Capítulo 5

Punto de vista de Elisa Herrera:

Damián se quedó allí, congelado, con la boca abierta. "¿Qué dijiste?", repitió, su voz apenas un susurro, como si las palabras hubieran perdido todo significado.

"Dije, divórciate de mí", reiteré, cada sílaba un ladrillo sólido en el muro que estaba construyendo entre nosotros. "He terminado. Verdadera e irrevocablemente terminada".

Su rostro se arrugó, una máscara de incredulidad. Luego, se contorsionó con furia. "¿Terminada? ¿Terminada con qué? ¿Conmigo? ¿Con tus patéticos proyectitos de arte? ¡No eres nada sin mí, Elisa! ¡No podrías sobrevivir un día fuera de mi sombra! ¡Eres una artista, no una mujer de negocios!". Su voz era un siseo venenoso, escupiendo cada inseguridad que alguna vez había proyectado sobre mí.

Encontré su mirada, mis propios ojos desprovistos del dolor o la ira habituales. Sus palabras, una vez lo suficientemente afiladas como para perforar mi corazón, ahora simplemente rozaban una superficie endurecida. Eran solo ruido, estática de fondo para el silencioso zumbido de mi recién despertada resolución.

"No me digas que estás jugando algún tipo de juego retorcido", gruñó, la desesperación colándose en su tono. "¿Tratando de ponerme celoso? ¿Tratando de llamar mi atención?".

Un profundo cansancio se apoderó de mí, más pesado que cualquier pena. "No, Damián", dije, mi voz suave, casi compasiva. "No quedan juegos por jugar. Estoy cansada. Simplemente... estoy cansada".

Respiré hondo, el aire fresco del otoño llenando mis pulmones, un símbolo de libertad. "Le diré a mis abogados que preparen los papeles. Estaré fuera de la casa para el final de la semana". Mis ojos se dirigieron a Kai, que ahora nos observaba con una mezcla de miedo y triunfo. "Y quizás deberías considerar mantener a tu nuevo 'socio' con una correa más corta. Tiene la costumbre de romper cosas".

Con eso, di media vuelta y me alejé, sin mirar atrás. No me importaban sus expresiones desconcertadas, sus susurros indignados. Caminaba hacia mi libertad.

Me encontré en una tranquila esquina, las luces de la ciudad borrosas a mi alrededor. Saqué un cigarrillo, el primero en años, y observé el humo enroscarse en la noche. Mis elecciones pasadas, mis sacrificios, mi lealtad inquebrantable, todo parecía tan distante ahora, como recuerdos de otra vida. El dolor todavía estaba allí, un dolor sordo, pero ya no me consumía.

Mi teléfono vibró. Era el correo electrónico del estudio de arte en vidrio en Italia. La oferta de beca. Casi lo había olvidado, enterrado bajo el peso de mi matrimonio en ruinas. Lo releí, las palabras brillando con la promesa de un nuevo comienzo. Mis dedos, firmes y resueltos, teclearon mi aceptación.

Lo primero que hice fue llamar a mi abogada. "Quiero el divorcio", le dije, mi voz firme. "Y lo quiero limpio, rápido. Sin peleas desordenadas por los bienes. Solo libertad".

Luego, fui a casa. No a la de él, sino a la casa que una vez fue nuestra, ahora solo un cascarón de sueños rotos. Empecé a empacar, no nuestra vida compartida, sino mi vida. Mis herramientas, mis lienzos, mis piezas de vidrio a medio terminar. Ropa que se sentía como yo, no la mujer que él quería que fuera. Viejas fotografías, regalos que guardaban demasiados recuerdos dolorosos, los clasifiqué, descartando, dejando ir. Cada artículo que arrojaba a la pila de "donar" era un paso hacia el desprendimiento de mi pasado.

Mientras mis maletas estaban junto a la puerta, listas para ser recogidas, llamé a Damián. Necesitaba decirle que me iba. El teléfono sonó una, dos veces, luego una voz juvenil y desconocida respondió.

"¿Bueno?". Era Kai, su tono empalagosamente dulce, teñido de un aire triunfante.

"¿Kai? ¿Está Damián?", pregunté, un nudo apretado formándose en mi estómago.

"Oh, el viejo jefe no está aquí", ronroneó, y prácticamente pude oír su sonrisa burlona. "Está fuera, celebrando. Ya sabes, celebrando su libertad".

"Necesito hablar con Damián", insistí, mi voz plana.

"Está ocupado, Elisa", espetó Kai, su dulzura evaporándose. "¿Por qué no lo dejas en paz? Finalmente es feliz. Solo eres una exesposa amargada y celosa que no puede dejarlo ir". Su voz goteaba veneno. "Ya no te quiere. Me quiere a mí".

Colgó, la línea se cortó con un clic agudo. Luego, una notificación apareció en mi teléfono: "Kai Hoffman te ha bloqueado". Una sombra de sonrisa tocó mis labios. Bien.

Mientras echaba un último vistazo al dormitorio vacío, mis ojos se posaron en un trozo de papel arrugado en el lado de la cama de Damián. Era un informe médico. Lo recogí, la curiosidad despertada. El diagnóstico me golpeó como una ola fría: una infección de transmisión sexual, una que era notoriamente difícil de tratar. Una risa sardónica escapó de mis labios. Oh, Damián. Realmente cosechas lo que siembras.

Dejé el informe en su almohada, un testimonio silencioso y condenatorio de sus elecciones. Cerré la puerta del dormitorio detrás de mí, un clic final resonando en la casa silenciosa. Se sintió como si estuviera cerrando un capítulo, no solo en mi vida, sino en un libro que no tenía ningún deseo de releer.

Había hecho mi parte. Mi conciencia estaba tranquila.

Mi abogada envió los papeles del divorcio unos días después. La llamada furiosa de Damián llegó casi de inmediato.

"¡¿Qué es esto, Elisa?! ¡¿En serio estás haciendo esto?! ¡Esto es ridículo! ¡¿Qué clase de juego estás jugando ahora?!". Su voz era ronca, teñida de un filo frenético que no había oído antes.

"No es un juego, Damián", dije, mi voz tranquila, casi desapegada. "Es un divorcio. Tú lo querías, ¿recuerdas? Me amenazaste con él. Ahora lo tienes".

"¡No, no, no lo decía en serio!", suplicó, su voz quebrándose. "Kai... es solo una aventura, Elisa. Un error tonto. ¡Lo despediré! ¡Romperé con él! ¡Solo vuelve a casa!". Sonaba desesperado, un marcado contraste con su habitual yo arrogante.

Mientras hablaba, ociosamente tomé un trozo afilado de vidrio de mi mesa de trabajo, un remanente de un molde roto. Mi dedo rozó el borde, y una delgada línea de rojo brotó, un pequeño escozor. Era una manifestación física de las heridas invisibles que sus palabras solían infligir, pero ahora, apenas lo registraba.

"Damián", dije, mi voz plana, "te sugiero que revises tu almohada. Hay un informe médico allí. Y no voy a volver a casa. Ya me he ido".

A través del teléfono, oí un sonido ahogado, luego la voz de Kai, dulce y preocupada. "Bebé, ¿qué pasa? ¿Estás bien?".

Colgué, las palabras de preocupación, no por Damián, sino por él, resonando en mis oídos. Miré el pequeño corte en mi dedo, una gota roja formándose lentamente. Nuestro matrimonio, nuestra vida, había sido un lento y agonizante desangramiento. Era hora de que se detuviera.