"Te amo" Trilogía (Algo Llamado Amor)

La puerta de

mis aposentos se cierra tras de mí. Hago una mueca, gruñendo airadamente por el

tono de su ruido.

Joder, necesito

una copa. Aún me duele la cabeza por la resaca de la noche anterior, pero

necesito despejarme. Necesito vengarme.

Doy patadas a

latas de cerveza vacías mientras me muevo por la habitación, paso junto a

platos sucios apilados en una mesa de centro, junto a ropa vieja amontonada en

el sofá del salón, junto a cuadros enmarcados: los cristales agrietados y rotos

cuelgan ladeados o en el suelo.

Aquí hace

calor. O quizá no, podría ser sólo el sudor. Últimamente tengo cada vez más, lo

que probablemente no sea una buena señal. "Probablemente" nada sea

una buena señal, como me recordó el Dr. Crowber la última vez que vino a

revisarme la pierna y a renovarme las recetas.

La verdad es

que los temblores y sudores provocados por el alcohol son una señal de que me

estoy desmoronando. La otra verdad es que en este momento no podría importarme

menos.

Mis ojos se

centran en la botella de bourbon casi vacía de mi mesilla de noche.

Sí, estará bien.

Cojo una taza

de café vacía de la enorme repisa de la chimenea, la huelo y decido que no me

importa la pizca de olor a café antes de desenroscar el bourbon y servirme uno

doble. Me lo llevo a los labios y trago profundamente, sintiendo el calor

familiar del alcohol introducirse en mi cuerpo destrozado.

Me quema. Me

inflama las venas y me quita el vaho de los ojos. Me aporta el tipo de

concentración difusa que he aprendido a preferir a la realidad en los últimos

meses. Y hoy la realidad es algo de lo que me alegra escapar. Porque subestimé

los sentimientos que me provocaría tenerla de vuelta. Subestimé lo que me

causaría.

Samantha Emerson.

Años después, vuelvo a recibir la

misma maldita mirada de ella.

De desprecio.

De indiferencia.

Que me

desprecian por lo que soy, en lugar de adorarme por algo que no soy, como ha

hecho siempre la mayoría de la gente.

Y lo peor de

todo, lástima. Ni siquiera es por el accidente. Ya recibí esta mierda de ella

hace años, como si me tuviera lástima por ser yo.

Frunzo el ceño

mientras saco más whisky. Diría que la razón por la que ella está aquí, y no

literalmente cualquier otra chica del planeta, es para que por fin sea capaz de

reconocer quién soy yo frente a quién es ella, o para recordarle que no es

mejor que yo, a pesar de su errónea creencia de que lo es, lo cual es mentira.

Está aquí

porque es ella, y está aquí para algo más que para salvar el trabajo de su

padre, sólo que aún no lo sabe.

Está aquí para salvar un imperio,

mi imperio.

Pero a la mierda su piedad.

A la mierda su desprecio.

A la mierda su indiferencia hacia

mí.

Ahora la poseo.

El whisky me

despeja la cabeza tanto como me la entierra. Me desplomo en la silla de

respaldo alto que hay junto a la enorme chimenea de mi habitación, despejando

más residuos y volviendo una cara amarga hacia el cenicero improvisado en lo

que antes era un tazón de cereales.

A la Sra. Smiths

le sale una nueva arruga cada vez que le niego la entrada a mis aposentos, que

poco a poco se han convertido más en un peligro para la salud y la seguridad

que en una zona habitable. Pero este lugar es mi santuario y aquí no entra

nadie más que yo. Ni la Sra. Smiths. Ni los pocos amigos que me quedan. Ni las

mujeres sin nombre, aunque incluso ésas dejaron de hacerlo tras el accidente,

ni mi pierna.

Mi vivienda es

un vertedero, eso es lo que es. Arruinadas y andrajosas, despojadas del

prestigio y el pedigrí opulento y anticuado que tuvieron antaño. Más o menos

como yo.

Casi matar a tu

mejor amigo y luego ser puesto bajo arresto domiciliario tiene ese efecto.

