Su traición, su sinfonía destrozada

Fui una música ganadora del Grammy Latino, comprometida con el amor de mi vida, el magnate tecnológico Julián Valdés. Pero en la noche de mi mayor triunfo, él me tendió una trampa, acusándome de plagio para proteger a su amante secreta, la estrella de pop Karla Ávila.

Filtró mis diarios personales y el mundo entero se puso en mi contra. Un fanático enfurecido, alimentado por sus mentiras, me atacó, dejándome una cicatriz que me cruzaba el rostro y destrozando mis cuerdas vocales para siempre. Mi abuelo murió por la conmoción.

Huí, cambié mi nombre y me escondí durante cinco años como barista. Pero Julián me encontró. Amenazó a la bondadosa anciana que me había dado trabajo e incluso la tumba de mi abuelo. ¿El precio por su seguridad? Tenía que convertirme en la escritora fantasma de Karla.

Atrapada en un apartamento de lujo, yo era una herramienta para su ambición. Karla, usando una pulsera que Julián me había regalado, sonreía con suficiencia mientras me entregaba sus terribles letras.

-No te preocupes, Anita -ronroneó-. Tu voz se habrá ido, pero tus palabras todavía pueden ser mías.

Pero mi utilidad se agotó. Karla organizó que me dieran una paliza y me dejaran por muerta. Mientras me desvanecía en la oscuridad, escuché su última y escalofriante orden: "asegúrense de que desaparezca para siempre".

Lo que ella no sabía era que mi hermana, de la que estaba distanciada, una fiscal federal, acababa de encontrarme.

Y estaba a punto de fingir mi muerte.

Capítulo 1

Punto de vista de Ana Fuentes:

El premio Grammy Latino pesaba en mi mano, pero el peso de la traición de Julián me estaba asfixiando, incluso antes de que el mundo entero lo supiera. Fue la noche en que mi vida terminó, no la noche en que comenzó.

Mi nombre, Ana Fuentes, solía ser sinónimo de música, de corazón. Ahora, era una maldición. Plagiadora. Saboteadora. Las palabras resonaban en cada rincón de mi mente, gritadas desde cada titular. Eran mentiras. Todo.

Julián Valdés. Mi prometido. El hombre que había amado desde que éramos niños, el magnate tecnológico que tenía mi futuro en sus manos. Él alimentó los rumores, avivó el fuego. Filtró mis demos privados, mis borradores de letras más íntimos de mis diarios personales. Todo para proteger a Karla Ávila, su amante secreta, la estrella de pop a la que, falsamente, él afirmó que yo había intentado arruinar.

El mundo se volvió en mi contra de la noche a la mañana. El público, una bestia voraz, me despedazó.

Luego vino el fanático. Cegado por el frenesí mediático que Julián creó, vio a un monstruo, no a una mujer. Su rabia, encendida por las mentiras de Julián, encontró su objetivo en mi cara, dejando una cicatriz irregular desde mi sien hasta mi mandíbula. Y mi voz, lo único que me definía, fue arrancada, silenciada para siempre por el daño en mis cuerdas vocales.

La noticia destrozó a mi abuelo. Él me crió. Era mi roca, mi primer fan. La conmoción, el dolor, fue demasiado para su viejo corazón. Murió una semana después. Solo.

Mi mundo se hizo añicos. Huí. Cambié mi nombre, enterré a Ana Fuentes y me convertí en Ana Miller. Una barista en un pueblo tranquilo y lluvioso en Tepoztlán. Cinco años. Cinco años de anonimato. Cinco años de paz.

Hasta la semana pasada.

Un cliente en la cafetería dejó una tableta abierta en el mostrador. El rostro de Julián Valdés llenaba la pantalla. Estaba mayor, más distinguido, todavía irradiando ese encanto fabricado.

El entrevistador hablaba maravillas de su amor inquebrantable. Julián, con una mirada afligida que probablemente había practicado frente a un espejo, habló de mí. De Ana. Afirmó que todavía me estaba esperando. Que todavía me amaba.

La sangre se me heló. La máquina de café siseó, de repente demasiado ruidosa.

¿Esperándome? ¿Amándome? Las palabras eran un hierro candente, quemando mi piel cada vez que las pronunciaba.

Julián Valdés no me esperó esa noche. Me echó a los leones. Él diseñó mi caída. Desmanteló mi vida, pieza por pieza, y se la entregó a los lobos.

Su declaración pública era una burla grotesca. Un acto diseñado para la absolución, no para mí. Quería parecer el mártir desconsolado, el hombre que nunca dejó de amar a su prometida caída en desgracia. Era una actuación, y el mundo entero se tragó el cuento.

Mis dedos trazaron instintivamente la línea elevada en mi mejilla, un recordatorio constante del precio que pagué por su narrativa cuidadosamente construida. La cicatriz no estaba solo en mi cara; estaba grabada en mi alma.

