Su esposa no deseada, mi nuevo amanecer

Durante seis años, fui la esposa de un multimillonario de la tecnología con una misofobia paralizante. Para mi esposo, Damián, yo era un contaminante que se veía obligado a tolerar por una fusión de empresas, un fantasma en mi propia casa.

Pero por su amante, la influencer Isabella, rompía todas las reglas. La adoraba, creyendo que era el ángel que lo había salvado de un accidente de alpinismo casi fatal hacía dos años.

La verdad era que yo fui quien desafió una ventisca para rescatarlo, sufriendo graves congelaciones en el proceso. Pero él se rio en mi cara, llamándome demasiado frágil. Se arrodilló en el suelo sucio de una delegación para tocarle los pies descalzos, pero había rehuido mi contacto durante años.

Destruyó el invaluable medallón de mi abuela porque ella lo quería. Me obligó a arrodillarme y a disculparme por las mentiras de ella, amenazando a la empresa de mi familia si me negaba.

La humillación final llegó cuando la declaró públicamente la verdadera señora de la casa y me hizo subir una colina peligrosa y espinosa con mi tobillo lesionado para recogerle rosas.

Mientras regresaba a tropezones, cubierta de lodo y sangre, no sentí nada. El amor al que me había aferrado obstinadamente estaba finalmente, completamente muerto.

Esa noche me marché con los papeles del divorcio firmados en la mano. Mi antigua vida había terminado, y mi lucha por una nueva apenas comenzaba.

Capítulo 1

POV SOFÍA GARZA:

El teléfono sonó, rompiendo el silencio sepulcral de las 2 de la mañana. Mi corazón ni siquiera se inmutó. Siempre eran las 2 de la mañana, y siempre era la misma llamada. El número de mi asistente apareció en la pantalla, pero yo sabía de quién era realmente la llamada.

-Señora Villarreal, lamento mucho molestarla -masculló una voz apurada-. Pero el señor Villarreal y la señorita Montes... han sido detenidos.

Cerré los ojos, un dolor sordo instalándose detrás de ellos. Detenidos. Otra vez. Por faltas a la moral. Otra vez. Mi mundo se había reducido a este predecible ciclo de caos y limpieza, una rutina a la que estaba tan acostumbrada que ya casi no la registraba. Era solo otro martes.

-¿Dónde están? -pregunté, con la voz plana. Ya estaba buscando mi abrigo, mi cuerpo moviéndose en piloto automático.

La delegación era un lugar estéril e implacable. Las luces fluorescentes zumbaban, desvaneciendo los rostros ya pálidos de los oficiales y las paredes mugrientas. Entré por las pesadas puertas, mis tacones resonando en el linóleo, un sonido que se sentía demasiado fuerte, demasiado agudo en la silenciosa desesperación de la noche.

Y entonces los vi.

Damián, mi esposo desde hacía seis años, estaba apoyado en un mostrador de formica astillada. Su ropa, usualmente impecable, estaba arrugada, su cabello oscuro caía sobre su frente. Se veía desaliñado, sí, pero no infeliz. No realmente. Isabella Montes, la influencer que le había robado la atención sin esfuerzo, se aferraba a su brazo. Su vestido de seda estaba rasgado en el hombro, su rímel corrido, pero sus ojos tenían un brillo triunfante. Se estaban riendo, un sonido bajo e íntimo que me raspó los tímpanos.

Se me revolvió el estómago, una sacudida nauseabunda. No era la primera vez que los veía así, pero nunca se volvía más fácil. Cada vez era una herida nueva, retorciendo un poco más el cuchillo en el espacio muerto donde solía estar mi amor.

Isabella soltó un pequeño escalofrío, apretándose más contra Damián.

-Tengo los pies helados, mi amor. Perdí mi zapatilla allá afuera.

Damián se arrodilló de inmediato, sin un momento de vacilación. Le revisó el pie, sus dedos trazando suavemente su tobillo, ajeno a las miradas a su alrededor. Su rostro, usualmente una máscara de indiferencia distante, se suavizó en una expresión de profunda preocupación. La miró como si fuera la cosa más frágil y preciosa del mundo. Le habló en un murmullo que no pude captar del todo, pero el tono era inconfundible: devoción pura y sin adulterar.

