Capítulo 4

Fuera del comedor, Alejandro caminaba de un lado a otro, con un cigarrillo encendido entre los dedos. Dio una larga calada, pero el humo no hizo nada para calmar la extraña inquietud en su pecho. Escuchó la risa grasienta del hombre, seguida de la súplica desesperada de Natalia. Un músculo en su mandíbula se crispó. Esto era por Karla. Esto era justicia.

Dentro, mientras la mano sudorosa del señor Ramírez se cerraba en mi brazo, un instinto primario se apoderó de mí. No iba a permitir que esto sucediera. Preferiría morir. Con todas mis fuerzas, me mordí la lengua con fuerza. Un dolor agudo y abrasador explotó en mi boca, seguido por el cálido torrente de sangre.

La brusquedad del acto sorprendió al señor Ramírez. Su agarre se aflojó por una fracción de segundo. Fue todo lo que necesité. Lo empujé y me abalancé sobre la mesa, agarrando un pesado cuchillo de plata.

"¡Aléjate de mí!", chillé, mi voz ahogada por la sangre que llenaba mi boca. Sostuve el cuchillo contra mi propia garganta.

En ese preciso momento, la puerta se abrió de golpe. Alejandro estaba allí, con los ojos desorbitados por una furia que nunca antes había visto. No era su habitual ira fría; era una rabia caliente y violenta. Vio el cuchillo en mi garganta, la sangre goteando de mis labios, y algo dentro de él se rompió.

Se movió más rápido de lo que creía posible. No me estaba mirando a mí. Sus ojos estaban fijos en el señor Ramírez. Agarró al hombre más grande por el cuello y le estrelló un puño en la cara. Y luego otro. Y otro. El sonido de huesos crujiendo resonó en la silenciosa habitación.

Golpeó al hombre hasta que fue un bulto inconsciente y ensangrentado en el suelo. Luego se volvió hacia mí. Su pecho subía y bajaba, sus manos cubiertas de una mezcla de mi sangre y la de Ramírez.

"¿Te atreves?", siseó, su voz un gruñido bajo. "¿Te atreves a intentar morir?". Me arrebató el cuchillo de la mano y lo arrojó al otro lado de la habitación. "Tu vida es mía para controlarla. No tienes derecho a terminarla".

Sus palabras no tenían sentido. Acababa de intentar entregarme a otro hombre. Ahora estaba enojado porque había intentado escapar a través de la muerte.

Mi mente, tambaleándose por el dolor y el terror, retrocedió a un tiempo diferente. Nuestro primer encuentro en una gala de beneficencia. Yo había tropezado y él me había atrapado. Sus manos eran suaves entonces. Había sonreído, una visión rara e impresionante. Me había entregado una cuenta de lapislázuli que se había caído de mi pulsera. "Para protegerte", había dicho, haciendo eco de las palabras de mi abuela. Había atesorado esa cuenta, ese recuerdo, a través de todos los años de soledad en la clínica. Era el último remanente del hombre que pensé que era.

Ahora, mirando al monstruo ante mí, ese recuerdo se sentía como una mentira. La cuenta se sentía como una maldición.

La lucha se desvaneció de mí. Caí de rodillas, la última de mis fuerzas se había ido.

"Quiero el divorcio, Alejandro", dije, mi voz sorprendentemente firme a pesar de la sangre que estaba tragando.

Se congeló. La palabra quedó suspendida en el aire entre nosotros, un pecado imperdonable.

"Mi única condición", continué, mirándolo directamente a los ojos, "es que me dejes llevar a Adrián conmigo. Puedes quedarte con todo lo demás. Solo quiero a mi hermano".

Su rostro, ya una máscara de furia, se oscureció aún más. "¿Divorcio?", susurró, como si la palabra misma fuera veneno. Dio un paso hacia mí, y luego otro. Me agarró por los hombros y me levantó, sus dedos clavándose en mi carne. "¿Crees que puedes simplemente irte?"

Me sacudió, su rabia una fuerza palpable. "Eres mi esposa. Siempre serás mi esposa". Me empujó con fuerza, y mi cabeza golpeó la esquina de la mesa del comedor. El mundo explotó en un destello de blanco, y luego, afortunadamente, solo hubo oscuridad.

Desperté en una habitación blanca y austera que olía a antiséptico. Un hospital diferente esta vez. El pitido rítmico de un monitor cardíaco era el único sonido. Fuera de la ventana, se estaba gestando una tormenta, el cielo de un color púrpura amoratado.

Un ataque de tos me sobrevino, y sentí un calor húmedo y familiar en la garganta. Tosí en mi mano y vi el rojo brillante de la sangre.

Un médico que no reconocí entró en la habitación. Era joven, con ojos amables que contenían un atisbo de piedad.

"Señora Garza", dijo suavemente. "Soy el Dr. Javier Mendoza".

Miró mi expediente, su expresión sombría. "Su cuerpo ha estado bajo una tensión inmensa. La desnutrición, las lesiones internas por... la sustancia que le dieron... han cobrado un precio severo. Sus órganos están empezando a fallar".

Sus palabras me golpearon como un golpe físico.

"¿Qué está diciendo?", susurré.

Me miró directamente, su amabilidad haciendo la verdad aún más afilada. "Estoy diciendo que no le queda mucho tiempo, señora Garza. Unos meses, tal vez. Si tiene suerte".

Unos meses.

Mi mano fue a la pequeña cuenta de lapislázuli que todavía apretaba. Ya no era un símbolo de esperanza. Era una burla. Un recordatorio de un amor que se había convertido en una sentencia de muerte.

Los días que siguieron fueron un nuevo tipo de infierno. Me dieron de alta del hospital y regresé a la mansión, pero no como paciente. Como esclava. Alejandro me obligó a realizar los trabajos manuales más degradantes. Fregué suelos, limpié baños, mi cuerpo debilitándose cada día más. Los ataques de tos se hicieron más frecuentes, la sangre más abundante.

El personal de la casa se deleitaba con mi sufrimiento.

"Apúrate, asesina", se burló una sirvienta una tarde, pateando un balde de agua sucia que acababa de llenar. "Los baños no se limpiarán solos".

Mientras me arrodillaba para limpiar el desastre, escuché a dos de ellas susurrar emocionadas.

"¿Oíste? ¡La señorita Karla regresa mañana! ¡Para quedarse!"

"¿De verdad? Pensé que estaba de viaje".

"No, el patrón la ha invitado a vivir aquí. Quiere cuidarla".

El mundo se inclinó. Karla. Viva. Viniendo aquí.

No podía ser verdad.