Una Segunda Oportunidad, Un Beso de Amor Verdadero

La lluvia golpeaba con furia el parabrisas en la carretera a Toluca, igual que un dolor agudo y familiar me retorcía el estómago.

Marco conducía con los nudillos blancos por la tensión, hasta que su teléfono se iluminó: "Isa".

Mi esposo, su eterno y leal perrito faldero, desapareció en un instante.

"Elena, pide un Uber. Isa me necesita", había sentenciado, abandonándome enferma y sola en esa carretera oscura.

Era la novena vez que Marco elegía a su exnovia por encima de mí, su esposa.

El "noveno adiós" de una apuesta cruel que Isa orquestó años atrás: "Nueve veces, Elena. Nueve. Y entonces te largas".

Cada incidente era una herida más profunda: la cena de mi aniversario, mi cirugía de emergencia, el funeral de mi abuela.

Yo solo era su rebote conveniente, su "premio de consolación", un peón en su juego retorcido.

Días después, cuando un accidente de elevador me dejó destrozada en el hospital, Marco acunaba a Isa. Su pánico era solo por ella.

Finalmente lo vi con una claridad escalofriante: él nunca me amó de verdad.

Mi matrimonio era una mentira meticulosamente elaborada, orquestada por Isa desde la universidad.

Mi amor por él, esa esperanza tonta y obstinada, finalmente se agotó, dejando solo un vacío doloroso.

Pero el juego había terminado.

Yo ya había firmado los papeles de divorcio que él, en su descuido, pasó por alto. Estaba lista para mi libertad.

Cuando Isa, más tarde, me tendió una trampa despiadada para humillarme en público, acusándome de agresión, un misterioso desconocido intervino, cambiándolo todo.

Este era el fin de una pesadilla y el comienzo de mi verdadera vida.

Capítulo 1

La lluvia golpeaba con fuerza el parabrisas.

Era una noche oscura y miserable en la carretera México-Toluca.

Mi estómago se contrajo con un dolor agudo y familiar.

Marco conducía, con los nudillos blancos sobre el volante.

Su teléfono sonó, fuerte y urgente.

El nombre de Isa brilló en la pantalla.

Claro, tenía que ser Isa.

"Tengo que contestar", dijo Marco. Su voz era tensa.

Respondió. La voz de Isa, aguda y llena de pánico, inundó el coche.

"¡Marco, por Dios, mi coche se descompuso! ¡Estoy en una carretera desierta, está muy oscuro, tengo miedo!".

El rostro de mi esposo cambió.

Preocupación. Por ella.

Se orilló bruscamente. Los coches pasaban zumbando, demasiado cerca.

"Elena, pide un Uber. Tengo que irme. Isa me necesita".

No me miró.

Mis cólicos empeoraron. Me sentía fatal.

"Marco, no me siento bien. Hoy... hoy está muy fuerte".

Rebuscó en el asiento trasero y encontró un paraguas endeble.

"Toma. La casa de mis padres no está lejos de aquí. O simplemente espera el Uber. Tengo que irme".

Abrió la puerta. La lluvia fría entró a raudales.

Se había ido.

Las luces traseras de su coche desaparecieron en la tormenta.

Dejándome. Sola. Aterrada.

Esta era la novena vez.

El noveno adiós.

Las lágrimas se mezclaron con la lluvia en mi cara cuando finalmente salí del coche, aferrándome al inútil paraguas.

El viento intentaba arrancármelo de las manos.

Cada cólico era un cuchillo al rojo vivo en mis entrañas.

Recordé la voz de Isa, suave y cruel, hace unos meses.

Estábamos en una horrible reunión de exalumnas de la Ibero.

Me había acorralado.

"Elena, mija", había dicho Isa, con un brillo en los ojos. "Hagamos un jueguito. Una prueba. Si Marco te deja por mí en nueve momentos críticos, tienes que admitir que nunca te amó. Te largas. Te divorcias de él. Me lo dejas a mí".

Fui una estúpida.

Estaba desesperada.

Pensé que, sin duda, Marco me elegiría a mí. A su esposa.

Así que asentí. Un acuerdo silencioso y estúpido a su juego enfermo.

