Te Encontré Amor

No espero nada, no temo nada, soy libre...

Si había algo que Cassiel despreciaba, eran los funerales.

Odiaba a los actores que representaban mecánicamente sus papeles, llorando afligidos por alguien a quien habían enterrado mucho antes de que lo bajaran al suelo. En los funerales, todo el mundo parecía pensar que la única reacción adecuada era llorar.

Odiaba llorar tanto como odiaba los funerales por su naturaleza pretenciosa.

Es un hecho conocido que los funerales no son para los muertos, después de todo, sus almas hace tiempo que abandonaron sus vasijas. No, esas ceremonias eran para los vivos. Ofrecieron consuelo a los miembros de la familia que no podían esperar a recibir una llamada del abogado de la familia después de que todo hubiera terminado.

Si nunca la recibian, maldecirían a su ser querido, lo describirían con palabras vulgares y tendrían pensamientos aún más grotescos.

Él despreciaba el funeral de su padre. Al igual que el hombre mismo, había sido sombrío, serio y sofocantemente incoloro. Los invitados habían llegado sin ningún pretexto falso, ya sabían que la llamada telefónica del abogado nunca llegaría, pero tenían que poner una sonrisa falsa y mostrar cuán realmente no estaban afectados.

Ni una sola alma derramó una lágrima en su memoria.

No había sido sorprendente. Su padre nunca había creído en dejar una buena imagen ante los demas, prefería hacer lo que le placía sin importarle que algún día iba a morir y nadie lamentaría su pérdida. Él lo admiraba por ese particular código moral.

Era uno que debería seguir él mismo.

A Esteban Ross nunca le había importado lo que los demás pensaran de él, ni siquiera lo que su propio hijo pensara de él. Solo le importaba el fuego en sus venas y los monstruos en su cabeza. Pero eso no era cierto, ¿o sí? Si solo se hubiera preocupado por eso, no los habría dejado, no habría hecho todo lo que estaba a su alcance para asegurarse de que su hijo no terminara como él.

Cuando los ojos de Cassiel se posaron en el ataúd de su padre, murmuró una disculpa poco entusiasta, sabiendo que había fallado.

Ambos eran lo mismo.

Él había terminado en la misma posición, pasando las noches frente a una página en blanco en una computadora, las letras en el teclado burlándose de él.

Fue un destino terrible, pero lo consideró una bendición.

Solo por eso, prometió que honraría la memoria de su padre dejando que una lágrima solitaria viajara por su rostro bien afeitado y cayera sobre la forma de su padre.

-Sé que eras más tierra que agua- Le susurró a la figura eternamente dormida- Sé que elegiste volver a la tierra porque la idea de viajar en las aguas azul oscuro te pareció aterradora que mantuvo tus pies en la tierra

Estaba recitando una parte del primer libro que había escrito su padre, el que había convertido en su Biblia personal.

-No eras un gran hombre, seré el primero en admitirlo, pero tú tampoco eras un mal hombre, así que eso iguala un poco la balanza, ¿no crees?- Se rió un poco, el sonido rico e igualmente oscuro, mientras tomaba un largo trago del vodka que secretamente había vertido dentro de un vaso de agua- Honestamente, viejo, eras un completo idiota, especialmente cuando estabas escribiendo, pero ahora lo entiendo

Le tomó tres tragos más de su bebida para que el vaso volviera a estar vacío e incluso entonces, no dejó de hablar.

-Sé cómo te sofocó todo. Una esposa, un hijo, un trabajo que odiabas. Había fuego en tus venas y no podía extinguirse, sin importar cuánto lo intentara mamá, lo sé- El alcohol comenzaba a meterse debajo de su piel, creando un zumbido poco acogedor; No podía escribir bien cuando estaba intoxicado, las palabras carecían de profundidad y compromiso emocional- Y, Dios, ella hizo todo lo posible- Resopló y algunos de los dolientes se volvieron para mirarlo más abiertamente que cuando llegó a la iglesia treinta minutos tarde con una apariencia desaliñada que insinuaba el hecho de que su tardanza no había sido un efecto secundario de sus tendencias a excederse por dormir.

