Capítulo 4

POV de Elisa Cantú:

No me siguió.

Salí de esa habitación de hospital, del hospital mismo, y él no me siguió. Me quedé en el pavimento mojado por la lluvia, las luces de la ciudad borrosas a través de mis lágrimas no derramadas, y esperé. Una parte de mí, una parte tonta y masoquista, todavía esperaba escuchar sus pasos, sentir su mano en mi brazo, verlo elegirme, solo una vez.

Pero el único sonido era el tráfico y la lluvia. Se quedó con ella. Por supuesto que sí.

Al día siguiente, envió un coche para llevarme de vuelta al penthouse. El lugar se sentía ajeno, contaminado. Cada superficie parecía guardar un recuerdo de su tacto, un fantasma de sus mentiras. Caminé por las opulentas habitaciones, un fantasma en mi propia casa.

Me encontró en la biblioteca, mirando la colección de primeras ediciones que había "rescatado" para mí. Los libros de mi padre.

"Elisa", dijo suavemente, su voz llena de un remordimiento fabricado. Sostenía una caja de terciopelo. "Sé que te fallé. Estaba equivocado. He estado pensando en lo que dijiste... sobre mis prioridades".

Abrió la caja. Dentro, sobre un lecho de seda negra, había un collar. No era un collar cualquiera. Era el Medallón Cantú, una pieza de esmeralda invaluable y única que había estado en mi familia durante más de un siglo. Había sido de mi madre. Se suponía que era mío. Se había vendido en una subasta después de la muerte de mis padres, y pensé que se había perdido para siempre.

Se me cortó la respiración. Un anhelo crudo y visceral se apoderó de mí. Era la última pieza tangible de mi madre que tenía. "¿Dónde lo conseguiste?", susurré, mis ojos fijos en la profunda piedra verde.

"Lo he estado rastreando durante años", dijo, su voz un murmullo bajo y seductor. "Finalmente lo adquirí la semana pasada. Quería dártelo después de que naciera nuestro próximo hijo. Una nueva reliquia familiar para una nueva generación de Cantú". Me lo tendió. "Pero quiero que lo tengas ahora. Como una promesa. De ahora en adelante, tú eres lo primero. Solo tú".

Era una hermosa mentira, envuelta en una hermosa verdad. Conocía mis debilidades. Sabía que este medallón era una línea directa a mi corazón.

Antes de que pudiera tomarlo, las puertas de la biblioteca se abrieron de par en par. Cynthia entró contoneándose, vistiendo una de mis batas de seda, con el medallón alrededor de su cuello.

Hizo una pequeña mueca de disculpa, su mano revoloteando hacia la esmeralda en su garganta. "Oh, cariño, lo siento mucho. Lo vi en tu tocador y no pude evitar probármelo. Es exquisito". Me sonrió dulcemente. "Bruno me lo contó todo. Una nueva reliquia para el nuevo heredero Cantú". Se palmeó el estómago de manera puntiaguda. "Prometo que lo cuidaré bien para nuestro hijo".

Una furia blanca, caliente y cegadora, surgió en mí. Me abalancé sobre ella, mis manos extendidas, mi único pensamiento era arrancar ese símbolo del legado de mi familia de su cuello indigno.

"¡No la toques!", rugió Bruno, interponiéndose entre nosotras. Me agarró las muñecas, su agarre me lastimó.

Cynthia, siempre la actriz, retrocedió con un jadeo teatral, su mano volando a su vientre. "¡Oh! ¡El bebé!". Tropezó con el borde de la alfombra persa, un movimiento intencional y torpe, y cayó con fuerza. La caja de terciopelo salió volando de la mano de Bruno, y el medallón de repuesto que claramente había mandado a hacer -el que estaba a punto de darme- rodó por el suelo. Cynthia, en su falsa caída, aterrizó directamente sobre él.

Hubo un crujido repugnante.

