Su esposa, la secreta genia forense

Mi prometido, Santiago de la Vega, se casó hoy con mi hermana gemela. Durante cinco años, fui solo un reemplazo, una sustituta de la mujer que él realmente quería, y yo fingí no saberlo.

Hoy, ella regresó con una historia de cáncer terminal y el último deseo de casarse con él. Era una mentira perfecta, y él eligió creerla, destrozando mi mundo con tres simples palabras: "Ella es Helena".

Me dejaron en la banqueta, una paria para mi propia sangre. Mis hermanos, que una vez prometieron protegerme, celebraron a la mujer que me rompió. Movieron mis cosas a un cuarto de huéspedes, haciendo espacio para su hermana pródiga. Esa noche, Helena me dio un regalo de "bienvenida": una caja con una araña violinista adentro.

Mientras el veneno recorría mi cuerpo, mi familia corrió a su lado, llamando a mi agonía "una simple picadura de araña". Me dejaron convulsionando en el suelo. Más tarde, me azotaron por un crimen que no cometí, me colgaron de un acantilado y me dieron por muerta.

Mi cuerpo es un mapa de su amor. Cada cicatriz, cada hueso roto, es un testimonio de su traición. Creyeron sus mentiras, pero su verdadero crimen fue nunca verme a mí.

Mientras me aferraba a ese acantilado, sangrando y rota, un solo pensamiento me consumió: Isabela Garza murió aquí esta noche. Ahora, de las cenizas, nacería Isabela Montes.

Capítulo 1

Isabela "Bela" Garza POV:

Mi prometido, Santiago de la Vega, se casó hoy con mi hermana gemela.

Lo único que pude hacer fue mirar desde un café mugroso al otro lado de la calle mientras él deslizaba una simple argolla de oro en su dedo.

Ese anillo se suponía que era mío.

Durante cinco años, me aferré a sus promesas, cada una una excusa barata para retrasar nuestra boda. "La tregua entre los Osorio y los De la Vega necesita ser más fuerte, Bela". "Las Familias no están listas". "La próxima primavera, te lo prometo".

Me aferré a esa última promesa como si fuera una oración, la súplica de una tonta nacida de una necesidad desesperada de pertenecer a algún lugar, de finalmente tener un lugar en La Familia.

Lo había amado con la lealtad feroz y silenciosa de un soldado. Fui un reemplazo, una sustituta de la mujer que él realmente quería, y yo había fingido no saberlo.

El sello del juez del registro civil cayó, un golpe final e indiferente que selló su unión. Santiago ni siquiera volteó en mi dirección. Solo tenía ojos para Helena, mi hermana. La que había destrozado la alianza original al huir hace cinco años, dejándolo públicamente plantado y humillado.

Salió del Registro Civil, radiante, agarrando el acta de matrimonio como un trofeo. Había regresado hacía dos semanas con una historia que podría mover montañas: cáncer de páncreas terminal.

Su "último deseo" era finalmente unir a nuestras familias, ver la alianza que ella rompió restaurada. Era una mentira tan perfecta, tan trágica, que todos se apresuraron a creerla.

Helena fingió una disculpa suave a Santiago, algo dulce y arrepentido, antes de que sus ojos encontraran los míos al otro lado de la calle. Una sonrisa lenta y venenosa se extendió por sus labios.

Se volvió hacia él, su voz una caricia ponzoñosa que casi pude escuchar desde aquí.

"¿Alguna vez la amaste? ¿O solo estaba calentando mi lugar?"

El silencio que siguió fue algo físico, un peso aplastante que se instaló en mi pecho y me robó el aliento. La mirada de Santiago finalmente cayó sobre mí, su expresión indescifrable, su voz completamente desprovista de emoción cuando respondió.

"Ella es Helena".

Tres palabras. Una sentencia de muerte. Confirmaron todo lo que ya sabía pero me había negado a aceptar. No era más que una suplente, un fantasma que él había usado para calmar su orgullo herido.

