Su ex, mi cama: La traición definitiva

Soy una neurocirujana que gana millones de pesos al año. Mantengo a mi esposo, Santiago, y a toda su familia. Durante meses, planeé las vacaciones perfectas en Los Cabos para todos, pagando hasta el último centavo.

Dos días antes de irnos, Santiago soltó la bomba. Le dio mi boleto de primera clase a su exnovia, Bárbara.

¿Mi nuevo itinerario? Una serie de vuelos baratos, terminando en una avioneta famosa por estrellarse contra un acantilado.

Su familia, que vive de mi dinero, estuvo de acuerdo. "Tú aguantas vara", me dijo él. "Bárbara es más delicada".

Mi propia suegra, a quien le pagué un boleto en primera clase por sus "preocupaciones de seguridad", me dijo que Bárbara "lo necesita más que tú".

Yo no era su familia. Era su cajero automático, y mi vida era un precio bajo a pagar por su comodidad.

Esa noche, encontré a Bárbara durmiendo en mi cama. La furia era un hielo que me quemaba por dentro. Cancelé el viaje. Congelé sus cuentas. Y llamé a mi abogado.

"Prepara el divorcio. Y prepárate para cobrarles el préstamo multimillonario que me deben".

Capítulo 1

Nunca pensé que llegaría el día en que mi esposo, Santiago, cambiaría mi asiento de primera clase por el de su exnovia, especialmente cuando yo estaba pagando por todo. Santiago era entrenador personal. No cualquier entrenador, sino uno que se especializaba en "bienestar boutique", lo que significaba que trabajaba con un puñado de clientes que pagaban una fortuna por casi nada. Estas vacaciones en Los Cabos fueron mi idea. Mi regalo. Como neurocirujana, mis semanas se medían en vidas salvadas y facturas millonarias. Mis manos, firmes y precisas, ganaban más en una sola consulta de lo que Santiago ganaba en un mes con sus sesiones de "bienestar". La diferencia no era solo abismal; era astronómica. Mi sueldo de siete cifras dejaba en ridículo sus modestos ingresos, un hecho del que rara vez hablábamos pero que zumbaba bajo cada conversación como un ruido de fondo.

Pasé meses planeando este viaje. Meses. Cada detalle, desde la villa privada en Pedregal hasta las excursiones exclusivas, había sido meticulosamente organizado por mí. Ir a Los Cabos no es un viaje sencillo si quieres lujo. Requiere múltiples vuelos, transportes privados y permisos. Es un lugar donde el lujo se encuentra con pesadillas logísticas si no sabes lo que haces. Visas, traslados, declaraciones de salud... yo me encargué de cada papel. Para seis personas. Incluyendo a los padres de Santiago, Fernando y Cecilia, y a su hermana de veinte años, Jimena. Ni una sola vez alguno de ellos se ofreció a ayudar. Su única contribución fue aparecer con sus maletas de diseñador, llenas de ropa que yo les había comprado.

Fernando y Cecilia vivían en mi casa de huéspedes. Una enorme y renovada casa de campo en mi propiedad de Las Lomas que ellos llamaban su "anexo". La fortuna de "abolengo" de su familia se había esfumado años atrás, dejándolos sin nada más que un aire de superioridad y mis cuentas bancarias. Jimena, todavía en la universidad, nunca había conocido una vida sin mi apoyo financiero. Las cuotas de su fraternidad, su camioneta de lujo, su guardarropa infinito... todo pagado por mí. Y no me molestaba. No de verdad. Amaba a Santiago. Amaba a su familia, o al menos la idea que tenía de ellos. Disfrutaba ser la proveedora, la que podía hacer realidad sus sueños de una vida de lujos.

Mi trabajo era mi pasión. Mi nombre, Dra. Sofía Herrera, resonaba en la comunidad médica. Viajaba a congresos, presentaba avances, salvaba vidas. Era buena en lo que hacía, y se notaba. Tomarme un tiempo libre era una operación en sí misma, que requería meses de reprogramar cirugías y delegar casos críticos. Mis pacientes dependían de mí. Cuando Cecilia expresó "preocupaciones" sobre la seguridad del vuelo chárter, les compré a todos boletos en primera clase en vuelos comerciales, a pesar del costo exorbitante. "Para nuestra tranquilidad", había dicho, asintiendo con aire remilgado.

