Su Obsesión, Su Segunda Vida

Mi prometido, Damián, fue mi amor de la infancia. Pero una lesión cerebral traumática por un accidente de coche lo convirtió en un monstruo violento. Yo me quedé, decidida a esperar a que el hombre que amaba regresara.

Luego llegó su nueva terapeuta, la Dra. Cristina Huerta. Se suponía que debía ayudarlo a sanar, pero en su lugar, comenzó a manipularlo, poniéndolo en mi contra.

En una subasta de caridad, un hombre se abalanzó sobre ellos con un cuchillo. Grité una advertencia. Pero Damián no me protegió. Me jaló frente a él y a Cristina, usando mi cuerpo como escudo humano.

La hoja se hundió en mi costado. En mi vida anterior, eso fue solo el principio. Por Cristina, dejó que sus hombres me arrojaran por las escaleras. Por Cristina, se quedó de brazos cruzados mientras ella profanaba las cenizas de mi madre.

Y al final, los dos me asesinaron en un accidente de coche planeado, dejándome morir en un montón de metal retorcido.

Pero desperté, no muerta, sino en mi cama.

Un año entero antes de que me mataran. Esta vez, las cosas serían diferentes. Tenía un plan.

Capítulo 1

Desperté con el dolor fantasma de un choque de auto. El recuerdo era nítido, un destello brutal de metal retorcido y el rostro de Damián, frío e indiferente, mientras su nueva amante, Cristina, pisaba el acelerador a fondo. Me habían dejado para morir.

Pero no estaba muerta. Estaba en mi cama, en la mansión de Damián. El sol de la mañana entraba a raudales por la ventana. Era un día que recordaba de mi vida pasada. Un día, un año antes de mi asesinato.

Me habían dado una segunda oportunidad.

Aparté las sábanas y me puse de pie, mi cuerpo todavía débil por el recuerdo de un abuso que aún no había ocurrido en esta línea de tiempo. La resolución fue instantánea, sólida como una roca en mi pecho. No dejaría que volviera a suceder.

Salí de la habitación y bajé la gran escalera. Mi padre, Alberto Ávila, estaba en la sala, leyendo el periódico. Levantó la vista y sonrió al verme.

-Buenos días, mi amor. ¿Damián sigue dormido?

No respondí a su pregunta. Caminé directamente hacia él, con las manos apretadas a los costados.

-Papá, quiero romper el compromiso.

Su sonrisa se desvaneció. Dejó el periódico, con el ceño fruncido por la confusión. Me miró, me miró de verdad, y su expresión se suavizó con preocupación.

-Emilia, ¿qué pasa? ¿Tuvieron otra pelea tú y Damián?

Él pensaba que era solo otra pelea. No sabía ni la mitad. No sabía de las noches en que Damián, en un ataque de furia ciega, arrojaba cosas, su voz un rugido que resonaba en mi cabeza durante días. No sabía de los moretones que cubría con maquillaje.

Un temblor me recorrió. Apreté las manos con más fuerza, mis uñas clavándose en mis palmas. El dolor físico era una distracción bienvenida de la tormenta de recuerdos.

-Ya no puedo más, papá. Simplemente no puedo.

Mi voz era un susurro ronco. Era una respuesta vaga, pero era todo lo que podía darle sin sonar como una loca.

No insistió, solo me observó con ojos preocupados. Él sabía. Debía saber algo.

Los recuerdos me inundaron, no deseados y agudos.

Recordaba a Damián antes del accidente. Éramos novios desde niños. Él era el brillante y seguro director general, y yo era su orgullosa prometida. Nuestra vida era un cuento de hadas. Era tierno, me adoraba. Me traía flores sin motivo y me abrazaba como si yo fuera lo más preciado del mundo.

Luego vino el accidente. Un conductor ebrio chocó su coche de costado. Sobrevivió, pero una lesión cerebral traumática lo cambió todo.