Su madre lo miraba desde el otro lado de la sala, escuchando los murmullos burlones de los invitados, quienes hablaban del escritor como si su única contribución al mundo fuera su enseñanza. No estaba muy segura de a quién se referían: ¿su marido o su hijo?

Ambos, sería una suposición bastante buena.

Cassiel puso los ojos en blanco y susurró con un tono de conspiración.

-Actúan como si no pudiera escucharlos

No permitiría que esa gente le arruinara el día, no podía. Así que metió la mano en el bolsillo trasero de sus pantalones y sacó un pequeño libro, colocándolo sobre su cuerpo y más específicamente bajo las frías manos de su padre.

-Sigo pensando que esto es una broma, que te despertarás y me dirás que estás escribiendo una nueva novela y que tuviste que sentirte muerto antes de poder escribir sobre eso, pero sé que no lo es- Sacó la mano del cuerpo rápidamente, la temperatura lo desconcertaba- Adiós, papá.

Ningún te extrañaré, ni un nunca te olvidaré. Él quería olvidar pero no podía ni pronunciar esas palabras.

Él era un montón de cosas despreciables, pero no era un hipócrita.

-Cassiel, te irás a casa ahora mismo, me estás avergonzando y estás avergonzando a tu padre

Ni siquiera había oído a su madre acercándose sigilosamente a él, sus tacones no le habían advertido sobre su proximidad, lo cual era extraño considerando que cuando era niño podía saber dónde estaba su madre con solo escuchar ese horrible chasquido.

Miró brevemente el ataúd antes de volverse hacia la mujer que lo había criado.

-Honestamente, mamá, no creo que le importe

-Eres como tu padre

Él también lo sabía, pero eso no significaba que ella tuviera derecho a recordárselo.

-No recuerdo haberte insultado

-Estás borracho, vete a casa- Repitió, sintiéndose agotada de repente.

-Solo estoy un poco mareado si quieres lidiar con los tecnicismos, pero dejaré este miserable lugar y me iré a casa

Él tenía un mal hábito; sabía cómo meterse debajo de la piel de las personas y explotó esa habilidad lo mejor que pudo. Para su madre, usó cosas que había escuchado decir a su padre alguna vez y ¿adivinen qué? Siempre funcionó.

Siempre se las arreglaba para sellar su destino cuando se trataba de ella.

Se alejó del ataúd, de su madre y de esa iglesia deprimente.

En el momento en que salió, tomó lo que quedaba del vodka y lo arrojó a un contenedor de basura, contemplando solo por un momento, qué pasaría si abriera un encendedor y lo arrojara al contenedor.

¿Podría quemar todo a su paso? Tal vez no, pero sin duda podría intentarlo.

Punto de vista de Winnie

-Ten cuidado con eso, ¿quieres? Si dice frágil, entonces debe significar frágil- Winnie se enfureció con el transportista adolescente que dejó caer las últimas pertenencias en el pavimento.

El adolescente usó su mano para rascarse la cara propensa al acné.

-Lo siento señorita.

No se arrepintió, el pequeño gilipollas engreído estaba tratando de presionar sus botones uno por uno solo porque ella había hecho algunas quejas mientras descargaba sus pertenencias.

-¿Eso es todo?- ciertamente lo esperaba, ni siquiera sabía cómo se las arreglaría para llevar todo a su apartamento.

-Sí.

-Genial, gracias por tu ayuda- Logró esbozar una breve sonrisa, pero la dejó caer tan rápido como el niño miró hacia otro lado.

No pasó mucho tiempo después de eso, que el niño volvió al asiento del pasajero de la camioneta junto a su padre y se fue, dejándola a ella con las cajas de toda una vida.

