, un atisbo de incomodidad en su postura.

-Papá quiere que vuelvas a casa. Solo... por un rato.

Casa. La palabra sabía a veneno. Mi casa era un campo de batalla, un lugar donde cada rincón guardaba un recuerdo de traición, de un amor perdido y una vida robada.

A los medios, por supuesto, les había encantado. "Blake Poole: La Heredera Loca", "La Hija Escandalosa", "La Maniática de Monterrey". Se deleitaban con cada acusación que Gabriela fabricaba, cada chisme, cada incidente montado.

Recordé el peor, hace tres años. Gabriela, con sus ojos inocentes y su corazón venenoso, había fingido un secuestro por una pandilla local. Me había señalado con un dedo tembloroso, afirmando que yo lo había orquestado, impulsada por los celos. Mi amor de la infancia, Corey Dodson, quien una vez había sido mi más feroz defensor, se puso a su lado, con los ojos duros por la acusación. Se había tragado sus mentiras, como todos los demás. Él fue quien me rompió la pierna, una fractura brutal que terminó con mi carrera de ballet, una carrera que mi madre había nutrido con tanto cuidado. "Eres un monstruo, Blake", había gruñido, su rostro torcido de asco al ver el terror fingido de Gabriela.

Mi padre, Fernando, les había creído a todos. Me internó en un hospital psiquiátrico, firmando los papeles sin una mirada, su rostro una máscara de frío desdén. "Estás enferma, Blake", había dicho, su voz plana. "Necesitas ayuda".

Cuando finalmente salí, un cascarón de lo que fui, ya no estaban. Ninguno de ellos. Me habían desheredado, me habían cortado por completo. No había hogar al que regresar, ni familia que salvar. Dejé Monterrey, no por elección, sino porque simplemente no había a dónde más ir. No tenía a nadie. Estaba completamente sola.

-¿Casa? -repetí, la palabra un eco amargo-. ¿Qué casa, Brandt? Dejé de tener una hace mucho tiempo. -Mi voz se quebró en la última palabra, un filo crudo de emoción que no había tenido la intención de revelar. Mi pecho se oprimió y sentí una oleada de náuseas. Esto era demasiado. Todo. Los recuerdos, el dolor, la fría indiferencia.

Necesitaba irme. Ahora. Antes de desmoronarme por completo. Antes de que vieran el verdadero alcance del daño, las grietas en mi fachada cuidadosamente construida. Di un paso atrás, mi mirada endureciéndose, apartándome del borde del colapso emocional. No les daría esa satisfacción.

-Tengo que irme -dije, mi voz apenas un susurro, mis ojos parpadeando hacia los contornos borrosos de la ciudad, cualquier cosa menos su rostro. Podía sentir la presión familiar acumulándose detrás de mis ojos, el escozor de las lágrimas no derramadas. No lloraría. No aquí. No frente a él. Nunca más.

Brandt me observó, su expresión ilegible, y por un momento fugaz, creí ver un destello de algo que se parecía a... ¿arrepentimiento? Pero se desvaneció tan rápido como apareció, reemplazado por la frialdad familiar. No dijo nada. Simplemente me dejó ir.

Esto era. El principio del fin. Y tenía que enfrentarlo, tal como había enfrentado todo lo demás: sola.

Punto de Vista de Blake Poole:

No. La respuesta fue una negativa silenciosa y vehemente que resonó en las cámaras huecas de mi corazón. No iba a volver a esa casa, a esa gente. No después de todo.

La notificación del hospital había llegado esa mañana, un sobre blanco y austero lleno de palabras frías e impersonales. La cobertura de mi seguro se estaba agotando. Los tratamientos experimentales, los escáneres interminables, los cuidados paliativos, todo costaba dinero, dinero del que ya no me quedaba mucho. Mi fideicomiso, la herencia de mi madre que se suponía que aseguraría mi futuro, seguía bloqueado, inaccesible. Y estaba la otra parte, la razón por la que realmente necesitaba volver: el vestido de novia de mamá. La obra maestra hecha a medida que había usado, confiada a mí antes de su muerte. Era el único vínculo tangible que me quedaba con ella, y era mío por derecho.

Así que, a pesar del "no" que gritaba en mi cabeza, mis pies me llevaron de vuelta. De vuelta a la extensa hacienda de los Garza, una mansión que una vez se sintió como un hogar, ahora una jaula dorada de recuerdos dolorosos. Las puertas de hierro forjado, familiares pero amenazantes, se abrieron lentamente.

