Capítulo 3

«He decidido cambiar de especialidad», le dije a Sasha mientras salíamos de la caseta, dejando atrás el murmullo de chismes.

«¿Qué? ¿Y dejar Enología? ¡Pero si lo hiciste por él!».

«Exacto», afirmé. «Lo hice por él. Ahora lo haré por mí. Volveré a Sevilla, tomaré las riendas del negocio familiar y volveré a bailar».

Volvimos a pasar junto a la barra para salir. Iván seguía allí, hablando con sus amigos. Me miró, esperando una reacción. Le sostuve la mirada, fría, indiferente, y seguí caminando.

«No te creo», murmuró Iván, lo suficientemente alto para que lo oyera.

No me giré.

«Pues vas a tener que empezar a creértelo», le respondí por encima del hombro.

Sus amigos, Marcel y Flynn, se rieron.

«Tío, te ha dado calabazas de las buenas», dijo Marcel. «Esa chica tiene carácter».

Flynn, siempre analizando, añadió: «La probabilidad de que esto fuera una estrategia de seducción es del 12,7%. Creo que habla en serio».

Sasha me arrastró fuera, hacia el bullicio de la Feria. La gente nos miraba. Yo, la rica heredera sevillana, la que perseguía al inaccesible riojano, acababa de montar una escena.

«Luciana Salazar, la comidilla de la Feria», suspiró Sasha, aunque una sonrisa tiraba de sus labios. «Mis compañeras de piso no se lo van a creer. ¡Están obsesionadas con tu culebrón!».

Éramos las "reinas" de nuestra residencia de estudiantes. Populares, guapas, de buenas familias. Y mi amor no correspondido por Iván era el tema favorito de todas.

«No hay culebrón», dije con firmeza. «Se acabó».

Sasha me miró, escéptica. «¿De verdad? ¿Después de tanto tiempo?».

«De verdad».

«Bueno, pues si se acabó, se celebra», declaró. «Conozco un bar nuevo en el centro. Lleno de modelos. Necesitas quitarte el mal sabor de boca».

Un bar. Modelos. En mi vida anterior, Iván me habría montado una escena solo por sugerirlo. La idea me hizo sonreír por primera vez.

«Vamos».

El bar de moda resultó ser propiedad de Marcel Brooks, el amigo de Iván. Por supuesto. El destino tenía un retorcido sentido del humor.

Nos sentamos en un reservado de terciopelo. Pedí un rebujito, sintiendo el dulzor y el frescor en mi lengua. Libertad.

Entonces los vi entrar. Iván, Marcel y Flynn. Se sentaron en la barra, de espaldas a nosotras.

Marcel le dijo algo a Iván, que se giró. Su mirada recorrió el local y se detuvo en nuestra mesa. Su expresión se endureció.

Metí la mano en el bolso para buscar mi teléfono y mis dedos rozaron algo frío y metálico.

El sacacorchos.

El sacacorchos de plata personalizado que le había comprado. Se le debió de caer en la caseta.

Un recuerdo doloroso. Se lo había dado en privado, justo antes de la declaración fallida de mi vida anterior. Él lo había aceptado con frialdad, sin un gracias.

Me sentí incómoda. Quería deshacerme de él.

Iván se levantó y caminó hacia nuestra mesa. Sasha se tensó a mi lado.

«Vaya, vaya», dijo Sasha en voz baja. «Parece que el príncipe destronado viene a reclamar sus fueros».

Me sentí observada, atrapada. El pánico de la vida pasada amenazó con volver.