Es demasiado tarde, Señor Don: La esposa que usted enterró

Fui a ver al abogado de la familia para un trámite de rutina, un permiso para viajar. En su lugar, me entregaron mi sentencia de muerte: un acta de divorcio. La tinta llevaba tres años seca.

Mientras yo había estado jugando el papel de la esposa devota del Patrón, Dante me había divorciado en secreto un día después de nuestro quinto aniversario.

Veinticuatro horas más tarde, se casó legalmente con la niñera, Gia, y nombró heredero a su hijo de ojos crueles.

Regresé a casa para enfrentarlo, solo para que el niño me arrojara una sopa de tomate hirviendo.

Dante no revisó mis quemaduras. Abrazó al niño y me miró con odio puro, un odio alimentado por las drogas, llamándome monstruo por alterar a su "hijo".

El golpe final llegó en un estacionamiento. Un auto aceleró hacia nosotros.

Dante no me jaló para ponerme a salvo. Me empujó hacia la trayectoria del vehículo, usando mi cuerpo como escudo humano para proteger a su amante.

Rota, tirada sobre el asfalto, me di cuenta de que Aria de la Garza ya estaba muerta para él. Así que decidí hacerlo oficial.

Organicé un vuelo privado sobre el Golfo de México y me aseguré de que no hubiera sobrevivientes.

Para cuando Dante lloraba sobre los restos del avión, dándose cuenta demasiado tarde de que lo habían envenenado en mi contra, yo ya estaba en Francia.

El Canario había muerto. El Segador se había alzado.

Capítulo 1

POV Aria

La tinta en el acta de divorcio llevaba tres años seca, pero el papel me cortó el pulgar como una navaja recién afilada mientras lo sostenía.

Estaba sentada en el sillón de cuero frente al Licenciado Rosas, el abogado de la familia que me conocía desde que era una niña con trenzas. Estaba sudando. Una gota de sudor rodó por su sien canosa, delatando el silencio aterrador que asfixiaba la habitación.

Había venido aquí simplemente para renovar mi autorización de seguridad para viajes internacionales, un procedimiento de rutina para la esposa de un Patrón. En cambio, estaba mirando mi propia anulación, mi inexistencia.

"Esto es un error", dije, mi voz sonaba hueca, como si viniera de muy lejos, de otro cuerpo. "Somos católicos. Somos de La Familia. No nos divorciamos".

El Licenciado Rosas se secó la frente con un pañuelo tembloroso. No se atrevía a mirarme a los ojos.

"Se tramitó discretamente, Doña Aria. Sellado por los jueces más importantes de Monterrey. El Don insistió en secreto absoluto".

Miré la fecha de nuevo. Hace tres años. El día después de nuestro quinto aniversario. El día después de que me desperté sola en nuestra cama y las sirvientas me dijeron que Dante tenía un asunto urgente.

"¿Y esto?", señalé el segundo documento.

Un certificado de matrimonio. Fechado veinticuatro horas después del divorcio.

Dante Villarreal. Gia Treviño.

Mi esposo no era mi esposo. Durante tres años, había estado viviendo una mentira, interpretando el papel de la esposa obediente, organizando sus cenas, calentando su cama, todo mientras él estaba legalmente unido a la mujer que llamaba la niñera.

El Licenciado Rosas deslizó un tercer documento sobre el escritorio de caoba, con movimientos vacilantes.

"También ha reconocido formalmente al niño, Leo, como su heredero de sangre. El linaje Villarreal continúa a través de él".

Todo empezó a dar vueltas. Me agarré a los reposabrazos de la silla para no caer al suelo. Leo. El niño de los ojos crueles y la madre que preparaba tés de hierbas que olían a azufre y podredumbre.

Una náusea amarga me subió por la garganta. Recordé el día de mi boda. Recordé a Gia de pie al fondo, sonriendo mientras yo bebía el vino que tenía un sabor ligeramente extraño, metálico, incorrecto. Recordé la enfermedad que siguió, los meses de agonía, y al doctor diciéndome que mi vientre se había marchitado. Era estéril.

Recordé a Dante sosteniendo mi mano entonces. Había jurado una vendetta contra cualquiera que me hubiera hecho daño. Había prometido quemar el mundo por mí.

Ahora sabía que se había casado con la pirómana.

Me puse de pie. Sentía las piernas como plomo, pero mi columna vertebral era de acero. Era lo único que me mantenía entera.

"Me llevaré estas copias", dije.

El Licenciado Rosas parecía querer detenerme, ofrecer alguna disculpa inútil, pero sabía que no debía. Salí de la oficina y subí a la camioneta blindada que me esperaba. El viaje de regreso a la finca fue un borrón de las grises calles de San Pedro. No sentía nada. El shock era un anestésico frío que adormecía la amputación de mi vida.

Cuando entré al vestíbulo, la casa se sentía diferente. Ya no era mi santuario. Era un escenario, y yo era el accesorio que se había quedado más tiempo del debido.

Voces llegaban desde el salón. Me detuve fuera de las puertas abiertas, permaneciendo en las sombras.

Dante estaba allí. Caminaba de un lado a otro, con movimientos bruscos, sus pupilas dilatadas. Gia estaba sentada en el sofá de terciopelo, observándolo con la paciencia de un depredador.

"Está haciendo preguntas, Dante", dijo Gia en voz baja. Su voz era como miel con veneno. "Fue a ver a Rosas hoy".

Dante se pasó una mano por el pelo. Parecía un maníaco, un hombre que se deshacía en pedazos.

"No importa. Ella no es nada. Tú eres la Reina, Gia. Siempre lo has sido".

Cayó de rodillas ante ella, hundiendo el rostro en su regazo. Fue un acto de sumisión que me revolvió el estómago. Dante Villarreal no se arrodillaba. El Segador no suplicaba. Pero este hombre, esta cáscara de esposo, la estaba adorando.

"Te necesito", murmuró contra la tela de su vestido, su voz quebrándose. "El té, Gia. Me está estallando la cabeza".

Ella le acarició el pelo, sus ojos se encontraron con los míos en el pasillo. Sabía que yo estaba allí. Sonrió.

"Pronto, mi amor", le dijo a él, mirándome directamente.

Retrocedí. Me retiré al ala de invitados, el único lugar que se sentía remotamente seguro. Mi mano fue a mi vientre plano, sintiendo el dolor fantasma de los hijos que nunca tendría. Me habían quitado a mi esposo, mi título y mi futuro.

Saqué mi teléfono desechable del bolso. Mis manos estaban firmes ahora. El temblor se había detenido cuando la esperanza murió.

Marqué un número que nunca había usado, pero que había memorizado toda la vida.

"Luca", susurré cuando la línea se abrió.

"Aria". Su voz era profunda, áspera como la grava. "¿Por qué llamas a esta línea?".

"Necesito un limpiador", dije, mirando la pared en blanco.

"¿Quién es el objetivo?", preguntó.

"Yo".