Una risa amarga amenazó con escaparse de mis labios. Mi esposo, el hombre que no soportaba una mota de polvo, cuyo TOC y misofobia eran legendarios, estaba arrodillado en el suelo sucio de una delegación, tocando el pie descalzo y manchado de lodo de otra mujer. Por ella, todas las reglas se rompían. Por ella, todos los límites se disolvían.

Recordé los primeros días de nuestro matrimonio. Tenía una regla para todo. No se me permitía tocar su ropa sin usar guantes, para que mis manos "impuras" no la contaminaran. Una vez alcancé su saco en un gancho, mis dedos desnudos rozando la manga, y él retrocedió como si lo hubieran picado.

-Sofía, ¿qué estás haciendo? -Su voz era aguda, cargada de asco-. ¿Sabes cuántos gérmenes hay en tus manos? No toques mis cosas.

Había intentado, entonces, entender. Adaptarme. Aprendí a usar toallas separadas, jabones separados, a nunca dejar un solo objeto fuera de lugar en nuestro espacio compartido. Nuestra intimidad, incluso el toque más casto, siempre estaba cuidadosamente orquestada, a menudo precedida por un ritual estéril de lavado de manos, o simplemente evitada por completo.

-No estás... limpia -dijo una vez, con los ojos fríos, cuando intenté iniciar un simple abrazo. Esas palabras habían tallado un hueco en mi pecho que el tiempo nunca podría llenar.

Ahora, viéndolo atender a Isabella, mi visión se nubló. La oficial en el mostrador, una mujer de rostro amable y ojos cansados, me lanzó una mirada compasiva.

-¿Problemas, señora Villarreal? -preguntó en voz baja, su mirada yendo y viniendo entre mí y la escandalosa pareja-. Estaban bastante... entusiastas en el parque.

Tragué el nudo en mi garganta.

-Entiendo -logré decir, con la voz débil.

Deslizó una pila de papeles sobre el mostrador.

-Necesitan pagar la fianza. Y hay un cargo por alteración del orden público.

Tomé el bolígrafo. Mi mano tembló ligeramente mientras firmaba mi nombre, Sofía Garza de Villarreal, en línea punteada tras línea punteada. Cada trazo era una nueva humillación, un reconocimiento público de la infidelidad de mi esposo, un testimonio de mi propia impotencia.

Damián finalmente se puso de pie, su brazo todavía alrededor de Isabella. Me miró entonces, una mirada breve y fugaz, desprovista de cualquier reconocimiento, de cualquier culpa. Era como si yo fuera simplemente una funcionaria, una fuerza invisible allí para limpiar sus desastres. Por un momento, me pregunté si siquiera recordaba mi nombre.

Un lujoso auto negro se detuvo en la acera, sus vidrios polarizados brillando. Damián guio a Isabella hacia él, su mano protectora en su espalda.

-Ay, mi amor, tengo tanto frío -se quejó Isabella, apretándose contra él. Su voz, usualmente tan aguda y burbujeante en sus redes sociales, era ahora un ronroneo seductor.

-Lo sé, lo sé. -Damián la acercó más, frotándole los brazos-. Te llevaremos a casa. Ya contacté a tu mánager. Todo estará arreglado. -Le dio un beso tranquilizador en la frente, justo ahí, bajo las duras luces de la estación, para que cualquiera lo viera.

Sentí que el pecho se me hundía. Mis manos, todavía sosteniendo los papeles firmados, se apretaron. El papel se arrugó, un sonido tan frágil como mi compostura.

-¿Te acordaste del collar que quería? -preguntó ella, sus ojos brillando al mirarlo.

Damián sonrió, una sonrisa genuina y cálida que nunca me había dirigido a mí.

-Por supuesto, mi amor. Te está esperando.

Isabella chilló de alegría, presionando una sucesión de besos con la boca abierta en su mandíbula, en su cuello.

-¡Eres el mejor, Damián! ¡El mejor de todos!

Se deslizaron en el asiento trasero del auto, desapareciendo detrás del vidrio polarizado. Pero antes de que la puerta se cerrara por completo, vi la mano de Damián alcanzar la de ella, entrelazando sus dedos, su cabeza inclinándose hacia ella en un gesto íntimo. Mis piernas se sintieron como gelatina. Me desplomé contra la fría pared de azulejos, el aire de repente demasiado escaso para respirar. Me dolía todo el cuerpo, un dolor profundo y penetrante que no tenía nada que ver con una lesión física.