Volvió a casa del hospital siendo un hombre diferente. El Damián tierno se había ido, reemplazado por un monstruo plagado de un severo trastorno de estrés postraumático y un trastorno explosivo intermitente.

Sus ataques de ira eran aterradores. La cosa más pequeña podía desatarlo. Un libro mal colocado, una comida que no era de su agrado, una pregunta que no quería responder.

Una noche, me rompió el brazo. Había lanzado una pesada estatua de cristal, apuntando a la pared, pero yo me moví en la dirección equivocada.

Cuando la ira pasó, estaba destrozado. Vio mi brazo, el ángulo antinatural, y se derrumbó en el suelo. Sollozó, golpeándose la cabeza contra el piso de madera hasta sangrar, rogándome que lo perdonara. Se veía tan roto, tan lleno de odio hacia sí mismo.

Y como una tonta, me arrodillé a su lado, mis propias lágrimas mezclándose con su sangre.

-Está bien, Damián. No te voy a dejar. Nunca te dejaré.

Lo dije una y otra vez, un mantra de mi propia perdición. Creía que su enfermedad era el enemigo, no él. Amaba al hombre que solía ser, y estaba decidida a esperar a que volviera.

Entonces su familia contrató a la Dra. Cristina Huerta. Era una terapeuta brillante, reconocida por su trabajo con pacientes con lesiones cerebrales. Se suponía que era nuestra salvadora.

Al principio, parecía profesional, atenta. Pero pronto, las cosas empezaron a cambiar. Damián comenzó a depender completamente de ella. Su palabra era ley.

Su atención se desvió de mí hacia ella.

"Cristina dice que necesito silencio absoluto".

"Cristina dice que tus visitas me estresan".

Empezó a cancelar nuestras citas para tener sesiones extra con ella. Le compraba regalos caros, "por su excelente cuidado", decía. La defendía cuando yo cuestionaba sus métodos, que parecían diseñados para aislarme.

El abuso se intensificó. Cristina lo provocaba sutilmente, luego se hacía a un lado y observaba la explosión con una mirada clínica y distante en sus ojos. Me convertí en su saco de boxeo, tanto literal como figuradamente.

La traición final en mi vida pasada fue cuando Cristina profanó las cenizas de mi difunta madre. En mi dolor y rabia, la confronté. Damián entró, vio a Cristina llorando con un rasguño en el brazo, y me golpeó hasta dejarme inconsciente. Lo siguiente que supe fue que estaba en su coche, con Cristina al volante, una sonrisa triunfante en su rostro mientras nos estrellaba contra una barrera de concreto.

Ahora, de pie en la sala, el recuerdo era tan vívido que casi podía oler la gasolina.

-Nunca te dejará ir, Emilia -dijo mi padre, su voz grave, trayéndome de vuelta al presente-. Ya sabes cómo es. Es posesivo. Se volverá loco.

-Lo sé -dije, mi voz firme ahora-. Su amor no es amor. Es una jaula.

Y no tenía intención de volver a ser un pájaro enjaulado. No en esta vida.

-Tengo un plan -le dije a mi padre-. Pero necesito ayuda. Alguien a quien Damián tema. Alguien a quien no pueda controlar.

Solo había una persona que encajaba en esa descripción. Héctor Bravo.

Héctor era un multimillonario solitario y enigmático. Su poder rivalizaba, y en muchos sentidos superaba, la fortuna de la familia Ferrer. Él y Damián eran rivales de negocios a muerte. Damián lo odiaba con pasión, viéndolo como una amenaza constante.

-¿Bravo? -Mi padre parecía escéptico-. Es un fantasma. ¿Por qué un hombre como él nos ayudaría?

-Lo hará -dije con una certeza que me sorprendió incluso a mí misma.

Porque en mi vida pasada, después de mi muerte, Héctor Bravo había destruido a Damián. Había desenterrado cada crimen, cada secreto sucio de la corporación Ferrer y los había expuesto al mundo. Lo había hecho por mí.