Ella suspiró, mirando el desastre que había ayudado a crear. Con una inhalación decisiva, ató su cabello largo y oscuro en una cola de caballo, algunos zarcillos sueltos rozaron sus mejillas y cuello.

Levantó la primera caja, sus brazos ardían mucho antes de llegar a la escalera, el ascensor estaba fuera de servicio, pero no dejó que eso la detuviera.

Se las había arreglado para escapar de una pesadilla, cinco tramos de escaleras no iban a aterrorizarla.

El complejo de apartamentos estaba casi vacío, los residentes habían salido de vacaciones, dejándola sin un extraño comprensivo que la viera y decidiera mostrarle amabilidad a la joven con las mejillas sonrojadas y las manos sudorosas.

Otra cosa más con la que tenía que lidiar sola.

Habían pasado quizás tres horas después de que el carro partiera y ella ni siquiera estaba cerca de terminar.

Le dolían los brazos, los músculos le picaban cada vez que los movía. Sabía que si no hubiera sido tan compulsivamente paranoica, el trabajo habría terminado y estaría sentada en su sofá beige recién comprado, comiendo fideos ramen y viendo las reposiciones de Friends.

Maldita sea por no querer tener gente dentro de su espacio personal.

Estaba sentada en la acera, junto a la pequeña torre de cajas que había hecho solo para mostrar que había arreglado un poco el desorden, no quería que los vecinos se quejaran.

Hacía tiempo que su cabello oscuro había abandonado la cola de caballo, suaves rizos caían sobre sus senos, la camisa que tenía pegada a su cuerpo con pequeñas gotas de sudor cubrían todo su ser. Nunca se había visto tan desaliñada, pero no podía decir exactamente que no le gustara.

Había algo extremadamente liberador en la forma en que el aire frío golpeaba su piel, haciéndola temblar de puro placer.

Finalmente era libre, ya no podía tocarla.

Finalmente podía disfrutar de pequeñas cosas como esa sin mirar por encima del hombro cada minuto del día.

Podía disfrutar el hecho de que estaba sentada sola en la calle, justo afuera de su nuevo hogar, sin nada que la acompañara más que su mente y el viento fresco que golpeaba vigorosamente las hojas otoñales, queriendo destrozarlas, arrojarlas de sus hojas del palacio de madera.

Momentos después de eso, no estaba sola.

Había perdido la noción del tiempo cuando escuchó los primeros pasos golpear el pavimento.

Miró hacia arriba, ya no le importaba la pequeña hoja que había descansado a sus pies. Sus ojos oscuros y expresivos se posaron en la figura que se acercaba y pronto se dio cuenta de que no podía apartar la mirada, aunque quisiera.

El extraño sostenía un libro en la mano, su cuerpo se movía con decisión mientras sus dedos trazaban el papel, sintiendo su suavidad y oliendo su aroma único. Llevaba un traje, pero por alguna razón no parecía que fuera el dueño de la ropa, más bien la ropa lo poseía a él.

Se estaba ahogando.

Rápidamente se dio cuenta de que se estaba moviendo hacia ella. Su piel ardía cuando se dio cuenta, pero no tenía una maldita explicación sobre el por qué.

Aunque tal vez si uno fuera un romántico incurable, diría que el alma de ella reconoció la suya a pesar de que los dos nunca se habían conocido.

No era una romántica pero sufría de otras enfermedades incurables. La esperanza fue una de ellas.

-Todo es ceniza y hojas secas y el dolor se fue como un transatlántico- Murmuró el extraño, acercándose a la mujer cuya tez le recordaba el caramelo derretido y los días de verano. No había pensado que ella lo había oído, pero su voz era más fuerte de lo que había anticipado.

Ella lo atrajo más cerca sin siquiera saberlo.

Cassiel no estaba medio loco, pero podía describir con absoluta claridad la forma en que se destacaba entre los edificios descoloridos y las barras de metal sin vida que decoraban las casas de sus dueños igualmente sin vida.

