Su prometida indeseada fue su verdadera salvadora

Estaba parada ahí, envuelta en cien mil pesos de encaje cosido a mano, cuando recibí el informe médico.

Mi prometido, Dante de la Vega, el futuro Don de Monterrey, había embarazado a otra mujer.

No se disculpó. No suplicó. Me miró a los ojos y lo llamó "una necesidad estratégica".

-Isobel me salvó la vida hace cinco años -dijo con frialdad-. Le debo este hijo. Lo criarás como si fuera tuyo. Es el precio del Tratado de Paz.

Me obligó a cancelar nuestra sesión de fotos de compromiso para poder tomárselas con ella.

Se la llevó de vacaciones al viaje que se suponía era nuestra luna de miel.

En la cena, me pidió el risotto de mariscos, olvidando por completo mi alergia mortal a los crustáceos, mientras se preocupaba por la temperatura del agua de Isobel.

Cuando intenté irme, me acorraló.

-Eres la mujer de un capo, Nina. Compórtate como tal. Ella es la heroína que me salvó.

Quise reír.

Porque hace cinco años, en ese callejón, Isobel ni siquiera estaba allí.

La que llevaba la máscara era yo. Fui yo quien le suturó la arteria femoral y le salvó la vida, arriesgando mi propia licencia médica.

Estaba destruyendo nuestra relación de veinte años para pagarle una deuda a una mentirosa.

No grité. No peleé.

Simplemente tomé un marcador rojo y caminé hacia el calendario.

El día de nuestra boda, mientras Dante esperaba en el altar a su obediente Reina, yo ya estaba abordando un vuelo de ida al otro lado del mundo.

No le dejé nada más que cuatro palabras garabateadas sobre la fecha:

"Terminamos, Dante".

Capítulo 1

Estaba envuelta en cien mil pesos de encaje cosido a mano cuando descubrí que mi prometido ya le había prometido su legado al vientre de otra mujer.

El expediente no venía con un moño. Venía en un simple sobre de manila, deslizado bajo la puerta de mi departamento como una amenaza de muerte. Pero dentro no había una amenaza; era un informe médico.

Isobel del Monte. Cinco semanas de embarazo.

El padre que figuraba era Dante de la Vega.

No grité. No me arranqué el vestido. Solo me quedé mirando la fecha de concepción. Fue hace seis semanas, la misma semana que Dante me dijo que estaba resolviendo un problema con un cargamento en Apodaca.

No estaba manejando carga. Se estaba acostando con la hija del enemigo.

Dante de la Vega no era un hombre cualquiera. Era el próximo jefe de jefes, el futuro Rey del Cártel de Monterrey. Era un hombre que podía silenciar una habitación con solo mirar su reloj. Era la violencia envuelta en un traje de tres piezas hecho a medida, un hombre al que había amado desde que tuve edad suficiente para entender lo que significaba el bulto de una pistola bajo un saco.

Yo era la hija del Consigliere. La pareja perfecta, silenciosa y obediente. Yo era la que mantenía la paz.

Pero al mirar esa foto del ultrasonido, me di cuenta de que no era su compañera. Era solo un mueble, un activo decorativo que se movía por el tablero.

Me quité el vestido. Lo doblé cuidadosamente. Luego caminé hacia el calendario en la pared. Nuestra boda era en un mes.

Tomé mi teléfono y llamé al salón de eventos.

-Cancélalo -dije.

El gerente tartamudeó al otro lado, aterrorizado de ofender a la familia De la Vega.

-Hazlo -dije, con la voz plana-. O quemo el lugar yo misma.

Colgué.

Me temblaban las manos, no de miedo, sino de una rabia fría y dura que se instaló en lo más profundo de mis huesos. Reuní cada regalo que me había dado en los últimos cinco años. El collar de diamantes. El reloj de edición limitada. El anillo de compromiso, una reliquia familiar que había pertenecido a su abuela.

Los puse en un cesto de basura de metal en el centro de la sala. Los rocié con líquido para encendedor.

Encendí un cerillo.

La alarma de incendios sonó sobre mi cabeza, un chillido agudo que ignoré. Vi cómo las cajas de terciopelo se convertían en cenizas.

La puerta se abrió tres horas después.

Entró Dante. Olía a whisky caro y a pólvora. Vio el humo. Vio el expediente sobre la mesa.

No se disculpó. No se arrodilló para suplicar. Solo se aflojó la corbata y me miró con ojos como témpanos de hielo.

-Es una necesidad estratégica, Nina -dijo. Su voz era un murmullo grave que normalmente me revolvía el estómago. Ahora, solo me daba náuseas.

-Estratégica -repetí, la palabra sabiendo a ceniza.

-Isobel se está muriendo -dijo-. Mieloma múltiple. Le queda un año, tal vez menos. Quería un hijo antes de irse. Es el precio del Tratado de Paz. Su padre exigió un heredero de sangre para unir a los clanes.

-Te acostaste con ella -dije.

-Fue algo clínico -mintió.

