Su Reina de la Mafia, Mi Corazón Sustituto

Mi matrimonio perfecto con Don Dante Montenegro, el hombre más poderoso del narco en la Ciudad de México, terminó en el instante en que murió mi padre. Yo tenía veinticuatro años, estaba embarazada de su heredero y creía que era su reina.

Pero durante dos días, mientras yo planeaba un funeral completamente sola, mi esposo estuvo ilocalizable. Entonces, una amiga me mandó una foto. Dante en Londres, con la mano enredada en el cabello de la mujer que estaba a su lado.

Era mi prima, Valentina.

Regresó a casa con mentiras sobre un teléfono muerto y una cumbre de negocios complicada. Esa noche, encontré su diario personal y mi mundo se hizo pedazos.

Se había casado conmigo porque yo tenía "los ojos de Valentina". Yo era un simple reemplazo.

Nuestro hijo no era producto del amor. Era un proyecto. Una niña que planeaba llamar Elena, como Valentina, describiéndola como "un pedacito perfecto y diminuto de la mujer que nunca podré poseer de verdad".

Yo no era su esposa. Era una suplente. El amor que sentía por él no solo murió. Fue asesinado.

A la mañana siguiente, deslicé una carpeta sobre la isla de la cocina.

"Formularios para una donación", le dije.

Ni siquiera miró antes de estampar su firma en lo que en realidad eran nuestros papeles de divorcio finalizados.

Su arrogancia era mi arma. Mientras dormía a mi lado esa noche, oliendo a mentiras y a mi prima, hice una cita en una clínica privada. ¿Quería un legado?

No le daría absolutamente nada.

Capítulo 1

POV Isabella:

Mi matrimonio perfecto terminó en el instante en que murió mi padre.

O al menos, fue ahí cuando apareció la primera grieta en la hermosa jaula dorada que Don Dante Montenegro había construido a mi alrededor. Antes de eso, mi vida era un cuento de hadas escrito con sangre y diamantes. Tenía veinticuatro años, era la esposa del hombre más poderoso del Cártel de la Ciudad de México y creía que yo era el centro de su universo.

Dante era magnético. Dominaba cualquier habitación con una sola mirada, su presencia era una mezcla de poder puro y una gracia depredadora que hacía que los hombres le temieran y las mujeres lo desearan. Para el mundo, era el Don de la familia Montenegro, un líder despiadado cuyo imperio se construyó sobre los huesos de sus enemigos. Su nombre era un arma. Pero para mí, era el hombre que me traía gardenias blancas cada semana, que trazaba la línea de mi mandíbula con su pulgar calloso y susurraba que yo era su reina.

Nuestro comienzo fue un torbellino, una ráfaga de momentos robados en galerías de arte en la Roma Norte y noches apasionadas en su penthouse con vistas a la ciudad que era su reino. Me había perseguido con una intensidad implacable que me dejaba sin aliento. Me hizo sentir vista, adorada, poseída. Yo confundí su posesión con amor. Me envolví en su control y lo llamé seguridad.

Lo amé con una pureza que rayaba en la estupidez. Le di mi cuerpo, mi corazón y mi confianza inquebrantable.

Y estaba embarazada de nuestro primer hijo. El heredero al trono de los Montenegro. Pensé que lo teníamos todo.

Mirando hacia atrás, las señales estaban ahí, pequeñas e inquietantes, como finas fracturas en una obra de arte. La forma en que sus ojos a veces se perdían cuando me miraba, como si estuviera viendo a alguien más. Los fugaces momentos de frialdad que parpadeaban en su mirada antes de ser reemplazados por esa familiar y ardiente adoración. Las descarté todas. Elegí ser ciega.

Entonces llegó la llamada de mi madre, su voz quebrándose por el teléfono, ahogada en un dolor tan crudo que me robó el aire de los pulmones.

"Bella... es tu padre. Su corazón... simplemente se detuvo".

El pánico me paralizó, frío y asfixiante. Mi padre. Mi dulce y amable padre que me enseñó a revelar mi primera fotografía. Se había ido. Mi primer instinto fue llamar a Dante. Lo necesitaba.

Llamé a su celular. Se fue directo a buzón.

Llamé de nuevo. Y de nuevo. Diez, quince, veinte veces. Cada timbrazo sin respuesta era una gota de agua helada sobre mi piel. Su asistente, Lucas, fue educado pero firme.