Era bonita como el pecado, notó, pero ¿cuál pecado?

Todos ellos - respondió su cerebro y su piel comenzó a picar mientras miraba su cuerpo- Cada uno de ellos.

-Cuando los zapatos se llenan de sangre sabes que los zapatos están muertos- Respondió ella inconscientemente, sus labios formaron las palabras antes de que pudiera siquiera pensar en ellas.

-La verdadera revolución proviene de la verdadera repugnancia; cuando las cosas se pongan lo suficientemente mal, el gatito matará al león- Cassiel dijo, con una sonrisa en su rostro.

Estaba de pie junto a ella, su imponente figura se cernía sobre la más pequeña de ella. Antes de hacer nada más, colocó el librito en el bolsillo trasero de sus pantalones y luego le ofreció su mano.

-Hola- Murmuró cuando vio que ella miraba su mano confundida- ¿Necesitas ayuda?- Hizo un gesto a las cajas de cartón que descansaban a su alrededor. Su mandíbula se inclinó hacia su rostro, buscando una respuesta.

Él era su manera de salir de una situación particularmente estresante, una que le tomaría unas cuantas horas más para terminar y para entonces lo que le quedaba de fuerza física la habría abandonado.

¿Porque diablos no? Se cuestionó en silencio y asintió con la cabeza al extraño, quien citó a Bukowski y olía a vodka y sándalo, aceptando su oferta.

Ella colocó su mano en la de él, admirando los diferentes tonos de piel y los diferentes tamaños, mientras él la levantaba para que se pusiera de pie.

-Acabo de mudarme, tomo tu palabra- Ella tarareó en respuesta, rozando sus manos sobre sus rodillas, sacudiendo cualquier grano de barro que pudiera haber caído sobre ella durante su estadía en la dura grava- Hace apenas unas horas llegué- La información añadida no había sido necesaria, especialmente para ella, que no creía en compartir demasiado- Soy Winnie

-Cassiel- Se acercó a las cajas, levantando una fácilmente- ¿Que planta?- Preguntó mientras avanzaba, alcanzando las escaleras.

-Um, tengo el ático. ¿Vives aquí?- Ella movió la barbilla hacia el edificio pero, para su sorpresa, él negó con la cabeza.

Esforzándose mentalmente, tomó una de las cajas más ligeras, la que llevaba todas sus joyas y maquillaje y lo siguió.

-No, pero si cerca- Respondió, su voz sin mostrar signos de cansancio- En realidad, al otro lado de la calle, en el ático- Se dio la vuelta para mirarla una vez más- Supongo que nos veremos más, vecina.

¿Era eso una amenaza? No estaba sonriendo y eso podía interpretarse como uno quisiera.

Tenía una hermosa sonrisa, pero ella no lo vio. Cassiel ya no sonreía, solo torció los labios y esperó que la lamentable excusa para una sonrisa pudiera pasar como una señal de verdadera diversión.

-Supongo que lo haremos

XXX

Horas más tarde, se estaba quedando dormida en su sofá, un plato sucio de fideos ramen estaba tirado en la mesa de café y los personajes discutían sobre si estaban o no en un descanso. La vida volvía a ser jodidamente buena y todo lo que había necesitado era estar huyendo durante menos de dos años.

Podría haber sido peor.

Su cabello largo y oscuro descansaba plácidamente alrededor de su cabeza como un halo oscuro, sus expresivos ojos estaban cerrados y una de sus largas piernas había logrado escapar de la manta que había arrojado sobre su cuerpo una vez que comenzó el episodio. Sólo un pequeño compromiso con ella misma para poder mantener la ventana abierta de par en par.

Al otro lado de la calle, sin que ella lo supiera, dos pares de ojos la seguían cada inhalación profunda con una fascinación que podría describirse como casi obsesiva. Uno de ellos no pretendía hacer daño, al menos decía que no, mientras que el otro no sabía nada más.