Yo era la esposa de conveniencia, la hija de una prestigiosa familia de Monterrey necesaria para asegurar una fusión empresarial dinástica. Era una herramienta, un mal necesario, para mantener las apariencias mientras él vivía su vida con otra mujer. Era un fantasma en mi propio matrimonio, una guardiana silenciosa de su reputación, limpiando el desastre mientras él se deleitaba en su escandaloso romance.

Recordé el día de la boda. Nuestra boda. Él se había mantenido rígido a mi lado, su mirada distante, su mano apenas rozando la mía. No había habido murmullos tiernos, ni miradas suaves, ni promesas de un futuro compartido más allá de la alianza comercial. Lo había aceptado entonces, creyendo que su frialdad era simplemente su naturaleza, que era incapaz de un afecto profundo por nadie.

Había pasado seis años tratando de ser la esposa perfecta, la ama de llaves perfecta, la encarnación de sus imposibles estándares de limpieza. Caminaba de puntillas, desinfectando meticulosamente todo, asegurándome de que nuestra casa fuera un santuario estéril, esperando que el cumplimiento de sus reglas me ganara de alguna manera una pizca de su afecto, un indicio del calor que tan libremente le daba a Isabella.

Pero entonces llegó Isabella, un torbellino de caos vibrante, y todo había cambiado. Sus reglas, sus fobias, su mundo cuidadosamente construido de orden, todo se hizo añicos por ella. Se deleitaba en la misma indecencia pública que me habría condenado en privado. Abrazó el desorden, el escándalo, la absoluta falta de control, todo por ella.

Mi papel, sin embargo, permaneció sin cambios. Seguía siendo a quien llamaban para limpiar los escombros, para manejar las pesadillas de relaciones públicas, para calmar las plumas erizadas de los inversionistas y los miembros del consejo. Yo era la esposa silenciosa y leal, soportando la vergüenza pública mientras él hacía alarde de su aventura.

Apenas la semana pasada, había llegado a casa tarde, apestando a perfume barato y alcohol. Rara vez bebía, su TOC usualmente prevenía tal indulgencia, pero con Isabella, parecía deshacerse de todas sus inhibiciones. Entró a tropezones en mi estudio, donde yo estaba trabajando en el control de daños de su último truco publicitario.

-Sofía -arrastró las palabras, su voz sorprendentemente suave, aunque claramente no era para mí. Estaba mirando más allá de mí, hacia una distancia imaginada-. No entiendes... Isabella... ella me salvó.

Dejé de teclear, mis dedos congelados sobre el teclado.

-¿Te salvó, Damián? ¿De qué?

Se hundió en el sillón, sus ojos nublados.

-El accidente de alpinismo, hace dos años... Estaba atrapado, congelándome... pensé que iba a morir. Y entonces ella llegó. Mi ángel. Me encontró, me mantuvo caliente, consiguió ayuda. -Suspiró, un sonido nostálgico y amoroso-. Le debo todo.

Se me heló la sangre. El accidente de alpinismo. Hace dos años. Conocía ese accidente. Lo conocía íntimamente.

-Damián -dije, mi voz apenas un susurro-. No fue Isabella. Fui yo. Yo te encontré. Fui yo quien subió hasta allí, quien te bajó. ¿No te acuerdas?

Parpadeó lentamente, sus ojos desenfocados. Soltó una risa áspera, cruda y despectiva.

-¿Tú? Sofía, no distinguirías una montaña de un grano de arena. Eres demasiado frágil. Demasiado delicada. Siempre lo has sido. -Cerró los ojos, una sonrisa dichosa en su rostro-. No. Fue Isabella. Mi Isabella.

Mi corazón, ya magullado y maltratado, se agrietó un poco más. No se acordaba. Realmente no se acordaba. O quizás, eligió no hacerlo.

El auto que llevaba a Damián e Isabella ya se había ido. Me quedé sola en la calle fría y vacía frente a la delegación, los papeles firmados todavía en mi mano, dejándome solo con el sabor amargo de la verdad y el peso aplastante de su engaño. Mi amor por él, que había parpadeado obstinadamente a través de años de abandono, finalmente, definitivamente, había muerto.