Dos días antes de partir, Santiago soltó la bomba. "Sofía", empezó, jugueteando con su reloj, "Bárbara viene con nosotros".

¿Bárbara? ¿Su exnovia? ¿La que lo abandonó cuando su familia se fue a la quiebra?

"Sí. Está pasando por un mal momento, y mis papás de verdad querían que estuviera ahí. Así que, eh, cambiamos tu boleto de primera clase por el de ella. Tú tomarás la ruta económica con las otras, eh, conexiones".

Mi teléfono vibró. Un archivo PDF. "Ruta Económica Los Cabos – Sofía Herrera". Detallaba una serie de vuelos en aerolíneas de bajo costo, escalas en islas oscuras y un último y aterrador aterrizaje en una avioneta de hélice en una pista famosamente corta y junto a un acantilado. Busqué en Google el último tramo. "Uno de los aeropuertos más peligrosos del mundo". Muertes anuales. La sangre se me heló.

Mi voz fue un susurro, cargado de hielo. "Santiago, ¿qué demonios acabas de decir? ¿Por qué viene Bárbara? ¿Y por qué voy a tomar yo esa ruta mortal?".

Se encogió de hombros, evitando mi mirada. "Necesita un descanso, Sofía. Y la familia... simplemente conectan con ella, ¿sabes? Ha pasado mucho tiempo desde que se sintió parte de nosotros".

Un nudo frío y duro se formó en mi estómago. No era solo enojo. Era una furia primitiva, burbujeando desde un lugar que no sabía que existía. Mi cerebro reprodujo las "preocupaciones de seguridad" de Cecilia por su asiento de primera clase. Mi propia seguridad, al parecer, era negociable. Mi vida, prescindible.

"Santiago, ¿me estás diciendo que Bárbara, tu exnovia que te abandonó, es más importante para esta familia que tu esposa? ¿La que pagó por todo?". Mi voz se estaba elevando, con un temblor. Mis manos empezaron a temblar. Apreté la mandíbula con tanta fuerza que sentí un dolor agudo en las sienes. Mi visión se estrechó. "¿Así que yo tengo que arriesgar mi vida en un avión que prácticamente se estrella contra una montaña, mientras tu exnovia bebe champaña en mi asiento? ¿El asiento que yo pagué?".

"Bueno, alguien tenía que ceder su asiento, Sofía", murmuró, sin mirarme todavía. "Y tú... tú aguantas vara. Puedes con esto. Bárbara es más delicada".

"¿Delicada? Santiago, esto no es solo incómodo. La gente muere en esa ruta. Es un hecho conocido".

"Sofía, no seas dramática. Es solo un vuelo. ¡Piénsalo como una aventura! Además, es por la familia. Siempre dices que harías cualquier cosa por nosotros". Sus palabras eran un bálsamo repugnante, que no lograba calmar el fuego en mis venas.

Me volví hacia Fernando y Cecilia, que estaban convenientemente absortos en una revista. "¿Mamá? ¿Papá? ¿Oyeron eso?". Fernando carraspeó, sin levantar la vista. Cecilia se ajustó los lentes.

"Sofía, querida", dijo Cecilia finalmente. "Es solo una pequeña molestia. Bárbara ha pasado por mucho. Perdió su cartera de inversiones, ¿sabes? Ella necesita esto más que tú. Eres tan fuerte, estarás bien". Su tono era displicente, condescendiente.

Jimena, que estaba en su teléfono nuevo (un regalo mío), intervino: "Sí, Sofía. No hagas tanto drama. Bárbara es súper linda. Ya llegarás".

Una risa amarga se escapó de mis labios. Era un sonido hueco, vacío. "Ya llegaré. Claro".

