Resurgir de los escombros: El regreso épico de Starfall

Esta noche, la lluvia no solo caía sobre Manhattan; golpeaba el asfalto con furia, como si intentara partir la ciudad en dos.

Ceniza sintió el impacto antes de escucharlo.

El mundo giró violentamente hacia la izquierda. El metal chilló contra el metal, un sonido que le vibró en los dientes y se asentó en lo profundo de sus huesos. Luego vino el golpe seco. Su sedán besó la barandilla de contención con una fuerza que le sacudió la cabeza contra el reposacabezas.

Siguió un silencio pesado y asfixiante, roto solo por el rítmico y burlón golpeteo de los limpiaparabrisas.

El dolor estalló detrás de sus ojos, caliente y blanco. Parpadeó, tratando de disipar la neblina, pero un líquido tibio y pegajoso ya le bajaba por la sien, irritándole el ojo. Se llevó la mano a la frente y retiró los dedos húmedos y oscuros bajo las luces intermitentes del tablero.

Sangre.

El pánico, frío y agudo, irrumpió a través del shock. Necesitaba ayuda. Necesitaba estar a salvo.

Su mano, temblando tan violentamente que apenas podía controlarla, buscó a tientas su celular en el asiento del copiloto. La pantalla estaba estrellada, una telaraña de vidrio sobre el fondo de pantalla que había puesto hacía tres años: una foto de ella y Acantilado en su luna de miel en Bora Bora. Él no sonreía en la foto, pero ella sí.

Presionó la marcación rápida para "Esposo".

Sonó. Una vez. Dos veces. Tres veces.

El sonido del tono de llamada era un salvavidas, un hilo delgado que la conectaba con la única persona que se suponía debía protegerla.

La llamada se desconectó.

Ceniza miró la pantalla, el corazón saltándole un latido. Seguramente presionó el botón equivocado. O tal vez la señal era mala por la tormenta. El pecho se le apretó, restringiendo el aire en sus pulmones. Marcó de nuevo.

Esta vez, contestaron al segundo timbre.

-Señora Wilson -dijo una voz. No era Acantilado. Era suave, profesional y totalmente distante. Baluarte, el asistente ejecutivo de Acantilado.

-Baluarte -graznó Ceniza. Su voz era un rasguido roto. Tosió, sintiendo sabor a cobre-. Baluarte, pásame a Acantilado. Por favor.

-El señor Acantilado está actualmente en una reunión informativa sobre la crisis de relaciones públicas -dijo Baluarte. Sonaba como si estuviera leyendo un guion-. Dio instrucciones explícitas de no ser molestado.

-Tuve... tuve un accidente -susurró Ceniza. El dolor en su cabeza palpitaba ahora, un tamborileo al ritmo de su pulso acelerado-. Estoy en la autopista. Mi carro... hay sangre.

Hubo una pausa al otro lado. Un sonido ahogado, como una mano sobre el receptor. Luego, la voz de Baluarte regresó, pero el tono había cambiado. No era preocupación. Era vergüenza ajena.

-Señora Wilson, el señor Acantilado dice... -Baluarte vaciló.

-¿Dice qué? -suplicó ella. Las lágrimas se mezclaban con la sangre en su mejilla.

-Dice que pare con los teatritos -dijo Baluarte, bajando la voz una octava-. Dijo, y cito: "Cuelga. Dile que no tengo tiempo para su chantaje emocional esta noche".

La línea se cortó.

Ceniza no bajó el teléfono de inmediato. Lo sostuvo contra su oído, escuchando el zumbido hueco del tono de desconexión. Era más fuerte que la lluvia. Más fuerte que las sirenas que aullaban a la distancia.

Él pensaba que ella estaba mintiendo.

Pensaba que desangrarse al costado de la interestatal era una táctica para llamar la atención.

El celular se deslizó de sus dedos entumecidos y repiqueteó en el tapete del piso. Echó la cabeza hacia atrás, cerrando los ojos. La oscuridad era invitadora.

Para cuando los paramédicos forzaron la puerta, Ceniza flotaba en un espacio entre la conciencia y una pesadilla. Sintió manos sobre ella, eficientes e impersonales. La aseguraron a una camilla. La lluvia le golpeó la cara, fría y chocante, pero no tembló. No sentía nada.

Dentro de la Sala de Urgencias, las luces fluorescentes fueron una agresión. Un médico con ojos cansados le suturó el corte en la frente. Ella había rechazado la anestesia local. Necesitaba el ardor. Necesitaba saber que todavía estaba en su cuerpo, porque su alma se sentía como si estuviera flotando en algún lugar cerca del techo, mirando hacia abajo a los escombros de su vida.

