El contrato del multimillonario: Venganza contra mi ex

La lluvia caía a cántaros, gris e implacable. Hester Irwin estaba de pie afuera del Marriage Bureau, temblando en su gabardina. Llevaba dos horas esperando, basándose en un dato de un foro de paparazzi que monitoreaba. Isham Rhodes tenía programada una reunión con el City Clerk a las 9:00 a. m. Veinticuatro horas antes, ni siquiera conocía su agenda. Veinticuatro horas antes, su vida todavía había sido una hermosa y frágil mentira.

Esa mentira se había hecho añicos en el momento en que la llave giró en la cerradura con un silencio que se sintió más pesado que un grito. Hester había empujado la puerta del penthouse para abrirla, con movimientos automáticos, su mente aún divagando en la sesión de fotos que se había cancelado hacía solo veinte minutos. Las luces del estudio habían fundido un fusible, enviando a todos a casa temprano. Fue una razón mundana para una tarde que le cambiaría la vida.

Entró al vestíbulo. El aire dentro del apartamento estaba estancado, con un ligero olor a cera de limón y algo más, algo más dulce, empalagoso. Bajó la vista al suelo. Un rastro de tela interrumpía el prístino pasillo de mármol.

Primero, una corbata. De seda azul marino. La favorita de Haywood.

Tres pasos más allá, un zapato. Un stiletto de suela roja que no le pertenecía.

Hester se detuvo. Se le cortó la respiración en la garganta, un dolor agudo y físico golpeándole el centro del pecho. Reconoció ese zapato. Había comprado el par la semana anterior como regalo de cumpleaños para Brandy Craig, la estrella en ascenso de la agencia, la chica que Hester había apadrinado, la chica que la llamaba "hermana mayor".

El estómago de Hester se revolvió, una fría oleada de náuseas recorriéndole las entrañas. Se obligó a mover las piernas, pasando por encima del vestido rojo de Valentino desechado que yacía en un montón cerca de la entrada de la sala de estar. El silencio del apartamento ya no estaba vacío; vibraba con sonidos bajos y ahogados que provenían del dormitorio principal.

La puerta estaba entreabierta. Apenas unos centímetros.

Hester se acercó, sus pies descalzos sin hacer ruido sobre la alfombra. Su corazón martilleaba contra sus costillas, un ritmo frenético e irregular que le entumecía las yemas de los dedos. No quería mirar. Cada instinto en su cuerpo le gritaba que corriera, que se fuera, que fingiera que nunca había llegado a casa temprano. Pero no podía.

Empujó su teléfono a través de la rendija de la puerta.

El lente de la cámara se ajustó a la luz tenue. En la pantalla, la traición era absoluta. Haywood Mckee estaba allí, enredado en las sábanas de la cama que Hester había elegido hacía seis meses. Brandy estaba debajo de él, con la cabeza echada hacia atrás, su risa mezclándose con un gemido que sonaba como un cuchillo raspando un hueso.

"Haywood", suspiró Brandy, con la voz pastosa. "¿Y qué hay de Hester?"

"Olvídala", gimió Haywood, con el rostro hundido en el cuello de Brandy. "Ella es cosa del pasado. Nosotros somos el futuro, nena".

El pulgar de Hester tembló mientras mantenía presionado el botón de grabar. Diez segundos. Eso fue todo lo que tomó. Retiró el teléfono, su mano temblando tan violentamente que casi se le cae. La náusea era abrumadora ahora, el ácido subiéndole por la garganta. No irrumpió. No gritó. No arrojó el jarrón que estaba en la mesa consola.

Se dio la vuelta y se fue.

El viaje en ascensor hasta el vestíbulo se sintió como un descenso al infierno. Hester se apoyó contra la fría pared de metal, jadeando en busca de aire, sus pulmones negándose a expandirse. Desbloqueó su teléfono de nuevo, no para ver el video, sino para revisar su aplicación bancaria. Necesitaba irse. Necesitaba un hotel.

Face ID verificado. La pantalla se cargó.

Saldo: $12.45.

Hester se quedó mirando el número. Refrescó la página. Cuenta Conjunta - Mckee Management: $0.00. Ahorros: $0.00.

El aire en el ascensor se desvaneció por completo. No era solo una aventura. Era una anulación. Haywood no solo la había engañado; la había liquidado. Cada cheque de sus últimas tres campañas, cada residual, cada centavo que había ganado en los últimos cinco años había sido canalizado a través de las cuentas de la agencia que él controlaba.

Salió tropezando al vestíbulo, el saludo del portero sonando como si viniera de debajo del agua. Salió a la calle, el ruido de New York asaltando sus sentidos. Los taxis tocaban la bocina, los turistas gritaban, las sirenas aullaban. Se paró en la acera, sin un centavo, sin hogar y traicionada por las dos personas en las que había confiado su vida.

Sus dedos rozaron los pequeños aretes de diamantes en sus orejas, un regalo de su madre, lo único que era verdaderamente suyo. No sería mucho, pero sería un comienzo. Una caminata de veinte minutos a una sórdida casa de empeño en una calle lateral le produjo trescientos dólares en efectivo. Suficiente para una habitación de motel barata, un teléfono desechable y un plan.

