Capítulo 5 Sangre en la raíz

El helicóptero había sobrevolado París con una ruta no autorizada. Nadie lo detuvo. Nadie se atrevió.

Alexander Blake no dormía. El archivo en su escritorio contenía las autopsias de tres miembros de su familia. Tres muertes que las autoridades llamaban accidentes.

Él sabía la verdad.

Daniel Blake. Marcus Blake. Astrid Blake.

Ninguno murió por azar.

Y ahora, un nuevo sobre blanco, sin remitente, sin sello, depositado dentro de su propia casa.

"La sangre siempre encuentra su deuda.

Madame Vasseur es la siguiente."

Los Leclair.

No un rumor. No una amenaza. Una sentencia.

Un linaje que cobraba con silencio lo que otros gritaban con juicios.

Su padre siempre lo dijo:

-Cuando un Leclair decide algo, ni los muertos pueden esconderse.

**

-Debemos mover a Vasseur esta noche -ordenó Alexander a su jefe de seguridad, Grant-. Que desaparezca. Que no quede ningún rastro de su conexión con nosotros.

-¿Y la niña?

Alexander exhaló, frotándose el puente de la nariz.

-Ella es el blanco real, aunque aún no lo sepan. Si algo me ocurre, no puede estar aquí. Pero tampoco puede ir con aliados. La esconderemos en lo más ordinario. Que no parezca una Blake. Que se vuelva invisible.

-¿Con quién?

-Con alguien que no tenga vínculos. Sin apellido, sin recursos. Alguien al margen.

**

Madame Vasseur no hizo preguntas. Solo asintió cuando le dieron la orden.

Observó a Clara terminar su clase de piano.

Cinco años. Inteligente. Serena. Más madura que cualquier niña de su edad.

Vasseur no sentía ternura. No era parte del contrato.

-Prepara la salida. Que piense que es una oportunidad de aprendizaje, nada más. Si sospecha, todo se complica.

-¿Y su apellido?

-Que no lo mencione jamás.

**

A cientos de kilómetros, en un pueblo costero entre fronteras, una mujer bajaba de un autobús con una maleta pequeña y una hoja de recomendaciones falsificadas.

Se hacía llamar Maëlys Roche.

Y estaba decidida a empezar de nuevo.

Habían pasado años desde que escapó del encierro donde fue obligada a vivir sus últimos meses de embarazo. No guardaba fotografías. No conservaba recuerdos visibles. Solo una cicatriz en la memoria que no había dejado de arder.

No huyó para volver.

No cambió su rostro, su voz, su historia, para buscar justicia.

Maëlys no quería venganza.

No quería saber de Alexander Blake, ni de su poder, ni de los hombres que lo obedecían.

Solo quería vivir libre.

Sin preguntas. Sin amenazas.

Lejos del apellido que una vez casi la destruyó.

Se instaló en una habitación alquilada por semana.

Aceptó trabajos domésticos, cuidó niños, limpió cocinas ajenas.

No tenía pasado. No tenía herencias.

Solo sabía cuidar. Solo sabía servir. Y, en silencio, sanar.

Lo que no sabía -lo que no podía imaginar-

era que pronto, alguien tocaría su puerta ofreciéndole un trabajo más estable:

cuidar a una niña que acababa de ser enviada desde París.

Una niña que no conocía.

Una niña que tampoco la conocía.

Una niña que, sin saberlo,

era suya.

El asistente personal de Alexander Blake, Émile Dorian, no tomaba decisiones: las ejecutaba. Esa era su virtud. No juzgar, no preguntar. Solo obedecer con eficacia quirúrgica.

La orden era clara: encontrar a alguien que cuidara de la niña fuera del alcance de la sociedad.

No una niñera convencional.

Una sombra. Una figura imposible de rastrear.

-Sin vínculos. Sin apellidos notorios. Sin pasado que importe -había dicho Alexander-. Y, por sobre todo, sin saber quién es la niña.

**

En Marsella, Émile entrevistó a cinco mujeres.

Descartó a cuatro. Una hablaba demasiado. Otra tenía familia con historial judicial. Otra había trabajado para embajadas. La cuarta parecía demasiado curiosa.

Solo una permanecía en su lista.

Maëlys Roche.

Edad indefinida. Documentación en regla. Silenciosa. Obediente sin sumisión.

Se presentó con una maleta modesta y un acento difícil de ubicar. Vestía ropa sobria. No llevaba joyas. No tenía redes sociales.

Había trabajado cuidando niños en zonas rurales y ancianos en hospicios improvisados.

-¿Por qué quiere este trabajo? -preguntó Émile, observando cada músculo de su rostro.

-Porque necesito empezar de nuevo. Y porque sé cuidar lo que me entregan -dijo sin pestañear.

Émile guardó silencio por un instante. Luego extrajo un sobre cerrado y lo deslizó sobre la mesa.

-Este será su contrato. El nombre que conocerán es el suyo. Nada de lo anterior importa. El único vínculo que contará será el que construya con la niña.

-¿Qué edad tiene?

-Cinco. Su nombre es Clara... pero eso cambiará.

Maëlys frunció el ceño levemente.

-¿Cómo que cambiará?

Émile la miró con seriedad.

-A partir del momento en que estén juntas, usted será su madre. No una institutriz, no una cuidadora. Su madre.

Y la niña debe creerlo por completo. No es un juego. No es un disfraz temporal. Debe convencerla.

Maëlys sintió cómo algo le temblaba por dentro, pero no lo dejó salir.

-¿Y si ella recuerda a su madre anterior?

-Nunca la conoció. Solo sabe que se llama Clara Vasseur. Usted le dirá que eso fue un error... que ese nombre fue momentáneo. Que su verdadero nombre es Clara Roche. Y que usted es su madre.

-¿Y si pregunta por su padre?

-No existe. Para su seguridad, no debe saberlo.

**

Dos días después, una camioneta sin distintivos la llevó a una casa en las afueras de Ginebra. Era una propiedad neutral, segura, alejada de cualquier ojo curioso.

Dentro, una niña de cabello oscuro y mirada contenida la esperaba, sentada en un sofá demasiado grande para su cuerpo.

-Hola -dijo la niña con voz baja.

-Hola, Clara -respondió Maëlys, y luego se corrigió-. Quiero decir... Clara Roche.

La niña levantó la mirada.

-Me dijeron que me llamaba Clara Vasseur.

Maëlys se arrodilló con suavidad frente a ella.

-No, pequeña. Eso fue solo mientras mamá no podía estar contigo. Fue para mantenerte a salvo. Pero ya estoy aquí. Y ahora, somos tú y yo. ¿Sí?

Clara la observó.

No dijo nada al principio. Pero tras unos segundos, asintió.

-¿Entonces... eres mi mamá?

Maëlys sonrió, sin saber si ese gesto le dolía o le aliviaba el pecho.

-Sí. Soy tu mamá. Y nunca más te dejaré sola.

**

Esa noche, en su habitación, Maëlys se sentó frente a la ventana. Las palabras de Émile la repetían como ecos venenosos en su mente.

"Usted es su madre."

"Debe convencerla."

"No existe otro apellido."

"Ella no sabe la verdad."

¿Y si recordaba?

¿Y si no podía seguir la mentira?

¿Y si, sin saberlo, comenzaba a sentir como madre... otra vez?

No quería eso.

No había venido a buscar a los Blake.

Ni a su hija.

Solo quería desaparecer.

Pero ahora, alguien había puesto en sus brazos la única parte del pasado que jamás había podido borrar.

Y la niña... sin saberlo, estaba a punto de recordárselo.