POV SOFÍA GARZA:

La risa despectiva de Damián resonaba en mis oídos, incluso después de que se desmayara en el suelo del estudio. "No. Fue Isabella. Mi Isabella". Sus palabras fueron un golpe físico, un rechazo final y brutal a mi sacrificio, a mi verdad. Miré su cuerpo inconsciente, las líneas de su rostro relajadas por el alcohol y una devoción mal dirigida, y un profundo cansancio se apoderó de mí. No tenía sentido discutir con un hombre que me borraba activamente de su memoria, reemplazándome con una fantasía cuidadosamente construida.

Sus palabras desencadenaron un torrente de recuerdos, agudos y dolorosos, de aquel día de hace dos años.

Las noticias lo habían gritado: "El multimillonario tecnológico Damián Villarreal, desaparecido tras un accidente de alpinismo". El pánico se apoderó de mí. Estaba ahí fuera, solo, herido, en medio de una ventisca en la traicionera Sierra Madre Oriental. Los equipos de rescate tenían dificultades, las condiciones eran demasiado severas. Pero no podía esperar. Conocía su lugar de escalada favorito y apartado, un lugar que una vez, en un raro momento de apertura, había compartido conmigo.

Empaqué una pequeña bolsa, ignorando las llamadas frenéticas de su equipo de seguridad, y conduje a través de la furiosa tormenta. La nieve era una manta espesa e implacable, que se tragaba las carreteras, borrando las líneas entre la tierra y el cielo. Abandoné mi coche a kilómetros de la base, me puse las raquetas de nieve y una linterna frontal. El viento aullaba como un alma en pena, desgarrando mi ropa. Cada paso era una batalla contra los elementos, contra el miedo que me carcomía por dentro.

Lo encontré acurrucado bajo un saliente, semiconsciente, con la pierna torcida en un ángulo antinatural. Su rostro estaba pálido, los labios azules, su cuerpo temblando incontrolablemente. Mi corazón se hizo añicos. Lo envolví en mi manta de emergencia, frotando sus manos frías, murmurando palabras de aliento contra el viento. Le di a la fuerza geles de alta energía, intenté detener la hemorragia de su pierna con tiras de mi propia ropa. Durante lo que pareció una eternidad, fui su única defensa contra el abrazo helado de la montaña.

Hice señas a un helicóptero de rescate lejano, agitando mi lona de emergencia de color naranja brillante hasta que me ardieron los brazos. Aterrizó, sus rotores levantando una furiosa ventisca de nieve. Sacaron a Damián primero, su rostro todavía pálido, sus ojos apenas abiertos. Estaba demasiado agotada, demasiado congelada para ir con él. Tuve que esperar al equipo de tierra, que me encontró horas después, medio enterrada en un montón de nieve, sufriendo de hipotermia severa. Pasé una semana en el hospital, mi cuerpo devastado por el frío, mis pulmones ardiendo, los dedos de las manos y los pies entumecidos por la congelación.

Cuando finalmente me recuperé lo suficiente para volver a casa, cojeando y frágil, Isabella ya estaba allí. Sostenía la mano de Damián, sentada junto a su cama, una imagen de preocupación angelical. Su elaborada historia de haberlo encontrado, de su heroico rescate, ya se había tejido en su conciencia. Me miró con ojos fríos y distantes, como si yo fuera una intrusa no deseada. Su misofobia, ya pronunciada, pareció intensificarse a mi alrededor. Me trató como a una portadora de enfermedades, un contaminante. E Isabella, con sus uñas perfectamente cuidadas y su ropa impecable, se convirtió en su salvadora pura.

Intenté decírselo, explicarle, pero su mirada estaba vacía, su mente ya decidida. La versión de Isabella era más simple, más limpia, quizás más aceptable. Ella era el ángel hermoso e inmaculado. Yo era... bueno, yo solo era Sofía. La esposa con la que se había casado por negocios.

Vi la forma en que Isabella me miró entonces, una sonrisa astuta y triunfante cuando Damián no miraba. Ella lo sabía. Conocía mi verdad y se deleitaba en su engaño. Y yo, maltratada y rota, me di cuenta de que nunca me creería. Solo confiaba en ella.