No recuerdo una

mierda del incidente de la noche de mi cumpleaños, hace seis meses. Diría que

eso es bueno, salvo que estos días cada vez tengo más ganas de recordar.

Necesito recordar porque necesito el dolor.

Merezco el dolor.

En el fondo, sé

que debería ser yo el que estuviera en esa cama de hospital, no Paul. Debería

ser yo el que yaciera destrozado y respirara a través de putos tubos, no el que

se consumiera en esta vieja casa, contando los días que faltan para que me

arrebaten la vida que conozco. Bebo un poco más de whisky, intentando difuminar

los recuerdos de cuando me desperté en aquella cama de hospital: la pierna

escayolada, la cabeza nublada y tres policías junto a mí con aspecto formal.

Reconozco que no ha sido mi mejor

cumpleaños.

Mirando mi

habitación aquí en casa de mis padres, la única gracia salvadora de este lugar,

lo único que indica algo de humanidad, es la estructura improvisada de cristal

y metal que hay en la esquina junto a las puertas dobles del balcón. Tengo las

lámparas de calor encendidas las veinticuatro horas del día, tengo el sistema

de agua por goteo conectado lo mejor que puedo, y tengo las "proteínas

minerales fosilizadas y trituradas" que costaron una pequeña fortuna,

tomadas de un lugar de horticultura que encontré en París aparentemente

especializado en flores raras.

Pero sé que es

una batalla perdida. No soy Rafael Emerson con su mágico pulgar verde. Ni

siquiera soy mi madre, con su amor por estas rosas. Supongo que son hermosas,

pero para mí son sólo flores. Sin embargo, aquí estoy, manteniendo viva lo

mejor que puedo la única planta que sobrevivió a aquel incendio, como si

importara.

Quién demonios sabe por qué

hacemos la mierda que hacemos.

De todas formas, por eso bebo.

El whisky baja

más rápido de lo que imaginaba. Lleno mi taza de café con la última gota antes

de tirar la botella en dirección a una papelera.

¿Por qué mierda la he traído aquí?

Noté el

desprecio, la lástima y la indiferencia que recuerdo en los días de la estancia

de Samantha Emerson en mi órbita. Pero también está esa otra mirada suya que

está grabada para siempre en mi memoria. Esa mirada sólo la vi una vez, pero

fue suficiente para que quedara tatuada en mi memoria. Fue la última mirada que

me dirigió, aquella noche de hace varios años. Esa mirada de traición y rabia.

Una mirada de conciencia.

Era la mirada

de alguien que por fin se da cuenta del monstruo que soy. Lo soy.

La

mirada que acaba de dirigirme es diferente, en cierto modo, pero básicamente es

la misma. Mierda, han pasado ocho malditos años, y aunque el tiempo y la vida

han suavizado y erosionado la crudeza de aquel dolor pasado, es la misma puta

mirada.

Entonces era un

monstruo y el tiempo no ha hecho más que empeorarme. El accidente sólo me

enterró más profundamente en la oscuridad interior. ¿Enviar a Paul al coma,

estar encadenado en esta casa que es más un mausoleo para mis padres que otra

cosa, sólo para descubrir que todo esto y todo lo que tengo podrían quitármelo

cuando tenga veintiocho años?

Antes era

horrible, pero lo que quizá no sepa Samantha Emerson es que todo lo que ha

ocurrido desde aquella noche sólo ha servido para una cosa.

Me hizo empeorar.

Mi mirada se

desliza por la mesa que hay junto a la silla, mis ojos se posan en los pequeños

regueros de lo que seguramente es yerba desmenuzada

y cocaína de anoche que hay encima de mi portátil.

Perfecto.

Podría

detenerme más en por qué traje a Samanta de vuelta aquí con sus miradas

desdeñosas, y su odio hacia mí, y los demonios que trae consigo. Podría

profundizar y meditar realmente por qué ella, en lugar de cualquier otra

persona.

O podría hacer lo que mejor se me

da últimamente.

Deslizándose hacia la oscuridad.

El licor y las

drogas y el santuario roto y destrozado de mis aposentos son más fáciles en

cualquier caso.