"El señor Montenegro está en una cumbre importante en Londres. Su teléfono está apagado. Es la regla de la familia: la ley del silencio, discreción por encima de todo".

Durante dos días, un agujero negro de silencio. Durante dos días, planeé el funeral de mi padre sola, con el peso de mi dolor aplastándome, aplastando a la pequeña vida que crecía dentro de mí.

Al tercer día, un mensaje vibró en mi teléfono. No era de Dante. Era de mi amiga, Sofía. No había texto, solo una imagen.

Era una foto espontánea, tomada desde el otro lado de una calle de Londres. Dante estaba afuera de un restaurante de lujo, con la cabeza inclinada, sus labios casi tocando la oreja de la mujer a su lado. Su mano, la que llevaba el pesado anillo de oro de la familia Montenegro, estaba enredada en su cabello oscuro y sedoso.

La mujer se reía, con la cabeza echada hacia atrás en un gesto de intimidad pura y sin reservas.

Era mi prima. Valentina Montenegro. La Consejera de la familia.

El mundo no solo se agrietó. Se desintegró. El aire se convirtió en vidrio en mis pulmones, y cada respiración era un fragmento de dolor. Mi vida perfecta, mi esposo perfecto... todo era una mentira.

Finalmente llegó a casa esa noche, oliendo a loción cara y a viaje transatlántico. Me rodeó con sus brazos, su voz un murmullo grave contra mi cabello.

"Mi amor, lo siento tanto. La cumbre fue una pesadilla. Mi teléfono se murió. Vine tan pronto como me enteré".

Levanté la vista hacia su rostro, los hermosos rasgos marcados con lo que ahora veía como una preocupación actuada. Por primera vez, no vi a mi esposo. Vi a un extraño.

A la mañana siguiente, mientras él se duchaba, saqué una carpeta de mi portafolio de arte y la coloqué sobre la isla de mármol de la cocina.

Salió, anudándose una corbata de seda, luciendo en todo como el Don de la Ciudad de México.

"¿Qué es esto?", preguntó, echando un vistazo a los papeles.

"Solo los formularios de donación para la nueva ala del museo", dije, mi voz firme, la voz de una extraña. "Necesitan tu firma".

Ni siquiera los miró. Confiaba en mí. Creía en mi devoción, en mi ceguera. Tomó una pluma, garabateó su poderosa firma en la línea inferior y me devolvió la carpeta. Su arrogancia era mi única arma.

"Buena chica", dijo, y luego su mano se posó en mi vientre, un peso cálido y pesado que hizo que se me erizara la piel. "Tenemos que cuidar a nuestro pequeño. Nuestro legado".

Sentí como si una mano invisible me estuviera estrujando el corazón.

Esa noche, no pude dormir. Deambulé por el cavernoso penthouse, un fantasma en mi propia casa. Lo oí en su estudio, su voz baja e íntima. Me acerqué sigilosamente, la gruesa puerta de roble ligeramente entreabierta.

"...Lo sé, Lena", decía, su voz más suave de lo que nunca la había oído. "Ella me necesitaba, pero esto era más importante. Consolidar nuestro control en los puertos de Londres... eso es para nosotros".

Lena. El nombre fue un puñetazo en el estómago. El segundo nombre de Valentina era Elena.

Entonces recordé, un recuerdo que había enterrado. Nuestro primer encuentro. No fue un encuentro casual en una galería. Unos matones habían intentado arrebatarme la bolsa de mi cámara y, de la nada, Dante había aparecido, un salvador brutal y hermoso, despachándolos con fría eficiencia. Él lo había orquestado. Lo admitió más tarde, llamándolo un gran gesto romántico para llamar mi atención. No fue romántico. Fue una estrategia.

Mis pies me llevaron a una parte del estudio a la que rara vez entraba: un pequeño anexo privado detrás de una estantería. Su cuarto seguro. Estaba sin llave. Dentro, la pared no estaba llena de libros de contabilidad o armas. Era un santuario. Docenas de fotos de Valentina. Valentina de niña, de adolescente, como la mujer impresionante y poderosa que era hoy.

Y en su escritorio, un diario encuadernado en piel. Mis manos temblaban mientras lo abría.

Su caligrafía nítida y afilada llenaba la página. La entrada estaba fechada hacía cuatro años, justo después de que nos conocimos.