Miró su nuevo teléfono, su pulgar flotando sobre el feed de noticias. Un titular del Financial Times le llamó la atención.

Isham Rhodes, CEO de Rhodes Media, enfrenta presión de la junta directiva: Cásese antes de los 30 o pierda el control del Grandmother's Trust.

Hester se quedó mirando la foto del hombre. Isham Rhodes. Ojos fríos, mandíbula afilada, una reputación de ser una máquina despiadada en un traje de humano. Él necesitaba una esposa para asegurar su imperio. Ella necesitaba un escudo para sobrevivir al suyo.

Era una locura. Era imposible.

Pero era su única jugada. Hizo una seña a un taxi. "Lléveme a la esquina de Centre y Worth", le dijo al conductor, nombrando la intersección más cercana al City Hall. "Y espere". Su voz no sonaba como la suya. Sonaba como el hierro.

A las 8:58 a. m., un convoy de tres Escalades negras se detuvo en la acera, salpicando agua sucia sobre la banqueta. Las puertas se abrieron y los guardias de seguridad salieron en tropel, formando un perímetro.

Isham Rhodes salió del vehículo del medio. Era más alto en persona, irradiando una especie de energía cinética que hacía que el aire a su alrededor se sintiera cargado. Llevaba un traje de color carbón que probablemente costaba más que la casa de los padres de Hester. Parecía molesto, revisando su reloj, mientras su asistente, un hombre frenético con gafas, lo seguía.

"Las candidatas proporcionadas por la casamentera son inaceptables, Silas", decía Isham, su voz un barítono profundo que cortaba la lluvia. "Necesito un contrato, no un romance".

Hester vio su oportunidad. Se abalanzó hacia adelante.

La mano de un guardaespaldas se disparó, agarrándola del brazo. "Atrás, señora".

Hester no se inmutó. No miró al guardia. Clavó la mirada en Isham Rhodes.

"Sr. Rhodes", gritó, su voz firme a pesar de la adrenalina que inundaba sus venas. "Escuché que necesita una esposa para asegurar el trust de su abuela. Escuché que se le está acabando el tiempo".

Isham se detuvo. Levantó una mano, indicándole al guardia que se detuviera. Se giró lentamente, su mirada recorriéndola: cabello mojado, rostro pálido, manos temblorosas, pero ojos que ardían con un fuego desesperado.

"¿Y usted es?", preguntó, su tono aburrido, peligroso.

"Hester Irwin", dijo ella. No dijo Hester la Modelo. No dijo Hester la Víctima. "Necesito protección. Usted necesita una marioneta. Prometo ser la esposa más profesional que jamás haya ignorado".

La lluvia le pegaba el cabello a la frente. Isham la miró fijamente durante un largo instante. Parecía estar calculando, analizando las variables. Miró su abrigo mojado, su mandíbula apretada, la forma en que se mantenía firme frente a un hombre que le doblaba el tamaño.

Revisó su reloj de nuevo. "Tiene tres minutos para convencerme de por qué no debería hacer que la arresten por acoso".

"No tengo familia que filtre historias a la prensa", dijo Hester, las palabras saliendo a borbotones. "Tengo una imagen pública que puede ser moldeada a lo que sea que se ajuste a su narrativa. Requiero cero esfuerzo emocional de su parte. No quiero su amor. No quiero su tiempo. Quiero un documento legal vinculante que me haga intocable".

Los labios de Isham se crisparon. No fue una sonrisa. Fue una reacción a la eficiencia. Miró a Silas.

"Cancela la reunión con la heredera", dijo Isham.

A Silas se le cayó el teléfono. "¿Señor?"

Isham volvió a mirar a Hester. "¿Tiene su identificación?"

Hester asintió, sacando su pasaporte del bolsillo. Le temblaban tanto las manos que casi se le cae.

"Venga conmigo", dijo Isham.

La caminata hacia la oficina fue un borrón. Las luces fluorescentes zumbaban en lo alto. El empleado detrás del mostrador miró del traje a medida de Isham al abrigo húmedo de Hester, levantando las cejas, pero no hizo preguntas. El dinero tenía una forma de silenciar la curiosidad.

Firmaron los papeles. No hubo votos. Ni anillos. Solo el rasguño de un bolígrafo sobre el papel, uniendo a dos extraños ante los ojos de la ley.

Salieron de nuevo a la lluvia. La Escalade estaba esperando.

Isham se volvió hacia ella. Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó una tarjeta negra de titanio anodizado. Se la tendió.

"Compre un anillo", dijo, su voz desprovista de toda calidez. "Que sea convincente. Y múdese a la propiedad del Upper East Side esta noche. Silas le enviará la dirección".

No esperó su respuesta. Se subió al auto, la puerta cerrándose de golpe con un ruido sordo.

Hester se quedó sola en la acera, la tarjeta negra pesada en su mano. La lluvia seguía cayendo, pero ya no sentía el frío. Era la Sra. Rhodes. Y la guerra apenas había comenzado.