Brandt esperaba junto a la entrada, con las manos metidas en los bolsillos de su traje a medida. Extendió una mano, un gesto de consuelo vacilante, pero yo retrocedí, un reflejo nacido de años de maltrato emocional y físico. Él lo vio, el retroceso casi imperceptible, y su mano cayó, colgando torpemente en el aire.

-Solo intentaba ayudarte con tu maleta -murmuró, su mirada fija en algún lugar por encima de mi hombro. El aire entre nosotros era denso, pesado con palabras no dichas, con años de dolor y resentimiento.

-Puedo sola -respondí, mi voz plana, sujetando con más fuerza mi pequeña maleta de lona. Prefería cargar mis propias cargas, físicas o de otro tipo. Era más seguro así. Menos expectativas, menos decepciones.

El trayecto desde el panteón hasta la casa había sido silencioso, el coche de lujo un capullo de tensión. Ahora, el silencio se alargó de nuevo mientras caminábamos por el gran vestíbulo, pasando junto a los retratos de antepasados que apenas reconocía, hacia el corazón de la casa.

Entonces, una voz, dulce como la miel, afilada como una navaja.

-¡Blake! ¡De verdad has vuelto!

Gabriela. Sus ojos, grandes y aparentemente inocentes, tenían un brillo depredador que conocía demasiado bien. Se deslizó por la majestuosa escalera, una visión en un vestido pastel, su sonrisa demasiado brillante, demasiado perfecta. Me abrazó, un abrazo rápido, casi superficial, pero sentí la tensión calculada en su cuerpo, el triunfo apenas contenido. Pensaba que había ganado.

Pensaba que estaba aquí para reclamar mi lugar, para luchar por una familia que me había descartado hacía mucho tiempo. Pensaba que seguía siendo la misma chica frágil e insegura que había manipulado con tanta facilidad. Pero estaba equivocada. La chica que conocía se había ido, reemplazada por alguien vaciado, alguien que no tenía fuerzas para batallas triviales. Mi enfermedad me había quitado mucho, pero también me había dado una extraña especie de paz, una aceptación que trascendía sus juegos mezquinos. Mis prioridades habían cambiado. Todo lo que quería ahora era morir en paz, cerca de mi madre.

-Qué bueno verte, Gabriela -dije, mi voz tranquila, casi distante. Mi mirada se desvió hacia el anillo de compromiso que brillaba en su mano izquierda. Era un diamante considerable, un símbolo de todo lo que me había robado.

Fernando, mi padre, salió de su estudio, su presencia tan imponente como siempre, pero su rostro grabado con nuevas y cansadas líneas. Me asintió secamente, un reconocimiento distante. Su frialdad era un peso familiar, una constante en mi turbulenta vida. Él era la fuerza inamovible, el arquitecto de mi exilio, y su indiferencia era un escudo detrás del cual había aprendido a vivir.

No perdí el tiempo en cortesías. Mis ojos escanearon el entorno familiar, buscando algo.

-¿Dónde está el vestido de novia de mamá? -pregunté, mi voz cortando la fachada educada. Mi fideicomiso era una cosa, pero ese vestido... ese era mi madre.

La ama de llaves, la señora De la Vega, una mujer amable que siempre me había tratado con una suave lástima, se retorció las manos.

-Ay, señorita Blake... el vestido... -su voz se apagó, sus ojos mirando nerviosamente hacia Gabriela.

Mi estómago se revolvió. Ya lo sabía. Un pavor frío se filtró en mis huesos.

-Gabriela lo tiene -proporcionó Brandt, su voz plana-. Le quedaba precioso. Se casa el mes que viene, ¿sabes?

La ira, fría y aguda, atravesó el entumecimiento que se había convertido en mi compañero constante. No por el dinero, no por su afecto, sino por esto. Por el vestido de mamá. No era solo tela; eran recuerdos, un legado, un pedazo de mi madre que creía seguro, esperándome. Y se lo habían dado a ella. A ella.

-¿Se va a casar? -pregunté, mi voz peligrosamente tranquila, las palabras con sabor a ceniza-. ¿Con quién? -Ya lo sabía, en el fondo, una premonición nauseabunda retorciéndome las entrañas.