-Tiene suerte, señora Wilson -murmuró el médico, cerrando un nudo-. Un centímetro más y habría perdido el ojo. ¿Dónde está su marido? Necesitamos a alguien para firmar los papeles de alta si quiere irse esta noche.

-Está... fuera de la ciudad -mintió Ceniza. La mentira le supo a cenizas.

Giró la cabeza hacia un lado. Una televisión montada en la pared transmitía noticias de espectáculos. El volumen estaba bajo, pero el cintillo en la parte inferior era de un rojo brillante.

ÚLTIMA HORA: CAPTAN A ACANTILADO WILSON EN EL PLAZA CON ALBA STUART.

A Ceniza se le cortó la respiración.

Las imágenes eran granulosas, tomadas a través de la lluvia, pero inconfundibles. Acantilado, su esposo, estaba guiando a una mujer menuda hacia una limusina que esperaba. Se había quitado el saco del traje y lo había puesto sobre los hombros de la mujer para protegerla de la tormenta.

Su rostro estaba vuelto hacia la mujer. Su expresión estaba grabada con una preocupación frenética y cruda que Ceniza no había visto dirigida a ella en cuatro años de matrimonio.

Alba Stuart. El amor de la infancia. La que se escapó. La que actualmente estaba "frágil" debido a un supuesto escándalo de embarazo.

Ceniza miró la hora en la pantalla. La transmisión era en vivo.

En el momento exacto en que Ceniza se desangraba sobre su volante, rogando por ayuda, Acantilado estaba envolviendo con su saco a otra mujer.

Algo dentro del pecho de Ceniza hizo un sonido como de cristal rompiéndose. No fue un estallido fuerte. Fue silencioso, definitivo e irreparable.

Se sentó. La habitación dio vueltas, pero se obligó a detenerla.

-Firmaré los papeles yo misma -le dijo a la enfermera que entró con una tabla sujetapapeles.

-Señora Wilson, realmente no debería conducir -dijo la enfermera, mirando el vendaje.

-No voy a conducir.

Ceniza sacó su celular de su bolsa. La pantalla estaba destrozada, pero aún funcionaba. Pasó de largo "Esposo". Pasó de largo "Padre".

Se detuvo en "Latido".

Presionó llamar.

-¿Ceniza? -la voz de Latido era brillante, rodeada por el ruido ambiental de una comedia de televisión-. Hola, nena. ¿Todo bien?

-Latido -dijo Ceniza. Su voz era firme. Aterradoramente firme-. Necesito que me recojas en el Hospital Lenox Hill. Choqué el auto.

-¿Qué carajos? -chilló Latido. El ruido de la comedia se cortó al instante-. Voy para allá. Estoy en el carro. ¿Está Acantilado ahí? Pónmelo, le voy a gritar hasta dejarlo sordo.

-No -dijo Ceniza. Miraba la pantalla de TV, donde la limusina se alejaba-. Él no está aquí. Y no voy a volver al Penthouse.

-Ok -dijo Latido, su voz suavizándose al instante-. Ok, cariño. Voy para allá. Diez minutos.

Ceniza salió del hospital veinte minutos después. La lluvia no había parado. Empapaba su blusa delgada, enfriándole la piel, pero el frío se sentía como una armadura ahora.

Unos cuantos paparazzi merodeaban cerca de la entrada, esperando una sobredosis de celebridad o un escándalo. Ni siquiera levantaron sus cámaras por ella. Para ellos, ella no era nadie. Solo Ceniza Graves, la esposa callada y aburrida del heredero Wilson. El mueble.

El Ford Fiesta destartalado de Latido frenó con un chillido en la acera. Era un contraste absoluto con los elegantes autos negros a los que Ceniza estaba acostumbrada. Estaba oxidado, era ruidoso y hermoso.

Ceniza subió. El auto olía a papas fritas rancias y aromatizante de vainilla. Olía a hogar.

Latido no hizo preguntas. Solo se estiró, tomó la mano helada de Ceniza y la apretó fuerte.

-Vamos a mi casa. Tengo vino y pizza congelada.

Ceniza miró por la ventana mientras la ciudad se desdibujaba. El dolor en su cabeza era ahora un latido sordo, fácil de ignorar.

Su celular vibró en su regazo.

Un mensaje de texto de Acantilado.

Deja el drama. Vete a casa. Me encargaré de ti mañana.

Ceniza miró las palabras. Ayer, habría escrito un párrafo de disculpa. Habría explicado. Habría rogado.