*Se llama Isabella, pero tiene los ojos de Valentina. El mismo fuego oscuro. Cuando me mira, puedo fingir que es ella. Valentina eligió a la familia por encima de mí, eligió el poder. Bien. Lo tendré todo. Tendré el poder, y tendré una esposa que me mire con los ojos de mi Lena.*

Pasé las páginas, mi visión borrosa por las lágrimas.

*Está embarazada. Tiene que ser una niña. La llamaremos Elena. Un pedacito perfecto y diminuto de la mujer que nunca podré poseer de verdad. Tendrá la cara de su madre pero el nombre de Valentina. Será mía.*

El mundo dio vueltas. Tropecé hacia atrás, llevándome la mano a la boca para ahogar un sollozo. Yo no era su esposa. Era una sustituta. Mi bebé... nuestro bebé no era producto del amor. Era una herramienta. Un sustituto para su enferma y retorcida obsesión.

El shock dio paso a otra cosa. Una claridad fría y dura. El amor que sentía por él no solo murió. Fue asesinado.

¿Quería un legado? ¿Quería un hijo que fuera un monumento a su obsesión?

Saqué mi teléfono, mis dedos moviéndose con un propósito que se sentía ajeno y, sin embargo, absolutamente correcto. Encontré el número de una clínica privada. Mientras él dormía a mi lado, oliendo a mentiras y a mi prima, finalicé la cita. No le daría nada.

POV Isabella:

La clínica era estéril, fría y anónima. Era un lugar de duelo silencioso y privado. Dejé una parte de mí en esa mesa, el fantasma de un futuro que había sido una mentira. El dolor físico en mi vientre era un latido sordo y constante, pero no era nada comparado con la caverna hueca que se había abierto en mi alma. Estaba vacía. Era una sensación horrible y liberadora.

Para el mundo, y para Dante, yo era una esposa desconsolada, frágil por la pérdida de su padre y descansando para proteger a nuestro precioso hijo nonato. Interpreté el papel a la perfección. Dejé que me viera pálida y retraída. Dejé que me trajera sopa y me acariciara el cabello, su tacto como arañas sobre mi piel. Era un tonto, cegado por su propio ego magnífico. Veía lo que quería ver: una mujer débil y dependiente que llevaba su legado.

Mientras él estaba en sus reuniones de "negocios", que ahora sabía que eran reuniones con Valentina, comencé a desmantelar sistemáticamente mi vida. Vendí las joyas que me había dado, pieza por pieza, convirtiendo diamantes en efectivo no rastreable. Abrí una nueva cuenta bancaria con el apellido de soltera de mi madre. Investigué pueblos pequeños en Baja California, lugares con sol y viñedos, lugares tan lejos de la sombra fría y gris de la familia Montenegro que bien podrían estar en otro planeta.

Dante regresó de un viaje de dos días a Chicago, otra mentira que no me molesté en cuestionar. Entró en la habitación sosteniendo una pequeña caja de terciopelo.

"Algo para animarte", dijo, su voz teñida de ese encanto ensayado.

Dentro había un collar de diamantes, frío y pesado. Un soborno. Una correa.

"Es hermoso", dije, mi voz plana. Dejé que lo abrochara alrededor de mi cuello, su peso una carga familiar.

Un calambre agudo me atenazó el abdomen, un fantasma persistente del procedimiento. Me mordí el labio para no hacer una mueca. Él no se dio cuenta. Estaba demasiado ocupado mirando mi cuello, admirando cómo se veía su propiedad en su posesión.

Entonces mi teléfono vibró en la mesita de noche. La pantalla se iluminó con un nombre que hizo que se me helara la sangre.

Valentina.

Mi corazón martilleaba contra mis costillas. Era una mezcla de cosas: ira, asco y una extraña y mórbida curiosidad.

Antes de que pudiera decidir si contestar, los ojos de Dante se fijaron en la pantalla. Un destello de algo -hambre, anhelo- cruzó su rostro. Arrebató el teléfono de la mesa antes de que pudiera reaccionar.

"Valentina", respondió, su voz cambiando instantáneamente, volviéndose más cálida, más viva. Me dio la espalda, caminando hacia la ventana como para crear un mundo privado solo para ellos dos.

"Sí... por supuesto. ¿Esta noche?". Se rio, un sonido bajo e íntimo que nunca había usado conmigo. "Despejaré mi agenda. ¿El evento de la galería a las siete? Allí estaré".

Observé su reflejo en el cristal oscuro de la ventana. Vi la avidez en su postura, la forma en que sus hombros se relajaron, la sonrisa genuina que tocó sus labios. Era un hombre diferente cuando hablaba con ella. Era el hombre con el que pensé que me había casado.

