Capítulo 4

Punto de vista de Sofía Navarro:

El mundo se encogió a las cuatro paredes de esa habitación de invitados. Me dejaron allí, con el acuerdo postnupcial sobre el escritorio como una sentencia de muerte. El silencio en el penthouse era algo vivo, presionándome, sofocándome. Estaba atrapada, sin aliados, sin escapatoria. Me habían quitado el celular hacía días, con el pretexto de "ayudarme a desconectar del estrés". Estaba completamente aislada.

Caminaba de un lado a otro, como un animal enjaulado, con la mano presionada contra mi vientre. Mi bebé. Nuestro hijo. Hablaban de él como si fuera un tumor que extirpar, un problema que borrar. La idea de su solución fría y clínica me provocaba náuseas.

Probé la puerta. Cerrada con llave desde fuera. Era una prisionera literal.

Las horas pasaron lentamente. Cayó la noche, pintando la ciudad con luces brillantes e indiferentes. No dormí. Me senté en la oscuridad, observando los faros de los coches que se movían libremente por las calles de abajo, una libertad que yo ya no tenía.

Mi mente corría, buscando una salida. Pensé en gritar, pero ¿quién me oiría? O más bien, ¿a quién le importaría? El personal era leal a los Garza. Pensé en romper la ventana, pero estábamos en el piso 50.

La desesperación me arañaba. Pensé en mis padres adoptivos, las personas que se suponía que debían amarme y protegerme. Su traición era una herida fresca y abierta. Habían elegido el dinero y el estatus por encima de su propia hija. Era huérfana de nuevo.

Y entonces, un recuerdo afloró. Una brasa débil y parpadeante en la oscuridad de mi desesperación.

No era huérfana. No realmente.

Cuando tenía dieciocho años, justo antes de irme a la universidad, llegó una carta. Era de un bufete de abogados, informándome que mis padres biológicos me habían estado buscando. Eran jóvenes cuando nací, obligados a darme en adopción, pero nunca me habían olvidado. La carta contenía un nombre y un número privado. Antonio de la Torre.

En ese momento, había estado demasiado herida, demasiado llena de la ira infantil de ser abandonada, para responder. Yo era una Navarro. Tenía una familia. O eso pensaba. Había guardado la carta en una caja de viejos recuerdos y había intentado olvidarla.

Pero no había olvidado el nombre. Antonio de la Torre. Lo había buscado en Google una vez, por curiosidad, hace años. Los resultados habían sido asombrosos. La familia de la Torre era de dinero viejo, una dinastía global con influencia en el transporte marítimo, las finanzas y la política. Eran notoriamente privados, su poder inmenso pero invisible. Estaban a un mundo de distancia del ostentoso mundo tecnológico de dinero nuevo de los Garza.

Era una posibilidad remota. Una apuesta desesperada y loca. Pero era la única que tenía.

Necesitaba un celular.

A la mañana siguiente, cuando Alejandro vino a mi habitación, su rostro estaba tenso. Parecía que tampoco había dormido. Llevaba una bandeja con un vaso de jugo y un solo croissant. Una ofrenda de paz.

-Sofi -comenzó, su voz áspera por la emoción-. Yo... sé que esto es difícil de entender.

-¿Difícil de entender? -reí, un sonido roto y sin humor-. ¿Me estás pidiendo que deje que tu madre y esa víbora que trajiste a nuestra casa asesinen a nuestro hijo, y crees que es "difícil de entender"?

-No digas eso -se estremeció, el dolor brillando en sus ojos-. No es un asesinato. Es... es un procedimiento. Por el bien de la familia.

-Por el bien del precio de las acciones, querrás decir.

Dejó la bandeja, sus manos temblando ligeramente.

-Te amo, Sofi. Te juro que sí. Después de que todo esto termine, podemos intentarlo de nuevo. Podemos tener otros hijos. Tantos como quieras.

La crueldad casual de sus palabras me dejó sin aire. Como si nuestro hijo fuera un prototipo que desechar, fácilmente reemplazable por un nuevo modelo.

Supe entonces que no podía luchar contra él con emociones. Era inmune a ellas. Tenía que usar la lógica. Su lógica.

Respiré hondo, forzándome a un estado de calma antinatural. Tenía que jugar a largo plazo.

-Está bien -dije.

Me miró fijamente, sorprendido por mi repentina aceptación.

-¿Está bien?

-Está bien, Alejandro -repetí, mi voz firme-. Si esto es lo que hay que hacer para asegurar nuestro futuro, entonces... está bien. Lo haré.

El alivio que inundó su rostro fue tan profundo que fue casi cómico. Estaba tan desesperado por creer que me rendiría, tan ansioso por resolver su problema.

-Pero tengo una condición -añadí.

-Lo que sea -dijo de inmediato, sus ojos brillando de gratitud.

-Quiero mi celular de vuelta. Y mi laptop. No puedo estar encerrada aquí así. Me volveré loca. Si voy a hacer esto... esta cosa... necesito una distracción. Necesito trabajar. Necesito sentir que todavía tengo algo de control sobre mi propia vida.

Dudó por una fracción de segundo, un destello de sospecha en sus ojos. Pero su deseo de una solución fácil ganó. Quería a la esposa sumisa, la compañera que haría los sacrificios necesarios.

-Por supuesto -dijo, asintiendo con entusiasmo-. Por supuesto. Haré que te los traigan de inmediato.

Me besó la frente, un gesto tan lleno de falsa ternura que me dio escalofríos.

-Gracias, Sofi. No te arrepentirás de esto. Te lo compensaré todo, te lo prometo.

Se fue, y unos minutos después, uno de los guardias de seguridad trajo mi celular y mi laptop. Esperé, con el corazón latiendo con fuerza, hasta que estuve segura de que estaba sola.

Mis manos temblaban mientras desbloqueaba mi celular. Encontré el viejo correo electrónico, el que contenía la carta del bufete de abogados. El número seguía allí.

Con una oración en los labios, marqué. No sabía si el número seguía activo. No sabía si siquiera querrían saber de mí. Pero eran mi única esperanza.

El teléfono sonó dos veces antes de que un hombre con una voz tranquila y autoritaria respondiera.

-¿Bueno?

-Bueno -susurré, las lágrimas ahogando mi voz-. Me llamo Sofía. Yo... creo que usted podría ser mi padre.