"A ver si entendí bien", dije, mi voz peligrosamente baja. "Yo organizo el viaje, pago por todo, los mantengo a todos ustedes, y a cambio, mi seguridad se ve comprometida, mi comodidad se sacrifica, y mi asiento de primera clase se le da a una exnovia a la que no le importan en lo más mínimo, ¿mientras todos ustedes se sientan aquí y están de acuerdo en que esto es perfectamente aceptable?".

La cara de Santiago se sonrojó. "¡Sofía! ¡Deja de hacer un escándalo por nada! ¡Bárbara es como de la familia para nosotros, siempre lo ha sido!".

"Ella estuvo aquí antes que tú, Sofía. Ella nos entiende. Tenemos historia", insistió, como si la historia fuera una moneda válida para la traición. "Una buena esposa, una buena persona, lo entendería. Haría el sacrificio por el bien mayor de las vacaciones familiares", terminó, sus ojos desafiándome a contradecirlo.

Justo en ese momento, la puerta principal se abrió. Una visión en un atuendo de viaje perfectamente entallado, con un bolso de mano de diseñador, entró. Bárbara Montes. Jimena prácticamente saltó del sofá. "¡Bárbara! ¡Llegaste! ¡Ay, no sabes cuánto te extrañé!". Envolvió a Bárbara en un abrazo más apretado que cualquiera que me hubiera dado a mí.

El collar de perlas de Bárbara brillaba bajo las luces del vestíbulo. Su mascada de seda, una edición limitada de París, caía elegantemente sobre su hombro. Cada detalle gritaba "lujo", un marcado contraste con el "mal momento" que Santiago decía que estaba pasando. "¡Ha pasado una eternidad!", exclamó Jimena. "Qué horrible que te hayas perdido todos nuestros buenos momentos estos últimos años". La indirecta flotaba pesadamente en el aire: nuestros buenos momentos, es decir, los buenos momentos que yo había pagado. Cecilia se levantó, una sonrisa genuina adornando sus labios, una calidez que no había visto dirigida hacia mí en años. "¡Bárbara, querida! ¡Bienvenida a casa! Simplemente no ha sido lo mismo sin ti". Se reunieron a su alrededor, un círculo cerrado, riendo y charlando, ignorándome por completo, a la mujer parada en medio de su propia sala, la que había hecho todo esto posible. Estaban celebrando su regreso, no mi presencia.

El hielo en mi estómago se extendió, cubriendo todo mi ser. Ya no era solo ira. Era un vacío profundo y escalofriante. Una claridad. Yo no era su esposa. No era su nuera. Solo era su cajero automático, y acababan de agotar mi última gota de paciencia.

La claridad era un filo agudo, cortando a través de años de autoengaño. Bárbara Montes no era una exnovia cualquiera. Era el amor de preparatoria de Santiago, su "primer amor", la chica con la que se suponía que se casaría antes de que la fortuna de "abolengo" de su familia se evaporara de la noche a la mañana. Cuando los De la Vega lo perdieron todo, Bárbara no dudó. Desapareció, su familia retiró sus inversiones y dejó a Santiago solo para navegar entre los escombros.

Recuerdo la llamada de Santiago, hace cinco años. Su voz estaba rota, en carne viva. Su familia se enfrentaba a la bancarrota, su gran casona en San Ángel a punto de ser embargada. Habían llamado primero a la familia de Bárbara, por supuesto, pero se encontraron con un frío silencio. Santiago estaba a la deriva, un hombre guapo pero inseguro, despojado de su estatus heredado, con el corazón roto y humillado.

Fue entonces cuando intervine. Yo ya era una neurocirujana en ascenso, ganando buen dinero, pero aún no la millonaria que soy hoy. Saqué un préstamo multimillonario contra mis ganancias futuras, un acuerdo privado y legalmente vinculante que guardaba bajo llave en mi caja de seguridad. Pagué sus deudas, salvé su propiedad de ser dividida y proporcioné un aterrizaje suave para sus padres y su hermana. Santiago estaba agradecido, profundamente. Creí, ingenuamente, que esta gratitud florecería en amor, en una verdadera sociedad. Creí que el amor podía construirse sobre tales cimientos. Su familia, sin embargo, susurraba que solo se casó conmigo por mi dinero, una verdad mordaz que siempre ignoré.

