Él la salvó, yo perdí a nuestro hijo

Durante tres años, llevé un registro secreto de los pecados de mi esposo.

Un sistema de puntos para decidir exactamente cuándo dejaría a Damián Garza, el despiadado Segundo al Mando del Consorcio de Monterrey.

Creí que la gota que derramaría el vaso sería que olvidara nuestra cena de aniversario para consolar a su "amiga de la infancia", Adriana.

Estaba equivocada.

El verdadero punto de quiebre llegó cuando el techo del restaurante se derrumbó.

En esa fracción de segundo, Damián no me miró. Se lanzó a su derecha, protegiendo a Adriana con su cuerpo, dejándome a mí para ser aplastada bajo un candelabro de cristal de media tonelada.

Desperté en una habitación de hospital estéril con una pierna destrozada y un vientre vacío.

El doctor, pálido y tembloroso, me dijo que mi feto de ocho semanas no había sobrevivido al trauma y la pérdida de sangre.

-Tratamos de conseguir las reservas de O negativo -tartamudeó, negándose a mirarme a los ojos-. Pero el Dr. Garza nos ordenó retenerlas. Dijo que la señorita Villarreal podría entrar en shock por sus heridas.

-¿Qué heridas? -susurré.

-Una cortada en el dedo -admitió el doctor-. Y ansiedad.

Dejó que nuestro hijo no nacido muriera para guardar las reservas de sangre para el rasguño insignificante de su amante.

Damián finalmente entró en mi habitación horas después, oliendo al perfume de Adriana, esperando que yo fuera la esposa obediente y silenciosa que entendía su "deber".

En lugar de eso, tomé mi pluma y escribí la última entrada en mi libreta de cuero negro.

*Menos cinco puntos. Mató a nuestro hijo.*

*Puntuación Total: Cero.*

No grité. No lloré.

Simplemente firmé los papeles del divorcio, llamé a mi equipo de extracción y desaparecí en la lluvia antes de que él pudiera darse la vuelta.

Capítulo 1

Punto de vista de Catalina

Mi esposo, el Segundo al Mando más despiadado del Consorcio Garza, sostenía la evidencia de mi traición en sus manos de cirujano manchadas de sangre. Pero en lugar de meterme una bala en la cabeza, cerró la cubierta de cuero, arrojó el diario de vuelta sobre el edredón y desestimó mis meticulosos planes de libertad como "un capricho adorable".

-Tienes demasiado tiempo libre, Catalina -dijo Damián, ajustándose los puños de su traje italiano hecho a medida. El olor a antiséptico y a whisky caro se aferraba a él; el perfume de un hombre que pasaba sus días salvando vidas y sus noches ordenando muertes.

-¿Una "Estrategia de Salida"? ¿En serio? Has estado viendo demasiadas películas.

No se molestó en abrirlo en la página cuarenta y dos.

Si lo hubiera hecho, habría visto la entrada de la semana pasada:

*Menos cinco puntos. Olvidó mi cumpleaños por sostenerle la mano durante un ataque de pánico.*

-No es un juego, Damián -dije, mi voz firme a pesar de cómo mi corazón martilleaba contra mis costillas. Estaba de pie en el centro de nuestro vestidor principal, un espacio más grande que el departamento de la mayoría de la gente, rodeada de las trampas de terciopelo y seda de una esposa trofeo-. Es un registro.

Se rio. Fue un sonido seco y hueco que no llegó a sus ojos. Sus ojos eran como hielo destrozado: hermosos, afilados y completamente fríos.

-¿Un registro de qué? ¿De mis pecados? -Se acercó, imponente sobre mí. Era el Príncipe de la familia Garza, un hombre que podía silenciar una habitación con solo entrar en ella. Me había casado con él por deber, para sellar un tratado de paz entre nuestros padres, pero me había quedado porque fui lo suficientemente tonta como para enamorarme del monstruo.

-Yo te protejo, Catalina. Te doy esta vida. No se abandona a la Familia. Conoces las reglas.

