Regreso de la Tumba: Recuperando mi corazón traicionado

Regresé a Monterrey después de tres años, no para buscar perdón, sino para morir.

Mi familia, que me culpaba por la muerte de mi madre, me había desterrado, reemplazándome con una huérfana callada y agradecida llamada Gabriela. Ella me robó el amor de mi padre, el cariño de mi hermano y a mi novio de toda la vida, Corey.

Ahora, con una enfermedad terminal, mi único deseo era recuperar el vestido de novia de mi madre, una última pieza de ella a la que aferrarme. Pero Gabriela lo iba a usar para casarse con Corey.

Cuando la confronté, destruyó el relicario de mi madre y me maldijo, deseando que cayera muerta. En un arrebato de furia ciega, la abofeteé. Ella gritó, se apuñaló su propio brazo y me culpó del ataque.

Mientras mi familia y Corey me miraban con asco, llamándome maniática, mi cuerpo no aguantó más. Me desplomé, tosiendo sangre, mi enfermedad secreta revelada de la manera más brutal posible.

-Siempre me culpan de todo -jadeé, las palabras brotando con sangre-. Pero yo solo... me estaba muriendo.

Sus rostros se llenaron de un horror que apenas comenzaba a nacer, pero ya era demasiado tarde. Yo ya me había ido.

Hasta que abrí los ojos de nuevo, y mi madre, que me había estado esperando todo este tiempo, tomó mi mano.

-Volveremos a nacer -prometió, con los ojos ardiendo de furia contra la familia que me había destruido-. Juntas. Como madre e hija, otra vez.

Capítulo 1

Mi regreso a Monterrey no fue anunciado con vítores ni bienvenidas cautelosas, sino con los titulares mordaces que me habían perseguido durante tres años, un fantasma en cada periódico importante: "La Oveja Negra de los Garza Regresa: Blake Poole, la Infame Maniática de Monterrey, de Vuelta en Casa".

Los artículos se apresuraron a recordarle a todo el mundo mi pasado, pintándome como una fuerza destructiva, una rebelde imprudente que había destrozado a su influyente familia. La mayoría de la gente, lo sabía, se sintió aliviada cuando me fui, respirando un suspiro colectivo de alivio como si una tormenta finalmente hubiera pasado. Habían visto el caos, los escándalos, los arrestos, y me habían juzgado.

Alguna vez fui una figura constante en sus páginas sociales, una joven bailarina prometedora, una heredera de los Garza. Luego, me convertí en un tipo diferente de celebridad: aquella cuyos colapsos eran públicos, cuyo dolor fue usado como arma en su contra, cuya cordura siempre estaba en duda. Ahora, después de años de silencio, el zumbido familiar del escrutinio público comenzaba a sonar de nuevo. Mi reaparición era una herida fresca, un nuevo escándalo a punto de estallar.

Pero no estaba aquí por ellos. No estaba aquí para una reconciliación, ni siquiera para una venganza. Estaba aquí por una tumba. Un lugar de descanso final, justo al lado de la única persona que alguna vez me amó de verdad.

Mi primera parada no fue la enorme hacienda familiar ni las bulliciosas calles del centro. Fue el verde tranquilo y sereno del Panteón del Carmen. El aire aquí siempre era diferente, silencioso y respetuoso, un marcado contraste con el clamor de la ciudad y el ruido dentro de mi propia cabeza. Mis pies conocían el camino de memoria, guiándome a través de filas de mármol pulido y piedra desgastada hasta que la encontré. La tumba de mi madre.

-Hola, mamá -susurré, las palabras atorándose en mi garganta, con sabor a ceniza. La piedra estaba fría bajo mis dedos. Se sentía como si el mundo se hubiera acabado ayer y, sin embargo, toda una vida de dolor se había desarrollado desde entonces.

Una sombra cayó sobre mí. No necesité voltear para saber quién era. El aroma de una loción cara, la postura rígida, el silencio que decía volúmenes de desaprobación. Brandt. Mi hermano mayor.

-Blake -su voz era plana, desprovista de calidez, como una camisa perfectamente planchada sin un cuerpo dentro-. ¿Qué haces aquí?

No respondí de inmediato. Mis dedos trazaron el nombre grabado. Leonor Poole de Garza. El apellido que llevaba, pero el amor que perdí. ¿Qué estaba haciendo aquí? Me estaba muriendo. Lenta, dolorosamente, desde adentro hacia afuera. Cáncer de estómago terminal. Un secreto que cargaba, más pesado que cualquiera de las acusaciones lanzadas en mi contra.