Ahora, de pie aquí, viéndolos adular a Bárbara, la mujer que los abandonó, estaba claro. Me lo debían todo. Absolutamente todo.

Prácticamente había criado a Jimena. Desde pagar su exorbitante colegiatura en el Tec de Monterrey cuando su familia ya no podía pagarla, hasta financiar su lujosa vida de fraternidad. Cuando expresó envidia por las bolsas de diseñador de sus amigas, le compré la última de Chanel. Cuando se quejó de compartir coche, le compré una camioneta de lujo. Fui su madre sustituta, su hada madrina, su pozo sin fondo de recursos.

¿Y Fernando y Cecilia? Vivían en mi casa de huéspedes, una propiedad más lujosa que su antigua y decadente casona. Yo pagaba por su personal, sus compras orgánicas en el City Market, sus membresías en el exclusivo Club de Golf México. Cuando Fernando necesitó un nuevo coche clásico para su colección, se lo compré. Cuando la salud de Cecilia decayó, pagué por los mejores especialistas y tratamientos experimentales, llevándolos en vuelos privados a clínicas por todo el mundo. Nuestra casa principal, la que yo poseía en su totalidad, costaba una fortuna mantener: predial, servicios, el personal doméstico, la jardinería. Yo lo pagaba todo. Era su cajero automático personal, su salvavidas privado. Usé mi extensa red en el mundo médico y empresarial para asegurar su comodidad, su salud, su propia existencia. Mi trabajo era exigente, a menudo requería semanas de 80 horas, pero seguí adelante, impulsada por un equivocado sentido de amor y obligación.

Pero ahora, viéndolos dar la bienvenida a Bárbara, la mujer que los dejó ahogarse, en mi casa, en mi viaje, y luego sacrificar mi seguridad por la de ella... la ira era un ácido ardiente dentro de mí.

Bárbara se acercó contoneándose, con una sonrisita jugando en sus labios. "Sofía, querida", arrulló, su voz goteando una dulzura falsa. "Siento mucho lo de tu vuelo. Santiago me contó. Es una lástima, pero ya sabes, la familia es primero". Hizo un gesto hacia el clan De la Vega, quienes asintieron de acuerdo, un frente unido y petulante.

Jimena se rió, acurrucándose junto a Bárbara. "Sí, Sofía. O sea, por fin alguien que de verdad nos entiende. Tú siempre eres tan... seria". Miró a Bárbara con adoración, como un cachorro que encuentra a su amo perdido. "Bárbara siempre fue mucho más divertida. Con razón Santiago todavía habla de ella".

Los ojos de Bárbara se encontraron con los míos, un brillo triunfante en ellos. Santiago y su familia solo sonrieron, confirmando su complicidad en esta humillación. No les importaba que me enviaran por una ruta peligrosa. No les importaba mi vida. Yo solo era la máquina de lavar dinero.

Santiago, sintiendo la tensión, trató de apaciguarme. "Sofía, mira, son solo un par de horas. Cuando llegues, te compraré ese reloj carísimo que te gustó. El que tiene diamantes".

Lo miré, mi mirada helada. "Santiago. Dime algo. ¿Tienes cien millones de pesos en efectivo, ahora mismo, para darme?".

Se quedó boquiabierto. "¿Qué? Sofía, ¿de qué estás hablando?".

"En efectivo. Cien millones. ¿Puedes simplemente darme un cheque?".

"¡No! ¡Claro que no! ¿Por qué preguntas eso?". Tartamudeó, su rostro palideciendo. La repentina demanda de dinero tangible, de mi dinero, lo sacudió. Estaba acostumbrado a que yo pagara todo en silencio, no a que exigiera un retiro directo.

