Capítulo 6

Punto de vista de Alessia:

De vuelta en la mansión, ni siquiera me molesté en subir.

Me quedé en el frío vestíbulo de mármol, sacando mi teléfono, mis dedos moviéndose con una firmeza que se sentía completamente ajena.

Una habitación de hotel en el centro.

Eso era todo lo que necesitaba.

Me negaba a pasar otra noche bajo su techo.

Arrastré mi única maleta escaleras abajo.

La casa estaba inquietantemente silenciosa.

Marco estaba fuera, probablemente todavía consolando a su amante llorosa.

Pero Bianca, al parecer, estaba muy presente.

La vi dirigirse al garaje, una sonrisa triunfante torciendo sus labios.

María, la jefa de limpieza, corrió tras ella.

"¡Señorita Sugden, por favor, no debe! No tiene licencia. El señor Bellini no querría que condujera sus coches".

Bianca apartó casualmente a la mujer mayor.

"Pronto tendré lo que quiera", ronroneó.

Se deslizó en el asiento del conductor del Maserati plateado de Marco, el motor rugiendo a la vida.

Justo cuando salí por la puerta principal, sus ojos se encontraron con los míos a través del parabrisas.

La sonrisa desapareció, reemplazada por una máscara de odio puro e inalterado.

Pisó el acelerador a fondo.

No hubo tiempo para pensar, solo para reaccionar.

Me lancé a un lado, el movimiento torpe y desesperado.

El guardabarros del coche me golpeó la pierna, enviándome a caer en un lecho de rosales espinosos.

Un dolor agudo y abrasador ardió desde mi rodilla hasta mi cadera.

Mis manos y rodillas estaban raspadas en carne viva.

"¿Estás loca?", grité, levantándome de la tierra, con espinas aferradas a mi vestido.

Bianca se asomó por la ventana, su cabello alborotado.

"Sí", admitió, su voz vertiginosa, una luz maníaca en sus ojos.

"Y lamento no haberte golpeado más fuerte".

Las palabras me robaron el aliento.

Puso el coche en reversa, los neumáticos chirriando contra el pavimento.

De repente, un sedán negro frenó bruscamente detrás de ella.

Marco.

Estaba aquí.

Bianca pisó los frenos.

Su expresión cambió en un parpadeo, la locura reemplazada por una preocupación de pánico mientras salía corriendo del coche y se apresuraba a mi lado.

"¡Lía! ¡Oh, Dios mío, estás bien?".

Me puse de pie, mi cuerpo temblando de adrenalina y rabia.

Sin una palabra, levanté la mano y le di una fuerte bofetada en la cara.

El sonido agudo resonó en el patio silencioso.

Rompió a llorar, llevándose la mano a la mejilla, una imagen perfecta de victimismo.

Señalé con un dedo tembloroso el coche.

"Intentó atropellarme".

Bianca inmediatamente tejió su historia, su voz un lamento patético mientras se volvía hacia Marco.

"¡Se abalanzó sobre el coche! ¡Intentó atacarme! ¡Me asusté!".

Los ojos de Marco, que habían estado abiertos de par en par por la conmoción, se entrecerraron sobre mí.

Le creyó.

Sin un ápice de duda.

Al instante.

"¿Pero qué carajos hiciste ahora?", gritó, caminando decididamente hacia mí.

"¿Estás tratando de aterrorizar a una mujer embarazada?".

María intentó intervenir, dando un paso adelante con cautela.

"Señor, yo lo vi. La señorita Sugden-".

"¡Silencio!", rugió, y la doncella retrocedió como si la hubieran golpeado, su rostro palideciendo.

Volvió su furiosa mirada hacia mí, sus ojos recorriendo mis rodillas raspadas y mi vestido roto con absoluto asco.

"¿No te moriste, o sí?", gruñó, su voz teñida de desprecio.

Las palabras me golpearon con la fuerza de un golpe físico, dejándome sin aire.

Una risa, aguda y escalofriante, brotó de mi pecho, involuntaria y quebradiza.

"Estaba ciega", susurré, mirando al monstruo en el que se había convertido.

"Completamente ciega por haberte amado".

También lo abofeteé.

El escozor en mi palma fue deliciosamente satisfactorio.

Su rostro se contorsionó de rabia.

Me empujó hacia atrás, con fuerza.

"Estás desquiciada", escupió.

Me dio la espalda, tomando a la llorosa Bianca en sus brazos y llevándola adentro, arrullándola con promesas de consuelo y seguridad.

No me dedicó una segunda mirada, ni siquiera un destello de reconocimiento.

María corrió a mi lado, su rostro pálido de preocupación.

"Señora Bellini, su pierna...".

Miré hacia abajo.

Un fino hilo de sangre bajaba por mi espinilla, manchando el blanco inmaculado de mi calcetín de un carmesí intenso.

"Estamos divorciados", le dije, mi voz final y firme.

"No voy a volver".

Tomé mi maleta, le di la espalda a las ruinas de mi matrimonio y me alejé, sin mirar atrás.