Sabía que mentía. La fecha de concepción no coincidía con un tratamiento de fecundación in vitro. Coincidía con una estancia en un hotel.

Se acercó, cerniéndose sobre mí. Medía casi dos metros de pura intimidación.

-Ella me salvó la vida, Nina. Hace cinco años. En ese callejón detrás de la bodega. Me arrastró a la casa de seguridad. Detuvo la hemorragia. Le debo una deuda de vida.

Mi corazón se detuvo.

Hace cinco años. La emboscada.

Él pensaba que había sido Isobel.

Lo miré, lo miré de verdad. Vi la arrogancia. La ceguera. ¿Creía que Isobel del Monte, una mujer que se desmayaba al ver una cortada con papel, había suturado una herida de bala en su arteria femoral?

Eso lo había hecho yo.

Yo había sido la que llevaba la máscara. Yo había sido la que arriesgó mi licencia médica y mi vida para salvarlo, y luego desaparecí antes de que despertara porque mi padre me habría matado por estar en el campo de batalla.

Me debía la deuda a mí. Y se la estaba pagando a ella.

-Me estás pidiendo que críe al hijo de tu amante -dije.

-Te estoy ordenando que aceptes al heredero -corrigió, con un tono gélido-. Esto pone fin a la guerra. Son negocios. Eres la mujer de un capo, Nina. Compórtate como tal.

Revisó su teléfono. Su rostro cambió. Las duras líneas alrededor de sus ojos se suavizaron. Una pequeña y genuina sonrisa asomó a sus labios.

Era una mirada que nunca me había dedicado a mí. Ni una sola vez en veinte años.

-Tengo que contestar -dijo-. Es Isobel. Tiene náuseas matutinas.

Salió al balcón para consolar a la mujer que llevaba a su hijo.

Miré su espalda. Miré el anillo derritiéndose en el bote de basura.

No lloré. Fui a mi laptop y abrí una nueva pestaña.

Boleto de solo ida. Lalan. Fecha de salida: el día de mi boda.

Lo observé a través del cristal blindado de la puerta del balcón.

Se estaba riendo.

La imagen era discordante. Dante de la Vega no se reía. Sonreía con suficiencia. Se burlaba. Soltaba risas secas y sin alegría cuando alguien suplicaba piedad. Pero no se reía.

Sin embargo, ahí estaba, afuera, bajo el sol. Se estaba riendo con ella.

Bajé la vista hacia el expediente que descansaba sobre la isla de mármol. Los informes médicos eran exhaustivos. Isobel estaba enferma, sí. Pero no estaba postrada en cama. Estaba lo suficientemente bien como para viajar. Lo suficientemente bien como para publicar fotos de su arte latte en Instagram. Y ciertamente lo suficientemente bien como para robarme la vida.

Mi teléfono vibró contra la encimera, sobresaltándome.

Era Julia Castillo.

Julia era la única persona en mi vida que no sabía lo que era un "hombre de honor". Era una doctora que había conocido durante un seminario al que no se suponía que debía asistir. Ella representaba el mundo de la luz, un mundo donde los médicos salvaban vidas en lugar de remendar a víctimas de tortura en sótanos húmedos.

-Hola, Nina -dijo. Su voz era brillante, alegre. Sonaba como el sol.

-Hola, Julia.

-Mira, sé que rechazaste la beca en Lalan hace seis meses por las... obligaciones familiares -comenzó, con cautela-. Pero el profesor Moore preguntó por ti. El puesto sigue abierto. Es un contrato de tres años. Alta seguridad. Campus cerrado.

Dudó, esperando que la interrumpiera.

-Sé que te casas en un mes -añadió rápidamente-. Sé que el momento es terrible. Pero este es un trabajo revolucionario, Nina.

Miré el calendario colgado en el refrigerador. La fecha de la boda estaba marcada con un círculo de tinta roja. Se suponía que era el día en que me convertiría en la Reina de Monterrey.

Ahora, solo parecía un blanco.

-No necesito tiempo para la boda -dije, con voz firme.

Julia hizo una pausa. -¿Ah, no? ¿Está todo bien?

Apreté el teléfono con más fuerza, mis nudillos se pusieron blancos. -La boda se cancela.

-Oh, Dios mío, Nina. Lo siento mucho.

-No lo sientas -dije-. ¿Cuándo empieza la orientación?

-Dos días después de tu... bueno, dos días después de esa fecha.

-Puedo llegar -dije.

-¿Estás segura? -preguntó Julia, su preocupación profesional filtrándose-. Es un vuelo largo. Estarás completamente aislada. Los acuerdos de confidencialidad son estrictos. Sin contacto con el mundo exterior durante los primeros seis meses.

-Eso suena perfecto -susurré.

-Quiero el horario completo, Julia. Noches, fines de semana, días festivos. Entiérrame en trabajo.

-Consideralo hecho -dijo.

Colgué justo cuando la puerta del balcón se abrió.

Dante volvió a entrar. Parecía molesto por tener que volver conmigo, como si regresar a casa con su prometida fuera una tarea.