-Conozco las reglas -susurré. *Omertà*. Silencio. Lealtad-. ¿Pero tú las conoces?

Su teléfono vibró. La atmósfera en la habitación se agrió al instante. La arrogancia se desvaneció, reemplazada por una tensión frenética, animal.

Miró la pantalla. *Adriana*.

-Tengo que irme -dijo, dándome ya la espalda-. Hubo un incidente en la galería.

-Tenemos una reservación para cenar con el Senador -le recordé, aunque ya sabía que era inútil-. Damián, esto es crucial para los nuevos permisos de construcción.

-¡Reprográmala! -ladró, agarrando su pistolera de hombro-. Alguien lanzó una bomba molotov por su ventana. Está atrapada adentro.

No me miró. No me besó para despedirse. Simplemente corrió.

Me quedé allí por un momento, mirando el diario de cuero negro sobre la cama. Lenta, deliberadamente, tomé mi pluma.

*Menos diez puntos. Eligió la crisis de ella sobre nuestro futuro.*

Luego, hice lo que hace una esposa obediente de la mafia. Lo seguí.

La Galería Villarreal era una bestia rugiente de llamas para cuando mi chofer se detuvo. El calor irradiaba a través del cristal polarizado de la camioneta blindada. Las sirenas de la policía aullaban a lo lejos, pero los soldados de los Garza ya estaban en la escena, conteniendo a la multitud.

Vi el coche de Damián detenerse con un chirrido. No esperó a sus guardaespaldas. Abrió la puerta de golpe y corrió hacia el edificio en llamas.

-¡Damián! -Marcos, su Lugarteniente y mejor amigo, trató de agarrarlo-. ¡Los bomberos están a dos minutos! ¡No seas idiota!

-¡Ella está ahí dentro! -rugió Damián, empujando a Marcos a un lado con una fuerza alimentada por puro pánico.

Salí de mi coche. El humo era espeso, acre, con sabor a aceite quemado y plástico derretido. Tosí, agitando la mano frente a mi cara.

-Señora Garza, vuelva al vehículo -me ladró un soldado.

Lo ignoré. Observé a mi esposo, el hombre que decía ser el epítome de la lógica y el control, zambullirse en un muro de fuego.

Los minutos se convirtieron en horas. El techo crujió. Chispas llovían como confeti mortal. Mi estómago se retorció en un nudo tan apretado que pensé que podría vomitar.

Entonces, una sombra emergió del humo.

Damián salió tambaleándose, tosiendo, su costoso traje chamuscado y arruinado. En sus brazos, acunaba a una mujer.

Adriana.

Se aferraba a su cuello, su rostro enterrado en su pecho, sollozando teatralmente. Se veía impecable, intacta por las llamas, protegida por completo por su cuerpo. Él había envuelto su saco alrededor de ella, protegiéndola de cada brasa.

La llevó a la ambulancia que esperaba como si estuviera hecha de cristal soplado. Le susurraba, acariciando su cabello, su rostro torcido en una máscara de agonía y alivio que nunca había visto dirigida hacia mí.

Di un paso adelante.

De repente, una viga estructural de la entrada de la galería cedió, estrellándose contra la acera. Los escombros volaron. Un trozo dentado de madera en llamas golpeó mi brazo, quemando a través de mi blusa de seda.

Jadeé, agarrándome el brazo. El dolor fue agudo e inmediato.

Damián levantó la vista.

Por una fracción de segundo, nuestras miradas se encontraron a través del caos. Me vio sosteniendo mi brazo quemado. Vio el humo arremolinándose a mi alrededor.

Entonces, Adriana gimió en sus brazos.

Él volvió a mirarla, gritó a los paramédicos que prepararan una camilla y subió a la parte trasera de la ambulancia con ella. Las puertas se cerraron de golpe.

Me dejó de pie en la acera, con cenizas cayendo sobre mi cabello como nieve gris, mientras los soldados se apresuraban a verificar si la nieta política del Patrón todavía estaba de una pieza.

Miré las luces de la ambulancia que se alejaban.

No lloré. Las lágrimas eran un lujo que no podía permitirme.