Y recordé algo más. Un pequeño detalle, casi olvidado. Hace unos años, en una subasta de caridad, un hombre había pagado anónimamente una suma ridícula por una simple pulsera que yo había donado, una pieza que mi madre me había dejado. El dinero se destinó a un hospital infantil. Más tarde descubrí que el comprador anónimo era Héctor. Me había devuelto la pulsera con una simple nota: "Hay cosas demasiado valiosas para ser vendidas".

Me había amado desde la distancia, en silencio, durante una década. Estaba apostando mi vida, y la de mi padre, a que este amor era real.

-Voy a pedirle que nos ayude a fingir nuestra muerte -dije, las palabras sonando extrañas y drásticas en mi lengua-. Es la única manera de escapar de Damián para siempre. Nos iremos del país y empezaremos de nuevo.

Mi padre me miró fijamente, su rostro pálido. La extremidad de mi plan finalmente pareció hacerle entender la profundidad de mi desesperación.

Justo en ese momento, el sonido de la puerta principal abriéndose resonó en el pasillo.

-Emilia, cariño, ya llegué.

Era la voz de Damián. Y no estaba solo. Podía oír los suaves pasos de Cristina a su lado.

Rápidamente alisé la expresión de mi rostro, hundiendo el terror y el odio en lo más profundo de mi ser. Tenía que interpretar mi papel, solo un poco más.

Damián entró, con una hermosa sonrisa en el rostro que no le llegaba a los ojos. Cristina estaba a su lado, mirándome con una falsa inclinación de cabeza comprensiva.

-Te ves pálida, Emilia -dijo Damián, frunciendo el ceño con fingida preocupación-. ¿Te sientes mal?

-Solo un dolor de cabeza -mentí suavemente.

Asintió, aceptando la mentira sin cuestionar. Se volvió hacia Cristina.

-Cristina tuvo una sesión larga hoy. Le duele un poco la garganta. ¿Podrías prepararle un té de miel y limón, Emilia? Como tú sabes hacerlo.

Era una orden disfrazada de petición. En mi vida pasada, habría discutido. Habría señalado que teníamos personal para eso. Mi desafío me habría ganado una bofetada más tarde, en privado.

Recordé el escozor de su mano, la frialdad en sus ojos.

Lo odiaba. Odiaba verlo. Y odiaba a la mujer que estaba a su lado, sus ojos brillando con una victoria posesiva que ella creía que yo no podía ver.

Esta vez, solo sonreí. Una sonrisa tranquila y vacía.

-Por supuesto, Damián.

Me di la vuelta y caminé hacia la cocina, sintiendo sus ojos en mi espalda. La mirada de Cristina era aguda, sorprendida por mi fácil sumisión.

Que se sorprenda. Esto era solo el principio.

En la cocina, seguí los movimientos para hacer el té. Mis manos estaban firmes mientras cortaba el limón y medía la miel, pero mi corazón latía a un ritmo frenético contra mis costillas.

Mi teléfono, guardado en mi bolsillo, vibró en silencio. Miré hacia la sala. Estaban hablando, sus voces un murmullo bajo. Saqué el teléfono y vi el mensaje de un número desconocido.

El plan está en marcha. Siete días. Un coche estará esperando.

Era del asistente de Héctor. La esperanza, feroz y brillante, surgió en mí. Siete días. Solo tenía que sobrevivir siete días más.

Borré rápidamente el mensaje y volví a guardar el teléfono en mi bolsillo justo cuando Damián entraba en la cocina.

-¿Quién era? -preguntó, su voz casual, pero sus ojos eran agudos, desconfiados.

Me tensé, de espaldas a él. Mi mente corrió, buscando una mentira plausible.

-Era el servicio de catering para la fiesta de compromiso -dije, volviéndome para enfrentarlo con una expresión plácida-. Confirmando los cambios en el menú.

Sus hombros se relajaron. La sospecha en sus ojos se desvaneció, reemplazada por una mirada suave y posesiva que antes me hacía sentir querida y ahora solo me ponía la piel de gallina.

