Tu Amor me duele

Yo, Isa, una restauradora de arte luchando en Madrid, creí haber encontrado el amor cuando rescaté a Javi, un hombre amnésico. Compartiendo miserias y sueños, construimos un amor puro en un pequeño piso de Lavapiés; él incluso se tatuó "Tú eres mi norte".

Pero la realidad golpeó: Javi recuperó la memoria, se reveló como Javier Mendoza, un heredero millonario, y me abandonó fríamente. Su madre, Carmen Mendoza, apareció para ofrecerme cien mil euros y exigirme que desapareciera de sus vidas.

Entonces comenzó el calvario. Él se comprometió con la altiva Sofía. Fui humillada repetidamente por su familia y la propia Sofía. La peor parte: en un acto de cruel agresión, mi mano derecha, mi medio de vida, fue destrozada, arruinando mi futura carrera como restauradora.

¿Cómo el hombre que fue mi refugio, que juró cuidarme, podía ser capaz de tanta traición? El amor de Javi se había convertido en la fría indiferencia de Javier, un abismo de incredulidad y dolor me consumía.

Pero de las cenizas surge la fuerza. Con el "dinero de su desprecio", me reinventé en Londres. Cinco años después, Isabela Vargas, ahora una renombrada restauradora, regresa a Madrid. No soy la paloma herida de antes; estoy lista para enfrentar a mis demonios.

Carmen Mendoza deslizó un cheque sobre la mesa de centro desgastada.

Cien mil euros.

"Toma el dinero y desaparece de la vida de mi hijo. No manches el nombre de la familia Mendoza."

Su voz era fría, sin emoción, como si estuviera hablando del clima.

Miré el cheque. Luego la miré a ella.

"De acuerdo."

La sorpresa cruzó su rostro perfectamente maquillado por una fracción de segundo. No esperaba que yo aceptara tan rápido, sin negociar, sin llorar.

Se recompuso al instante.

"Sabia decisión."

Se levantó, su traje de diseñador sin una sola arruga, y se fue de mi pequeño piso en Lavapiés sin mirar atrás.

Cerré la puerta y el silencio se sintió pesado.

Me senté en el sofá, el único mueble decente que teníamos, y miré el apartamento. Las paredes necesitaban una mano de pintura. La bombilla del techo parpadeaba.

Este lugar, que había sido mi refugio, ahora se sentía como una jaula vacía.

Mis ojos se posaron en una pequeña foto enmarcada en la estantería. Éramos Javi y yo, sonriendo, en la cima de una montaña.

La tomé en mis manos.

El recuerdo era tan claro como el día.

Fue hace un año, en los Picos de Europa. Yo estaba allí visitando a mi abuelo, tratando de escapar de mis problemas económicos en Madrid. Lo encontré al pie de un acantilado. Estaba inconsciente, con una herida en la cabeza y la ropa hecha jirones.

No tenía identificación. No recordaba quién era.

Lo llevé a mi piso en Madrid. Le dije a mi compañera de piso que era un primo lejano.

Lo cuidé. Le limpié las heridas. Le di de comer. Cuando se recuperó, lo ayudé a encontrar un trabajo como repartidor en bicicleta.

Se hacía llamar "Javi" .

Nos enamoramos.

Fue un amor nacido en la pobreza, en las dificultades. Compartíamos una lata de fabada para cenar. Contábamos monedas para pagar el alquiler. Pero éramos felices.

Una noche, llegó a casa con una pequeña rosa de los vientos tatuada en la muñeca.

"Tú eres mi norte, Isa."

Me enseñó el tatuaje, sus ojos brillaban.

Yo le mostré el pequeño pájaro de madera que mi abuelo, un viejo carpintero, me había tallado. Se convirtió en nuestro tesoro, un símbolo de nuestro amor simple y puro.

Pero todo cambió un día.

Un hombre trajeado lo reconoció en la calle.

"¡Señor Mendoza!"

Al día siguiente, Carmen Mendoza y un séquito de hombres de negro aparecieron en nuestra puerta. Se lo llevaron.

Días después, recuperó la memoria. Javi, el repartidor de buen corazón, desapareció. En su lugar estaba Javier Mendoza, el heredero frío y distante de un imperio inmobiliario.

Me llamó una vez. Su voz era diferente. Formal.

"Isa, necesito tiempo."

Intenté creerle. Me dije a mí misma que solo estaba abrumado, que volvería a ser mi Javi.

Entonces vi las noticias.

Una foto en la portada de una revista. Javier Mendoza y Sofía de la Torre, la heredera de un imperio bancario, anunciando su compromiso. Su mano estaba en la cintura de ella. Sonreían a las cámaras.

Ese día, entendí.

La brecha entre su mansión en el barrio de Salamanca y mi piso en Lavapiés era demasiado grande. El amor no podía cruzarla.

Decidí irme. Empecé a buscar información sobre visados para estudiar en Londres. Quería usar mi talento para la restauración de arte, construir una vida propia, lejos de él.

Una tarde, mientras caminaba por la calle Serrano, los vi. Salían de una joyería de lujo. Él le sostenía la puerta del coche. Ella le dio un beso en la mejilla.