La sonrisa de Gabriela se ensanchó, una sonrisa triunfante que apenas se molestó en ocultar. Levantó su mano izquierda, el diamante destellando.

-¡Con Corey, por supuesto! Me lo propuso el mes pasado. ¿No es maravilloso?

Se me cortó la respiración. Corey. Mi Corey. Mi amor de la infancia, el chico que una vez juró protegerme, que me prometió un para siempre. El chico cuyas manos me habían roto la pierna, acabando con mis sueños. El chico que había elegido a Gabriela por encima de mí, una y otra vez. El chico que ahora estaba a punto de casarse con ella, usando el vestido de mi madre.

Una ola de frío me recorrió, y por un momento, el mundo se inclinó. Corey. ¿Cómo pudo? Lo recordaba, tan claramente, defendiéndome en la primaria, apartando a los bravucones, su pequeña mano firmemente metida en la mía. "¡Dejen en paz a Blake!", había gritado una vez, su cara roja de indignación.

Luego, las cosas empezaron a cambiar. Después de que mamá murió, después de que llegó Gabriela, Corey empezó a distanciarse. Pasaba más tiempo con Gabriela, escuchando sus historias de sonido inocente, creyendo sus lágrimas fabricadas. Recuerdo el día que los encontré en la biblioteca, su brazo alrededor de ella, consolándola después de alguna ofensa inventada. Lo confronté, con lágrimas corriendo por mi cara. "Corey, ¿cómo pudiste? ¿No ves lo que está haciendo?".

Me había mirado, no con la calidez familiar, sino con un destello de molestia. "Blake, es tan frágil. Siempre haces una escena". Sus palabras habían sido un golpe físico, peor que cualquier puñetazo. "Y deja de llamarla 'la nueva', Blake. Ahora es Gabriela".

Recuerdo haberle rogado, llorando: "Por favor, Corey, no me dejes. Eres todo lo que tengo". Él había apartado mis manos con suavidad, pero con firmeza. "Me estás asfixiando, Blake. Siempre eres tan... intensa".

Luego vino el "secuestro". Gabriela, con lágrimas corriendo, una mejilla amoratada, susurrando mi nombre. Corey, con los ojos llenos de una rabia que nunca había visto, creyendo cada una de sus palabras. Me había inmovilizado contra la pared, su agarre como hierro, su cara a centímetros de la mía. "¡Eres una perra enferma y retorcida, Blake! ¡La lastimaste! ¡Lastimaste a Gabriela!". La patada, rápida y brutal, a mi rodilla. El crujido nauseabundo que resonó en mis huesos, destrozando no solo mi pierna, sino mi futuro. Mi carrera de ballet, todo por lo que había trabajado, se fue en un instante. Y él simplemente me vio caer, su rostro una máscara de asco, antes de volverse para consolar a Gabriela.

Ahora, se iba a casar con ella. Usando el vestido de mamá. Mi vestido.

Mi mundo, que ya se había reducido a una cuenta regresiva finita, de repente se sintió completamente estéril. Se lo habían llevado todo. Mi madre, mi lugar en la familia, mi carrera, mi cordura, mi amor. Ahora, incluso el último recuerdo sagrado, el vestido de mi madre, no estaba a salvo de sus manos codiciosas. No me quedaba nada. Nada.

Punto de Vista de Blake Poole:

El correo de confirmación para la tumba de mamá llegó, una pequeña victoria en una batalla perdida. El costo era exorbitante, mucho más de lo que me quedaba en mis menguantes ahorros, incluso después de vender las pocas cosas de valor que aún poseía. Solidificó la necesidad desesperada de mi fideicomiso, de los últimos restos del patrimonio de mi madre. Y de ese maldito vestido.

Respiré hondo y temblorosamente, el sabor metálico del miedo y la enfermedad cubriendo mi lengua. Tenía que enfrentar a Gabriela. Tenía que recuperar el vestido, de una forma u otra. Era más que solo tela; era un símbolo, el último hilo que me conectaba con el mundo, con mi madre, antes de desvanecerme.

Mientras me dirigía hacia la opulenta sala de estar, donde Gabriela a menudo presidía, una figura bloqueó mi camino. Corey. Su rostro estaba demacrado, sus ojos sombríos, un cansancio desconocido aferrado a él como una segunda piel. Se veía... atormentado.