Un par de ojos pertenecía a un hombre cuya inspiración se había caído por el borde de un acantilado. No había escrito una sola palabra desde el día que entró por primera vez en su nueva clase de pregrado, sin embargo, cuando vio a la mujer, sentada tan tranquilamente, disfrutando de los cambios climáticos a su alrededor, las palabras inundaron su cerebro.

La vio e inmediatamente pensó en la sensación cuando la piel se pega en las sillas metálicas y se escapa lenta pero obstinadamente.

Había extrañado el sabor de las palabras en las grietas de sus labios, la forma en que rompían su piel mientras suplicaban ser vertidas en algo más grande que el espacio restringido de su mente abismal.

No estaba buscando una musa, pero parecía que una lo había encontrado.

El otro par de ojos no era tan diáfano ni poético. El hombre al que pertenecía buscaba algo mucho más oscuro que malas palabras en papel. Buscó pensamientos sucios hechos reales, acciones sucias.

¿Podrían esos ojos pertenecer al mismo hombre? Tal vez, pero nadie podría decirlo con certeza porque había un monstruo escondido dentro del hombre y un hombre escondido dentro del monstruo.

Después de un tiempo, nadie podía distinguir a los dos seres.

Sin embargo, podrían pertenecer a seres separados. Seres que por alguna razón habían elegido ver dormir a la misma mujer.

Llámalo coincidencia, si quieres, o quizás, llámalo destino.

Sin embargo, no importa cómo lo llames, una cosa es segura: puedes intentarlo, pero no puedes escapar del pasado.

Punto de vista de Cassiel

-¿Alguien tiene idea de qué se tratará su tesis? Solo una idea general servirá- El profesor miró a los rostros avergonzados que le devolvían la mirada. Sacudió la cabeza con incredulidad y vio algunas cabezas más bajas de vergüenza. Eso no fue lo suficientemente bueno- En caso de que no se hayan dado cuenta, no soy su maestro de jardín de infantes y, por lo tanto, cuando les hago una pregunta, espero una jodida respuesta. ¿Entendido?

Los murmullos cesaron pero ningún estudiante respondió a su pregunta con una respuesta.

-Claro como el cristal- Un hombre en la parte de atrás respondió una vez que vio que nadie más iba a hacer los honores. Estaba apoyado en una de las columnas decorativas, un cigarrillo apagado colgando de sus labios esculpidos. Cassiel lo miró fijamente sin ninguna diversión, desafiándolo a decir más, desafiándolo a tirarlo por el borde.

El hombre de los ojos color escocés se apartó de la columna, gruñendo levemente al sentir que le dolían los huesos por todos los minutos que había pasado detenido como un niño. Su camiseta de Johnny Cash se estiraba maravillosamente sobre sus músculos cuando cruzó los brazos sobre el pecho, haciendo que los ojos de algunas estudiantes se pusieran en blanco soñadoras. No hace falta decir que Mick disfrutó de la atención.

-Entonces, ¿alguno de ustedes sabe lo que involucrará el ensayo más importante de sus vidas?- Se aclaró la garganta, robando su atención del dolor de cabeza andante.

El hombre en cuestión levantó la mano, una sonrisa torcida jugando en las comisuras de sus labios carnosos.

-Yo quiero decirlo

Cassiel golpeó su mano contra el escritorio de metal en el que estaba sentado, con una mezcla de frustración y diversión jugando en sus ojos.

-Mick, por última vez, no eres parte de esta clase. Solo vienes aquí para irritarme- Por un momento, sus alumnos desaparecieron de su mente y pudo relajarse y bromear con un viejo amigo, pero nada dura para siempre.

Reza para que la miseria no te extrañe y para que no te encuentre.

-Y lo hago tan condenadamente bien

-En efecto- Cassiel estuvo de acuerdo, su voz extrañaba la diversión que unía a la de Mick. La miseria lo encontró, de nuevo, al parecer- ¿No tienes un lugar donde estar? ¿Clyde no está extrañando a su Bonnie?