EMPEZÓ COMO

EMPIEZAN TODOS LOS ESTÚPIDOS Y JODIDOS RETOS DE INSTITUTO.

Con alcohol, por supuesto.

Imagina una

villa en la playa con diez habitaciones. Ahora imagina a un adolescente del

infierno con pleno control del lugar. Ahora elimina el elemento paterno de la

ecuación.

Ni que decir

que prácticamente todas las fiestas que tuvieron lugar durante mis cuatro años

en Peconic Bay High se celebraron en mi casa, y todas y cada una de ellas

fueron una locura.

-Te has dejado algo, mariquita.

Paul pone los

ojos en blanco y se encoge de hombros mientras Thiago se lleva el vaso de

plástico a los labios y bebe el último sorbo.

Thiago niega

con la cabeza.

-Sabes que el

objetivo de beber es acabárselo al primer sorbo, ¿verdad?.

-Supongo que no he trabajado mi

reflejo nauseoso como tú.

Sam resopla

cuando Thiago nos enseña el dedo corazón. Ha alcanzado la bomba de barril

alrededor de la cual estamos todos de pie. Estamos en el balcón de mi

habitación, y los sonidos de la fiesta resuenan en el resto de la casa y en el

césped que hay detrás de la piscina. Ni siquiera es tan tarde, pero la cosa ya

se está desmadrando. Definitivamente hay tetas desnudas en la piscina y al

menos dos asistentes de la fiesta ya se han desmayado en la hierba. Antón tiene

a Bambi, -ambos mayores- a horcajadas sobre una de las sillas de la piscina

mientras la agarra por los pies, sin importarle la multitud que les rodea.

En resumen, una típica noche de

viernes en la finca Schuster.

Algunas noches,

estaría allí con el resto de ellos, jugando al beer pong o haciendo body shots

en las épicas tetas de Britany o lo que fuera. Pero algunas noches, -noches que

últimamente son cada vez más frecuentes- prefiero sentarme aquí con Thiago, San

y Paul mirando, como los cuatro reyes que somos, vigilando nuestra corte.

-Sorpresa, sorpresa. Adivina quién

no viene a tu fiesta.

Parpadeo, girándome para ver a qué

está asintiendo Thiago.

Evidentemente, a Samantha que no

está en la fiesta que se celebra a doscientos metros de su casa. Está fuera, en

el pequeño porche vallado que hay detrás de la casita del jardinero, oculta al

resto de la fiesta. Pero desde aquí arriba tengo una vista directa de su

pequeño escondite.

A veces me pregunto si ella lo

sabe.

Esta noche

lleva sus grandes y toscos auriculares; claro que son grandes y toscos y

"vintage", o lo que sea. Como si Samantha Emerson "debo ser

diferente a los demás" pudiera ser sorprendida alguna vez con unos

pequeños auriculares blancos de Apple como los demás. Y está tocando la

guitarra. No puedo oírla, claramente, por encima del ajetreo de la fiesta y la

machacona música hip-hop, pero aún así puedo observarla.

En realidad, lo

hace a menudo: se sienta fuera, en el porche, y toca tranquilamente su

acústica, normalmente con esos malditos auriculares. Nunca oigo realmente lo

que toca, y no puedo imaginar por qué debería importarme más allá de la simple

curiosidad. Pero, por alguna razón, esa noche me pregunto qué será.

-¿Qué mierda le pasa?, -sacude la

cabeza Thiaho, dando un trago a la cerveza.

No digo nada.

-No hace nada.

-Suena como si tocara la guitarra, -dice Paul encogiéndose

de hombros.

Thiago frunce

el ceño.

-Amigo, quiero

decir que ella no sale de fiesta ni mierdas... no sé. Mierda, ni siquiera tiene

citas.

Paul se encoge de hombros, dando

un sorbo a la botella de whisky que tiene en la mano. Salió con ese tipo, Bruno.

Aparto la

mirada ante la mención de Bruno Space, el chico con el que Samantha salía el

año pasado.

Salió.

-Sí, pero luego se folló a Gabriel Sotto, o algo así a sus

espaldas.