Hoy, simplemente presionó el botón de encendido y dejó la pantalla en negro.

El sol de la mañana golpeó los ventanales de piso a techo del Penthouse con un brillo agresivo que se sentía personal.

Ceniza estaba parada en el centro de la recámara principal. Había vuelto solo por su pasaporte y su laptop. Se había dicho a sí misma que no miraría. Que no tocaría.

Pero la habitación era un museo de su soledad.

La cama estaba hecha, crujiente y militarmente tensa, por el personal de limpieza. Pero tirado a los pies de la misma había un saco de traje gris carbón. El saco de Acantilado. El que había estado usando en las noticias anoche.

Ceniza lo miró fijamente. Él debió haber llegado a casa en la madrugada, cambiarse la ropa empapada e irse de nuevo antes de que saliera el sol. Ni siquiera había revisado si ella estaba en la cama.

Caminó hacia allí, sus movimientos lentos, como si se moviera bajo el agua. Levantó el saco. Era pesado, hecho de una lana que costaba más que los autos de la mayoría de la gente.

Lo acercó a su rostro.

Debajo del aroma de la colonia de sándalo de Acantilado, había algo más. Algo dulce. Asquerosamente floral. Gardenias y deshonestidad. El aroma característico de Alba.

Una ola de náuseas recorrió su estómago. Apretó la tela, sus nudillos poniéndose blancos.

Algo crujió en el bolsillo interior del pecho.

Sus dedos se sumergieron, pasando el forro de seda, y sacaron un sobre grueso de color crema. No era una carta de negocios. El papel era texturizado, de grado médico.

Lo abrió.

Era la impresión de un ultrasonido. Una imagen granulosa en blanco y negro de un útero.

En la parte superior, impreso en letras negritas e innegables: Paciente: Alba Stuart.

Fecha: 14 de Octubre.

14 de Octubre.

A Ceniza se le cortó el aliento. Eso fue hace tres días. Ese fue el día que Acantilado le dijo que estaba en Boston para una adquisición de fusión. Incluso se había quejado de los retrasos en los vuelos.

No había estado en Boston. Había estado sosteniendo la mano de Alba en una clínica de fertilidad en el Upper East Side.

El papel se deslizó de sus dedos y revoloteó hasta el suelo, cayendo boca arriba. El pequeño saco borroso parecía el cráter de una bomba.

Ceniza no lloró. Sentía que había llorado toda la humedad de su cuerpo en la sala de espera del hospital. Ahora, solo se sentía seca. Hueca.

El sonido de la puerta principal desbloqueándose resonó a través del enorme departamento. El golpe pesado de la puerta de roble cerrándose. Pasos, seguros y pesados, acercándose a la recámara.

Ceniza no se movió. Se quedó junto a la cama, con el saco aún en su mano.

Acantilado entró. Se veía impecable, como siempre. Recién duchado del gimnasio, usando una camisa blanca crujiente, con las mangas arremangadas hasta los codos. Se detuvo cuando la vio.

Sus ojos se dirigieron al vendaje en su frente. Por una fracción de segundo, su expresión vaciló. Un parpadeo de algo -¿sorpresa? ¿culpa?

Pero desapareció al instante, reemplazado por su máscara estándar de superioridad molesta.

-Así que -dijo, pasando junto a ella hacia el tocador para tomar un reloj-. Decidiste volver. Baluarte dijo que no dormiste aquí.

-Estuve en el hospital -dijo Ceniza. Su voz era tranquila.

Acantilado soltó una risa burlona, abrochándose el reloj.

-Claro. El "accidente". Sabes, Ceniza, eso de que viene el lobo ya está muy visto. Si querías mi atención, podrías haber reservado una cena como una persona normal.

Se giró para enfrentarla, recargándose contra el tocador, cruzando los brazos.

-¿Y bien? ¿Vas a explicar por qué le hiciste una escena a mi asistente?

Ceniza lo miró. Realmente lo miró. Vio las líneas atractivas de su rostro, la mandíbula que solía trazar con sus dedos, los ojos que solían mirarla con deseo. Ahora, era un extraño. Un extraño cruel y hermoso.

-¿Cómo está Alba? -preguntó ella.

Acantilado se congeló. Su postura se tensó perceptiblemente.

-¿Qué?

-Alba -repitió Ceniza-. ¿Está sana? ¿El bebé está sano?

El rostro de Acantilado perdió el color. Sus ojos se dispararon al saco en la mano de ella, luego al suelo. Vio la imagen del ultrasonido tirada sobre la alfombra persa.