-Bonnie y Clyde eran estadounidenses, mientras que Axel y yo somos británicos, tu punto no es válido

Eso provocó una risita de Cassiel que notificó a algunos de los alumnos que estaba bien reírse de los comentarios ingeniosos de Mick.

Mick no lo admitiría pero incluso la mención de su mejor amigo hizo crecer el odio que le tenía a su bueno para nada padre. Ese tipo de odio fue suficiente para que las flores se marchitaran y la vida menguara.

El profesor movió la muñeca con desdén hacia él, asintiendo con la cabeza a un estudiante que, aparentemente, había crecido un par y encontró un tema de tesis.

-Sí, Sr. Peters, por favor sáqueme de mi miseria

El joven adulto se paró torpemente sobre sus pies, sus ojos recorriendo nerviosamente el anfiteatro.

-Solo quería preguntar si podía ir al baño.

Cassiel gimió pero no se sorprendió en lo más mínimo.

-Honestamente, Peters, tú y tu hermano son la razón por la que contemplo suicidarme todos los días- Escuchó a Mick reír en algún lugar en el fondo, pero optó por no prestarle atención- Si quieres ir al baño, me dirás el tema de tu tesis

El estudiante miró a sus pies en respuesta, las ruedas girando dentro de su cabeza. Si uno miraba con suficiente atención, podía ver un poco de humo saliendo de sus oídos.

-¿Y usted, señorita Cross, alguna idea?- Cassiel se levantó del escritorio, odiando el hecho de que sus pantalones probablemente estaban arrugados y necesitaban ser planchados. Le gustaba que las cosas estuvieran en orden, ya ves. Muy dentro de él se escondía un niño con Compulsión Obsesiva, uno que creció demasiado rápido pero no cambió sus hábitos.

Se acercó más a su alumno, el joven de veintidós años garabateaba furiosamente algo en una hoja de papel.

-Sí, señor- Una vez que llegó a su escritorio, ella le entregó el papel. Kate Cross sonrió victoriosamente cuando vio que el profesor leía su idea.

Una sonrisa que perdió gradualmente cuando él comenzó a hablar.

¿Qué esperaba ella? ¿Que le daría palmaditas en la espalda y la felicitaría por lo increíblemente inteligente que era? Él estaba en el negocio de destruir sus sueños, no les dijo lo que deseaban oír, no los halagó.

-¿Quiere hablar sobre los diferentes enfoques filosóficos de Platón y Aristóteles? Qué idea tan innovadora, no creo que nadie haya investigado nunca ese aspecto en particular. Brillante, señorita Cross, simplemente brillante- El sarcasmo goteaba como miel de sus labios- Cuan original- Jaime Peters volvió a levantar la mano. Sus cejas claras fruncidas, sus labios delgados en una línea recta.

Cassiel puso los ojos en blanco ante la imagen- Sí, Sr. Peters, puede ir al baño

Un resoplido salió de los labios de Mick cuando el joven pasó volando junto a él y salió del salón de clases.

-Jesús- Los ojos grises de Cassiel siguieron una de las dos grandes decepciones que tuvo en la vida.

Estaba tan desilusionado que empezaba a creer que nunca debería haber decidido enseñar y debería haberse quedado mirando una pantalla por el resto de sus días.

Kate sintió que fruncía el ceño danzando sobre sus rasgos, su expresión se endureció y se mordió el labio para evitar decir lo que pensaba sobre los comentarios del profesor. Solo porque ella, como sus compañeros, simpatizaba con la pérdida que había sufrido. No es que su comportamiento hubiera sido alterado de ninguna manera. Todavía era tan idiota y antipático como siempre.

