Capítulo 6

Diana le entregó el microchip embolsado a un técnico.

-Apresuren esto. Quiero saber qué hay en él para ayer. -Sus manos estaban firmes, pero un profundo cansancio se había instalado en sus ojos. Era la mirada que tenía después de un turno de 24 horas.

Arturo le puso una mano en el hombro.

-Vámonos a casa. No hay nada más que podamos hacer aquí esta noche. -Ya estaba pensando en Javier-. Tenemos que asegurarnos de que no esté estresado antes del juego.

-¿Y Katia? -preguntó Diana, su voz apenas un susurro. Por primera vez, una grieta genuina apareció en su compostura-. Arturo, ¿y si Carla tiene razón? ¿Y si algo anda realmente mal?

-Diana, para -dijo él, su voz firme, cerrando su momento de duda-. Ella está bien. Esto es clásico de Katia. Hace un numerito, entramos en pánico, obtiene la atención que anhela y la vida sigue. No vamos a jugar su juego esta vez.

-Pero...

-No -dijo él, su tono final-. Llamará. Siempre lo hace.

Estaba pensando en el año pasado. Yo había estado en la biblioteca, estudiando hasta tarde. De camino a casa, una inundación repentina me había atrapado en un paso subterráneo. Mi teléfono estaba muerto. Pasé la noche acurrucada en una tubería de drenaje de concreto, aterrorizada, escuchando el agua correr.

Llegué a casa a la mañana siguiente, empapada y temblando, con la ropa rota.

Lo primero que vi fue el rostro de mi padre, torcido por la furia. No preguntó si estaba bien. No preguntó dónde había estado.

Me abofeteó.

Fuerte. La fuerza del golpe me hizo tambalear hacia atrás.

-¿Dónde demonios estabas? -rugió-. ¿Tienes idea del problema que has causado? ¡Estuvimos despiertos toda la noche! ¡Pensamos que estabas muerta en una zanja en alguna parte!

Intenté explicar, contarle sobre la inundación, pero las palabras no salían. Temblaba demasiado.

Mi madre estaba detrás de él, con los brazos cruzados, sus ojos fríos.

-Tu padre tiene razón en estar enojado, Katia. Este comportamiento es inaceptable. Eres egoísta e imprudente.

Desde lo alto de las escaleras, Javier observaba, un destello de satisfacción en sus ojos.

Más tarde, mi hermana Carla llamó. Fue a ella a quien finalmente le conté la verdad. Fue la única que me creyó. Les gritó a mis padres por teléfono, pero no sirvió de nada. Para ellos, yo había mentido. Me había escapado para estar con un chico, y la inundación era solo una excusa conveniente.

La narrativa estaba establecida. Yo era la mentirosa. La reina del drama.

Así que ahora, mientras flotaba en el aire observándolos, lo sabía. No me buscarían. Esperarían a que regresara arrastrándome, con la cola entre las piernas, lista para disculparme por el problema que había causado al dejar que me asesinaran.

Esperarían para siempre.

La llamada llegó menos de una hora después. El laboratorio fue rápido.

-El microchip es de una compañía de rastreo de mascotas -la voz del técnico crepitó por el altavoz en la oficina de Arturo-. Estaba registrado, pero el registro es... extraño.

-¿Qué es? -exigió Arturo.

-El nombre del propietario figura como 'Katia Ochoa'. Pero el nombre de la mascota figura como 'Callejero'.

Un pesado silencio llenó la habitación.

-¿Tenía un perro? -preguntó Diana, confundida.

-Yo tenía un perro -susurré. Un mestizo desaliñado que encontré detrás del supermercado. Lo había alimentado durante semanas, usando mi mesada. Le puse Buster. Le puse un chip y lo registré, poniendo mi nombre como propietaria. 'Callejero' era mi pequeña broma.

Cuando mis padres se enteraron, se pusieron furiosos.

-¿Un animal sucio en esta casa? Absolutamente no -había declarado mi padre-. Deshazte de él.

Lloré. Rogué. Pero fueron inflexibles. Me hicieron llevarlo a un refugio. Me rompió el corazón.

Ahora, el microchip de mi perro muerto era lo único que podía devolverme mi nombre.

-¿Dónde se registró el chip? -preguntó Arturo, su voz tensa.

-En un lugar llamado 'Patitas y Garras' en la zona este.

-Consigan una orden para sus grabaciones de seguridad -ordenó Arturo-. Ahora.

Colgó el teléfono. Por primera vez, vi miedo real en sus ojos. No miedo por su carrera, o por la ciudad.

Miedo por mí.

La tienda era pequeña y desordenada, olía a virutas de cedro y champú para perros. El dueño, un hombre mayor de rostro amable, parecía nervioso cuando mi padre y un detective entraron.

-Sí, recuerdo a la chica -dijo, después de que le mostraran mi foto de la escuela-. Una niña callada. Ojos tristes. Vino hace unos días. Compró un collar.

Fue a un estante y sacó uno. Era simple, de cuero rojo.

-Compró este -dijo-. Para un perrito, dijo. El perro de un amigo.

Mi padre tomó el collar. Su mano temblaba.

-¿Tiene grabaciones de seguridad de ese día? -preguntó el detective.

El dueño asintió.

-Sí. Está todo aquí.

Este era el momento. El momento de la verdad.