Todos nos quedamos helados. Lentamente, Cynthia se levantó. Debajo de ella, la magnífica esmeralda estaba destrozada, el engaste de oro retorcido y roto. El legado de mi madre, aplastado bajo el peso de su amante.

Un sonido se desgarró de mi garganta, un grito primario de pérdida y furia. Volé hacia ella, mis uñas buscando su rostro mentiroso. "¡Lo hiciste a propósito!".

"¡Elisa, detente!", gritó Bruno. Me empujó hacia atrás con tanta fuerza que tropecé y golpeé el borde de una estantería. Un dolor explotó en mi hombro. Ni siquiera me miró. Ya estaba en el suelo, acunando a una Cynthia sollozante.

"¿Estás herida? ¿El bebé está bien?", murmuró, su voz frenética de preocupación.

Observé, con la respiración contenida, mientras la ayudaba a ponerse de pie, sus manos palpando suavemente su estómago, su rostro una máscara de terror. El mismo terror que nunca había mostrado por mí ni por ninguno de los diez hijos que había perdido.

"Está roto", susurré, mirando la joya arruinada en el suelo. "Ella lo rompió".

Bruno finalmente se volvió hacia mí, sus ojos fríos como el hielo. "Es una cosa, Elisa. Se puede reemplazar. Cynthia y nuestro hijo no". Me señaló con el dedo, su voz baja y peligrosa. "Has estado inestable e irracional desde tu... episodio. He sido paciente, pero este ataque es la gota que colma el vaso. Eres un peligro para Cynthia y mi hijo. Hasta que puedas aprender a controlarte, no saldrás de tu habitación".

Se llevó a una Cynthia todavía sollozante de la biblioteca, dejándome sola con los restos destrozados de mi pasado y la horrible claridad de mi presente.

No solo la estaba eligiendo a ella. Me estaba castigando por mi duelo, por reaccionar, por no aceptar en silencio mi papel de esposa rota y estéril. Me estaba encarcelando.

Más tarde esa noche, dos guardias que había contratado estaban fuera de la puerta de mi habitación. Era una prisionera en mi propia casa. Cuando me negué a comer la cena que una sirvienta me subió, Bruno entró él mismo.

"Estás siendo infantil", dijo, su tono de cansada decepción.

"Y tú eres un monstruo", repliqué.

Su mandíbula se tensó. "Sé que estás sufriendo, pero no se te puede permitir dañar a Cynthia. No lo permitiré". Hizo un gesto hacia los guardias de afuera. "Permanecerán hasta que esté satisfecho de que ya no eres una amenaza".

Se dio la vuelta para irse, pero se detuvo en la puerta. "Sabes", dijo, su voz suavizándose en ese ronroneo familiar y manipulador, "recuerdo que de niña le tenías miedo a la oscuridad. Tus padres me dijeron que tenían que dejarte una luz encendida hasta que fuiste adolescente. Te aterrorizaba estar sola en una habitación cerrada".

La sangre se me heló. Tenía razón. Era una fobia profunda y primaria que tenía, derivada de un incidente de la infancia en el que me habían encerrado accidentalmente en un armario durante horas.

Sonrió, una curva lenta y cruel de sus labios. "Buenas noches, Elisa. Intenta dormir un poco".

Cerró la puerta. Escuché el sonido distintivo y final de una llave girando en la cerradura. Y luego, el interruptor principal se apagó. Todo el penthouse se sumió en una oscuridad absoluta y sofocante.

Se me cortó la respiración. Las paredes parecían cerrarse, el aire se volvía espeso y pesado. El terror primario e infantil que pensé que había conquistado se abrió paso por mi garganta. Él lo sabía. Sabía que este era mi miedo más profundo. Y lo estaba usando para quebrarme.

Estaba sola. En la oscuridad. Encerrada. Y por primera vez, entendí que Bruno Ferrer no se contentaba con dejarme sufrir. Tenía la intención de participar activamente en mi tormento.

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