Saqué mi teléfono, abrí la copia de seguridad digital de mi registro y tecleé con un pulgar tembloroso.

*Menos veinte puntos. Caminó a través del fuego por la amante, y dejó que la esposa se quemara.*

Punto de vista de Catalina

El ala del hospital olía a antiséptico y a lirios caros; el aroma de la tragedia enmascarado por el dinero.

Avancé por el pasillo, mi brazo izquierdo vendado bajo el suave tejido de mi cárdigan de cachemira. La quemadura era superficial, o eso dijeron los médicos. Solo un recordatorio de segundo grado de mi lugar en la cadena alimenticia.

Llevaba un termo de caldo de hueso casero. Era ridículo, en realidad. Una actuación. La esposa obediente llevando sustento a su esposo trabajador. Pero en nuestro mundo, las apariencias eran la única moneda que importaba.

Llegué a la suite privada reservada para "Amigos de la Familia". La puerta estaba ligeramente entreabierta.

No debería haber mirado. Debería haber tocado, anunciado mi presencia y forzarlos a separarse. Pero me detuve.

Damián estaba sentado en el borde de la cama. Se había quitado el saco arruinado. Su camisa de vestir blanca estaba manchada de hollín y sudor, las mangas arremangadas para revelar sus antebrazos; manos que salvaban vidas, manos que habían firmado mi contrato de matrimonio.

Adriana estaba recostada contra las almohadas. No parecía herida. Se veía radiante de esa manera trágica y victoriana que había perfeccionado. Sin quemaduras. Solo "inhalación de humo" y "shock".

Damián sostenía una cuchara.

Sopló la sopa suavemente, su expresión suave, concentrada. Llevó la cuchara a los labios de ella.

-Come, Adri -murmuró-. Necesitas recuperar fuerzas.

Ella abrió la boca, aceptando la ofrenda, sus ojos fijos en el rostro de él con una mirada de adoración que me revolvió el estómago.

-Tenía tanto miedo, Damián -susurró, su voz ronca-. Pensé que iba a morir ahí dentro. Pensé que nunca volvería a verte.

-No dejaría que eso pasara -dijo él. La convicción en su voz fue un golpe físico-. Me convertí en cirujano para no tener que volver a verte sangrar. No como esa noche en el callejón.

Me quedé helada.

El callejón. La historia de origen. Todos la conocíamos. Diez años atrás, una pandilla rival había atacado a Adriana. Damián, entonces solo un heredero imprudente, no había podido detener la hemorragia hasta que llegaron los paramédicos.

No se había convertido en cirujano de trauma para salvar a los soldados de la Familia. No lo había hecho por el prestigio.

Lo había hecho por ella.

Cada cirugía, cada noche hasta tarde, cada milagro médico que realizaba... todo era solo penitencia por haberle fallado una vez.

Estaba luchando contra un fantasma. Estaba luchando contra una herida de diez años que se negaba a cerrar.

Miré el termo en mi mano. Se sentía pesado, como plomo.

Empujé la puerta para abrirla.

La cabeza de Damián se giró bruscamente. La suavidad se desvaneció al instante, reemplazada por una máscara de irritación.

-Catalina -dijo-. ¿Qué haces aquí?

-Te traje la cena -dije, mi voz plana. Me acerqué y puse el termo en la mesita de noche, justo al lado de un jarrón de rosas blancas que sabía que él había ordenado-. Pero veo que estás ocupado.

Adriana me sonrió. Fue una sonrisa pequeña, compasiva. -Oh, Catalina. Gracias. Damián solo estaba... ayudándome. Mis manos tiemblan tanto.

Levantó una mano perfectamente firme.

-Supe lo de tu brazo -dijo Damián, mirando mi vendaje-. ¿Es grave?

-Estoy bien -mentí, manteniendo mi rostro impasible-. Solo un rasguño.

-Bien -dijo, volviendo su atención a Adriana-. Mira, necesito quedarme aquí esta noche. Monitorear sus signos vitales. Vete a casa.