Ahora, su voz resonaba en mi cabeza. "Nueve veces, Elena. Nueve".

Ella ganó.

Marco nunca me amó.

Era hora del divorcio.

Mi teléfono estaba casi sin batería, pero logré pedir un Uber.

El viaje de regreso a nuestro departamento en Polanco fue un borrón de dolor y fría revelación.

Nuestro matrimonio era una mentira.

Isa lo orquestó todo, desde la universidad.

Ella era la chica popular, la reina. Marco era su fiel perrito, el quarterback rico siempre a su disposición.

Yo solo era Elena Vance, la estudiante de arte callada a la que apenas notaba en las clases que compartíamos en la Ibero.

Entonces Isa decidió que quería una "fase rebelde" con un músico.

Dejó a Marco. Él quedó desconsolado.

Isa, a su manera retorcida, decidió que yo era una persona segura y no amenazante para que Marco se recuperara.

Lo empujó hacia mí.

"Elena es dulce, Marco. Te hará bien. Es estable".

Más tarde descubrí que él ni siquiera había querido invitarme a salir. Isa lo convenció.

Me propuso matrimonio después de que Isa se fuera a Europa con su músico, dejando a Marco sintiéndose completamente rechazado.

Yo era su premio de consolación.

Y todo este tiempo, su corazón, su obsesión, siempre fue Isa.

Yo solo era conveniente.

¿Por qué acepté la cruel apuesta de Isa?

Esperanza. Una pequeña y tonta pizca de ella.

Quería creer que si se enfrentaba a una elección clara, Marco finalmente me vería.

Me elegiría a mí.

La primera vez fue nuestro aniversario. En Pujol. A mitad de la cena, un mensaje de Isa. Una "crisis". Se fue.

La segunda, mi ataque de vesícula. Cirugía de emergencia. Él estaba en Valle de Bravo con Isa en un partido de polo. Ella fingió un esguince de tobillo. Corrió hacia ella. Yo firmé mis propios consentimientos.

La tercera, el funeral de mi abuela. Ella me crió. Se quedó diez minutos. Una "emergencia de negocios ineludible". Era una gala de caridad que Isa copresidía.

Ocho veces. Cada una, una herida más profunda.

Perderse la entrega del premio de diseño que definió mi carrera. Olvidar mi cumpleaños para consolar a Isa por un arete perdido. Ponerse de su lado en discusiones públicas que me dejaron humillada.

Ahora, la novena. Dejarme enferma y sola en una carretera oscura.

Mi amor por él, esa cosa terca y esperanzada, finalmente estaba muerto.

Se había agotado, gota a gota, con cada abandono.

El tanque estaba vacío.

Ya tenía los papeles de divorcio.

Mi abogada, una mujer brillante que encontré después del quinto abandono, los había redactado hacía meses.

Un momento de previsión. O quizás solo una premonición.

Llegué al departamento, temblando, empapada.

Puse los papeles sobre el escritorio de caoba en su estudio.

Mi firma ya estaba allí. Audaz y clara. Elena Vance.

Solo necesitaba la suya. Marco Thorne.

A la mañana siguiente, mi teléfono vibró. Era Isa.

Su voz era empalagosamente dulce.

"¡Elena, corazón! Marco y yo estábamos pensando. Queremos hacer algo lindo por ti. Una pequeña inversión conjunta sorpresa. Para esa galería de arte que siempre has soñado abrir. Para hacerte feliz. Para que dejes en paz a Marco, ¿sabes?".

Mi estómago se revolvió.

"Marco está hasta el cuello de trabajo hoy, pero estará en su oficina alrededor del mediodía para firmar unos papeles para eso. Deberías estar allí. Se trata de tu sueño, después de todo".

Sabía lo que estaba haciendo.

Esta era su vuelta de la victoria.

No dije nada.

Colgó.

Fui.

Tenía que verlo. El acto final.

La oficina de Marco en Legado Thorne era todo cristal y poder.

Él estaba allí, con aspecto cansado pero también... ansioso. Ansioso por complacer a Isa.

Isa estaba radiante, triunfante.

Tenía una pila de documentos.