Helena lo besó entonces, un acto posesivo y triunfante de propiedad. Él le devolvió el beso.

Mi mundo no solo se agrietó. Se hizo añicos.

Un Suburban negro se detuvo en la acera. Mis hermanos -Damián, Bruno y Kael, soldados de alto rango en el clan Garza- salieron, sus rostros iluminados por la celebración.

Rodearon a Helena, su lealtad absoluta, su amor por ella un sol cegador que me dejó en las sombras. Completamente invisible.

Se fueron, una familia feliz, dejándome sola en la banqueta, una paria para mi propia sangre.

El recuerdo afloró, agudo y cruel: la noche de hace cinco años, un Santiago borracho y con el corazón roto que me había confundido con Helena en las sombras del jardín, proponiéndole matrimonio a una chica que ni siquiera vio. Recordé la mentira que me había contado a mí misma durante cinco largos años: que su afecto era real, que el respeto de mis hermanos era ganado.

El regreso de Helena había demostrado que todo era una mentira.

Me sequé la única lágrima que me permití derramar, sintiendo cómo el dolor dentro de mí se enfriaba y se calcificaba en algo inquebrantable. En acero.

Nunca volvería a ser una sustituta.

Hice la parada a un taxi, el coche amarillo un faro en la ciudad gris.

"¿A dónde, señorita?", preguntó el conductor.

Encontré sus ojos en el espejo retrovisor, mi voz firme y fría.

"A Sotheby's International Realty".

"Véndame su isla más remota e deshabitada. Un lugar donde a nadie se le ocurriría buscar".

Isabela "Bela" Garza POV:

El señor Abernathy, un hombre acostumbrado a los caprichos de la élite de Polanco, ocultó su sorpresa con un profesionalismo ensayado.

Se ajustó sus lentes de armazón dorado, su mirada recorriendo mi vestido sencillo, probablemente tratando de ubicarme entre ellos.

"¿Una isla?", repitió, su voz suave como mármol pulido.

Encontré su mirada sin pestañear.

"Necesito una isla donde pueda desaparecer. Para siempre".

Me presentó una isla privada en el Caribe, un fantasma en el mapa. Tenía una villa autosuficiente, un muelle de aguas profundas, pero no había señal de celular, ni conexión con el mundo exterior.

Era perfecta.

"La tomo", dije.

El trato se cerró en menos de una hora. Los fondos se transfirieron desde una cuenta oculta que había mantenido durante años, una ruta de escape que nunca pensé que necesitaría.

La escritura se registró bajo un nuevo nombre: Isabela Montes. Un fantasma para un fantasma.

Arreglé un jet privado, programado para partir al amanecer, dentro de dos días.

Regresé al penthouse de Santiago tarde esa noche.

El aroma a pollo rostizado y romero -mi favorito- llenaba el aire. Se sentía como una broma cruel.

Lo encontré en la cocina, sirviendo con cuidado una comida para Helena. Mis hermanos estaban allí, rodeándola, adulando a la hermana pródiga mientras ella contaba alguna historia inventada de su tiempo fuera.

Santiago levantó la vista y me vio.

"¿Dónde has estado?". Su tono era cortante, acusador, como si no tuviera derecho a una vida fuera de estas cuatro paredes.

"¿Lo hiciste?", pregunté, mi voz hueca. "¿Me desechaste por su 'último deseo'?"

Damián, mi hermano mayor, se volvió hacia mí, sus palabras como piedras.

"Se está muriendo, Bela. Ten un poco de maldito respeto".

Bruno y Kael asintieron, sus rostros máscaras sombrías de desaprobación.

No dije nada. Mi silencio era un escudo, mi aparente sumisión una capa para el escape que estaba planeando meticulosamente.

Los vi preparar la suite principal para Helena, moviendo mis cosas a un pequeño cuarto de huéspedes sin decirme una palabra.

Más tarde, después de que los hombres la dejaran descansar, Helena se me acercó.

