Renacida, el tío de mi ex me reclamó.

El aire en el dormitorio principal estaba helado. Fue lo primero que Alba Velasco registró incluso antes de abrir los ojos.

No era solo la temperatura ambiente del aire acondicionado central, ajustado a unos estériles veinte grados; era un frío que parecía irradiar desde sus propios huesos, una sensación fantasma de una muerte que ya había vivido.

Jadeó, su cuerpo incorporándose bruscamente en la cama king-size.

Las sábanas, de algodón egipcio con un número de hilos superior a lo que solía ser su puntuación crediticia, se pegaban a su piel húmeda.

Su corazón golpeaba contra sus costillas, un pájaro frenético atrapado en una jaula. Pum. Pum. Pum. Era el ritmo de la supervivencia.

Se llevó las palmas de las manos a la cara. Su piel se sentía cálida, viva.

Ya no estaba en la cama del hospital. No estaba escuchando el pitido plano del monitor mientras Plata Abrojo daba una conferencia de prensa sobre su "dolor" en el vestíbulo.

Alba bajó las manos y miró a su alrededor.

La habitación era agresivamente moderna. Acentos cromados, muebles de cuero negro, ventanales de piso a techo que daban a la gris extensión del horizonte de Manhattan. Era una jaula disfrazada de ático de lujo.

Giró la cabeza hacia el reloj digital en la mesita de noche. 7:00 AM. 14 de octubre.

La fecha la golpeó como un puñetazo físico.

14 de octubre. El día en que Plata Abrojo estaba programado para tocar la campana de apertura en la Bolsa de Nueva York. El día en que Industrias Abrojo anunciaría su "revolucionario" nuevo algoritmo. El algoritmo que ella había escrito en un portátil agrietado en el lavadero mientras Plata estaba fuera haciendo contactos.

Pero lo más importante, hoy era el día en que él la desecharía.

La pesada puerta de roble del dormitorio se abrió con una violencia que hizo temblar el jarrón de cristal sobre la cómoda.

Plata Abrojo entró.

Ya estaba vestido con un traje marengo hecho a medida, su cabello peinado a la perfección. Parecía salido de cada portada de revista que había protagonizado: guapo, afilado y completamente vacío.

Se estaba ajustando sus gemelos de diamantes, su atención centrada completamente en su reflejo en el espejo de cuerpo entero al otro lado de la habitación.

-Estás despierta -dijo.

Su voz era desdeñosa, un comentario desechable. No la miró. Nunca la miraba realmente. Para él, ella era solo un mueble que ocasionalmente necesitaba mantenimiento.

Caminó hacia la cama y arrojó una gruesa pila de documentos sobre el edredón. Los papeles aterrizaron con un golpe pesado, deslizándose contra su pierna.

-Fírmalos -ordenó Plata.

Finalmente dirigió su mirada hacia ella, sus ojos fríos e impacientes.

-Mis abogados dicen que si presentamos esto esta mañana, puedo anunciar mi estado de soltero durante las entrevistas posteriores al mercado. Funciona mejor con los inversores. La narrativa del "soltero de oro" es tendencia.

Alba bajó la mirada hacia los documentos.

Acuerdo de Divorcio. Las letras negritas le devolvieron la mirada.

En su vida pasada, este momento la había roto. Había llorado. Había suplicado. Se había aferrado a su brazo, preguntando qué había hecho mal, prometiendo ser mejor, ser más callada, ser lo que él quisiera. Se había humillado porque lo amaba. Había creído la mentira de que no era nada sin él.

¿Pero ahora?

Alba extendió la mano y tocó el papel. Se sentía seco y áspero bajo sus yemas. No sentía el escozor en sus ojos. No sentía la constricción en su garganta. Se sentía... ligera.

Levantó la vista hacia Plata. Por primera vez en tres años, lo vio claramente.

No era un titán de la industria. Era un hombre mediocre parado sobre un pedestal que ella había construido para él, ladrillo a ladrillo, código a código.

-Estás muy callada -notó Plata, una mueca de desprecio curvando su labio-. Ahórrate las lágrimas, Alba. Ambos sabíamos que esto llegaría. Fuiste un proyecto divertido, pero seamos honestos. Eres una chica de barrio bajo jugando a disfrazarse en un ático. Es vergonzoso para ambos.

Una chica de barrio. Esa era su arma favorita. Usaba sus orígenes humildes para mantenerla pequeña, para hacerla sentir agradecida por las migajas de su atención.

Alba sacó las piernas por el lado de la cama. Sus pies tocaron la lujosa alfombra. Se puso de pie.

Su postura cambió. El encogimiento de la esposa sumisa se desvaneció. Enderezó la columna, levantando la barbilla.

Caminó pasando por su lado hacia el escritorio de caoba en la esquina de la habitación. Se movía con una gracia fluida que no poseía ayer; o más bien, una gracia que había olvidado que poseía hasta que la muerte le recordó quién era.

Plata parpadeó, momentáneamente desconcertado por su silencio. Había preparado un discurso sobre cómo ella ya no era "compatible con la marca". Su falta de reacción estaba arruinando su ensayo.