Colgó y se volvió hacia mí, la máscara del esposo devoto deslizándose perfectamente de nuevo en su lugar.

"Era solo Valentina", dijo, como si no lo hubiera oído. "Mi madre organiza una pequeña cena familiar en la hacienda de Morelos esta noche. Por la inauguración de la galería. Insiste en que vayamos. Es importante mantener las apariencias, por la Familia".

Apariencias. Todo nuestro matrimonio era una apariencia.

No dije nada. Mi silencio era un escudo, y él era demasiado arrogante para verlo como algo más que sumisión.

La hacienda de Morelos era un monumento al poder de los Montenegro, una mansión en expansión de piedra y cristal con vistas al implacable paisaje. El aire estaba cargado con el aroma del dinero viejo y la violencia tácita.

Cuando entramos, Dante me puso en las manos un regalo bellamente envuelto. Era un libro de fotografía raro, de primera edición.

"Dale esto a Valentina de nuestra parte", dijo. "Le encantará".

Supe, sin lugar a dudas, que él lo había comprado para ella. Reconocí al artista. Era su favorito, un hecho que ella había mencionado meses atrás en un brunch familiar. Un detalle que Dante había recordado, mientras que habitualmente olvidaba cómo tomaba yo mi café.

Valentina nos recibió en la puerta, una visión en un vestido de seda que brillaba como aceite sobre el agua. Era hermosa, serena y exudaba una confianza que provenía de toda una vida de privilegio y poder.

"Dante, Bella", dijo, besando el aire junto a nuestras mejillas.

"De nuestra parte", dijo Dante suavemente, señalando el regalo en mis manos mientras se lo ofrecía. Mentía con tanta facilidad.

Los ojos de Valentina se iluminaron mientras lo desenvolvía.

"Oh, Dante, te acordaste". Lo miró, una sonrisa secreta y compartida pasando entre ellos. Era una mirada que hablaba de una historia de la que yo no formaba parte. En ese momento, yo no era su esposa. Era una intrusa, una espectadora de su obra privada.

"Me voy a la oficina de Londres el próximo mes", anunció a la sala en general. "Permanentemente".

Un pequeño y egoísta destello de alivio me atravesó. Sería más fácil con ella lejos.

Crucé mi mirada con la suya al otro lado de la habitación.

"Londres es un gran paso", dije, mi voz baja pero clara. "Espero que encuentres lo que buscas allí. A veces tienes que cruzar un océano para alejarte de un monstruo".

Un destello de comprensión cruzó su rostro. Por un segundo, pensé que me vio. Realmente me vio.

La cena fue una tortura. Dante se sentó entre Valentina y yo, pero bien podría haber estado en otro continente. Habló exclusivamente con ella, su conversación un rápido intercambio de bromas internas y recuerdos compartidos. Conocía su vino favorito, recordaba una historia de su infancia y debatía los méritos de un nuevo artista con una pasión que nunca mostró por mi propia fotografía.

El mesero sirvió el plato principal: una pasta rica y cremosa. Mi médico me había aconsejado una dieta blanda durante unos días. Dante, que supuestamente apreciaba mi salud por el bien de nuestro hijo, no se dio cuenta. Estaba demasiado ocupado asegurándose de que el filete de Valentina estuviera cocinado exactamente a su gusto.

El entumecimiento que me había protegido durante días comenzó a endurecerse, cristalizándose en algo frío, afilado e inquebrantable. Mi determinación.

POV Isabella:

Dante estaba borracho. No de forma desastrosa, pero sus bordes se habían suavizado, su máscara de control se deslizaba. Levantó su vaso de tequila añejo, el líquido ámbar capturando la luz del candelabro.

"Por Valentina", dijo, su voz resonando en la silenciosa mesa de la cena. Sus ojos estaban fijos en ella, ardiendo con una adoración cruda y sin disimulo que silenció la habitación. "La mujer más brillante y cautivadora que he conocido. La familia tiene suerte de tenerla. Yo tengo suerte de tenerla".

Las palabras me golpearon con la fuerza de un golpe físico. Un dolor agudo y ardiente irradió desde mi pecho, tan intenso que me hizo jadear. No solo estaba brindando por su prima, su Consejera. Estaba haciendo una declaración. Una humillación pública.