-Blake -dijo, su voz áspera, un marcado contraste con el tono despreocupado que recordaba de nuestra infancia-. ¿Por qué has vuelto?

No respondí. Mi mirada bajó a su mano, luego a su pierna. La que, todos esos años atrás, había dado el golpe que destrozó mi rótula, acabando con mis sueños. El recuerdo era una cicatriz fresca, palpitando bajo mi piel.

Mi mente repetía la escena como un disco rayado: el rostro manchado de lágrimas de Gabriela, sus acusaciones susurradas sobre el falso secuestro, su dedo tembloroso señalándome. Corey, su rostro contorsionado por la rabia, sus ojos ardiendo con un odio del que nunca lo había creído capaz. No solo le había creído; había actuado sobre sus mentiras. Me había pateado, me había roto, todo por ella. Mi prometedora carrera como bailarina de ballet, lo único que me había traído alegría y propósito después de la muerte de mamá, había terminado en un crujido nauseabundo de hueso y cartílago. Recordaba el dolor sordo, luego el dolor abrasador, luego el entumecimiento horrible mientras el doctor explicaba el daño irreparable. Mi vida, mi futuro, se habían ido. Así de simple.

Y no había sentido nada entonces. No realmente. Solo una extraña y distante observación de la agonía física, como si le estuviera sucediendo a otra persona. El dolor emocional ya había sido demasiado grande, demasiado abrumador, para registrar otro golpe.

Él vio mi mirada, siguiéndola hasta su pierna, hasta el fantasma de la violencia que había infligido. Un destello de algo, quizás culpa, cruzó su rostro. Se estremeció, retirando ligeramente la pierna.

-Yo... no debí -comenzó, su voz apenas un susurro, su mirada fija en el suelo-. Estaba tan enojado. Gabriela... estaba tan asustada. Dijo que le torciste el tobillo tratando de empujarla al coche. Yo solo... reaccioné. -Extendió la mano, su mano flotando inciertamente-. Blake, lo siento mucho. Te juro que nunca quise... romperte la pierna. Pensé que eras peligrosa. Pensé que intentabas lastimarla.

Retrocedí ante su toque, una reacción visceral. ¿Lo sentía? ¿Después de todo este tiempo? ¿Después de destruir mi vida? La palabra se sentía barata, sin sentido.

-No lo hagas -dije, mi voz apenas audible-. No finjas que te importa ahora.

Se desinfló visiblemente, sus hombros cayendo.

-Sí me importa, Blake. Siempre me ha importado. Es solo que... te volviste tan diferente después de que Leonor murió. Tan enojada. Tan fuera de control.

Reprimí una risa amarga. ¿Enojada? ¿Fuera de control? Esa era su narrativa, su excusa conveniente para abandonarme. Era una niña a la que le habían destrozado el mundo, y todo lo que quería era que alguien me viera, que me amara. Su amor había dependido de mi sumisión, de mi sufrimiento silencioso. Cuando me atreví a exigir atención, me tildaron de loca.

-No importa -dije, dándome la vuelta, el cansancio instalándose profundamente en mis huesos. No quería sus disculpas. No quería su culpa. Simplemente quería completar mi misión final.

-¿Dónde has estado, Blake? -preguntó, su voz más suave ahora, casi suplicante-. Durante tres años, simplemente desapareciste.

-Por ahí -respondí vagamente, la única palabra un muro entre nosotros. ¿Qué se suponía que debía decirle? ¿Que había pasado el último año entrando y saliendo de clínicas, sometiéndome a tratamientos brutales que me dejaban débil y con náuseas? ¿Que había estado luchando contra los demonios de la depresión, los ecos de sus acusaciones, el frío agarre de una enfermedad terminal?

Mi salud mental había sido un camino sobre la cuerda floja durante años, una lucha constante contra la oscuridad que amenazaba con consumirme. Post-trauma, post-abandono, post-diagnosticada con depresión severa. Y luego el cáncer. Una invasión lenta y agonizante que comenzó sutilmente, y luego rugió a la vida. Los médicos habían sido claros: "Etapa IV. Agresivo. Pronóstico... sombrío. Pon tus asuntos en orden. Busca apoyo, Blake. Necesitas a tu familia".

