Capítulo 4 La Suite del Empleado

El viaje de regreso fue un tormento, un castigo silencioso ejecutado a bordo de un Lexus con asientos de cuero enfriado. Si la ida había sido tensa, el regreso era una cámara de tortura para Clara Montero. Su compostura de CEO, su armadura de hierro, estaba abollada y marcada.

Héctor Alarcón había vuelto a la ventanilla, pero no para mirar el paisaje costero. Su mirada estaba fija en el reflejo de Clara en el cristal. Ella estaba rígida, tan inmóvil que el aire parecía vibrar a su alrededor con una furia contenida. Clara no era una mujer acostumbrada a ser ridiculizada, y mucho menos por alguien a quien había contratado.

El chofer, Ricardo, era la tercera víctima inocente de esa dinámica. Consciente del abismo de la riqueza del señor Alarcón y del silencio cargado de su jefa, manejaba con una cautela extrema, sin atreverse a encender ni siquiera la radio de bajo volumen.

Finalmente, Clara rompió el silencio, su voz baja y áspera, como si estuviera hablando a través de arena.

-Usted me humilló, Héctor.

Héctor no se giró. -No, Clara. Usted se humilló a sí misma. Yo solo me mantuve en mi papel. Usted asumió que cualquiera que se dedicara a la pintura y aceptara un 'salario' tenía que ser pobre. Esa es su debilidad: mide el valor de la gente por la cuenta bancaria que asume que tienen.

-Aceptó mi dinero. ¡Aceptó un salario de cuatro mil dólares! Si su casa vale... si esa propiedad vale lo que yo creo, usted es un multimillonario. ¿Cuál es el propósito de ese juego, sino el de burlarse?

Héctor se giró, y esta vez, sus ojos grises eran fríos, corporativos. El pintor se había desvanecido, dando paso al depredador.

-El propósito es el control, Clara. Usted buscó un marido que pudiera controlar con dinero, y yo busqué un desafío para controlar mi aburrimiento. Su salario es la forma en que yo mantengo la narrativa. Mientras yo acepte ese pago, usted se siente superior. Y mientras usted se sienta superior, usted baja la guardia. Y mientras usted baje la guardia, yo me divierto. Además, no se preocupe. Cada céntimo de su 'salario' irá a una fundación anónima que apoya a pintores jóvenes. Es un buen uso para su dinero.

Clara se quedó sin aliento. La idea de que su dinero, la herramienta de su control, estaba siendo canalizada hacia una caridad por el hombre que ella pagaba, era la bofetada final.

-Anularemos este acuerdo inmediatamente- dijo Clara, sintiendo que su única opción era huir.

Héctor se recostó contra el asiento con calma. -No. No lo hará.

-¿Y por qué no?

-Porque el abogado Vargas ya le dijo que el plazo legal se acorta. Si anula el matrimonio ahora, su familia lo descubrirá y perderá lo que sea que esté luchando por mantener. Usted me necesita más de lo que yo necesito este juego. Y ahora, usted sabe que tengo los medios para aplastarla si lo quisiera. Pero no lo haré. Me quedaré en su "bungalow" y seré el marido de fachada que compró.

La palabra bungalow resonó en el coche. La propia casa de Clara era una residencia impresionante en una zona exclusiva, pero el contraste con la Finca Lira la reducía a una simple vivienda.

Minutos después, llegaron a la casa de Clara. Era moderna, minimalista, con paredes de cristal y un jardín zen. Impecable, pero carente de alma.

Clara ni siquiera esperó a que Ricardo le abriera la puerta; salió furiosa y se dirigió directamente al ala de invitados.

-La suite está aquí. No me moleste a menos que sea una emergencia de protocolo. Las reglas no cambian. Yo no me inmiscuiré en su pintura, y usted no se inmiscuirá en mis negocios.

Héctor entró en la suite. Era lujosa: una cama king-size, televisión de pantalla plana, baño de mármol. Pero no había ni una sola mancha de carácter, ni un libro desgastado, ni un rastro de vida real. Era una habitación de hotel.

-Es encantador, Clara. Parece una suite para un empleado- comentó Héctor, dejando su estuche de cuero sobre la cama.