El silencio se estiró entre ellos, espeso y sofocante.

-Revisaste mis bolsillos -acusó él, con voz baja y peligrosa. No lo negó. Atacó. Era su manera.

-Mentiste sobre Boston -contraatacó Ceniza.

Acantilado dio un paso hacia ella, apretando la mandíbula.

-Es complicado, Ceniza. No lo entenderías. Alba está pasando por una crisis. Necesitaba un amigo.

-¿Un amigo que va a sus citas prenatales? -Ceniza soltó una risa corta y seca-. ¿Crees que soy estúpida, Acantilado? ¿O simplemente no te importa lo suficiente como para mentir mejor?

-¡Está sola! -espetó Acantilado, alzando la voz-. Los medios la están despedazando. No tiene a nadie. Tengo una responsabilidad con su familia. Lo sabes.

-¿Y qué hay de tu responsabilidad conmigo? -susurró Ceniza-. ¿Con tu esposa?

Acantilado la miró con genuina confusión, como si la pregunta fuera absurda.

-Lo tienes todo, Ceniza. Vives en un penthouse de diez millones de dólares. Tienes una tarjeta de crédito ilimitada. Tienes el apellido Wilson. ¿Qué más quieres?

-Quiero un marido que no guarde el ultrasonido de su exnovia en el bolsillo -dijo ella, dejando caer el saco al suelo. Aterrizó encima de la imagen, cubriendo la evidencia.

-No es mi hijo -dijo Acantilado rápidamente. Demasiado rápido-. Ella solo... ella quería que lo viera. Como apoyo.

-No me importa -dijo Ceniza. Y se dio cuenta, con un sobresalto, de que era verdad. No le importaba si era de él o no. La traición no era la biología; era la prioridad.

Se dio la vuelta y entró al enorme vestidor.

-¿A dónde vas? -exigió Acantilado, siguiéndola.

Ceniza bajó su vieja y maltratada maleta del estante superior. Era la que había traído consigo de su dormitorio universitario, antes de que el dinero de los Wilson reemplazara todo lo que poseía.

-Estoy empacando -dijo, abriendo un cajón y tomando un puñado de ropa interior.

-No seas dramática -Acantilado se recargó en el marco de la puerta, rodando los ojos-. No vas a ir a ningún lado. Tenemos la gala de caridad la próxima semana. Tienes prueba de vestido el martes.

Ceniza no respondió. Tomó el cargador de su laptop. Tomó el disco duro que contenía lo único que era verdaderamente suyo: sus demos de voz.

-¡Ceniza! -retumbó la voz de Acantilado-. Detén esto. Estás actuando como una niña.

Ella cerró la cremallera de la maleta. Se levantó y lo enfrentó.

-No estoy actuando, Acantilado -dijo-. Me voy.

Pasó junto a él. Él le agarró el brazo, su agarre firme pero no doloroso. Solo controlador.

-Si cruzas esa puerta -siseó él-, no vuelvas. No tendré una esposa que huye cada vez que se pone celosa.

Ceniza miró su mano en su brazo. Luego levantó la vista a sus ojos.

-No estoy celosa, Acantilado -dijo suavemente-. Estoy harta.

Se soltó de su agarre.

Acantilado se quedó allí, atónito, mientras ella caminaba por el pasillo. No la persiguió. Era demasiado orgulloso. Pensó que ella se detendría en el ascensor. Pensó que se daría cuenta de que no tenía a dónde ir.

Ceniza le tomó una foto al ultrasonido en el suelo antes de salir de la habitación. Por si acaso.

Ceniza no se fue de inmediato. Se sentó en el otomán de terciopelo en el vestíbulo, con su maleta al lado como un perro leal. Necesitaba hacer esto bien.

Cuando Acantilado bajó diez minutos después, estaba completamente vestido para la oficina, con la corbata deshecha alrededor del cuello. La vio sentada allí y soltó un suspiro de alivio que sonó más a condescendencia.

-Bien -dijo, caminando hacia ella-. Entraste en razón. Ahora, arréglame esta corbata. El nudo nunca queda bien cuando lo hago yo.

Echó la barbilla hacia fuera, exponiendo su cuello, esperando sus dedos familiares. Era un ritual. Cada mañana durante cuatro años.

Ceniza no se movió.

-Tienes manos, Acantilado.

Acantilado se congeló. Giró la cabeza lentamente, mirándola como si el otomán hubiera empezado a hablar.

-¿Perdón?

