Capítulo 5

POV de Valeria:

La habitación privada de El Diván Escarlata era aún más oscura esta vez, cubierta de un grueso terciopelo carmesí que se tragaba la luz. El aire estaba cargado de un aroma desconocido y almizclado. Mi corazón latía con un ritmo nervioso contra mis costillas, pero una extraña sensación de desafío también recorría mis venas. Ya había superado el miedo. Estaba entumecida.

Una sombra se desprendió de la esquina de la habitación, alta e imponente. No podía distinguir su rostro detrás de la elaborada máscara veneciana, una blanca, austera y sin rasgos que añadía a su aura de enigma. Se movió con una gracia silenciosa, acortando la distancia entre nosotros hasta que estuvo a solo centímetros de distancia. Su presencia era intensa, casi depredadora, pero a diferencia de la mirada posesiva de Alejandro, esta se sentía... diferente. Más perspicaz.

No me tocó de inmediato. Simplemente observó. Su mirada enmascarada se clavó en la mía, y sentí un escalofrío recorrer mi espalda, no de miedo, sino de una intimidad inquietante.

-¿Tienes esposo? -Su voz era un murmullo grave, sorprendentemente suave, pero firme. Cortó el silencio, yendo directo al corazón de mi vergüenza.

Se me cortó la respiración. Mi fachada cuidadosamente construida de desapego casi se desmoronó.

-Sí -admití, mi voz apenas un susurro, mi mirada cayendo a la alfombra de felpa. La verdad sabía amarga.

No retrocedió, no se burló. Simplemente me observó.

-¿Y por qué estás aquí, entonces? -preguntó, su voz aún pareja, desprovista de juicio.

Mis ojos se encontraron bruscamente con los suyos enmascarados. No era como los otros, que se deleitaban con la emoción ilícita de una «esposa de multimillonario». Este hombre quería una respuesta honesta. Y, sorprendentemente, se la di.

-Necesito dinero -afirmé, mi voz clara y fuerte ahora-. Para dejarlo. Para empezar de nuevo. Controla cada aspecto de mi vida, incluso el aire que respiro. No me da nada. Soy una prisionera.

Volvió a guardar silencio, su cabeza ligeramente inclinada, como si procesara mis palabras. Esperaba rechazo, asco, quizás una broma cruel. En cambio, simplemente extendió la mano, su mano enguantada trazando la línea de mi mandíbula. No fue un toque sexual, sino uno de profunda curiosidad, casi... de comprensión.

La noche se desarrolló en una extraña danza distante. Hizo preguntas, no sobre mi cuerpo, sino sobre mi vida, mis pasiones, mis sueños. Sueños que no me había atrevido a expresar en años. Hablé de arte, de restauración, de la tranquila satisfacción de devolver la belleza a la vida. Escuchó, realmente escuchó, algo que Alejandro nunca había hecho. Su pago al final de la noche fue, en efecto, generoso, una pila de billetes nuevos que empequeñecía cualquier cosa que hubiera tenido en mis manos.

-Trabajarás solo para mí -declaró, su voz firme, posesiva de una manera nueva e inquietante-. Considérate contratada.

Asentí, aceptando sus términos con entumecimiento. Mi concierge personal. Se sentía menos degradante que ser una mercancía general.

Sola en mi pequeña y temporal habitación en el lounge, miré el dinero esparcido sobre la mesa. Era real. Tangible. Un salvavidas. El volumen puro me mareaba. Para Alejandro, esta suma era calderilla, un gasto trivial. Para mí, era una montaña, un camino hacia la independencia. Me reí, un sonido tembloroso y ligeramente histérico. Finalmente, de verdad, estaba ganando mi libertad. Y se sentía bien. Tan bien.

Mi teléfono vibró, sobresaltándome. Un mensaje de Alejandro: «Ven a casa. Ahora».

Mi euforia se desinfló ligeramente. El titiritero todavía movía los hilos. Espera que vaya corriendo, ¿no es así?, pensé, una oleada de rebelión apretando mis entrañas. Pensaba que me poseía, en cuerpo y alma. Pero no era así. Ya no.

Tecleé una respuesta cortante: «Enterada».

Opté por caminar a casa, el aire fresco de la noche un bálsamo para mis pensamientos febriles. La idea de regresar prematuramente a esa mansión estéril, a su fría mirada, era insoportable. Mientras caminaba, perdida en mis pensamientos, un vestido en el escaparate de una boutique llamó mi atención. Era simple, elegante, de un vibrante azul zafiro. No era la «elección de Alejandro». Era mi elección.