-Bien -dijo, acercándose y rodeando mi cintura con sus brazos por detrás. Apoyó la barbilla en mi hombro, su aliento cálido contra mi cuello-. No quiero que nada salga mal. Tiene que ser perfecto.

Me dio un beso en la sien.

-Me preocupé por un segundo -murmuró-. Pensé... no sé. No soporto la idea de que me dejes, Emilia. Lo sabes. Me desmoronaría.

Tuve que luchar contra el impulso de apartarme de su contacto. Miré nuestro reflejo en el acero pulido del refrigerador. Parecía un amante devoto abrazando a su prometida. Era una hermosa mentira.

Era tan arrogante, tan seguro de mi amor y lealtad. Había usado ese amor para encadenarme a él, para excusar su crueldad, para hacerme cómplice de mi propio sufrimiento.

Ya no más. Esta vez, yo sabía la verdad. Su "amor" era una enfermedad, una necesidad egoísta de poseer, y yo ya no sería su cura.

-Debería llevarle esto a Cristina -dije, mi voz cuidadosamente neutral mientras me liberaba suavemente de su abrazo. Fue un pequeño acto de desafío, una representación física de la distancia que estaba poniendo entre nosotros.

Me soltó, un ceño fruncido tocó brevemente sus labios antes de que sonriera de nuevo.

-Por supuesto. No la hagas esperar.

Llevé la bandeja a la sala. Cristina estaba recostada en el sofá, luciendo perfectamente cómoda. Me observó acercarme con una expresión indescifrable.

Coloqué la taza de té en la mesita de centro frente a ella.

-Su té, Dra. Huerta.

La tomó, dio un sorbo delicado y luego hizo una mueca.

-Está un poco dulce, Emilia. ¿Podrías añadir más limón?

Su tono era condescendiente, como si hablara con una niña o una sirvienta. Era una provocación deliberada, una prueba.

En mi primera vida, aquí es donde habría comenzado la pelea. Pero ahora, solo asentí en silencio.

-Mis disculpas.

Llevé la taza de vuelta a la cocina, exprimí más jugo de limón y regresé. La volví a poner frente a ella sin decir una palabra.

Tomó otro sorbo.

-Ahora está demasiado ácido -suspiró dramáticamente, dejando la taza con un ruido seco-. Mi garganta es muy sensible. Supongo que es mucho pedir una simple taza de té.

Podía sentir los ojos de Damián sobre mí, esperando mi reacción. Podía sentir la ira, caliente y familiar, creciendo en mi pecho. Quería arrojarle el té hirviendo en su cara de suficiencia.

En cambio, respiré hondo. Alcancé el azucarero de la bandeja, tomé una cuchara limpia y saqué una pequeña cantidad de azúcar. Se la ofrecí.

-Puede añadir tanta como guste, Dra. Huerta -dije, mi voz plana-. Así estará perfecto para usted.

Fue un pequeño acto pasivo-agresivo, pero fue suficiente.

Los ojos de Cristina se abrieron de par en par, primero de sorpresa, luego de furia. Se volvió hacia Damián, su rostro se arrugó instantáneamente en una máscara de dolor y traición.

-¡Damián! -gritó, su voz temblorosa-. ¿Viste eso? ¡Me está faltando al respeto! ¡Después de todo lo que he hecho por ti!

Se puso de pie, con las manos apretadas en puños.

-¡No puedo quedarme aquí! ¡Me esfuerzo tanto por ayudarte, por manejar tu condición, y tu prometida me trata así! ¡Si ella va a estar aquí, entonces me voy! ¡Puedes buscarte otra terapeuta!

Casi me río. Era su jugada favorita. La amenaza de irse. Siempre funcionaba. Damián estaba aterrorizado de ser abandonado, aterrorizado de su propia mente sin ella para "manejarla".

Abrí la boca para defenderme, para señalar lo absurdo de su queja.

-Damián, ella fue la que...