-¿Me has oído? -espetó, interponiéndose en su camino-. Dije que firmes los papeles. No tengo todo el día. El coche está abajo.

Alba no se detuvo. Ni siquiera se inmutó. Simplemente lo esquivó como si fuera una obstrucción menor, una maleta olvidada en un pasillo.

Llegó al escritorio y tomó una pesada pluma estilográfica. Era una Montblanc, un regalo que ella le había comprado para su primer aniversario. Él nunca la había usado. Decía que pesaba demasiado.

Alba sopesó la pluma en su mano. Se sentía perfecta. Equilibrada. Letal.

Miró la línea de la firma. Plata Abrojo. Su firma era dentada, agresiva. Junto a ella, la línea en blanco para Alba Velasco.

Los recuerdos destellaron tras sus ojos, rápidos y afilados.

Noches pasadas analizando tendencias del mercado mientras él dormía.

Los códigos que ella escribió que salvaron su primera startup de la bancarrota.

Las estrategias en la sombra que le susurraba al oído antes de las reuniones, que él luego reclamaba como sus propias ideas brillantes.

Ella le había dado todo. Su mente, su alma, su dignidad.

Destapó la pluma. El sonido fue un clic agudo en la habitación silenciosa.

-No voy a negociar la pensión -dijo Plata, su voz elevándose con irritación-. Tienes el acuerdo delineado ahí. Es más dinero del que has visto en tu vida. No seas codiciosa.

Alba se rio.

Fue un sonido suave, apenas un suspiro, pero congeló a Plata en su lugar. No era una risa amarga. Era la risa de alguien viendo a un niño intentar explicar física cuántica.

-No quiero tu dinero, Plata -dijo ella. Su voz era firme, desprovista de los temblores que solían plagarla cuando le hablaba.

Se inclinó sobre el escritorio y presionó el plumín contra el papel. La tinta fluyó negra y permanente. Firmó su nombre.

Alba Velasco.

No Alba Abrojo. Alba Velasco.

Tapó la pluma y lanzó el documento hacia él. Aleteó por el aire y le golpeó en el pecho.

Plata torpemente lo atrapó, su compostura resquebrajándose. Miró la firma, esperando un desastre, un garabato de protesta. Pero era elegante, nítida y legalmente vinculante.

-Tú... simplemente lo firmaste -balbuceó-. ¿Así sin más?

-Así sin más -dijo Alba.

Caminó hacia el vestidor. No miró las filas de vestidos de diseñador que había comprado, sus disfraces para la muñeca que él quería que fuera. Alcanzó el estante superior y bajó una maleta de cuero desgastada. Era la que había traído consigo hacía tres años.

-¿Te vas ahora? -preguntó Plata, siguiéndola. Sonaba confundido. Estaba ganando, estaba consiguiendo lo que quería, pero no se sentía como una victoria. Se sentía como si estuviera perdiendo algo que no entendía.

Alba arrojó algunos artículos esenciales en la bolsa. Un par de vaqueros. Un suéter. Su viejo portátil. El que tenía la pegatina de un fénix en la tapa.

-El acuerdo dice que tienes treinta días para desalojar -dijo Plata, recuperando su arrogancia-. Pero honestamente, cuanto antes te vayas, mejor. Tengo diseñadores viniendo a rehacer el espacio la próxima semana.

Alba cerró la cremallera de la maleta. El sonido fue como el cierre de una bolsa para cadáveres.

Se giró para enfrentarlo una última vez.

-Crees que eres tú quien me está echando -dijo suavemente.

Caminó hacia la puerta, arrastrando la maleta tras ella. Las ruedas zumbaban sobre el piso de madera noble.

Plata bloqueó la entrada. Era más alto que ella, más ancho. Usaba su presencia física para intimidar, para recordarle la dinámica de poder.

-Cruza esa puerta, Alba, y no eres nada -se burló, inclinándose-. Vuelves a la basura de donde viniste. Nadie en esta ciudad te mirará dos veces sin mi nombre adjunto a ti.

Alba levantó la vista. Sus ojos eran oscuros, pozos infinitos de calma.

-Tienes razón, Plata -dijo-. El estilo de vida que disfrutas... requiere cierto nivel de genio para mantenerse.

Se acercó más, invadiendo su espacio personal hasta que él fue quien retrocedió.

-Espero que hayas tomado notas -susurró.

Lo empujó al pasar. Su hombro chocó con el de él, pero ella no tropezó. Salió del dormitorio, bajó por el largo pasillo y salió por la puerta principal del ático.

Mientras las puertas del ascensor se cerraban, cortando la vista del lujo que ella había creado, Alba miró su reloj.

7:15 AM.

El mercado abría en dos horas y quince minutos.

Cerró los ojos y exhaló. El aire en el ascensor estaba viciado, pero para ella, sabía a oxígeno.

-Que empiece la cuenta atrás -murmuró al vagón vacío.

Plata Abrojo estaba a punto de descubrir exactamente cuán caro podía ser lo "gratis".