El sonido del motor del coche de lujo rugiendo me devolvió al presente. Damián e Isabella se habían ido. Me habían dejado de pie en la calle, sin un peso, sin mi propio coche, tal como me habían dejado con una verdad fracturada y un corazón roto hacía dos años. Había tomado un taxi con los últimos pesos que tenía en mi bolso, pero solo me llevó a mitad de camino. El resto del trayecto tuve que caminar. Mi tobillo, todavía débil por aquella hipotermia, palpitaba a cada paso. La correa de mi tacón se había roto, dejándome cojear con un solo zapato.

Cuando llegué a la mansión, la gran fachada parecía burlarse de mí. Mis dedos torpes buscaron la llave, el frío calándome hasta los huesos. La puerta se abrió, revelando una escena horriblemente doméstica.

Isabella estaba despatarrada en el sofá de la sala, con la cabeza apoyada en el regazo de Damián, una delicada taza de té de porcelana en la mano. Su cabello, ahora perfectamente peinado, caía en cascada a su alrededor. Damián estaba arrodillado en el suelo a su lado, con la cabeza inclinada, masajeándole suavemente los pies. Su misofobia, el miedo paralizante a la contaminación que dictaba cada aspecto de su vida, se había desvanecido. Por ella.

-Ay, mi pobre bebé, tus pies deben estar tan adoloridos de tanto caminar -arrulló, su voz espesa de preocupación.

Isabella suspiró dramáticamente.

-De verdad que sí, Damián. El suelo de esa horrible delegación era simplemente... ugh. ¡Y luego tener que caminar hasta el coche!

Caminar hasta el coche. El coche que los había recogido justo en la salida de la estación. Mi visión se nubló. Este era el hombre que se había parado a centímetros de mí en nuestra boda, incapaz de mirarme a los ojos, reacio a tocar mi mano. Este era el hombre que había retrocedido ante mi tacto, considerándome "impura". Este era el hombre que ahora trataba los pies "sucios" de otra mujer como si fueran sagrados.

Un jarrón de porcelana en una mesa auxiliar cercana se tambaleó precariamente. En mi aturdimiento, mi codo lo rozó. Se estrelló contra el suelo, haciéndose mil pedazos, el sonido resonando en el espacio cavernoso.

La cabeza de Damián se levantó de golpe. Su rostro, que había estado tan suave, tan tierno momentos antes, se endureció en una aterradora máscara de furia. Sus ojos, usualmente fríos y distantes, ahora ardían con una ira helada que conocía bien.

Inmediatamente empujó a Isabella detrás de él, protegiéndola con su cuerpo como si yo fuera una serpiente venenosa.

-¡Sofía! ¿Qué has hecho? -gruñó, su voz un rugido bajo-. ¿Estás tratando de lastimar a Isabella?

-No -tartamudeé, mi voz apenas audible-. Yo... no fue mi intención.

Su mirada bajó entonces, no al jarrón roto, sino a mis pies. Específicamente, a mi único tacón restante y a mi pie descalzo manchado de lodo. Su rostro se contrajo de asco.

-¡Mírate! ¡Estás inmunda! -escupió-. Metes suciedad a mi casa, rompes mis cosas, amenazas a Isabella. ¡Fuera! ¡Fuera de mi vista!

Antes de que pudiera pronunciar otra palabra, dos corpulentos guardias de seguridad se materializaron de las sombras. Me agarraron de los brazos, su agarre me dejó moretones, y me arrastraron hacia la puerta principal.

-¡Damián, espera! -gritó Isabella, su voz un lamento teatral-. Sus pies... ¡están tan sucios! ¡Por favor, no dejes que contamine la casa!

Los ojos de Damián, desprovistos de toda piedad, se entrecerraron.

-Sáquenla. Y asegúrense de que no vuelva esta noche.

Mientras los guardias prácticamente me arrojaban a la fría entrada de piedra, escuché la risita triunfante de Isabella desde adentro.

-Oh, Damián, eres tan bueno conmigo. Mis pies todavía están un poco sucios. ¿Me los limpiarías?

A través de la puerta abierta, vi a Damián arrodillarse de nuevo, con la cabeza inclinada en adoración, limpiándole los pies con un paño blanco impecable. Él, el hombre que despreciaba cualquier cosa impura, estaba limpiando los pies de otra mujer con una ternura que nunca me había mostrado a mí, su propia esposa. Sentí que me mareaba, mi visión se nubló. La ironía era un peso cruel y aplastante.