Ceniza metió la mano en su bolsa y sacó un documento doblado. Era una lista escrita a mano en el reverso de un folleto de alta del hospital sobre el que había garabateado en la sala de espera.

La colocó sobre la mesa de consola de mármol.

-Necesitamos hablar sobre la separación -dijo ella.

Los ojos de Acantilado se entrecerraron. El alivio se desvaneció, reemplazado por una ira fría y dura.

-Estás tentando a tu suerte, Ceniza. Te lo dije, no tengo tiempo para juegos.

-No es un juego -se puso de pie-. Quiero el divorcio.

La palabra quedó suspendida en el aire, absorbiendo el oxígeno.

Acantilado la miró fijamente, luego echó la cabeza hacia atrás y se rió. Fue un sonido áspero, como un ladrido.

-¿Divorcio? ¿Tú? Ceniza, no seas ridícula. Estarías en la calle en una semana. No tienes trabajo. No tienes habilidades. No eres nada sin mí.

-Tengo mi dignidad -dijo ella, aunque su voz temblaba ligeramente-. Y prefiero dormir en la calle que en una cama que huele a ella.

-Ay, madura -espetó Acantilado. Se acercó, cerniéndose sobre ella. Usaba su altura como un arma-. Alba es una estrella. Está bajo una presión inmensa. Es frágil. Tú... tú eres solo un adorno. Un adorno muy caro que mi padre compró para hacerme parecer estable.

Las palabras la golpearon como puñetazos físicos. Adorno. Comprada.

-El adorno se rompió, Acantilado -dijo ella, sosteniéndole la mirada-. Estoy cansada de ser tu accesorio. Y estoy cansada de ser la villana en la telenovela de Alba.

-No te atrevas a pronunciar su nombre -advirtió Acantilado, apuntándole con un dedo-. Ella es pura. Ha pasado por un infierno.

-¿Pura? -Ceniza soltó una risa incrédula-. Puso una foto de ultrasonido en el bolsillo de un hombre casado. Eso no es pureza, Acantilado. Eso es marcar territorio como un animal.

La cara de Acantilado se puso de un tono rojo violento. Su mano tuvo un espasmo, moviéndose instintivamente hacia el bolsillo de su pecho, luego se detuvo. Él lo sabía. En el fondo, lo sabía.

-Lárgate -susurró.

-¿Qué?

-¡Dije que te largues! -rugió, agarrando un jarrón de cristal de la mesa y lanzándolo contra la pared. Se hizo añicos, los fragmentos lloviendo sobre el piso inmaculado-. ¿Te quieres ir? ¡Vete! ¡Lárgate de mi casa!

Metió la mano en su saco, sacó una chequera y garabateó furiosamente. Arrancó el cheque y se lo lanzó. Revoloteó hasta el suelo, aterrizando cerca de los pies de ella.

-Ten -escupió-. Liquidación por despido. Tómalo y desaparece.

Ceniza miró el cheque. Estaba en blanco. Ni siquiera había puesto una cantidad. Le estaba diciendo que podía poner su precio para irse.

Lo miró a él, viendo la rabia temblorosa en sus manos, el miedo detrás de sus ojos que se negaba a reconocer.

Pasó por encima del cheque.

-No quiero tu dinero, Acantilado -dijo en voz baja-. Solo quiero mi nombre de vuelta.

Agarró el asa de su maleta.

-¡Si cruzas esa puerta -gritó Acantilado, con la voz quebrándose-, congelaré todo! Las tarjetas, las cuentas, las membresías de los clubes. Serás un fantasma en esta ciudad.

Ceniza abrió la pesada puerta principal. El aire del pasillo estaba fresco.

-Ya era un fantasma aquí, Acantilado -dijo.

Lanzó su tarjeta llave sobre la mesa de la consola. Aterrizó con un clac agudo junto a la lista de divorcio sin firmar.

Salió.

La puerta no se azotó. Hizo clic al cerrarse con una finalidad aterradora.

Acantilado se quedó solo en el vestíbulo. El silencio era ensordecedor. Miró el cheque en blanco en el piso. Miró el jarrón destrozado.

El pánico estalló en su pecho, un sentimiento repentino e irracional de que acababa de cometer un error catastrófico.

Agarró su celular. Sus dedos temblaban mientras marcaba a su abogado.

-Sagasti -ladró cuando la línea conectó-. Congela sus cuentas. Todas. Ahora. Quiero que tenga cero acceso a fondos para el mediodía.

Colgó y miró fijamente la puerta, esperando. Esperando a que la realidad la golpeara. Esperando a que diera la vuelta y tocara.

No lo hizo.