"Porque eso es lo que he invertido en esta familia en los últimos cinco años", declaré, mi voz desprovista de emoción. "Eso es lo que cuesta mantener a tus padres en su 'anexo', financiar el estilo de vida de Jimena, mantenerte a ti con ropa de diseñador y un gimnasio 'boutique' que apenas sale a flote. No tienes cien millones de pesos. Ni siquiera tienes un millón tuyo".

Se estremeció, herido por la brutal verdad. Su familia desvió la mirada, de repente encontrando el suelo fascinante. Lo sabían. Todos sabían que sus escasos ingresos apenas cubrían sus gastos personales, y mucho menos mantenían a toda una familia. Sus clientes eran ricos, pero su parte siempre era pequeña. Era una fachada, una cara bonita, viviendo de mi generosidad infinita.

Un pensamiento peligroso surgió en mi mente. ¿Y si Bárbara tuviera que mantenerlos? ¿Qué haría ella?

Cecilia, siempre la maestra de la manipulación, rompió el silencio. "Sofía, querida, debes estar cansada. ¿Por qué no vas a prepararnos esa pasta con trufa tan rica que cocinas? A Bárbara siempre le ha encantado". Lo dijo como si yo fuera su chef personal, no la dueña de la casa y la única proveedora de su lujosa vida. Luego añadió, con un suspiro nostálgico: "Bárbara solía hacerle las galletas más deliciosas a Santiago. Le encantaban".

No me moví. Mi mirada estaba fija en Cecilia, un desafío silencioso en mis ojos. "Cecilia, creo que eres perfectamente capaz de hacer pasta con trufa. O quizás Bárbara, ya que es tan buena 'haciendo cosas' para Santiago, podría preparar algo para su familia".

Me di la vuelta y caminé tranquilamente hacia el baño principal. Podía oír sus murmullos confusos detrás de mí. Miré el enorme y ornamentado espejo del tocador, una pieza que había comprado en Florencia. Preparé un baño, vertiendo lujosos aceites que había importado de Francia, de esos que costaban más que la membresía mensual del gimnasio "boutique" de Santiago. Me sumergí, dejando que el calor se filtrara lentamente en mis huesos, tratando de lavar la sensación de estar contaminada. Pensé en los millones que había invertido en sus vidas, los años de mi juventud, los sacrificios interminables. Yo era su gallina de los huevos de oro, y estaban listos para cortarme las alas y enviarme a una misión suicida.

Un golpe seco sonó en la puerta. "¡Sofía! ¿Qué estás haciendo? ¡La cena no está lista!". La voz de Santiago era aguda, cargada de impaciencia.

Apenas me molesté en levantar la voz. "Cecilia es perfectamente capaz de cocinar, Santiago. O quizás Bárbara pueda. Después de todo, tiene tanta historia con la familia".

"¡Sofía, tu suegra no está bien!", siseó a través de la puerta.

Me burlé. "¿Ah, de verdad? ¿La misma mujer que hace un momento hablaba maravillas de su pasta con trufa favorita y planeaba unas vacaciones de primera clase? Qué curioso que su 'enfermedad' solo aparezca cuando hay que hacer una tarea".

"¡Sofía, deja de ser tan difícil! ¡Sal y cocina!".

"No". Mi voz fue firme. "No voy a cocinar para ellos. Nunca más".

Oí un gruñido frustrado, seguido de voces ahogadas. Finalmente, los sonidos de ollas y sartenes chocando a regañadientes desde la cocina confirmaron que Cecilia, por primera vez en años, estaba cocinando. Una pequeña y sombría satisfacción floreció en mi pecho.

Más tarde, fresca y vestida con una bata de seda, entré en el comedor. El aire estaba cargado de tensión y del olor a pasta mal cocida. Jimena estaba a punto de sentarse en mi lugar habitual a la cabeza de la mesa, junto a Santiago, con Bárbara al otro lado.

"Sofía, tú te puedes sentar allá", espetó Cecilia, señalando una silla solitaria en el extremo más alejado, lejos del calor de la familia.

Miré el plato de pasta insípida. "No, gracias. Tengo otros planes".