"Solo unas cuantas firmas, cariño", le arrulló Isa a Marco, golpeando la pila. "Para la galería de Elena. Y algunas otras cositas".

Mis papeles de divorcio estaban en esa pila. Vi el borde del familiar respaldo legal azul.

Marco apenas los miró.

Isa señaló. "Firma aquí, y aquí".

Firmó.

Su nombre, Marco Thorne, garabateado descuidadamente junto al mío.

Estaba demasiado ocupado sonriéndole a Isa, quien le prometió que esto me haría "muy feliz".

Ni siquiera me miró.

Isa deslizó los papeles de divorcio firmados fuera de la pila con un dedo perfectamente manicurado.

Me los tendió.

Una pequeña sonrisa victoriosa jugaba en sus labios.

"Ahí tienes, Elena. Tu noveno adiós. Todo bien envuelto".

Los tomé. Mi mano estaba firme.

No sentí... nada. Solo un vasto y frío vacío donde solía estar mi corazón.

"Gracias, Isa", dije, con voz uniforme. "Has dejado las cosas muy claras".

Marco pareció confundido por un segundo.

"¿Claras? ¿Qué está claro? ¿Ya está financiada la galería?".

Isa solo se rio, un sonido ligero y tintineante que me crispó los nervios.

"No te preocupes por eso, guapo. Elena entiende".

Me di la vuelta y salí.

Los papeles firmados pesaban en mi bolso.

El peso de mi libertad.

Marco nos miró, primero a mí y luego a Isa, con un destello de confusión en sus ojos.

"¿Entonces qué pasa con la inversión de la galería?", preguntó.

Isa hizo un gesto displicente con la mano.

"Luego, Marco. Ya casi es hora de mi vuelo a Vail, ¿recuerdas? Prometiste que irías a despedirme".

Su atención volvió a ella. Al instante.

"Cierto, claro. Vail".

Me lanzó una mirada rápida, casi indiferente.

"¿Estás bien, Elena? Te ves pálida".

Solo asentí.

Las palabras se sentían inútiles.

No esperó una respuesta. Ya estaba guiando a Isa hacia el elevador, con la mano en su brazo.

Las puertas se cerraron, dejándome sola en su opulenta oficina.

El silencio fue un alivio.

Salí, con los papeles de divorcio firmados como un peso sólido en mi bolso.

Esa noche, Marco llegó tarde a casa.

Me encontró en la sala, mirando las luces de la ciudad.

Se acercó por detrás, puso sus manos en mis hombros.

Un gesto familiar. Solía hacerme sentir segura.

Ahora, se sentía como una jaula.

"Perdón por la tardanza", dijo, con voz suave. Tratando de ser amable. "El vuelo de Isa se retrasó".

Claro que sí.

"¿Sigues molesta por lo de anoche?", preguntó.

¿Molesta? ¿Porque me abandonó en una carretera oscura, enferma y con dolor, por su exnovia?

"¿Por qué estaría molesta, Marco?", pregunté, con voz plana.

Suspiró, un sonido de paciencia ensayada.

"Mira, Isa estaba realmente asustada. Su coche de verdad se descompuso. ¿Qué se suponía que hiciera?".

"Qué se suponía, en efecto", dije, girándome para enfrentarlo.

Percibí el leve aroma del perfume de Isa en su camisa. Chanel No. 5. Su sello.

"Esta es la última vez, Marco", dije.

Frunció el ceño. "¿La última vez de qué? ¿De que ayude a Isa? Es mi amiga de toda la vida, Elena. Lo sabes".

"No", dije. "La última vez para nosotros".

Saqué los papeles de divorcio firmados de mi bolso y se los entregué.

Los miró fijamente, luego a mí.

Incredulidad. Luego ira.

"¿Qué demonios es esto? No puedes estar hablando en serio".

Siempre inventaba excusas para Isa.

Era frágil. Estaba sola. Había tenido una vida difícil, a pesar de los millones de su familia.

Mi dolor, mis necesidades, siempre eran secundarios.

O invisibles.

Solía traerme café por la mañana. Negro, dos de azúcar.

A la mañana siguiente, no lo hizo.

Durmió en el cuarto de huéspedes.