Los titulares volvieron a brillar en la pantalla de la tableta: "La historia de amor eterno de Julián Valdés: ¿Regresará Ana Fuentes?". La gente en la cafetería susurraba, sus voces llenas de una patética simpatía por él. Hablaban de su lealtad, de su perdón.

No tenían ni idea. Nunca la tendrían.

No me estaba esperando. Estaba esperando una oportunidad para controlar la narrativa, para limpiar su imagen. Estaba esperando una oportunidad para arrastrarme de vuelta al infierno que él creó.

Y en el fondo, en la boca de mi estómago, un pavor helado se enroscó. Sabía que esto no era solo una entrevista nostálgica. No era solo Julián recordando viejos tiempos. Esto era un preludio. Venía por mí.

Punto de vista de Ana Fuentes:

El pavor era ahora un compañero frío y constante, una sombra que se aferraba a mí incluso bajo las brillantes luces fluorescentes de la cafetería. Conocía a Julián. Él no solo hablaba de esperar. Actuaba. Siempre conseguía lo que quería.

Comenzó sutilmente. Una nueva clienta, una mujer con un traje caro, pedía un latte todos los días, siempre observándome. Luego, una camioneta Mercedes-Benz negra se estacionó al otro lado de la calle, con el motor en marcha durante horas. Mi paz cuidadosamente construida comenzó a deshilacharse.

Un martes lluvioso por la mañana, la camioneta se había ido. En su lugar, un elegante Porsche Panamera plateado se detuvo junto a la acera, sus ventanas polarizadas brillando. El coche de Julián. Lo reconocí con una sacudida que hizo que el café caliente se derramara sobre mi mano.

Se movía rápido. Siempre lo hacía. Era un multimillonario de la tecnología. Los recursos eran infinitos para él. Si quería encontrar a un fantasma, lo haría. Y yo solo era una barista con un nuevo nombre.

Antes de que Julián siquiera saliera, la calle cobró vida. Reporteros, fotógrafos, fans; un enjambre de ellos, saliendo de la nada. Rodearon el Porsche, una multitud voraz. Les habían avisado. Julián siempre tuvo talento para orquestar una audiencia.

Me quedé helada detrás del mostrador, el vapor de la máquina de espresso nublando mi visión. Mi vida en este pueblo tranquilo, mi refugio, se estaba desmoronando. El contraste entre mi pasado y mi presente me golpeó como un puñetazo. Una vez, yo era a la que aclamaban. Ahora, era a la que cazaban.

Doña Elvira, mi casera y dueña de la cafetería, se asomó por la ventana, sus frágiles manos temblando. Era anciana, con un corazón bondadoso y una tos severa que siempre me preocupaba.

-Ana -susurró, con la voz quebrada-. ¿Qué está pasando ahí afuera?

Su confusión fue una punzada de culpa. Yo había traído esto a su puerta. Este caos. Este espectáculo público.

Julián salió del Porsche. Era aún más imponente en persona, su traje a medida un marcado contraste con el aire húmedo de Tepoztlán. Sus ojos, sin embargo, fueron lo que me paralizó. Escanearon a la multitud, luego la cafetería, con una precisión desconcertante. Sabía que estaba aquí. Siempre lo sabía.

-Busco a Ana Fuentes -la voz de Julián, amplificada por los micrófonos que le metían en la cara, cortó el clamor. Sonaba exactamente como antes: suave, autoritaria, absolutamente cautivadora.

Doña Elvira se volvió hacia mí, con los ojos desorbitados por el miedo.

-¿Ana Fuentes? Ana, ¿de quién está hablando?

Negué con la cabeza, con la garganta apretada.

-No lo sé, Doña Elvira. Es un error.

Pero la multitud de afuera no se lo creía. Una mujer al frente, con un cartel que decía "Justicia para Karla", gritó:

-¡Se está escondiendo! ¡Se cambió el nombre para escapar de la justicia!

Otra voz se unió, más fuerte, más furiosa.

-¿Cree que puede simplemente desaparecer después de arruinar vidas? ¿Después de prácticamente matar a su propio abuelo?

Las palabras me golpearon como piedras. Mi abuelo. Lo arrastraron a esto también. Se me cortó la respiración.

Julián, mientras tanto, permanecía perfectamente quieto, con la mirada fija directamente en la puerta principal de la cafetería. No estaba gritando. No lo necesitaba. Simplemente usaba su presencia. Su poder.

Sus ojos se entrecerraron, fijándose en algo dentro de la tienda. En mí. Sus labios apenas se movieron, pero las palabras fueron claras, incluso a través del cristal, a través del rugido de la multitud.

-Ana. Sé que estás ahí.

La acusación quedó suspendida en el aire. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un pájaro atrapado desesperado por escapar. No estaba preguntando. Estaba exigiendo. Y supe, con una certeza que me heló hasta los huesos, que no se iría hasta que yo diera la cara.