-¡Ya basta, Emilia! -La voz de Damián fue aguda, cortándome.

Se interpuso entre nosotras, de espaldas a mí, frente a Cristina. Toda su postura era protectora.

Giró la cabeza, su mirada fría y dura.

-Pídele una disculpa a Cristina.

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Lo miré, incrédula. No podía estar hablando en serio. Había visto todo. Sabía que ella estaba mintiendo, provocándome.

-¿Qué? -susurré.

-La necesito, Emilia -dijo, su voz bajando, adoptando un tono suplicante que usaba cuando quería manipularme-. Sabes que sí. Mi recuperación depende de ella. Solo... por mí. Por favor. Pide disculpas y podremos superar esto.

Me estaba pidiendo que me tragara mi orgullo, que validara a una mentirosa, todo por sus propias necesidades egoístas. Siempre se trataba de sus necesidades.

Recordé una vez, hace años, antes del accidente. Alguien en una fiesta había hecho un comentario grosero sobre mi vestido. Damián lo había oído. Se había acercado con calma, había puesto en su lugar al hombre con unas pocas palabras tranquilas y cortantes, y luego me había alejado, su brazo un círculo cálido y protector a mi alrededor. Había sido mi príncipe azul.

Ahora, ese príncipe exigía que me inclinara ante el dragón.

El amor que creía que aún albergaba por el hombre que una vez fue, murió una muerte final y dolorosa en ese momento. Se hizo cenizas y se desvaneció, sin dejar nada más que una resolución fría y dura.

No me amaba. Ni siquiera me respetaba. Yo era solo una posesión, un consuelo familiar que estaba dispuesto a sacrificar por uno nuevo y más útil.

Bien. Jugaría el papel. Por siete días más.

-Tienes razón -dije, mi voz desprovista de emoción. Miré más allá de él, al rostro triunfante de Cristina-. Lo siento, Dra. Huerta. Fue mi error.

Las palabras sabían a veneno en mi boca.

No podía soportar estar en esa habitación un segundo más.

-Me siento cansada -dije, dándome la vuelta-. Voy a recostarme.

Salí de la habitación, sin esperar una respuesta, y subí corriendo las escaleras, el sonido de la voz suave y tranquilizadora de Damián calmando a su preciosa terapeuta siguiéndome todo el camino.

De vuelta en mi habitación -nuestra habitación-, empecé a sacar mi ropa del armario. La doblé cuidadosamente y la coloqué en una maleta que había escondido debajo de la cama. Fotos de nuestra vida juntos estaban en la mesita de noche. Tomé el marco de plata y miré los rostros sonrientes de dos personas que ya no existían. Con un movimiento de muñeca, lo puse boca abajo.

Damián me encontró así, rodeada de montones de ropa y recuerdos. Se acercó por detrás y me rodeó la cintura con sus brazos, atrayéndome contra su pecho.

-¿Todavía enojada conmigo, cariño? -murmuró en mi cabello, su tono suave y persuasivo. Pensaba que esto era un simple berrinche.

Pensaba que unas pocas palabras dulces y una conciencia culpable podían arreglar cualquier cosa.

Quería empujarlo, gritarle que no me volviera a tocar. Pero no podía. Todavía no. Me apoyé en él, una sumisión silenciosa y odiosa.

-No -dije, mi voz plana-. No estoy enojada.

Claramente no me creyó. Suspiró, un sonido de resignación. -Sé que hoy fue difícil. Cristina puede ser... intensa. Pero es esencial para mi salud. Déjame compensártelo.

Me giró para que lo enfrentara. -Hay una subasta de caridad esta noche en el St. Regis. Vístete. Iremos a comprarte algo bonito. Lo que quieras.

Pensaba que podía comprar mi perdón. Siempre lo hacía.

-No quiero ir -dije, mi voz firme.

Su agarre en mis brazos se tensó, su sonrisa se convirtió en una línea delgada y dura. -Vamos a ir, Emilia. No es una petición.