Sostenía una pequeña caja bellamente envuelta. Un regalo de "bienvenida", dijo.

"Siempre consigo lo que quiero", susurró, su sonrisa helándome hasta los huesos.

Me forzó la caja en las manos.

Jugueteé con el listón y la tapa se abrió de golpe. Algo pequeño y marrón saltó, sus colmillos hundiéndose en la carne de mi mano.

Una araña violinista.

Grité, un sonido gutural y crudo de dolor y terror, arrojando la caja por puro instinto.

Golpeó el pecho de Helena.

Ella se desplomó, sus ojos se abrieron con un horror fingido, su mano agarrando su corazón.

"¡Está tratando de matarme!", chilló, su voz resonando en el silencioso penthouse.

Isabela "Bela" Garza POV:

Desperté en la blancura estéril de un cuarto de clínica, mi mano vendada y palpitante, mi cuerpo sacudido por la fiebre del veneno.

María, la ama de llaves de la familia Garza, estaba sentada junto a mi cama, su rostro una máscara de preocupación, sus ojos rojos de tanto llorar.

"Llamé al médico de la familia", susurró, pasándome un paño fresco por la frente. "Te dejaron en el suelo, niña. Simplemente te dejaron".

Me contó cómo Santiago y mis hermanos habían corrido al lado de Helena, ignorando mi cuerpo convulsionando en el suelo de mármol.

Habían maldecido a María por preocuparse por lo que llamaron "una simple picadura de araña".

María enumeró mis años de sacrificio silencioso: el dinero que había canalizado discretamente a su fallida empresa familiar, el cuidado que les di cuando estaban enfermos, la lealtad inquebrantable que ofrecí sin cuestionar.

"Nunca te vieron, niña", dijo, su voz espesa por la tristeza. "Solo la vieron a ella".

Sus palabras, destinadas a consolar, en cambio tocaron una fibra más profunda. El dolor no me destrozó. Me forjó. Lo que había estado agrietado y roto por dentro se endureció en algo nuevo, algo inquebrantable.

La libertad estaba a dos días de distancia. Eso ahora era más que un consuelo; era una promesa.

Regresé al penthouse con un frío sentido de propósito, solo para encontrar una lujosa fiesta de cumpleaños en pleno apogeo. Para Helena.

También era mi cumpleaños. Nadie se había acordado.

Observé desde la puerta cómo Santiago y mis hermanos le presentaban a Helena sus regalos: un collar de diamantes que brillaba como el hielo, las llaves de un auto deportivo clásico, la escritura de un viñedo en el Valle de Guadalupe.

Mis hermanos se burlaron cuando me vieron.

"¿Disfrutaste tus pequeñas vacaciones?", preguntó Bruno. "Una picadura de araña no es excusa para desaparecer cuando tu hermana te necesita".

Santiago se acercó, su voz una burla de preocupación. "Helena es frágil. Ahora es mi esposa. Tienes que aceptarlo".

En lugar de la rabia habitual, una calma escalofriante se apoderó de mí.

"Tienes razón", dije, mi sonrisa inquietándolo. "Lo es".

Helena anunció que era hora de una presentación de diapositivas de cumpleaños.

Pero en lugar de dulces fotos de la infancia, la pantalla mostró imágenes de Helena de sus cinco años fuera: noches de borrachera en moteles baratos, hombres extraños con las manos sobre ella.

Las palabras "Feliz Cumpleaños a la Puta Favorita de la Ciudad de México" ardieron en la imagen final.

La música murió. La risa se ahogó. La habitación se congeló.

Mis hermanos se apresuraron a apagar la proyección, sus rostros asesinos.

Helena, siempre la actriz, me señaló con un dedo tembloroso y se derrumbó en los brazos de Santiago.

"¡Ella hizo esto!", gimió, sus sollozos resonando en el silencio atónito.

Santiago la acunó, sus ojos clavados en los míos. Eran fríos, duros trozos de hielo que prometían venganza.

"Pagarás por esto", gruñó.