Punto de vista de Ana Fuentes:

Mi primer instinto fue huir, encontrar una salida trasera, cualquier ruta de escape de la mirada depredadora de Julián. Pero entonces miré a Doña Elvira. Su rostro estaba pálido, sus manos aún temblaban, sus ojos iban y venían entre la turba furiosa de afuera y yo. Ella no se merecía esto. Su pequeña cafetería, su vida tranquila, estaban siendo destrozadas por mi culpa.

Las palabras de Julián eran una trampa, su exhibición pública un movimiento calculado. Sabía que no dejaría que una persona inocente sufriera por su farsa. Sabía que no podía quedarme de brazos cruzados mientras Doña Elvira quedaba atrapada en el fuego cruzado.

-Yo me encargo, Doña Elvira -logré susurrar, con la voz ronca. Odiaba el sonido de mi voz ahora, tan débil, tan rota. No se parecía en nada a la voz que Julián me había robado.

Ella me agarró del brazo.

-Ana, no lo hagas. Están locos ahí afuera. Déjame decirles que no estás aquí.

Su amabilidad, su miedo por mí, me retorció las entrañas. Esa era precisamente la razón por la que tenía que salir. No podía dejar que la lastimaran. Tenía ochenta años, su salud era frágil.

Empujé la puerta y salí, hacia los destellos cegadores de las cámaras, hacia la aullante tormenta de acusaciones. El aire se espesó con hostilidad. Se sentía como caminar hacia un patíbulo.

-¡Ahí está! -chilló alguien-. ¡La plagiadora!

-¡Mírenle la cara! -se burló otra voz, cruel y cercana-. ¡Esa cicatriz la hace aún más fea!

Mi mano voló a mi mejilla, un intento inútil de ocultar la prueba visible de mi pasado. La cicatriz, una compañera constante, ardía bajo su mirada colectiva.

-¡Te mereces todo lo que te pasó! -gritó una mujer, escupiendo sus palabras como veneno-. ¡Intentaste destruir la carrera de Karla!

El coro de acusaciones creció. Mi cabeza daba vueltas. Era el mismo guion, las mismas líneas gastadas, solo que cinco años después.

Entonces, la voz de un hombre, afilada y cortante, atravesó el ruido.

-¿Y qué hay de tu pobre abuelo? ¡Murió de un corazón roto por tu culpa! ¡Tú lo mataste!

Eso me quebró. Una oleada de náuseas me invadió. Abuelo. Siempre el abuelo. Era la única herida que nunca sanó, la única culpa que cargaba como una capa de plomo. Mi visión se nubló. Los rostros de la multitud se transformaron en máscaras grotescas. Sus voces se convirtieron en un zumbido distante, un murmullo sin sentido en mis oídos. Sentí que me estaba ahogando.

Julián estaba a unos metros de distancia, observando. Una figura escultural de calma en medio del caos. Su expresión era ilegible, una máscara de preocupación ensayada que no llegaba a sus ojos. Él orquestó esto. Cada grito, cada flash.

Doña Elvira, bendita sea, intentó abrirse paso entre la multitud para alcanzarme.

-¡Déjenla en paz! ¡Es una buena chica!

Pero eran demasiados, demasiado furiosos. Alguien la empujó. Ella tropezó, casi cayendo hacia atrás sobre el pavimento mojado. Mi corazón dio un vuelco.

-¡Oigan! -la voz de Julián, de repente aguda y autoritaria, cortó el estruendo. Se movió, avanzando a grandes zancadas, su mano atrapando a Doña Elvira antes de que cayera al suelo. Su presencia fue suficiente. La multitud, momentáneamente aturdida por su intervención, se calmó. Sostuvo a Doña Elvira con delicadeza, luego se volvió hacia la turba, su rostro un cuadro de justa indignación-. Así no es como tratamos a la gente. Esta no es la respuesta.

Sus palabras, destinadas a sonar nobles, me repugnaron. Estaba jugando al héroe, calmando a la misma bestia que él había desatado. La ironía era un sabor amargo en mi boca. Me miró, sus ojos transmitiendo un mensaje silencioso: *¿Ves? Todavía estoy aquí para salvarte.*

Me arrodillé junto a Doña Elvira, revisando si estaba herida.

-¿Está bien? -susurré, mi voz apenas audible. Su frágil cuerpo temblaba contra el mío.

Julián despidió a su equipo de seguridad, que rápidamente comenzó a hacer retroceder a la multitud, creando una pequeña burbuja de espacio a nuestro alrededor. Luego, centró toda su atención en mí.

-Ana -dijo, su voz más suave ahora, casi tierna-. Tenemos que hablar.

Mi estómago se contrajo. Mi corazón latía a un ritmo frenético contra mis costillas.

-Julián -dije, el nombre se sentía extraño, como una piedra en mi boca. Habían pasado años desde que lo había pronunciado.

Él se estremeció. Solo un pequeño temblor alrededor de sus ojos.

-Ana -repitió, con un toque de acusación en su tono-. ¿Por qué sigues huyendo? ¿Por qué te escondes de mí?