Mantuvo mi mirada, sus ojos oscuros con una advertencia. Me estaba desafiando a que lo desobedeciera. Aparté la vista primero. No tenía sentido pelear esta batalla. Perdería, y solo lo haría más sospechoso.

-Bien -dije, la palabra cortante.

Me sacó de la casa a la fuerza y me metió en su coche. En la subasta, hizo un espectáculo de consentirme, comprando un collar de diamantes por un precio que hizo que la multitud jadeara.

-¡Damián Ferrer es un esposo tan devoto! -susurró una mujer detrás de nosotros-. La consiente como a una reina.

La oí y sentí una risa amarga burbujear en mi garganta. ¿Consentirme? Me colmaba de joyas y ropa de diseñador en público, una fachada brillante para ocultar la fea verdad de lo que me hacía en privado. Me compró un teléfono nuevo después de que estrelló el viejo contra una pared. Me compró un coche nuevo después de que abolló la puerta del conductor con el puño.

Este collar era solo otra pieza de dinero para comprar mi silencio.

Conocía este baile. Después de la exhibición pública de afecto, dirigiría su atención a Cristina, y yo sería olvidada. En mi vida pasada, eventualmente me empujaría frente a un coche por ella. Ese recuerdo era una piedra fría en mi estómago.

No podía soportarlo. -Necesito un poco de aire -murmuré, y me escabullí al baño.

Cuando volví, se había ido. Un alboroto en el otro extremo del salón llamó mi atención. Me abrí paso entre la multitud, una sensación de pavor enroscándose en mi estómago.

Y allí estaba. Damián tenía a un hombre inmovilizado contra la pared, su rostro contorsionado en una máscara de furia.

-No vuelvas a tocarla nunca más -gruñó Damián.

El hombre en el suelo balbuceaba: -Lo siento, Sr. Ferrer, solo tropecé con ella, ¡lo juro!

Cristina estaba cerca, su vestido ligeramente desordenado, una mano presionada contra su pecho como si estuviera aterrorizada. Sus ojos, sin embargo, eran fríos y calculadores.

La gente susurraba. Alguien cerca de mí explicó la escena. El hombre, un ejecutivo borracho, había tropezado con Cristina. Damián lo había visto y había perdido la cabeza, acusando al hombre de agredirla. Estaba jugando al héroe.

Era la misma forma en que solía protegerme. El pensamiento fue una nueva punzada de dolor.

-¡Es mi terapeuta, bajo mi protección! -rugió Damián, su voz resonando en la habitación repentinamente silenciosa. Estaba estableciendo su propiedad-. Quien le falte al respeto, me falta al respeto a mí.

Envolvió un brazo protector alrededor de los hombros de Cristina y comenzó a alejarla.

Entonces, todo sucedió a la vez.

El ejecutivo en el suelo, humillado y enfurecido, se puso de pie de un salto. Sacó un objeto pequeño y brillante de su bolsillo. Un cuchillo.

-¡Damián, cuidado! -grité, mi voz cruda por el instinto.

Damián me oyó. Se giró. Pero en lugar de apartar a Cristina, reaccionó con un pragmatismo frío y brutal. Me jaló del brazo, poniéndome directamente frente a él, usando mi cuerpo como escudo para protegerse a sí mismo y a Cristina.

Un dolor abrasador, blanco y candente, explotó en mi costado.

Miré hacia abajo. El mango del cuchillo sobresalía de mi abdomen. El rostro del hombre era una máscara de shock.

El mundo se inclinó. Mi visión se redujo a un túnel.

Lo último que vi fue el rostro de Damián, pálido con un destello de algo que podría haber sido pánico, mientras pateaba al atacante y sus brazos me rodeaban.

-¡Emilia! -gritó, su voz tensa por la alarma-. ¡Oh, Dios, Emilia!

Volvía a ser un "esposo amoroso". La ironía era tan espesa que podía saborearla, metálica y amarga, como la sangre que subía por mi garganta.

Luego todo se volvió negro.