Fui desechada por un zapato sucio. Por lodo en mis pies. Mientras que Isabella, la reina de su corazón, podía ser tan desordenada como quisiera, y él adoraría el suelo que pisaba. Fue entonces, tirada sobre las piedras frías, con el tobillo palpitante, el corazón vacío, que lo supe. Mi amor por Damián no solo estaba muerto; estaba aniquilado. No quedaba nada más que polvo y ecos. Y lo enterraría para siempre.

POV SOFÍA GARZA:

Mis pasos eran pesados, cada uno un acto de desafío contra el dolor en mi tobillo y el dolor más pesado en mi alma. Apreté los documentos legales, los papeles del divorcio, como un escudo. Mi destino era el estudio de Damián, su santuario interior, un lugar que siempre había tratado con una deferencia nacida del miedo y una desesperada esperanza de aceptación. Ahora, era solo otra habitación.

Mientras me acercaba a la puerta cerrada, un bajo murmullo de voces, luego una risita suave, se filtró. Isabella. Se me revolvió el estómago. Estaban allí, todavía envueltos en su burbuja inconsciente de afecto mal dirigido. Un momento de vacilación. Una parte pequeña y tonta de mí quería dar la vuelta, evitar esta confrontación final. Pero el recuerdo del asco de Damián, sus crueles palabras, la sonrisa triunfante de Isabella, solidificó mi resolución. No. Esto terminaba ahora.

Levanté la mano para tocar, pero antes de que mis nudillos pudieran conectar, la puerta se abrió de golpe. Damián estaba allí, su rostro tenso, un músculo latiendo en su mandíbula. No se había molestado en limpiarse de la noche anterior, un raro lapso en su habitual meticulosidad. Sus ojos, oscuros y tormentosos, me recorrieron, deteniéndose en el ligero temblor de mi pierna lesionada. Su mirada no contenía preocupación, solo molestia.

-¿Qué quieres, Sofía? -exigió, su voz cortante. Ni siquiera intentó ocultar su impaciencia-. ¿Estabas escuchando a escondidas?

-No -dije, mi voz firme a pesar del temblor en mis manos. Le extendí los papeles-. Vine a darte esto.

Miró la pila de documentos, luego de nuevo a mi cara, una mueca torciendo sus labios.

-Estoy ocupado. Sea lo que sea, puede esperar. -Pasó junto a mí, su hombro chocando intencionadamente con el mío, una clara señal de desdén.

-No puede esperar, Damián -insistí, volviéndome para enfrentar su espalda en retirada-. Es importante.

Ni siquiera se detuvo. Sus pasos se alejaron por el pasillo, dejándome sola, sosteniendo el pesado peso de nuestro matrimonio fallido en mis manos.

Entonces, Isabella salió del estudio, sus ojos brillando con una alegría maliciosa. Llevaba una de las camisas blancas y nítidas de Damián, con las mangas arremangadas, sus piernas desnudas asomándose por debajo del dobladillo. Parecía la dueña del lugar, y en ese momento, probablemente sentía que lo era.

-Oh, ¿qué es esto? -ronroneó, arrancando los papeles de mis dedos entumecidos. Escaneó la primera página, sus ojos abriéndose teatralmente-. ¿Papeles de divorcio? Oh, Sofía, pobrecita. Qué dramática. ¿De verdad pensaste que a Damián le importaría? -Se rio, un sonido agudo y tintineante que me crispó los nervios-. Él ya siguió adelante. Tú solo eres... un peso muerto.

Apreté los puños.

-Esos son documentos privados, Isabella. No tienes derecho a tocarlos.

Me ignoró, sacando un bolígrafo del escritorio. Con una floritura, firmó su nombre, Isabella Montes, justo en la línea de firma en blanco destinada a Damián.

-Listo -declaró, levantando los papeles-. Considéralo hecho. Te estoy haciendo un favor, en serio. Damián solo te iba a mantener por las apariencias. Ahora que estoy aquí, ya no te necesita.

Una rabia, fría y pura, surgió a través de mí.

-¿Crees que esto es un juego?

Sonrió con suficiencia, echando la cabeza hacia atrás.