En ese momento, bajo el peso de una docena de pares de ojos, lo supe. No era solo que no me amara. Ni siquiera me veía. Yo era un fantasma en su mesa.

Me disculpé en voz baja, mis movimientos rígidos y robóticos. Caminé hacia el tocador, el sonido de mi propia sangre rugiendo en mis oídos. Me miré en el espejo ornamentado. La mujer que me devolvía la mirada era una extraña: pálida, con ojos atormentados y una mueca sombría en la boca. Esto era en lo que su amor me había convertido.

Estaba a punto de darme la vuelta cuando escuché sus voces desde el pasillo, bajas y urgentes. Dante y Valentina.

"No puedes decir cosas así delante de ella, Dante", siseó Valentina. "Delante de todos. Es cruel".

"Es la verdad", arrastró las palabras ligeramente. "Sabes por qué me casé con ella, Lena. Te lo dije".

Se me cortó la respiración. Pegué la oreja a la fría madera de la puerta.

"Dijiste que la encontraste interesante. No dijiste que la estabas usando como mi sustituta", replicó ella, su voz teñida de asco. "Eso no es solo cruel, es... retorcido. Es una violación del honor de la familia".

"¡Era la única manera de mantenerte cerca!", su voz era una súplica cruda. "Después de que elegiste el negocio por encima de nosotros... verla a ella, alguien que se parecía tanto a ti en ese entonces... era una forma de tener un pedazo de ti. Y ella es débil. Me adora. Nunca se iría, especialmente ahora que está embarazada".

Mi estómago se revolvió violentamente.

"¿Y el bebé?", preguntó Valentina, su voz apenas un susurro.

"El bebé será perfecto", dijo Dante, y la escalofriante convicción en su tono me hizo sentir enferma. "Una niña. La llamaremos Elena. Tendrá la cara de Isabella, pero será mi Elena. Mi legado. Una mezcla perfecta de ti y de mí".

Me tambaleé hacia atrás, alejándome de la puerta, un sonido ahogado escapando de mis labios. La bilis subió por mi garganta, y apenas llegué al inodoro antes de vomitar, mi cuerpo convulsionando con el violento rechazo de su veneno. No quería un hijo. Quería un proyecto de cría. Quería crear una muñeca viviente con mi cuerpo y ponerle el nombre de su obsesión.

Tiré de la cadena, el sonido anormalmente fuerte en la casa silenciosa. Me enjuagué la boca, mirando mi reflejo de ojos hundidos. El dolor se había ido. El shock se había ido. En su lugar había un voto, silencioso y absoluto, que resonaba en los espacios vacíos de mi alma.

Voy a quemar todo tu mundo hasta los cimientos, Dante Montenegro.

Su arrogancia, su suprema confianza en que yo era una tonta débil y devota, esa era mi clave. Esa era mi ruta de escape. Nunca me vería venir.

Regresé al comedor, mi compostura una máscara perfecta y helada. Me senté y tomé un sorbo de agua, ignorando la mirada preocupada que Valentina me lanzó.

Más tarde esa noche, de vuelta en nuestro silencioso penthouse, me senté frente a mi laptop. Con manos firmes, reservé un boleto de ida a Tijuana, con salida en tres semanas. Investigué apartamentos en un lugar llamado Valle de Guadalupe. Parecía verde y tranquilo. Parecía un lugar donde un fantasma podría desaparecer.

Mi teléfono sonó. Era Valentina.

"¿Bella? ¿Estás bien? Quería hablar sobre..."

"Estoy bien", la interrumpí, mi voz fría. "Solo cansada".

"Voy a pasar por la casa de tu padre mañana para presentar mis respetos antes de irme a Londres. Me gustaría verte", dijo en voz baja.

Una parte de mí quería gritarle, culparla. Pero ella no era la arquitecta de este dolor. Solo era la musa.

"Bien. Mañana".

Dante entró en la habitación.

"¿Quién era?".

"Valentina. Quiere que nos veamos en casa de mi padre mañana".

Sus ojos se iluminaron con esa hambre familiar y posesiva.

"Iré contigo", dijo de inmediato. No era una petición. Era una orden. Otra oportunidad para él de estar cerca de ella.

"Está bien", dije, mi voz sin delatar nada.

Ahora era un peón en mi juego. Y él era total y felizmente inconsciente de que yo siquiera estaba jugando. Cada movimiento suyo para acercarse a ella era un paso que me empujaba más hacia mi libertad. Ya no era mi esposo. Solo era un obstáculo.