Clara se tensó. -¿Qué espera? ¿Un palacio?

-Espero que el espacio refleje el alma de su dueña, pero entiendo que usted reserva su alma para los balances financieros- dijo Héctor, abriendo el estuche. Sacó unos cuantos pinceles, tubos de óleo, y el cuaderno de bocetos.

Luego sacó algo más: un maletín de aluminio de seguridad, pequeño y con una cerradura biométrica. Lo colocó bajo la cama. Clara lo miró con curiosidad.

-¿Qué es eso?- preguntó.

-Esto, Clara, es mi propiedad personal. Pertenece al acuerdo de no injerencia. No lo toque. No pregunte. No lo mire. Considéreme a mí como su único punto de contacto en esta casa.

Clara sintió una oleada de rabia. -¿Cree que soy una ladrona?

-Creo que es una persona que viola las reglas cuando se siente acorralada. Ahora, si me disculpa, necesito establecer mi nueva base de operaciones.

Clara salió de la suite, cerrando la puerta con más fuerza de lo necesario. Se dirigió a su despacho, pero se encontró incapaz de trabajar. La presencia de Héctor en su casa, el hombre al que había humillado y que ahora la superaba en todos los aspectos, era una fuerza disruptiva.

En su despacho, Clara llamó a su asistente. -Quiero toda la información posible sobre Héctor Alarcón. Fotos viejas, registros corporativos, cualquier cosa anterior a su retiro. Y quiero que verifique el número de cuenta que me dio. Con discreción absoluta.

-Señorita Montero, ya revisé su perfil de pintor...-

-¡No su perfil de pintor! ¡Su vida real!- espetó Clara. -El hombre que creímos contratar era un pintor a sueldo. El que tengo en mi casa es un... un magnate disfrazado. Quiero saber quién es él realmente.

Clara pasó el resto de la tarde en un estado de ánimo volátil. La noche cayó sobre la ciudad.

Mientras tanto, en su suite, Héctor estaba tranquilo. Había colocado sus dos lienzos en la pared, dándole un toque de color a la habitación estéril. Luego, se puso una bata de baño, se sirvió un vaso de agua mineral y se sentó a observar.

Abrió el maletín de seguridad. Dentro, no había dinero, ni joyas, ni armas. Había una fotografía antigua y amarillenta de su difunta esposa, Laura, y una copia de un documento legal muy específico: la transferencia de acciones de su antigua compañía a su hijo, Daniel, hace cinco años, con una cláusula de retorno condicionada. Ese documento era la razón por la que había accedido al juego de Clara: el caos lo había llamado, y el caos era lo que él necesitaba para volver a sentir algo.

Héctor no estaba allí para vengarse. Estaba allí para observar el mundo que había dejado, y para redescubrir la chispa de la vida en el riesgo de un secreto.

El silencio de la casa de Clara era profundo, solo roto por el suave sonido del aire acondicionado. Por primera vez en quince años, Héctor no se sentía solo. Se sentía desafiado.

A la mañana siguiente, Clara se despertó tensa. Bajó a la cocina, esperando encontrar a Héctor ya fuera, pintando en el jardín o, peor aún, esperando el desayuno.

La cocina, brillante y moderna, estaba perfectamente en orden. Pero sobre la barra de mármol, había un plato elegantemente dispuesto: tostadas de aguacate con semillas y un cuenco de fruta fresca. Había una taza de café perfectamente preparado, con leche caliente a un lado, exactamente como ella lo tomaba. A su lado, su maletín estaba listo.

Clara se acercó al plato. No había una nota. Pero sí un pequeño post-it pegado al salero.

Post-it (con una caligrafía elegante y firme): La ineficiencia es un lujo que no se puede permitir. La falta de desayuno lo es. Cómalo. -H.A.

Clara se quedó parada, mirando el plato. El hombre que le pagaba el salario se había levantado a las cinco de la mañana para prepararle el desayuno. Y no lo había hecho con la deferencia de un empleado, sino con la autoridad silenciosa de un compañero. El marido de contrato había asumido el rol de proveedor, una inversión de roles que la desarmó por completo.

El juego había empezado, y Clara acababa de perder la primera jugada de la mañana.