Thiago resopla.

-Jesús, ¿qué

eres, la sección de cotilleos Cosmo del

instituto Peconic Bay?.

Paul le empuja mientras bebe otro

sorbo de whisky.

Sólo veo jugar a Samantha.

-¿Crees que alguna vez la tocó?

Esta pregunta

me saca de mi trance, mis ojos se entrecierran y mi mandíbula se endurece

mientras me vuelvo hacia mis tres amigos.

-¿Qué? -siseo.

Thiago se encoge de hombros.

-Bruno. Se habrá follado a Samantha,

¿no? Salieron juntos durante un año.

Frunzo el ceño.

-¿Cómo carajo voy a saberlo?

Lo sé. Lo sé

porque saber la respuesta a esa pregunta me carcomió la mente durante meses

antes de que el dinero y unas vagas amenazas físicas sacaran la respuesta de Bruno.

No lo hizo.

Thiago me mira.

-Tranquilo.

Sólo era una puta pregunta. -Le devuelvo la mirada-. ¿Crees que sea virgen?.

Sam silba.

-Naaaaah. No es

posible. Se calentó demasiado el año pasado para aguantar más.

-¿Alguna vez la

has visto salir con alguien?. - Thiago se vuelve hacia mí-. Venga hombre,

tienes que saberlo. ¿Ha salido alguna vez con algún chico? Quiero decir,

demonios, probablemente puedas ver su habitación desde aquí arriba.

Y puedo, de hecho.

Me encojo de

hombros, cojo mi paquete de cigarrillos y evito mirarlo. No tengo ni puta idea.

Lo dudo. Es una casa pequeña y su padre siempre está allí.

Paul se encoge

de hombros.

-Bueno, tiene

esa guitarra y sus plantas. Quizá sea una de esas chicas a las que no les gusta

hacerlo.

Thiago suelta

una carcajada.

-Quizá esté

esperando a que alguien que sepa qué demonios está haciendo le enseñe cómo.

Odio esta

conversación; los motivos son tan confusos como el resto de los sentimientos

que despierta en mí la mención de Samantha.

Paul se ríe,

tose con el whisky y se tambalea un poco antes de levantarse, sujetándose el

costado.

-Mierda, ¿quieres decir tú,

idiota?

Thiago sonríe.

-Háganse a un

lado, caballeros, y les mostraré cómo se hace.

Paul y Sam se

ríen y sacuden la cabeza. Lleno mis pulmones con todo el humo de cigarrillo

caliente que puedo.

-¿Tú? -Paul saluda a Thiago y a

su infame chulería.

- Y una mierda. No podrías.

-Ni de broma. Quizá después de que

te enseñe cómo, -dice Paul con una sonrisa.

Me quedo

mirando en silencio, aplastando el cigarrillo lo más rápido que puedo, mientras

el vaso rojo que tengo en la mano ondula ligeramente al apretarlo cada vez más fuerte.

-¿Y tú, Schuster?.

- Thiago se vuelve, asintiendo con su tonta y atractiva barbilla hacia mí.

Realmente no

entiendo la rabia que siento en ese momento, ante esos otros tipos que hablan

de follarse a Samantha. Es rabia. Es algo irreflexivo.

Y estoy muy confundido.

-Esto es una

puta estupidez, -gruño, me meto un nuevo cigarrillo en la boca y enciendo su

punta con la del último.

-Oye, si no quieres jugar en la

liga, no tienes por qué hacerlo.

Thiago se ríe

entre dientes, pues me conoce lo suficiente como para darse cuenta de que me

estaba cabreando, aunque no sepa muy bien por qué.

-Podríamos hacerlo interesante. ¿Te apuntas?.

Burbujeo bajo

la superficie mientras dirijo mi sonrisa forzada a Thiago. Paul frunce el ceño

y sus ojos se mueven entre nosotros, percibiendo la fricción, aunque ni

siquiera él está totalmente seguro de lo que me pasa.

-Muy bien, ¿por qué no nos

relajamos? Tengo una onza de Cali Kush

que me ha proporcionado mi hombre. Podría liarnos una buena...

