Capítulo 2

Punto de vista de Isabela:

Arrugó la frente de esa manera que antes me parecía encantadora, una señal de que su atención estaba en mí. Ahora solo parecía una actuación superficial de preocupación.

"Lo sé", dije, mi voz cuidadosamente neutral. "Quizás estaba mala la tanda".

"Deberíamos hacer ese viaje que te prometí", dijo, tratando de apaciguarme, de alisar esta pequeña arruga en su perfecto mar doméstico. "Una semana en Los Cabos. Solo nosotros dos. Lejos de todo esto". Hizo un gesto vago, abarcando sus negocios, su imperio, el peso aplastante de ser Javier Moreno.

"Suena bien", dije. Era una mentira, pero mi vida se estaba convirtiendo en un tapiz de ellas.

"Le diré a Sofía que lo organice todo", añadió, y la forma casual en que su nombre salió de sus labios fue otra pequeña y aguda punzada.

"Perfecto", dije. "Yo también tengo un regalo para ti. Por nuestro aniversario. Te lo daré cuando volvamos". La pequeña bolsa con el oro derretido se sentía pesada en mi memoria.

Él sonrió, satisfecho de que el problema estuviera resuelto. "No lo olvidaste, entonces".

"¿Olvidar qué?", pregunté, genuinamente confundida.

Su sonrisa vaciló. "Nuestro aniversario, Isa".

"Claro que no", dije, las palabras sintiéndose como ceniza en mi boca. Había estado tan consumida por la traición que la fecha real se había vuelto insignificante.

Se inclinó para besarme, pero giré la cabeza, ofreciéndole mi mejilla. Hizo una pausa, un destello de irritación en sus ojos, antes de presionar un beso seco allí. El olor de ella era más fuerte de cerca. Sentí que se me erizaba la piel.

Todo esto era ahora una obra de teatro. Yo era una actriz en las escenas finales de una tragedia, y solo yo sabía cómo caería el telón.

Entré al baño y lo vi en el lavabo, junto a su crema de afeitar. Un solo cabello largo y oscuro que no era mío. Era un fantasma, un remanente de su presencia en nuestra casa, en nuestra vida. Mi primer instinto fue tirarlo por el inodoro, borrarlo. Pero no lo hice.

Discutir con un fantasma no tenía sentido. Mi guerra no era con ella. Era con él.

A la mañana siguiente, Javi se vistió para el trabajo, sus movimientos nítidos y eficientes. "Tengo una junta temprano al otro lado de la ciudad", dijo, ajustándose la corbata. "Un posible problema con uno de nuestros almacenes. Podría llegar tarde".

Era una mentira tan transparente. La familia Moreno no tenía "posibles problemas". Los creaban para otras personas.

"Cuídate", dije.

En el momento en que su coche salió del camino de entrada, fui a su estudio. Guardaba un segundo teléfono, uno desechable, en el fondo falso de su caja de puros. Pensaba que yo no lo sabía. Pensaba que yo era solo un bonito adorno. Me había subestimado groseramente.

Lo encendí. La pantalla se iluminó con una serie de mensajes.

Sofía: Anoche fue increíble.

Sofía: No puedo esperar a que la dejes.

Sofía: ¿Ya le dijiste lo del bebé?

Las palabras se volvieron borrosas. Un bebé. Mi estómago se retorció en un nudo tan apretado que pensé que iba a vomitar. Me incliné sobre su escritorio de caoba, mis manos apoyadas en la madera fría, y respiré hondo y entrecortadamente. El aire sabía amargo. Era el sabor de quince años de mi vida convirtiéndose en polvo.

Llegó a casa esa noche con aire satisfecho, como un hombre que había apagado con éxito un incendio. Mi incendio. El fuego que me consumía por dentro.

"¿Todo arreglado en el almacén?", pregunté, mi voz imposiblemente tranquila.

"Por supuesto", dijo, colgando su saco en una silla. "Nada que no pueda manejar".

Luché por mantener mi rostro como una máscara serena, pero mi cuerpo me traicionó. Un temblor comenzó en mis manos, un temblor violento e incontrolable. Me agarré a la encimera de la cocina, mis nudillos se pusieron blancos.

Él se dio cuenta. "¿Isa? ¿Estás bien? ¿Son los mariscos otra vez?". Puso su mano en mi brazo, su tacto una marca de hipocresía.

El temblor no paraba. No era tristeza. Era lo último de Isabela Moreno siendo violentamente expulsado de mi cuerpo.