Los ojos de Santiago brillaron. "¿Otros planes? ¿Qué otros planes? ¿A dónde vas?".

"A un lugar donde me aprecian, Santiago. A un lugar donde mi vida no se considera un bien desechable. Disfruten su cena. No te preocupes, la cuenta de tu vuelo de primera clase a Los Cabos seguirá pagada. Simplemente no por mí".

Salí, dejándolos atónitos, el ruido de los tenedores caídos apresuradamente resonando en mis oídos. La puerta principal se cerró detrás de mí, el sonido como un punto final definitivo al final de un largo y doloroso capítulo.

Las luces de la Ciudad de México se difuminaron mientras mi chofer navegaba por las bulliciosas calles. Esa noche, estaba reclamando mi vida, un bocado exquisito a la vez. Cené sola en Pujol, pidiendo la champaña más cara y un menú de degustación que desafiaba toda descripción. Cada plato delicado, cada sorbo de vino espumoso, sabía a libertad. No había necesidad de preocuparme por las miradas de desaprobación de Santiago a la cuenta, ni de fingir que disfrutaba la comida insípida de Cecilia, ni de escuchar el drama interminable de Jimena. Solo yo. Y el mundo, servido como un festín.

Era mucho después de la medianoche cuando regresé a casa. La casa era un monolito oscuro y silencioso. No había luces encendidas, nadie esperando. Ni una sola alma parecía notar o preocuparse por mi ausencia. El familiar frío del abandono se instaló en mis huesos, pero esa noche, no dolió. Simplemente reforzó la verdad. Entré, cerrando la puerta suavemente. Mis pasos resonaron en los pisos de mármol mientras me dirigía a la recámara principal, el santuario que una vez se sintió nuestro.

Un dulzor extraño y empalagoso flotaba en el aire, una mezcla de la colonia de Santiago y el perfume floral característico de Bárbara. Era un hedor a invasión, aferrado a mis sábanas, mis almohadas, mi espacio. Una ola de náuseas me invadió, caliente y fría a la vez. Habían estado en mi cama. En nuestra cama.

Mi territorio. Invadido. Profanado.

Caminé hacia mi lado de la cama y me senté. El colchón se hundió, y un grito agudo y penetrante rasgó el silencio.

"¡AHHHHHHH!"

Encendí la lámpara de noche. Bárbara Montes yacía despatarrada en mi lado de la cama, su rostro contorsionado en una máscara de terror, aferrando una almohada de seda a su pecho. Sus ojos, abiertos y llenos de pánico, se movían de mí al espacio vacío a su lado, donde claramente había estado durmiendo Santiago.

Un rugido primario brotó de algún lugar profundo dentro de mí. No fue un pensamiento; fue puro instinto, sin adulterar. Mi mano se disparó, agarrando el brazo de Bárbara. La arranqué, con fuerza, haciéndola caer de la cama con un golpe sordo.

"¡Ay! ¡Mi cabeza!", gimió, las lágrimas brotando instantáneamente por su rostro. Era una maestra en hacerse la víctima.

Santiago, despertado de golpe por su grito, se sentó con un jadeo, con los ojos muy abiertos. "¡Sofía! ¿Qué demonios?". Salió de la cama de un salto, protegiendo instintivamente a Bárbara, interponiendo su cuerpo entre nosotras. "Bárbara, mi amor, ¿estás bien?".

"¡Ella... ella me atacó!", sollozó Bárbara, señalándome con un dedo tembloroso.

"¡Solo estaba... durmiendo aquí, Sofía! ¡Fue un accidente!", insistió Santiago, su voz cargada de una urgencia de pánico que gritaba mentiras. Sus pupilas se dilataron ligeramente, una señal reveladora que reconocía después de años de observarlo. Estaba mintiendo.

"¿Durmiendo?". Mi voz era tranquila, demasiado tranquila. "¿En mi cama? ¿Esperando a que yo llegara a casa? ¿O esperando a que tú regresaras de donde sea que te escondiste cuando me oíste entrar?".