Mi corazón se detuvo.

Javier me vio. Su rostro se endureció.

Se acercó a mí, dejando a Sofía junto al coche.

"¿Qué haces aquí? ¿Me estás siguiendo?"

Su voz era un látigo.

"La prensa ya está inventando historias. No quiero que armes un escándalo."

No me dio tiempo a responder.

Sofía se acercó, con una sonrisa perfecta y falsa.

"Javier, cariño, no seas tan duro. ¿Es una amiga tuya? ¿Por qué no se une a nosotros para tomar un café?"

Su invitación era una trampa.

Terminamos en una cafetería de lujo. El menú estaba en francés. Yo no entendía nada. Me sentí pequeña, ignorante, fuera de lugar.

Sofía pidió por mí, con un tono condescendiente.

"A ella le gustará un café con leche. Sencillo."

Luego, mientras hablaba de sus próximas vacaciones en St. Barts, su mano "resbaló" . Una taza de café hirviendo se derramó sobre mi mano.

Grité de dolor.

"¡Oh, Dios mío! ¡Qué torpe soy!"

Exclamó Sofía, cubriéndose la boca con una mano, pero sus ojos brillaban de malicia.

Javier ni siquiera me miró. Se levantó de un salto para atender a Sofía.

"¿Estás bien? ¿Te has manchado el vestido?"

La inspeccionó de arriba abajo, su preocupación era toda para ella.

Me miró a mí, que sostenía mi mano quemada y temblorosa, con fastidio.

"Isa, no seas dramática. Ha sido un accidente."

Se fue con Sofía, su brazo protector alrededor de los hombros de ella. Ella me lanzó una mirada de triunfo por encima de su hombro antes de desaparecer.

Me quedé sola, con la mano ardiendo y el corazón hecho pedazos.

Llegué a casa y metí la mano bajo el chorro de agua fría del grifo.

El dolor era agudo, pero la humillación dolía más.

Estaba sola. Siempre lo había estado, en realidad.

Mis ojos se posaron en una vieja guitarra española apoyada en la esquina. Javi la había comprado en el Rastro.

"Te enseñaré a tocar, mi amor. Cantaremos juntos en nuestro balcón."

Nunca lo hizo. La guitarra acumulaba polvo, una promesa rota más.

Abrí el armario y saqué mi maleta. Empecé a meter mi ropa dentro, doblando cada prenda con una determinación fría.

Estaba doblando una camiseta cuando la puerta se abrió de golpe.

Era Javier.

Vio la maleta abierta sobre la cama.

"¿Qué estás haciendo? ¿Te vas? ¿Es esto algún tipo de chantaje emocional?"

Su voz era dura, acusadora.

"Sofía no tuvo la culpa. Fue un accidente. Deberías ser más comprensiva, ella se siente fatal."

Me quedé en silencio, mirándolo. No podía reconocer al hombre que tenía delante.

Mi silencio pareció enfurecerlo aún más.

"¡Di algo, maldita sea!"

No dije nada.

Dio un portazo al salir.

Unos días después, apareció de nuevo.

"Vístete. Vienes a una gala benéfica conmigo."

No era una petición. Era una orden.

"Mi madre insiste. Hay que acallar los rumores."

En la gala, en el Museo del Prado, Sofía no se apartó de su lado. Eran la pareja perfecta. Él le susurraba cosas al oído, ella reía. A mí, me ignoraba por completo.

Me sentía como un fantasma, invisible.

Sofía se me acercó en un momento, su sonrisa era puro veneno.

"Espero que estés disfrutando de la velada. Aunque quizás esto es un poco... abrumador para ti, ¿no?"

Su mirada recorrió mi sencillo vestido negro, comprado en una tienda de segunda mano.

De repente, vi algo que me heló la sangre.

En una vitrina, como parte de una exposición de "arte popular" , estaba mi pajarito de madera.

Lo reconocí al instante. Tuve que empeñarlo hacía meses para pagar una factura médica urgente de mi madre.

Mi corazón latía con fuerza. Tenía que recuperarlo.

La exposición incluía una pequeña subasta silenciosa. Escribí mi oferta en el papel, todo el dinero que tenía en el mundo.

Vi a Sofía observándome desde el otro lado de la sala. Sonrió y se acercó a la vitrina. Escribió una cifra muy superior a la mía.

La miré, desesperada. Empezamos una guerra de ofertas silenciosa. Cada vez que yo subía, ella doblaba la cantidad con una sonrisa burlona.

Sabía que no podía ganar.

Entonces, Javier se acercó. Miró las ofertas, luego me miró a mí, y después a Sofía.

Tomó el bolígrafo y escribió una cifra astronómica.

Ganó el pájaro.

Por un momento, sentí una chispa de esperanza. Quizás... quizás recordaba.

Se acercó a la vitrina cuando un asistente se la abrió. Sacó el pájaro.

Caminó hacia nosotras.

Mi corazón se detuvo.

Se lo entregó a Sofía.

"Un pequeño regalo, cariño."

La esperanza murió. Fue la traición definitiva.