-De hecho -dije, enderezando la espalda-, vine a decirte algo más. Renuncio a la Junta de Caridad de la Familia.

Damián hizo una pausa, la cuchara flotando a medio camino del tazón. -¿Qué? ¿Por qué? Tú diriges esa junta. Es tu... cosa.

-Ya no tengo tiempo para eso -dije-. Tengo otros proyectos.

No preguntó qué proyectos. No preguntó por qué estaba renunciando al único rol público que me daba alguna apariencia de identidad.

Simplemente se encogió de hombros. -Bien. De hecho, eso funciona. Adriana necesita algo en qué concentrarse mientras reconstruyen la galería. Puede tomar tu lugar.

El aire abandonó mis pulmones.

-Es una junta de un centro de trauma, Damián -dije, mi voz temblando ligeramente-. Requiere supervisión arquitectónica y gestión de presupuesto. Adriana dirige una galería de arte.

-Es un centro de trauma -corrigió, su voz dura-. Ella entiende el trauma mejor que nadie. Será perfecta.

La miró, y ella sonrió radiante, pareciendo una reina aceptando una corona que no se había ganado.

-Gracias, Damián -arrulló-. Me encantaría.

No solo aceptó mi renuncia. Le entregó mi vida a ella, pieza por pieza, justo frente a mí.

-Disfruten la sopa -dije.

Me di la vuelta y salí. No fui a casa. Fui a mi coche, saqué el registro y lo abrí en la fecha actual.

*Menos cinco puntos. Le dio a ella mi lugar en la mesa.*

*Puntuación Total: 45.*

Estábamos a mitad de camino hacia el cero.

Punto de vista de Catalina

Tres años.

Exactamente mil noventa y cinco días siendo la Sra. de Damián Garza.

Me paré frente al espejo de cuerpo entero en el penthouse, alisando la seda de mi vestido verde esmeralda. Era sin espalda, peligroso y deliberadamente diseñado para recordarle a mi esposo que poseía una mujer por la que otros hombres matarían.

-Pareces un arma -dijo Bárbara desde la puerta.

Estaba apoyada en el marco, sosteniendo una copa de vino, su expresión indescifrable. Era la única persona en esta ciudad que sabía la verdad sobre "Diseños Fénix", la empresa fantasma que había establecido hace tres meses para canalizar los fondos que necesitaría para sobrevivir.

-Ese es el punto -dije, aplicando una capa de lápiz labial rojo oscuro que parecía sangre seca-. Es nuestro aniversario. Tengo que lucir el papel.

-No te merece -murmuró Bárbara, tomando un sorbo-. Tienes las cuentas en el extranjero listas. El pasaporte está en la caja de seguridad. ¿Por qué seguimos jugando a la casita?

-Porque la puntuación aún no es cero -dije, encontrando mi propia mirada endurecida en el espejo-. Y porque si me voy antes de tener la ventaja para evitar que me persiga, estoy muerta. Sabes cómo son los hombres Garza con sus posesiones.

Posesiones. Eso es todo lo que era. Una lámpara muy cara y bien portada, colocada en un rincón para brillar solo cuando se le ordenaba.

-El coche está abajo -la voz de Damián crepitó por el intercomunicador.

Me despedí de Bárbara y descendí a la guarida del león.

El restaurante era una de esas instituciones sagradas donde el menú no tenía precios y los meseros se movían con la discreción silenciosa de los asesinos. Teníamos el balcón privado con vistas al horizonte de Monterrey, las luces de la ciudad brillando como joyas esparcidas debajo de nosotros.

Damián se veía devastador en su esmoquin. Sirvió el vino él mismo, una cosecha rara de la bodega de su abuelo.

-Por nosotros -dijo, levantando su copa-. Por la estabilidad.

No el amor. La estabilidad. El orden. El control.

-Por nosotros -repetí, el cristal tintineando con un sonido hueco y lúgubre.

-Tengo algo para ti -dijo, metiendo la mano en el bolsillo de su saco. Sacó una caja de terciopelo.