Una punzada de recuerdo me golpeó. Durante años, cada vestido, cada atuendo que usaba, era meticulosamente elegido por Alejandro, o más bien, por su estilista personal que de alguna manera siempre lograba elegir piezas que me recordaban el estilo elegante y discreto de Eleonora. Yo era un homenaje andante, un recordatorio constante de la mujer que él realmente deseaba. No tenía un estilo propio, ninguna identidad visual que perteneciera únicamente a Valeria.

Impulsivamente, entré. La vendedora, inicialmente cautelosa, se suavizó mientras yo elegía el vestido azul. Me lo probé. La tela fluía maravillosamente, el color un marcado contraste con los tonos apagados que Alejandro favorecía. Me miré en el espejo y, por primera vez en mucho tiempo, me vi a mí. No a Valeria Arango, la esposa trofeo, sino a Valeria, una mujer con su propio gusto, su propia chispa latente.

-Me lo llevo -dije, una emoción de desafío recorriéndome. El precio, aunque no extravagante, alguna vez habría sido un obstáculo monumental. Ahora, era una simple compra.

Otro recuerdo, agudo y doloroso, atravesó mi alegría. Mi último cumpleaños. Le había insinuado a Alejandro que quería un pequeño y delicado colgante de jade que había visto. Se había burlado. «Ya tienes suficientes joyas, Valeria. No seas codiciosa». Pasé ese día en silencio, llorando, sintiéndome completamente inútil. Hoy, me compré mi propio vestido. Y se sintió como un triunfo.

De camino a casa, pasé por una pequeña panadería. El aroma de los productos recién horneados flotaba, atrayéndome. Un pastel de chocolate grande y decadente. Lo compré, un gesto desafiante contra las estrictas reglas de dieta de Alejandro, contra años de porciones controladas y comidas insípidas.

Me senté en un banco del parque, bajo el tenue resplandor de una farola, y comí una rebanada. El azúcar me golpeó fuerte, casi dolorosamente dulce. Mi estómago, acostumbrado durante mucho tiempo a comidas escasas y cuidadosamente medidas, protestó. Una ola de náuseas, reminiscente de mi primera noche en el lounge, me invadió. No pude terminarlo.

Pero incluso con la incomodidad, había una alegría silenciosa. Le lancé el resto del pastel a un gato callejero que salió disparado de debajo de un arbusto. El gato me miró, sus ojos brillantes, y por un momento, vi un reflejo de mí misma en su mirada hambrienta. Una criatura, luchando por su sustento, encontrando un pequeño momento de generosidad inesperada.

Esto. Esta sensación de tomar mis propias decisiones, incluso las pequeñas, era embriagadora. Era libertad.

A medida que me acercaba a la mansión, el vestido nuevo, todavía en su bolsa, se sentía como un secreto peligroso. Alejandro nunca lo toleraría. No podía arriesgarme a que lo encontrara. Al ver a una mujer paseando a su perro por la calle, tomé una decisión rápida.

-Disculpe -la llamé, sosteniendo el vestido-. ¿Le gustaría esto? Es nuevo.

La mujer me miró, luego al vestido, y de nuevo a mí, con los ojos muy abiertos por la sorpresa.

-¿Habla en serio?

-Completamente -dije, entregándoselo-. Es suyo.

Balbuceó su agradecimiento, aferrando el vestido como un tesoro. Mientras la veía alejarse, una leve sonrisa en mis labios, sentí una extraña ligereza. Realmente no había necesitado el vestido. Había necesitado el acto de comprarlo. El poder de elegir.

Entré en el opulento vestíbulo. El silencio fue roto por susurros ahogados que emanaban de la sala de estar. Reconocí el murmullo bajo de la voz de Alejandro, y otra voz, más suave y femenina. Eleonora. Me puse rígida.

Y entonces los vi. No a Alejandro y Eleonora. A Alejandro, de pie rígidamente, con el rostro pálido, rodeado por un equipo de personal médico con impecables uniformes blancos. Un médico, dos enfermeras y guardias de seguridad. Se me heló la sangre.

Alejandro se giró, sus ojos clavándose en los míos, agudos y acusadores.

-¿Dónde has estado, Valeria? -exigió, su voz escalofriantemente tranquila-. ¿Y por qué llevas esa ropa? -Su mirada recorrió mi sencilla blusa y pantalones, la única ropa «sin marcar» que poseía.

Se me cayó el alma a los pies. Esto no era un chequeo de bienestar. Esto era una inspección.

-Quítatelos -ordenó, su voz desprovista de emoción, sus ojos fijos en los míos-. Ahora.