-Oh, es un juego muy serio, querida. Y yo estoy ganando. ¿Ves esta casa? ¿Esta vida? Ahora es todo mío. Damián me ama. Haría cualquier cosa por mí. ¿Qué has conseguido tú de él? ¿Miserias? ¿Indiferencia? -Se acercó, su voz bajando a un susurro venenoso-. Solo eras la suplente, Sofía. La esposa conveniente. Yo soy la de verdad.

-Eres una fraude manipuladora -escupí, mi voz temblando de furia reprimida-. Lo engañaste.

Se rio, un sonido áspero y feo.

-¿Y qué hiciste tú, Sofía? ¿Andar deprimida? ¿Hacerte la víctima? Ni siquiera pudiste retener a tu propio esposo. Tú eres la verdadera tercera en discordia aquí, arruinando nuestra historia de amor.

Sus palabras me tocaron un nervio. Quería atacar, destrozar su fachada cuidadosamente construida. Pero antes de que pudiera, Isabella se tambaleó dramáticamente, sus ojos girando hacia atrás.

-¡Oh! ¡Me siento débil! -gritó, agarrándose el pecho.

Mis instintos, todavía obstinadamente arraigados en la compasión a pesar de todo, reaccionaron antes que mi cerebro. Me acerqué para sostenerla. Pero era una trampa. Su pie se enganchó con el mío, y cayó, arrastrándome con ella. Rodamos por el corto tramo de escaleras que conducía del estudio al pasillo principal, un enredo de extremidades y tela susurrante. El impacto envió un dolor agudo a través de mi tobillo ya lesionado.

Isabella, con un jadeo teatral, aterrizó pesadamente sobre mi pierna, su peso aplastando la articulación torcida. Un grito agudo escapó de mis labios.

Justo en ese momento, Damián irrumpió de nuevo en el pasillo, alertado por el alboroto. Sus ojos se fijaron inmediatamente en Isabella, que ahora se agarraba la cabeza, soltando suaves gemidos. Ni siquiera me miró a mí, arrugada debajo de ella, mi rostro pálido de agonía.

-¡Isabella! ¡Mi amor! ¿Estás bien? -gritó, su voz cargada de terror. La levantó suavemente en sus brazos, acunándola como si fuera de cristal. Me lanzó una mirada furiosa, todavía tirada en el suelo-. ¡Sofía, qué le hiciste? ¡Estúpida celosa!

Pasó corriendo a mi lado, con Isabella a salvo en sus brazos, su cabeza acurrucada contra su hombro. No me dedicó una segunda mirada, un gemido débil, casi imperceptible, escapó de mis labios. El personal de la casa, alertado por el ruido, se asomó desde varias habitaciones, sus rostros una mezcla de curiosidad y desprecio apenas velado. Nadie se movió para ayudarme. Yo solo era la esposa desechada, el problema que debía ser ignorado.

Una nueva ola de dolor me invadió, un sudor frío perlaba mi frente. Mi tobillo palpitaba, un martillo implacable contra el hueso. Me giraba la cabeza.

Momentos después, Damián reapareció en la puerta del estudio, su rostro todavía grabado con preocupación, pero no por mí. Se agachó, recogiendo con cuidado una delicada bufanda que Isabella había dejado caer. La sostuvo con un toque casi reverente, doblándola con precisión.

La voz de Isabella, ahora un poco más fuerte, llegó desde lo alto de las escaleras.

-Damián, mi amor, ¿vienes? Todavía me duele la cabeza y te necesito.

-Ya voy, mi ángel -respondió él, su tono instantáneamente suave y tierno. Me miró, todavía en el suelo, sus ojos desprovistos de emoción-. Ni se te ocurra tocar esto. Es de Isabella. -Levantó la bufanda, un símbolo de su devoción mal dirigida, luego se dio la vuelta y subió las escaleras, su atención centrada únicamente en la mujer que lo esperaba.

Tirada allí, una mujer rota en un suelo frío, lo entendí. Yo era menos que la bufanda, menos que un objeto desechado. No era nada. Un dolor hueco, más frío que cualquier invierno, se instaló en mi pecho. Mis manos buscaron mi teléfono, su pantalla agrietada por la caída. Con dedos temblorosos, marqué el único número que sabía que respondería, la única persona que realmente se había preocupado por mí. El abogado de mi abuela.