Capítulo 5 Arrojada a la Calle

~Katia~

- ¡Fuera de aquí! - gritó mi mamá, su voz desgarrando el pasillo como una bomba explotando en un cuarto pequeño.

El sonido golpeó las paredes y rebotó con tanta violencia que parecía como si la casa misma se estremeciera. Hasta el aire parecía sobresaltado, cargado con el tipo de tensión que te eriza la piel. Mi corazón se estrelló contra mis costillas, no por sorpresa, sino por inevitabilidad. Este era el momento para el que me había estado preparando desde que la prueba de embarazo dio positivo, desde que el anillo captó su atención, desde que su versión fantasiosa de mi vida se derrumbó como un decorado de teatro barato.

Ni siquiera me inmutéporque sabía que llegaría a esto. Simplemente lo sabía. En el segundo en que vio el anillo, en el segundo en que su fantasía de que yo sería alguna novia corporativa se hizo añicos, podía sentir la sentencia formándose detrás de sus dientes. Prácticamente podía escuchar los engranajes girando en su cabeza, triturando cualquier afecto que fingía conservar hacia mí y reemplazándolo con rabia pura. Y ahí estaba. Un arma envuelta en rencor y furia.

- ¡Martha, para! - ladró mi papá, adelantándose hacia ella como si pudiera bloquear físicamente las palabras que salían de su boca. - ¡Necesita decirnos quién la dejó embarazada. En eso es en lo que nos tenemos que concentrar!

Qué tierno. Creía que la lógica todavía tenía cabida. Creía que esto seguía siendo una conversación y no una ejecución pública.

- ¡No me importa! - espetó ella. - ¡Se suponía que debía casarse con Julian Windsor! ¡Y ahora, ahora está embarazada de algún loco!

Escupió la palabra como si le supiera venenosa. Sus ojos recorrieron mi cara buscando vergüenza, lágrimas, algo de lo que agarrarse y convertir en arma. Su boca se retorció como si ya hubiera decidido que yo le daba más asco que de costumbre, lo cual en esta casa honestamente parecía un deporte de competición.

- ¿Acaso sabes quién te dejó embarazada? - siseó.

¿Importaba?

Permanecí callada. Mi silencio solo la hacía más ruidosa y más descontrolada. Siempre fue así. El silencio la aterraba. Significaba que no tenía el control.

Pero seamos honestas: no le importaba la verdad. No le importaba mi cuerpo, ni mis decisiones, ni siquiera el bebé que crecía dentro de mí. Le importaba Julian Windsor.

El maldito Julian Windsor. El hombre con quien supuestamente estaba prometida, como si fuera ganado en alguna tragedia victoriana. Un hombre al que nunca había conocido. Con quien nunca había hablado. A quien nunca había visto en persona, ni en pantalla, ni en un clip noticioso borroso. Existía en teoría, en contratos y en susurradas conversaciones de negocios detrás de puertas cerradas.

No es que no lo hubiéramos intentado. Delia y yo lo habíamos buscado en internet una vez de madrugada, medio curiosas, medio aburridas, desplazándonos por los resultados de búsqueda como adolescentes cazando chismes, pero no encontramos nada. Sin fotos, sin entrevistas en línea, sin presencia en redes sociales. Ni siquiera un perfil borroso de LinkedIn o un artículo sospechoso de Wikipedia. Julian Windsor no existía, no de la manera en que la gente normal existe. Lo único que sabíamos era que era ridículamente rico. Del tipo de dinero viejo, dueño de una isla, probablemente con un mayordomo llamado Cedric. El tipo de riqueza que no necesita publicidad porque el dinero en sí mismo ya es poder.

Y por alguna razón, mis padres pensaban que lanzarme a él como ficha de negociación arreglaría todo lo que estaba mal con su empresa, su reputación y sus egos frágiles.

Mi embarazo arruinó ese plan. Y no, no podía decirles que no sabía quién era el padre. No porque me avergonzara - la vergüenza era un lujo emocional en esta casa - sino porque no tenía respuesta. Vegas fue un borrón de luces de neón, recuerdos empapados en alcohol, risas a medias recordadas, un anillo, una promesa hecha en el caos, y una realidad que todavía no había terminado de asimilar. No podía darles un nombre aunque mi vida dependiera de ello.

- Dios mío, Kat, ¿estás embarazada? - La voz de Delia cortó la tensión como un cuchillo emocionado.

Perfecto. Justo lo que necesitaba. El público había llegado.

Apareció en lo alto de las escaleras, descalza, con uno de esos camisones de seda que siempre reservaba para los momentos dramáticos, como si estuviera haciendo una audición para el papel de heredera consentida en su propia película de fantasía. Su cabello estaba recogido en ese moño perfectamente despeinado que probablemente tardaba treinta minutos y tres productos capilares en lograrse. Se recostó contra la barandilla, con los ojos brillando como si estuviera a punto de presenciar algo deliciosamente escandaloso.