Su rostro se sonrojó. "¡No seas ridícula, Sofía! Solo se quedó dormida. Estábamos hablando. Yo, eh, yo estaba en el sofá".

"En el sofá", repetí, mis ojos recorriendo las sábanas arrugadas, las dos hendiduras distintas. "Claro". Mi ojo de cirujana notó la falta de cualquier intimidad física obvia entre ellos, pero la violación era clara. Ella estaba en mi cama. Mi espacio.

"Fuera", le ordené a Bárbara, mi voz ahora un gruñido bajo. "Fuera de mi recámara. Ahora".

Bárbara gimió, aferrándose a Santiago. "Pero, Santi, ¿a dónde iré?". Lo miró con ojos de cachorro, llenos de falsa vulnerabilidad.

Santiago me fulminó con la mirada, su protección hacia Bárbara superando cualquier sentido de propiedad. "¡Sofía, no puedes simplemente echarla! ¡No tiene a dónde ir!".

Los vi irse, Bárbara aferrada a Santiago como a un salvavidas, sus sollozos resonando dramáticamente por el pasillo. En el momento en que la puerta se cerró, me moví. Quité toda la ropa de cama: sábanas, fundas, edredón. Lo metí todo en una bolsa de basura resistente. Luego abrí todas las ventanas, aunque era una noche fresca. Encendí un palo santo, dejando que el humo purificador se enroscara en cada rincón de la habitación, desterrando el persistente olor de su perfume barato. Rocié un potente limpiador antibacterial en cada superficie, frotando con una energía furiosa hasta que me dolieron los brazos. Esto no era solo limpiar; era un exorcismo.

Momentos después, Santiago golpeaba la puerta cerrada de la recámara. "¡Sofía! ¡Déjame entrar! ¿Qué estás haciendo? ¡Te oigo rociar cosas!".

"Deshaciéndome del hedor a traición, Santiago", le respondí, mi voz plana. "No te preocupes, no contaminaré a tu preciosa Bárbara con mis 'celos' por más tiempo".

"¡No hay nada de qué estar celosa! ¡No estamos haciendo nada!", protestó, su voz tensa.

"¿Estás seguro de eso, Santiago? Porque tu familia parece pensar que Bárbara es perfecta para ti. Y si ese es el caso, entonces quizás ambos deberían estar juntos, permanentemente".

Entonces la voz de Bárbara, chillona e insistente, se unió desde el pasillo. "¡Sofía, por favor! ¡No hagas una escena! ¡Se supone que estamos celebrando!".

"¡Los celos son una emoción tan fea, Sofía!", gritó Santiago, su voz cargada de asco.

La voz de Cecilia, aguda y fría, cortó el ruido. "¡Sofía, detén esta tontería! ¡Nos estás avergonzando!".

"¡Sí, deberías avergonzarte de ti misma!", ladró Fernando, su voz llena de una falsa autoridad patriarcal que siempre me había irritado.

Jimena se rió por lo bajo desde algún lugar en el fondo. "Parece que a alguien se le va su mirrey, ¿no?".

Bárbara, asomándose por encima del hombro de Santiago, sonrió con suficiencia. Sus ojos, llenos de triunfo, se encontraron con los míos a través de la rendija de la puerta.

Santiago de repente volvió a golpear la puerta. "¡Sofía, abre esta puerta! ¡Ahora! ¡Tenemos que hacer las maletas para Los Cabos! El equipaje de mis padres es pesado. Bárbara tiene tres maletas. Los equipajes de mano de Jimena son enormes. ¡Vas a ayudarme a llevarlos al coche por la mañana!".

Luego Cecilia intervino, su voz molestamente dulce: "Sí, Sofía, querida. Todos. Contamos contigo".

Sonreí. Una sonrisa lenta y escalofriante que no llegó a mis ojos. "Por supuesto, Cecilia. Todos".

"Bien", refunfuñó Santiago, el alivio evidente en su voz. "No llegues tarde. Salimos a las cinco de la mañana en punto".

"Cinco de la mañana en punto", repetí, mi voz tan dulce como el veneno. "No me lo perdería por nada del mundo".