Empaqué una maleta pequeña.

Solo lo esencial.

Miré alrededor de nuestra habitación. Su lado del clóset estaba ordenado, organizado.

Pero en su buró, junto a su reloj y su cartera, había una pequeña foto enmarcada.

No era mía. Eran él e Isa, años atrás, riendo, con las cabezas juntas.

¿Cuándo había aparecido eso?

Nunca lo había notado antes. O quizás no había querido hacerlo.

"Isa debió dejarla cuando me ayudó a redecorar el mes pasado", había dicho una vez cuando encontré una de sus bufandas sobre una silla.

Ni siquiera intentaba ocultarlo.

Tomé mi suéter de cachemira favorito, el que él decía que hacía que mis ojos se vieran más verdes.

Lo doblé, luego lo desdoblé.

Lo volví a poner en el cajón.

Se sentía contaminado.

Todo en este departamento se sentía contaminado por sus elecciones, por la presencia de Isa.

Recorrí las habitaciones.

Mis proyectos de diseño estaban clavados en un tablero en el pequeño estudio que usaba. Planos para un nuevo hotel boutique en el centro. Un mood board para la renovación de un penthouse.

Mi trabajo. Lo único que era verdaderamente mío.

Quité los proyectos de Legado Thorne. Los relacionados con su familia. Aquellos en los que siempre me sentí como un segundo plato.

Mis clientes independientes, sus archivos se sentían limpios.

Se suponía que esa noche iría a una gala de caridad. El Fondo para la Alfabetización Infantil.

Marco era patrocinador. Legado Thorne.

Sabía que Isa estaría allí. En primera fila.

No iba a ir.

Pero luego pensé, ¿por qué no?

Un último vistazo al mundo que estaba dejando.

El salón de baile estaba resplandeciente. Candelabros, champaña, vestidos de diseñador.

Isa acaparaba la atención cerca de las mesas de la subasta silenciosa.

Hablaba animadamente con un grupo de mujeres, su voz se escuchaba por encima de las demás.

"...y Marco fue simplemente un héroe. Condujo hasta Valle de Bravo en medio de esa tormenta espantosa para rescatarme. Mi coche estaba completamente muerto. Incluso se aseguró de que mi chofer lo remolcara al día siguiente".

Una de las mujeres, una columnista de sociales que conocía vagamente, exclamó: "¡Es tan devoto a ti, Isa! Siempre lo ha sido".

Isa sonrió, una imagen de modesta gratitud.

Me vio entonces. Su sonrisa se amplió, pero no llegó a sus ojos.

Se disculpó y se deslizó hacia mí.

"¡Elena! ¡Viniste! Me alegro mucho. Marco estaba preocupado de que siguieras molesta".

"Es un hombre tan bueno, ¿verdad?", continuó Isa, su voz goteando falsa simpatía.

Las mujeres a nuestro alrededor asintieron, sus ojos yendo y viniendo entre Isa y yo.

Evaluando. Juzgando.

"Siempre cuidando a sus amigos", canturreó una de ellas. "Especialmente a ti, Isa. Su devoción es legendaria".

Isa se llevó una mano al pecho, fingiendo humildad.

"Oh, ya saben, nos conocemos desde hace mucho. Prácticamente novios de la infancia. Hay lazos que simplemente no se rompen".

Me miró directamente.

"De hecho, Elena, deberías agradecerme. Fui yo quien le dijo a Marco que se casara contigo".

El aire se me escapó de los pulmones.

De repente, el salón de baile se sintió demasiado caliente, demasiado lleno.

"¿Qué?", logré susurrar.

La sonrisa de Isa era puro veneno ahora, aunque su voz permanecía dulce.

"Oh, sí. Estaba tan perdido después de que yo... bueno, después de que necesité un poco de espacio. Estaba deprimido, pobrecito. Le dije: 'Marco, necesitas a alguien estable. Alguien... simple. Como Elena. Te hará bien. No causará ningún drama'".

Mis manos temblaban.

Mi compostura cuidadosamente construida se estaba resquebrajando.

Sentí que la sangre se me iba de la cara.

Los rostros a nuestro alrededor se volvieron borrosos.

