Capítulo 4

Elena POV:

Mi primer pensamiento fue: ¿Qué está haciendo ella aquí?

Mi segundo, que aterrizó como un puñetazo en el estómago, fue que estaba embarazada. No solo un indicio de barriga, sino inconfundiblemente, profundamente embarazada, con las manos apoyadas posesivamente en la curva de su vientre. Parecía tener al menos seis meses.

Las matemáticas encajaron con una velocidad fría y horrible. Sabía, con una certeza que me heló hasta los huesos, que Marco tenía graves problemas de infertilidad. Lo habíamos intentado durante años. Los médicos habían sido claros. El niño no podía ser suyo.

Los labios de Jimena se curvaron en una sonrisa de suficiencia, una imagen de triunfo engreído. "Sorpresa", dijo, su voz un hilo sedoso de veneno. "Tengo seis meses. Es un niño".

Justo en ese momento, la matriarca Villarreal entró en la habitación, su rostro iluminado con una alegría que nunca había visto dirigida hacia mí. "¡Jimena, querida!".

Corrió al lado de Jimena, ignorándome por completo. Tomó la mano de Jimena y deslizó un invaluable brazalete de esmeraldas de su propia muñeca a la de Jimena. Era la reliquia de la familia Villarreal, transmitida por generaciones. Un símbolo de aceptación. Una corona para la nueva reina.

"Me llamarás abuela", le arrulló, acariciando el cabello de Jimena.

Marco apareció en el umbral, con el ceño fruncido mientras su mirada se desviaba de su madre, a Jimena y, finalmente, a mí. "¿Mamá? ¿Qué es esto? Elena es mi esposa".

La matriarca se volvió hacia mí, su rostro contorsionado por años de resentimiento reprimido. "¿Esta gallina estéril?", escupió, su voz resonando en la pequeña habitación. "¡No te ha dado nada! Te divorciarás de ella. ¡Esta chica te está dando un hijo! ¡Un heredero!".

Miré a Marco, buscando en sus ojos. ¿Era este su plan desde el principio? ¿Atraparme, humillarme para que me fuera?

Parecía patético, acorralado. "Elena, lo siento", tartamudeó, corriendo a mi lado. "Estaba borracho. Yo... pensé que eras tú. No quiero el divorcio. Lo juro".

La mentira era tan transparente, tan insultante, que creó un vacío en mi pecho, succionando el aire de mis pulmones. Mi carta de triunfo, la pequeña vida que crecía dentro de mí, de repente no valía nada. Él tenía su heredero, o eso creía. Mi lealtad, nuestra historia, no significaba nada contra esta mentira.

Lo aparté de mí, con la palma de mi mano plana contra su pecho, una barrera de finalidad.

"Rompiste tu juramento, Marco", dije, mi voz baja y firme, una cuchilla en el silencio sofocante. "No me culpes por la guerra que se avecina".

Me di la vuelta y salí, con la espalda recta, la cabeza en alto. No miré hacia atrás. Caminé entre la multitud de invitados risueños, un fantasma en mi propia fiesta, hacia el aire fresco de la noche, y saqué mi teléfono. Marqué el número de Dante Moreno.

El auto que envió era negro y silencioso. En la parte de atrás, me mordí la lengua hasta que sentí el sabor metálico de la sangre. Era la única forma de no gritar. Los recuerdos de mi vida con Marco, una vez un fuego cálido, ahora eran solo un montón de cenizas frías y grises.

Cuando finalmente me encontré con Dante en otro de sus restaurantes silenciosos y vacíos, mi primera pregunta no fue sobre nuestro trato o la cartera de hidrógeno.

Lo miré directamente a los ojos. "¿Quién es el verdadero padre del hijo de Jimena?".