-Pensé que le gustaban Platón y Aristóteles, encuentras excusas para mencionarlos todas las semanas y pensé que sería un buen tema

-Entonces, ¿qué? ¿Eligieron ese asunto en particular porque es algo que me gusta? Me siento halagado, pero para ser honesto, señorita Cross, los menciono porque estoy tratando de enseñarles cómo pensar por sí mismos, cómo cavar más profundo dentro de ustedes mismos y encontrar la verdad- Él le dijo, sus ojos grises ardiendo como un cielo tormentoso.

Ella se encontró asintiendo, su largo cabello rubio rebotando sobre sus hombros.

-Quiero que me mires a los ojos y me digas sobre qué quieres escribir, no sobre qué crees que me gustaría leer- Él hizo una bola con el trozo de papel y lo arrojó en dirección a la bolsa de basura que estaba junto a la salida, mostrándole exactamente a dónde pertenecía la idea- Un escritor no escribe para los demás, escribe para sí mismo. Si empieza a escribir para los demás, ya no es escritor, es un fraude. No te conviertas en un fraude- Sus ojos brillaron, llenos de emociones ocultas mientras pronunciaba esas palabras, no solo a Kate sino también a sí mismo- ¿Sobre qué quieres escribir?- Repitió, su mirada dura y seria.

Ella desvió la mirada. Sus manos recorrieron su cuaderno antes de encontrar la página que estaban buscando, la arrancó y se la entregó.

-Quiero escribir sobre símbolos religiosos que han sido mal utilizados a lo largo de los siglos, que cambiaron de significado, que se convirtieron en algo mayor o menor. Eso es lo que quiero- Dijo con decisión, con una expresión determinada en su bonito rostro.

Mick sonrió por detrás, sabiendo que los alumnos de Cassiel solo actuaban pasivamente como para verlo reaccionar con la pasión agresiva que se apoderaba de él cada vez que hablaba de algo que lo inspiraba.

Había pasado demasiado tiempo desde que eso sucedió y Mick se había cansado de esperar a que su amigo tuviera la próxima buena idea.

Su inspiración había muerto mucho antes del final de su breve matrimonio, por lo que era seguro decir que su falta de pasión no había sido el resultado de una angustia. Incluso después del final de esa farsa, Cassiel siguió estando tan sombrío como los cielos de Inglaterra después de una tormenta.

Pero algo había sido alterado, estaba claro como el agua y eso irritó a Mick. Los cambios fueron leves pero existieron. Sus ojos eran más claros, por ejemplo. Mick no podía recordar por su vida, un tiempo después del divorcio de su amigo cuando sus ojos parecían estar casi sonriendo. Un par de veces durante la clase, lo sorprendió mirando por la ventana, sus dedos recorriendo las páginas en blanco frente a él, los movimientos se hacían inconscientemente y parecía que algo dentro de él quería encerrarse en una habitación y estar solo cuando la tinta de sus plumas se había desvanecido.

-Ahí tienes- Sus ojos se suavizaron antes de volverse hacia el resto del rebaño y endurecerse una vez más. Lo que significa que la máscara ahora estaba de vuelta en su rostro- Ahora, sal de mi vista y encuentra algo digno del grado que deseas. Si para cuando los llame para nuestros tête-à-têtes no tienen una propuesta sólida, los dejaré y rezaré a lo que sea para que crean que puedes encontrar otro director de tesis a tiempo

Y mientras la mayoría de los estudiantes empacaba sus pertenencias y buscaba una salida rápida para evitar la ira de su profesor, Jaime Peters entró al auditorio con una jodida sonrisa en su rostro.

-No me pagan lo suficiente por esto- El hombre de ojos grises suspiró e hizo lo mejor que pudo para aliviar sus facciones del ceño fruncido que había logrado arrastrarse en el espacio entre sus cejas- Hiciste una maldita orina, no encontraste la cura para el cáncer. Deja de parecer tan engreído- Le dijo al joven con dureza antes de mirar brevemente su Rolex de platino- Peters, fuera de mi vista. Ahora.