Capítulo 9 Capítulo

POV de Dante Garza

La catedral era un mar de rostros.

Quinientos invitados abarrotaban las bancas. Los jefes de las Cinco Familias. Políticos corruptos. Jueces comprados y pagados. El aire olía a lirios caros y al aroma rancio y pesado del dinero viejo.

Estaba de pie en el altar. Mi esmoquin estaba hecho a la medida con una perfección inmaculada. Me sentía como un rey.

Lo había logrado. Había asegurado la alianza. Había mantenido a Mía callada con un brazalete de diamantes y la promesa de un penthouse en la Ciudad de México. Y tenía a Elena, la esposa perfecta y obediente que creía mis mentiras.

Revisé mi reloj. Llevaba cinco minutos de retraso.

Tradicional, pensé.

Mi padrino, Lucas, se inclinó. -Te ves nervioso, jefe.

-No estoy nervioso -dije, ajustándome los puños-. Estoy victorioso.

Entonces vi movimiento en el pasillo lateral.

Mía estaba allí. Estaba envuelta en un vestido negro y un velo, como si asistiera a un funeral en lugar de a una coronación.

Sentí una punzada de adrenalina. Se suponía que la seguridad la mantendría fuera.

Me miró a los ojos. Articuló la palabra: _Por favor._

Aparté la mirada. Endurecí mi corazón. Ella era una distracción. Elena era el premio.

La música del órgano se hinchó. Las pesadas puertas de roble en la parte trasera de la iglesia gimieron al abrirse.

Me enderecé la corbata. Puse mi sonrisa.

Los invitados se pusieron de pie. Se giraron para mirar.

Pero el pasillo estaba vacío.

La música continuó, llenando el vacío. Las niñas de las flores ya habían esparcido sus pétalos. Se sentaron en los escalones, luciendo confundidas y jugueteando con sus canastas.

Pasaron diez minutos.

Comenzaron los murmullos. Un zumbido bajo de susurros que sonaba como insectos en una colmena.

Miré al padre de Elena en la primera fila. Don Villarreal no estaba mirando la puerta. Me estaba mirando a mí. Su rostro era de granito.

Él sabía.

Saqué mi teléfono del bolsillo, ignorando la mirada escandalizada del sacerdote.

Marqué a Elena.

Directo al buzón de voz.

Marqué a su madre. Bloqueado.

Miré a Lucas. -Ve a revisar el vestidor.

Lucas corrió. Regresó dos minutos después. Se veía pálido.

-Está vacío, Dante. No hay vestido. No hay maquillaje. Nada.

La comprensión me golpeó como una bala en el pecho.

No llegaba tarde.

No iba a venir.

Me quedé allí, solo en el altar, mientras quinientas personas veían al Chico de Oro de la familia Garza convertirse en el hazmerreír.

El silencio en la catedral era más fuerte que cualquier grito.