-A la mierda, -me encojo de hombros lo más

despreocupadamente posible.

-Me apunto. ¿Te parece

interesante?.

Paul se ríe.

-Oh, mierda. Ahora estamos

llegando a alguna parte.

Thiago esboza

una sonrisa. Como he dicho, me conoce y sabe que las probabilidades de que yo y

mi vena competitiva nos retiremos de algo cuando se convierte en una apuesta

son de una entre un millón.

-¿Cien dólares cada uno? El primero que lo consiga se lleva

el botín.

El vaso se

aplasta en mi mano, a mi lado. La cerveza gotea de la punta de mis dedos.

-¿Qué eres, pobre de mierda, Wills Jones?- Thiago sonríe aún

más.

-Que sean mil para cada uno.

Sam enarca las

cejas.

-¿Cuatro mil dólares a quien se

folle primero a Samantha Emerson?. -Asiente mientras se bebe otra botella de

whisky-. Mierda, me apunto.

Esto es una estupidez.

-Confía en mí, -sonríe Thiago

mientras coge mi paquete de cigarrillos del alféizar del balcón y se pone uno

entre los labios-. Estoy dentro. Metido hasta el cuello.

Por un segundo,

literalmente quiero matar a uno de mis mejores amigos. Realmente quiero tirarlo

por el balcón y mearme en su cuerpo destrozado. Intento contenerme, pero me lo

estoy imaginando con todo lujo de detalles mientras saco un cigarrillo, con los

ojos clavados en él.

La mirada burlona de Thiago se

desvía hacia la mía y su frente se arruga.

-Jesús, Schuster,

es sólo un reto. -Se ríe-. ¿Quieres dejar de poner ojos de bestia?.

Doy otra calada de humo, lleno mis

pulmones y me trago la oscuridad.

Y luego

desaparece. Entonces vuelvo a esconderme. Me fuerzo a poner la habitual máscara

de rostro sonriente mientras me encojo de hombros despreocupadamente y sonrío.

-Sólo te estoy tomando el pelo, hermano.

Thiago me

sostiene la mirada un segundo más, frunciendo ligeramente el ceño, como si

intentara ver a través de la máscara.

No lo hará. Nadie lo hace.

Se ríe, el

sonido teñido de nerviosismo lo suficiente para hacerme saber que he llegado a

un punto, aunque sea subliminalmente.

-Amigo estás intentando meterte en mi cabeza, ¿eh?.

Se ríe de nuevo

y la repentina tensión de nuestro grupo en el balcón se disipa. El ambiente se

aligera. Mi cabeza no.

Paul asiente a Sam.

-Oye, ¿sigues

intentando ligarte a esa chica nueva, Morena?.

-Lo intentaba. -Paul

se encoge de hombros y su rostro se transforma en una sonrisa-. Ayer me la

chuparon en la biblioteca de arriba después en inglés.

Paul gime. Hijo de puta.

Sam se limita a sonreír.

-¿Quieres un poco?

-No después de ti, Jesús.

En toda nuestra

puta gloria como "reyes" de la escuela, ésta es una norma: no se toca

a una chica con la que haya estado uno de los otros. Creo que pretendemos tener

normas. También es una cuestión de poder, porque se corre la voz. Así que si una

chica está contigo, es porque te quiere a ti y no a los otros tres, ya que

estar contigo significa que ligar con un de los otros está descartado.

Como he dicho, es estúpido.

-Si, a la mierda, -Thiago arruga

la nariz-. A menos que quieras besar a una chica que sabe a la polla de Paul.

Los tres

estallaron en carcajadas, como debería haber hecho yo también. Después de todo,

somos jóvenes, somos el uno por ciento del uno por ciento, y tenemos a toda la

escuela de rodillas suplicándonos. A veces literalmente.

Pero los ignoro

mientras vuelvo a mirar la casita del jardinero. Ella sigue ahí fuera, en su

pequeño porche vallado, rasgueando una melodía que no oigo y pronunciando

palabras que no consigo descifrar.

No puedo, no es

una condición que mi cerebro esté acostumbrado a aceptar.