Me miró desde arriba como si yo fuera una telenovela que había estado esperando ver de una vez. - ¿Eso significa... - jadeó, llevándose una mano al pecho teatralmente - que yo seré quien se case con Julian Windsor? - Lo dijo como si acabara de ganar la lotería de mil millones de dólares.

Resoplé, seca y amargamente. - Qué bueno que alguien está viviendo el sueño.

Delia ni siquiera fingió ofenderse. Su sonrisa se ensanchó como si la Navidad hubiera llegado antes.

Me giré hacia mi mamá, esperando que quizás este fuera el momento en que le pusiera freno a Delia. Que dijera que no, que insistiera en que yo seguía siendo la hija prometida, que no me cambiaría como mercancía defectuosa.

Pero no lo hizo. Miró a mi papá. Y sonrió. - David - dijo suavemente, con ese tono que siempre significaba que un plan estaba afilando sus garras.

Mi papá vaciló. Sus ojos se encontraron con los míos por una fracción de segundo. Oscuros. Cansados. Desgastados por años de rendición. Vi el momento exacto en que cedió, el momento exacto en que decidió que la paz importaba más que protegerme.

- Ellos... insistieron en nuestra hija mayor - dijo en voz baja, y las palabras se hundieron en mi pecho como agua helada.

Yo era el contrato. El peón. El trato. Y ahora era la mercancía defectuosa.

- Bueno - espetó mi mamá -, ¡está embarazada! David, sabes que no podemos entregarles una hija embarazada.

Mi padre asintió. - Bien, les damos a Dalia.

Ella se volvió hacia Delia, con algo salvaje iluminándole la cara. - Sí - dijo, su voz escalando de emoción. - SÍ. - Literalmente dio un salto en su lugar, aplaudiendo una vez como una niña a quien acaban de decirle que irá a Disneylandia.

- Siempre dije que eras la más bella - la aduló, tomando la cara de Delia entre sus manos y besándole la frente como si acabaran de coronarla reina. - Vas a casarte con dinero viejo, mi amor.

Delia resplandecía, absorbiéndolo como luz solar.

Luego mi mamá se volvió hacia mí.

El calor se evaporó al instante.

- David, la ciudad se va a reír de nosotros si se queda - dijo con firmeza. - Katia necesita irse de esta casa.

La boca de mi papá se abrió, pero luego se cerró. Su mandíbula se apretó como si estuviera masticando vidrio roto. No dijo que no. No dijo nada. Y así nomás, estaba pasando.

Ella se acercó a mí con ese paso corto y decidido que siempre usaba cuando ya había tomado una decisión. Cada paso se sentía como una cuenta regresiva.

- ¡Fuera! - ordenó. - No te llevas nada de lo que tu padre y yo te compramos. Ya eres una mujer. Ve donde quiera que esté el que te dejó embarazada.

Su voz se quebró al final, no de dolor, sino de puro asco. Como si yo fuera algo descompuesto sobre su encimera que necesitaba tirarse antes de contaminar el resto de la casa.

Miré a mi papá de nuevo, y él apartó la vista. Giró la cabeza como si yo ya no estuviera ahí.

Eso dolió peor que la bofetada. Peor que los gritos. Peor que ser tratada como basura desechable.

Se supone que debía amarme. Se supone que era el que no cedería.

Esperé un momento. Solo un segundo frágil y estúpido con la esperanza de que cambiara de opinión, pero no lo hizo.

Entonces me giré. No hablé. No lloré. No grité. Eso les habría dado demasiada satisfacción, demasiado poder sobre lo que quedaba de mi dignidad.

Caminé por el pasillo como un fantasma, con la bata que llevaba puesta sintiéndose de repente más delgada que un momento antes. El aire se sentía más frío con cada paso, como si la casa misma ya me estuviera rechazando. Pasé junto a las fotos familiares - sonrisas forzadas, vacaciones preparadas y mentiras enmarcadas haciéndose pasar por recuerdos. Una versión más joven de mí me miraba desde una foto, con ojos esperanzadores e ignorantes de lo condicional que podía ser el amor.

Tenía el pecho hueco.

Llegué a la puerta.

La abrí.

El aire del exterior me golpeó como una bofetada. Estaba más frío de lo que esperaba. El tipo de frío que atraviesa la tela y el orgullo de un solo golpe.

Salí afuera en nada más que mi bata, sin zapatos. Lo único que tenía era mi teléfono. Y era solo porque no lo vieron encima de mí; si lo hubieran visto, me lo habrían quitado. Y la puerta se cerró detrás de mí.