"Con permiso", murmuré, dándome la vuelta.

Necesitaba aire.

Tropecé hacia la terraza, con el corazón latiéndome con fuerza.

El aire frío de la noche me golpeó la cara, un pequeño alivio.

Me apoyé en la balaustrada de piedra, tratando de respirar.

Así que no era solo que no me amara.

Todo mi matrimonio fue una farsa. Orquestado por ella.

Para mantener a Marco ocupado. Para mantenerlo estable hasta que ella lo quisiera de vuelta.

Y yo fui la tonta que interpretó mi papel a la perfección.

Después de unos minutos, alguien gritó: "¡Vamos a empezar Verdad o Reto! ¡Isa, te toca primero!".

No quería volver a entrar.

Pero no podía quedarme aquí para siempre.

Regresé al salón de baile, tratando de parecer indiferente.

Isa estaba en el centro de un círculo, con un puchero juguetón en la cara.

"¡Verdad!", declaró.

Alguien gritó: "¡Cuéntanos sobre el admirador más devoto que has tenido, Isa! ¡La cosa más loca que haya hecho por ti!".

Isa se tocó la barbilla, fingiendo pensar.

Luego se lanzó a contar una historia.

"Bueno, había un chico... absolutamente enamorado. Desde la prepa. Haría cualquier cosa por mí. Una vez, mencioné casualmente que me encantaba una orquídea rara en particular, que solo se encontraba en alguna montaña remota. Voló hasta allí, alquiló un helicóptero y me la consiguió. Le costó una fortuna".

Risas y jadeos del grupo.

"Otra vez", continuó Isa, animándose con el tema, "estaba molesta porque mi banda favorita no iba a venir a la ciudad. De alguna manera los convenció, pagó su exorbitante tarifa él mismo, solo para un concierto privado para mí y mis amigos".

Más aplausos.

"Y luego estuvo la vez que necesitaba un bolso Chanel vintage específico para una fiesta. Imposible de encontrar. Lo rastreó a través de una docena de coleccionistas, pagó cinco veces su valor y lo hizo entregar en mano horas antes del evento".

La sangre se me heló.

Conocía esas historias.

Marco me había contado versiones de ellas. Anécdotas vagas sobre "un amigo" al que había ayudado, o "una locura" que había hecho por alguien en el pasado.

La orquídea. Se había perdido nuestra primera cena de San Valentín por ese "viaje de negocios".

El concierto privado. Había vaciado una cuenta de ahorros conjunta que teníamos, alegando una "oportunidad de inversión repentina".

El bolso Chanel. Había vendido un reloj que su padre le dio, una reliquia familiar. Dijo que lo había perdido.

Era él.

Siempre era él, haciendo esas cosas por Isa.

No por un amigo anónimo. Por ella.

Todos esos años. Todo ese dinero. Toda esa devoción.

Por Isa.

Mi visión se estrechó. La habitación pareció inclinarse.

"¿Quién era ese tipo increíble, Isa?", preguntó alguien. "¡Tienes que decírnoslo!".

Isa sonrió misteriosamente. "Quizás se los presente algún día. Si no está demasiado ocupado".

Miró hacia la entrada del salón de baile.

Y allí estaba él.

Marco.

Entrando, buscándola. Sus ojos recorrieron la sala, se posaron en Isa y una pequeña sonrisa asomó a sus labios.

Ni siquiera me vio, de pie a solo unos metros de distancia.

Caminó directamente hacia Isa.

"Perdón por llegar tarde", le dijo, en voz baja. "La reunión se alargó".

Una mentira. Conocía su agenda. No tenía reuniones esa noche.

Había estado esperando. Su llamada. Su citación.

Finalmente me notó. La sorpresa parpadeó en sus ojos.

"Elena. Viniste".

Como si fuera una anomalía inesperada.

"Ya me iba", dije. Mi voz sonaba distante, incluso para mí.

"Oh. ¿Necesitas que te lleve?", preguntó, una oferta superficial.

"No, gracias", dije. "Ya pedí un coche".

Me di la vuelta y me alejé, dejándolos juntos.

La pareja perfecta.

La que él siempre quiso.