La oscuridad

flota pesadamente en la habitación, como el aire de una tumba. Mis ojos se

dirigen hacia las sábanas que cubren la mayor parte de los muebles, asomándose

a la espesa oscuridad desde las pesadas cortinas que cubren las enormes

ventanas antiguas.

-El señor Schuster estará contigo en un momento.

Ryan sonríe con

esa sonrisa ligera y pausada que recuerdo: su voz suave conmueve la quietud del

estudio. Sus ojos envejecidos son cálidos, aunque el resto de su rostro esté

lleno de cicatrices y estrías. Frunce el ceño en silencio, sus pobladas cejas

grises se arrugan mientras abre la boca un momento antes de sacudir lentamente

la cabeza como si quisiera desterrar ese pensamiento.

-Me alegro de verla de nuevo por

aquí, señorita Emerson. Creo que esta vieja casa te ha echado de menos.

Podría reírme,

excepto por la amarga ironía que serpentea por mi garganta como la bilis.

Para empezar,

no eché de menos esta casa porque esta casa nunca me conoció. Durante ocho

años, mi padre y yo vivimos a treinta metros de esta casa, y en nueve años,

sólo estuve en ella dos veces.

El día que llegué aquí y el día

que me fui.

Catriel Schuster se aseguró de que

así fuera.

Indago

profundamente para encontrar algo de sinceridad sobre lo que debería decirle a Ryan.

No puedo, así que en vez de eso miento.

-Me alegro de estar aquí de nuevo, Ryan.

Vuelve a tener

esa sonrisa tensa y tirante, como si supiera que miento descaradamente, aunque

es demasiado educado para decir nada. Los mayordomos de carrera tienen su

propia manera de evitar que se noten tus gilipolleces.

-¿Tu padre progresa bien en su

recuperación?

Bajo la mirada al suelo. No

digo nada.

-Terrible, -se le frunce el ceño a Ryan mientras suspira

pesadamente-. Un accidente terrible.

Asiento con firmeza, sin decir

nada.

-Bien, -añade

con un movimiento de cabeza, de nuevo muy profesional. Da un paso hacia una de

las dos puertas dobles del estudio y se detiene con las manos en los grandes

tiradores de hierro-. Como te he dicho, el señor Schuster estará contigo en

breve.

Sr. Schuster.

El diablo. Mi

diablo. Mi atormentador, mi oscuridad, mi pasado. El cuchillo que una vez me

partió en dos.

Lo odio.

Siento que se

me acelera el pulso cuando Ryan cierra las puertas dobles, dejándome sola en la

oscuridad del viejo estudio. Al otro lado de la habitación, el segundo par de

puertas está abierto, aunque no hay nada más que oscuridad y sombras más allá

de ellas. Me estremezco como si fuera una niña sola en un sótano, mientras mis

ojos escrutan aquella puerta sombría.

Tres mil

kilómetros, dos maletas, una guitarra y una enorme deuda después, he vuelto. Ocho

años después, rompo la mayor promesa que me he hecho a mí misma. La que me hice

la noche que me destruyó.

No vuelvas nunca aquí.

Vuelvo a

estremecerme al mirar las estanterías empotradas en la pared, detrás del

escritorio cubierto de sábanas. Aquellas estanterías estaban llenas de fotos,

al menos cien. Caras felices, vacaciones, cumpleaños, lugares exóticos. Una

familia. Una vida.

Un muchacho que aún sabía sonreír

sin malicia.

Ahora ya no

están. Supongo que el estereotipo sería encontrarlas boca abajo o destrozadas

en el suelo. Pero si alguna vez se apartaron o se hicieron añicos, hace tiempo

que se habrían limpiado o guardado.

Crick. Crick.

El sonido agudo

de algo golpeando el viejo suelo de madera me produce un escalofrío y me marea.

Trago saliva y cierro los ojos mientras contemplo la penumbra a través de las

puertas abiertas. El ruido continúa y siento que se me aprieta el pecho cuando

empieza a aparecer una figura, una sombra que emerge de la oscuridad.

-Extranjera.

