Capítulo 6

Recobré el conocimiento en un lugar que conocía demasiado bien. Era la sala de medios insonorizada en el sótano de la mansión. Damián la había construido después de su accidente, un lugar donde podía gritar y romper cosas sin molestar a nadie. Se había convertido en mi infierno personal.

Mis extremidades se sentían pesadas, mi cabeza espesa por los efectos del cloroformo. Estaba atada a una silla.

Damián estaba sentado en un sofá frente a mí, con una botella de whisky en la mano. La habitación estaba oscura, la única luz provenía de una pequeña lámpara que proyectaba sombras largas y amenazantes en las paredes. Su rostro era indescifrable.

El miedo, frío y agudo, finalmente atravesó mi entumecimiento.

-Damián, ¿qué es esto? -pregunté, mi voz temblorosa.

No respondió. Solo tomó un largo trago de la botella, luego la dejó en la mesa con un golpe sordo. Se levantó y caminó hacia mí.

Se arrodilló frente a mí, sus dedos trazando suavemente las líneas de mi ceño fruncido. Su toque era ligero como una pluma, un contraste aterrador con la situación.

-Cristina estaba muy molesta -dijo, su voz suave, casi razonable-. Estaba tan agitada que temí que tuviera un colapso nervioso. No puedo permitir que eso suceda, Emilia. Toda mi recuperación depende de ella.

Lo miré fijamente, el significado detrás de sus palabras amaneciendo lentamente en mí. Iba a castigarme. Por ella. Para apaciguarla.

El alcance total y monstruoso de su traición me golpeó. Lágrimas de rabia e incredulidad brotaron de mis ojos.

-Estás loco -susurré, las palabras ahogadas por las lágrimas-. Estás completamente loco.

Suspiró, con una mirada de lástima en su rostro. Hizo un gesto a los dos corpulentos guardaespaldas que estaban en silencio en la esquina de la habitación.

-Tengo que hacer esto, Emilia -dijo, su voz llena de falso arrepentimiento-. Tengo que mostrarle que entiendes su importancia. Es la única manera de que se quede. Es la única manera de que yo pueda mejorar.

Las lágrimas corrían por mi rostro. -Lo prometiste -sollocé-. Después de todo, prometiste que nunca volverías a lastimarme.

Recordé todas sus disculpas llorosas, sus desesperados votos de protegerme. Eran todas mentiras. Cada una de ellas.

-Esas promesas eran una broma, ¿verdad, Damián? -escupí, las palabras goteando una amargura que me quemaba la garganta.

Su rostro se endureció. La máscara de arrepentimiento se desvaneció, revelando al monstruo frío y petulante que había debajo. Pateó la mesita de centro, enviándola a estrellarse contra la pared.

-¡No me presiones, Emilia! -rugió. Tomó una respiración profunda y temblorosa, luchando visiblemente por el control-. No es gran cosa. Solo un pequeño castigo para calmar a Cristina. Ni siquiera dolerá tanto.

Hizo un gesto a los guardaespaldas. Se movieron hacia mí.

Luché contra mis ataduras, mi corazón latiendo con puro terror animal. Uno de los hombres me sujetó la cabeza, forzándola hacia atrás. El otro me abrió la mandíbula a la fuerza.

El cuello de una botella de licor fue metido entre mis dientes.

El líquido áspero y ardiente inundó mi garganta. Me ahogué, tuve arcadas, mi cuerpo convulsionando mientras el whisky barato y fogoso quemaba su camino por mi esófago y hacia mi estómago. Sentí como si estuviera tragando fuego.

Me debatí salvajemente, pero me sujetaron con fuerza. No podía respirar, no podía gritar. Mi visión se nubló. A través de la neblina de dolor y lágrimas, pude ver a Damián.

Estaba sentado en el sofá de nuevo, en las sombras, su rostro una máscara de angustia. Pero no se movió. No dijo una palabra para detenerlos. Solo observó.

Observó cómo torturaban a la mujer que decía amar.

La siguiente vez que desperté, estaba en nuestra habitación. Estaba limpia, vestida con un suave camisón de seda. Por un momento, pensé que todo había sido una pesadilla.

Luego, un dolor agudo y punzante me atravesó el estómago. Era real.

Damián estaba allí, sentado en el borde de la cama, con un tazón de caldo en las manos.

-Estás despierta -dijo, su voz suave. Sacó una cucharada-. El médico dijo que tu revestimiento estomacal está muy dañado. Solo puedes tomar líquidos por un tiempo.

Llevó la cuchara a mis labios. Su mano estaba firme, su expresión llena de tierna preocupación. Era la máxima violación. El torturador jugando a la enfermera.

Giré la cabeza.

Su rostro se oscureció al instante. El tazón se estrelló contra la mesita de noche, salpicando caldo caliente por todas partes.

-¡Deja de hacer berrinches, Emilia! -gritó-. ¡Solo come!

El dolor en mi estómago no era nada comparado con el dolor en mi corazón. Era un peso frío y muerto.

Lo miré directamente a los ojos, mis propios ojos ardiendo.

-Damián -pregunté, mi voz un susurro crudo-. Si Cristina hubiera sido la que estaba atada a esa silla, ¿habrías dejado que le hicieran eso?

Ni siquiera dudó. -¡Por supuesto que no! Cristina es frágil.

-¿Y yo qué soy? -repliqué.

-¡Es la enfermedad, Emilia! -suplicó, su voz quebrándose. Estaba tratando de usar su lesión cerebral como un escudo, como siempre hacía-. ¡Sabes que no soy yo!

-Eres un cobarde, Damián -dije, mi voz fría y clara-. Simplemente tienes demasiado miedo de admitir lo que realmente eres.

Su rostro se puso blanco, luego morado de rabia. Sus ojos estaban desorbitados.

-Bien -escupió-. Muérete de hambre entonces. Me voy. Tal vez un poco de tiempo a solas te ayude a pensar en lo que has hecho.

Salió furioso de la habitación, cerrando la puerta con tanta fuerza que las paredes temblaron. Sabía a dónde iba. Iba con Cristina.