Mi corazón dio un pequeño vuelco traicionero. Quizás... quizás se acordaba. Había mencionado que quería un compás de dibujo antiguo específico que había visto en una subasta. Algo que reconociera a *mí*, mi trabajo, mi mente, algo que demostrara que era más que un simple adorno.

Antes de que pudiera abrirla, su teléfono se iluminó sobre la mesa.

*Adriana*.

Él lo miró fijamente. Yo lo miré fijamente a él.

-No lo hagas -dije. Fue una orden, no una petición.

-Podría ser una emergencia -dijo, su mano flotando sobre el dispositivo como un adicto buscando su dosis.

-Es nuestra cena de aniversario, Damián. Es una mujer adulta. Tiene seguridad. Tiene médicos. No te necesita en este momento.

El teléfono dejó de sonar.

Solté un suspiro tembloroso. Volvió a tomar la caja de terciopelo.

Entonces, una sombra cayó sobre la mesa.

-¿Damián? ¡Dios mío, no sabía que estabas aquí!

Me quedé helada. Levanté la vista.

Adriana estaba de pie allí. Ya no llevaba una bata de hospital. Llevaba un vestido plateado que parecía mercurio líquido acumulándose alrededor de su frágil figura.

Y prendido en su pecho, brillando bajo las luces ambientales, había un broche.

El Escudo de los Garza. Un halcón incrustado de diamantes.

El aire abandonó mis pulmones. Era una reliquia familiar. Se suponía que debía ser entregado a la esposa del Patrón. O a la esposa del Segundo al Mando.

Se suponía que era mío.

Damián se levantó de inmediato. -Adriana. ¿Qué haces aquí?

-Yo... solo necesitaba salir -dijo, sus ojos grandes y llorosos, interpretando a la víctima a la perfección-. El silencio en mi departamento... era demasiado fuerte. Sentí que me venía un ataque de pánico.

Me miró, fingiendo sorpresa. -Oh, Catalina. Lo siento mucho. ¿Estoy interrumpiendo?

-Sí -dije.

-Tonterías -dijo Damián, interrumpiéndome. Sacó la silla vacía a su lado-. Siéntate. No deberías estar sola si estás entrando en crisis.

Se sentó. Tomó la mano de él sobre el mantel.

Miré la caja de terciopelo en la otra mano de él.

-Ibas a darle a Catalina su regalo -dijo Adriana, sonriendo dulcemente-. Adelante. No dejes que te detenga.

Damián miró la caja. Luego miró a Adriana. Ella parecía frágil, su labio inferior temblando ligeramente.

Me miró a mí. Yo era de piedra. Yo era la fuerte. La que no necesitaba ser salvada. La que no lo necesitaba a él.

-En realidad -dijo Damián, su voz tensa-, me... me di cuenta de que esto no es adecuado para Catalina.

Se volvió hacia Adriana.

-Has tenido una semana de infierno, Adri. Necesitas un estímulo.

Abrió la caja.

Dentro había un par de aretes de diamantes. Diamantes pesados, impecables, en forma de lágrima. Hacían juego con el collar que había usado el día de nuestra boda.

-Damián -susurré, el sonido apenas escapando de mi garganta.

No me escuchó. O eligió no hacerlo. Le estaba entregando la caja a Adriana. -Feliz... recuperación.

Adriana jadeó. -Oh, Damián. No debiste. Son hermosos.

Extendió la mano y le tocó la mejilla, reclamando su territorio.

Me senté allí, vistiendo mi armadura esmeralda, sangrando por dentro.

No solo me había olvidado. Había reutilizado mi aniversario para calmar el ego de su amante.

Me levanté. La silla raspó ruidosamente contra el suelo, rompiendo el silencio educado.

-¿A dónde vas? -preguntó Damián, finalmente mirándome.

-Al tocador de damas -dije.

Me alejé. No fui al baño. Fui al bar, pedí un vodka doble y saqué mi teléfono.

*Menos quince puntos. Re-regaló mi dignidad a ella.*

Puntuación Total: 30.

La cuenta regresiva se estaba acelerando.