Su voz es como

el whisky y la grava, una aspereza que reverbera al final de su profundo

barítono. Ha cambiado ligeramente, pero es una voz que reconocería en cualquier

parte. Es una voz que he oído en mis sueños durante años. Una voz que creí

reconocer en desconocidos, con el corazón latiéndome con fuerza al girar la

cabeza para buscar en un restaurante al fantasma de mi pasado que, de algún

modo, me había seguido a cenar.

Por supuesto,

nunca fue realmente él. ¿Por qué iba a serlo? Peor aún, ¿por qué querría que lo

fuera?

Catriel se

adelanta saliendo de las sombras y siento ese retorcimiento en el estómago que

una vez me fue familiar. Hace años, Catriel Schuster era mi terror.

En la ciudad

más rica, en el tramo de costa más lujoso de la costa este, los Schuster eran

de la realeza, lo que convertía a Catriel en el príncipe heredero. Y en un

colegio lleno de gente increíblemente rica, -un colegio en el que por las

mañanas se llevaba a los niños en limusinas con chófer o en coches deportivos

europeos importados, y no en minibuses amarillos, y en el que se desfilaba a la

última moda italiana antes incluso de que llegara a las pasarelas de Milán-, Catriel

siempre estuvo por encima de los demás.

Más rico que

los ricos, con más pedigrí que la monarquía británica y más popular que

cualquier boy-band de la época. Todo ello contribuyó a hacer de Catriel

Schuster el niño mimado más insufrible de la larga y gloriosa historia de los

niños mimados.

Y mi padre trabajaba para su

familia.

En el país de

las cuentas en el extranjero, las terceras y cuartas residencias, los yates y

los coches de importación, crecí como hija de un hombre que cortaba el césped y

podaba los setos de los Schuster.

Catriel nunca

me hizo olvidarlo y por eso y por muchas otras razones lo odio.

Entonces era un

cabrón y después nunca oí nada bueno sobre él. ¿Pero desde su accidente hace

seis meses? Bueno, desde entonces se ha convertido en un monstruo.

O eso he oído.

Trago saliva

mientras lo miro. Lleva un pantalón de pijama y una camiseta, el pantalón

bajado sobre las caderas y la camiseta ceñida sobre el pecho ancho y musculoso.

Nunca le había visto tan poco vestido. Ni siquiera aquella noche.

La noche que me destruyó.

La noche en que me despojó de todo

lo que era y me rompió.

La noche en que juré no volver

jamás aquí.

Cuando éramos

chicos y estábamos en el instituto, él siempre era el mejor, vestía caro.

Siempre a la moda perfecta. Siempre con el pelo impecable y preciso, con esa

perpetua media mirada, media sonrisa en su rostro cincelado y aristocrático.

Pantalones y camisas hechos a medida, chalecos de seda, algodón japonés,

zapatos de cuero italiano... todo ello era de algún modo guay, aunque los

estudiantes de secundaria tuvieran que llevar vaqueros y sudaderas.

El hombre que

tengo delante, apoyado en su bastón, con esos ojos oscuros y afilados como

puñales clavándose en mí, es cualquier cosa menos el chico que conocí.

Y no se trata sólo de pantalones

de pijama.

Para empezar,

es enorme. Por supuesto, entonces Catriel siempre estaba en plena forma. Jugaba

al baloncesto, nadaba y tenía un gimnasio en su propiedad que rivalizaba con el

de la mayoría de los equipos deportivos profesionales. Pero siempre estaba en

forma, nada más. En cambio, el hombre que tengo delante está esculpido. Los

músculos sobresalen de los hombros de su camisa, tirando de ella hacia arriba

sobre un pecho de aspecto poderoso y tensándola alrededor de unos bíceps

cincelados. Se endereza, con la mano agarrando con fuerza el mango plateado del

bastón mientras sus ojos me escrutan. Su camisa se levanta lo suficiente para

vislumbrar unas caderas ahuecadas, un vientre plano y un rastro de vello...

Aparto la mirada.

Catriel Schuster no es un caramelo

para los ojos.

Es el demonio.