Familia. La ironía era un sabor amargo en mi boca. Mi familia había sido la arquitecta de mi sufrimiento, los que me habían empujado al límite. Eran las últimas personas a las que recurriría en busca de consuelo. Y además, ¿cuál era el punto? El resultado era inevitable. Me estaba muriendo. Probablemente ni siquiera les importaría. El pensamiento solo trajo un dolor sordo, no el dolor abrasador que una vez habría causado. Ahora estaba insensible a su indiferencia.

Corey abrió la boca para hablar de nuevo, pero una voz aguda y sacarina lo interrumpió.

-¡Corey, cariño! ¡Ahí estás! -Gabriela. Salió de la sala de estar, una visión en blanco, una delicada bata de seda aferrada a su esbelta figura. Sus ojos, sin embargo, no eran delicados. Eran agudos, calculadores, entrecerrándose imperceptiblemente al verme con Corey.

Se deslizó hacia él, pasando posesivamente su brazo por el de él, sus ojos fijos en mí con una hostilidad apenas disimulada.

-¿Qué haces, cariño? Los del catering están aquí. Sabes cómo me estreso. -Hizo una pausa, su mirada recorriéndome, una mueca de desprecio jugando en sus labios-. Oh, Blake. ¿Todavía aquí? Pensé que ya habrías hecho suficiente daño por un día.

Enfrenté su mirada, sin parpadear.

-No estoy aquí para causar daño, Gabriela. Estoy aquí por lo que es mío.

Sus ojos se abrieron de par en par, una exhibición teatral de inocencia.

-¿Lo que es tuyo? Cariño, todo aquí es nuestro ahora. -Apretó su agarre en el brazo de Corey-. A menos que te refieras al último jirón de tu reputación. Porque te aseguro que eso se fue hace mucho tiempo. -Su voz goteaba condescendencia-. ¿Pensando en armar problemas de nuevo? ¿Tratando de reclamar tu posición? Es patético, Blake. Nadie te quiere aquí.

Sentí una leve sonrisa tocar mis labios. Realmente no entendía. Pensaba que todavía estaba luchando por su patético reino. Mi vida era demasiado corta para tales trivialidades. El cáncer me había purgado de todas esas necesidades desesperadas e infantiles. Ya no me importaba su amor, su aprobación, su posición social. Todo lo que quería era paz. Y el vestido de mi madre.

-No quiero su amor, Gabriela -dije, mi voz suave pero firme-. Dejé de querer eso hace mucho tiempo. Lo que quiero es el vestido de novia de mi madre. El hecho a medida. ¿Dónde está?

Sus cejas perfectamente esculpidas se dispararon de sorpresa, un destello de genuino shock en sus ojos. No se esperaba eso. Había esperado una pelea por Corey, por la familia, por el dinero. No por el vestido.

Luego, una risa despectiva brotó de ella.

-¿El vestido? Oh, Blake, cariño. Ese es mi vestido de novia ahora. Fernando y Brandt me lo dieron. Dijeron que era un símbolo de mi lugar en esta familia. Un símbolo de cuánto me aman. -Levantó su mano izquierda, el anillo de compromiso brillando-. Y combina perfectamente con el anillo de Corey, ¿no crees?

Se me cortó la respiración. El anillo. El anillo de Corey. El que me había dado, años atrás, una simple banda de plata con un pequeño zafiro. Hacía mucho que se había ido, por supuesto, descartado en algún lugar después de mi vida. Ahora, le había dado un diamante a ella.

-No puedes tenerlo -declaró Gabriela, su voz elevándose, un brillo triunfante en sus ojos-. Igual que no puedes tener a Corey. O a esta familia. O cualquier otra cosa. Todo lo que una vez fue tuyo, Blake, es mío ahora. Cada una de las cosas. -Se inclinó, su voz un susurro venenoso-. Y no hay nada que puedas hacer al respecto.

La miré, la miré de verdad, su rostro una máscara de alegría maliciosa, y luego a Corey, que estaba a su lado, su rostro pálido y conflictivo, pero en silencio. Le creía. Siempre lo había hecho. Siempre lo haría.

Una extraña y silenciosa desesperación se apoderó de mí. Tenía razón. Se lo habían llevado todo. Y yo estaba demasiado cansada para luchar. Demasiado cansada incluso para que me importara. Mi mundo se estaba encogiendo, día a día, hora a hora. No había lugar para batallas, no había energía para la guerra. Solo la marcha silenciosa hacia lo inevitable.