-Es una dramática -dijo, agitando la mano como si espantara una mosca-. Quiere que vaya al ultrasonido la próxima semana.

-Deberías ir -dije.

Se detuvo en seco. Me miró, buscando el sarcasmo, esperando los celos. No encontró nada. Estaba demasiado cansada para el sarcasmo.

-Estás siendo razonable -dijo, la sospecha nublando sus ojos por un segundo fugaz antes de que la arrogancia se apoderara de él-. Eso es bueno. Esperaba una pelea.

-No voy a pelear, Dante.

Asintió, satisfecho. Tenía la expresión de un hombre que creía haber ganado. Pensó que me había doblegado.

Pasó a mi lado hacia la ducha. No me besó en la mejilla. No me preguntó cómo había estado mi día.

Una vez que el agua comenzó a correr, caminé hacia el calendario.

Tomé el marcador rojo.

No taché la fecha. Solo la miré fijamente.

Ya no era una fecha de boda.

Era una fecha de extracción.

Me había convertido en un fantasma en mi propia casa.

Dante rara vez estaba allí. Afirmaba que estaba manejando "disputas territoriales" en la zona sur, una excusa lo suficientemente vaga para satisfacer a los soldados, pero no a mí. Sabía exactamente dónde estaba.

Rompí la primera regla de la cordura: miré.

Creé una cuenta falsa en Instagram con dedos temblorosos. Busqué a Isobel del Monte. Su perfil era público. Por supuesto que lo era. Quería ser vista. Quería ser conocida.

Había una foto de anoche.

Era una mesa de cena puesta para una familia. La matriarca Del Monte estaba allí, con un aspecto regio y aprobador. Y a su lado, cortando un trozo de carne, estaba Dante.

Se veía relajado. Su saco estaba quitado, colgado descuidadamente sobre la silla. Sonreía a algo que Isobel estaba diciendo. Su mano descansaba en el respaldo de la silla de ella.

No era solo una colocación casual. Era un gesto posesivo. Un gesto protector.

Parecía que pertenecía allí.

Me desplacé más abajo. Otra foto. La mano de Dante descansando sobre su vientre apenas visible. El pie de foto decía: Protegiendo el futuro.

Sentí que la bilis me subía por la garganta, agria y caliente.

Nunca me había tocado así. Conmigo, su tacto era pesado. Era una declaración de propiedad, un recordatorio de deber y contratos. Con ella, se veía... suave.

Era capaz de mostrar calidez. Simplemente no conmigo.

Dejé el teléfono antes de poder arrojarlo. Fui al bar de la sala y me serví un vaso de vodka. Ni siquiera me gustaba el vodka. Sabía a líquido de limpieza antiséptico. Pero necesitaba borrar esa imagen de mi cabeza.

Lo bebí de un trago. Luego otro.

Mi teléfono sonó. Era el chat grupal con mis amigas civiles. Las que pensaban que Dante era un "consultor de logística" con un apretado horario de viaje.

¡Prueba de vestidos de dama de honor la próxima semana! ¡Qué emoción!

Escribí rápidamente, mi visión se nublaba.

La boda se cancela. No pregunten. Por favor, respeten mi privacidad.

Bloqueé las notificaciones antes de que la explosión de preguntas pudiera golpearme. No podía soportar su felicidad. No podía soportar su normalidad.

La puerta principal se abrió.

Eran las 2:00 AM.

Entró Dante. Se detuvo en seco cuando me vio sentada en el sofá en la oscuridad.

Olfateó el aire. Su nariz se arrugó con disgusto inmediato.

-Has estado bebiendo -dijo. No era una observación. Era una acusación.

-Tomé dos vasos -dije, mi voz sonando hueca para mis propios oídos.

-Hueles a destilería -espetó. Dio un paso atrás, como si mi olor fuera contagioso. Como si estuviera sucia.

-Isobel no puede estar cerca de olores fuertes -dijo, con tono clínico-. Le provocan náuseas.

Me reí. Fue un sonido seco y quebradizo que me raspó la garganta.

-Isobel no está aquí, Dante.

-La veré por la mañana -dijo, pasando a mi lado-. No puedo oler a vodka barato. Es una falta de respeto para la madre de mi heredero.

Falta de respeto.

Le preocupaba ofender su nariz mientras destrozaba mi vida.

-Ve a ducharte -ordenó-. Te estás poniendo en ridículo.

Me levanté. La habitación giró ligeramente, pero me estabilicé contra el brazo del sofá.

-No soy yo quien debería estar avergonzada -dije.

Entrecerró los ojos, su paciencia se evaporaba. -Necesitamos tener una reunión, Nina. Necesitamos discutir la logística del bautizo.

El bautizo. El bebé ni siquiera había nacido todavía.

-No hay nada que discutir -dije.

Pasé a su lado. Entré en el baño de visitas y cerré la puerta con llave. Abrí la ducha tan caliente como pude.

Me froté la piel hasta que estuvo roja. Quería lavarme el vodka. Quería lavarme los últimos veinte años.

Quería lavarme a él.