Tosí, un sonido seco y áspero que vibró en mi pecho. Sentí una punzada familiar en mi abdomen, un dolor sordo que parecía burlarse de cada uno de mis movimientos. Era un compañero constante e inoportuno, un recordatorio del reloj que hacía tictac dentro de mí.

-Solo de visita -dije finalmente, mi voz ronca, intentando una ligereza que no sentía. Era un viejo hábito, desviar con sarcasmo, un mecanismo de defensa perfeccionado durante años de guerra emocional-. Ya sabes, la típica reunión familiar. Edición panteón.

Él permaneció inmóvil, una estatua de juicio. Así era Brandt. Siempre juzgando, siempre desaprobando. Recordaba una época en que su mirada contenía admiración, cuando era mi protector, mi confidente. Eso fue antes de que mamá muriera. Antes de que el amor en sus ojos se convirtiera en hielo, reemplazado por un resentimiento frío y duro que parecía culparme por todo. Habían pasado años desde que había visto siquiera un destello del hermano que una vez conocí.

-No has vuelto en tres años -afirmó, no una pregunta, sino una acusación-. ¿Y ahora, de repente, decides honrarnos con tu presencia?

Quería gritar, arremeter, decirle por qué. Abrirme la camisa y mostrarle las cicatrices, los moretones que se desvanecían de las cirugías, la delgadez debajo de mi ropa. Estamparle mis expedientes médicos en la cara, hacerle ver la verdad. Pero, ¿cuál era el punto? No le importaría. A nadie nunca le importó.

-Decidí volver -respondí, encogiéndome de hombros, tratando de parecer despreocupada. Pero mis manos temblaban ligeramente, una señal reveladora de la tormenta que se desataba en mi interior. Mi cuerpo, una vez un recipiente de gracia y movimiento, era ahora una jaula de dolor y debilidad.

-¿Cuándo llegaste? -insistió, sus ojos escudriñando mi rostro, como si buscara algo, quizás una señal de la "maniática" que él creía que yo era.

Noté el pequeño relicario de plata deslustrada que sostenía en su mano. El relicario de mamá. El que tenía una pequeña bailarina grabada en el frente, un regalo que me había dado para mi quinto cumpleaños. Mi corazón se encogió, un dolor familiar. Él no debería tenerlo. Era mío.

-Ayer -murmuré, mi mirada fija en el relicario-. Justo a tiempo para el aniversario, ¿verdad? Estoy segura de que todos tuvieron una reunión encantadora. Sin mí, por supuesto.

Su mandíbula se tensó.

-La tuvimos. Y no estuviste allí. Otra vez.

-¿Por qué lo estaría? -repliqué, una risa amarga escapando de mis labios-. ¿Para que me culparan? ¿Para que me recordaran cómo lo arruiné todo?

-Todavía guardas ese resentimiento, ¿no es así? -la voz de Brandt estaba teñida de un cansancio que casi sonaba a lástima, pero yo sabía que no era así. Era solo otra forma de acusación.

¿Resentimiento? No. Ya no. No por ellos, de todos modos. Estaba demasiado cansada para eso. Demasiado cerca del final para desperdiciar mis preciosos alientos restantes en ira. El único resentimiento que guardaba era por la cruel mano que el destino me había repartido, por la enfermedad que me estaba robando el tiempo que me quedaba. Pero no podía decírselo.

La verdad era que no asistía a sus reuniones porque el aire en nuestra casa familiar me asfixiaba. El silencio, las acusaciones no dichas, los fantasmas de lo que una vez fuimos. Era demasiado. La amarga punzada de su rechazo, su fría indiferencia, había cauterizado mi corazón hacía mucho tiempo.

En mi octavo cumpleaños, todo lo que quería era el pastel perfecto: un pastel de fresas con crema extra. Mamá, con su amor y paciencia infinitos, había prometido conseguirlo, aunque significara cruzar la ciudad bajo un aguacero repentino. Nunca regresó. Un conductor ebrio. Un amasijo de hierros retorcidos. Y mi mundo, mi todo, se hizo añicos en un millón de pedazos.

Mi padre, Fernando, un hombre cuyo dolor se convirtió en una furia fría y dura, me miró como si yo personalmente le hubiera arrancado el corazón. Brandt, mi hermano mayor, con los ojos reflejando los de nuestro padre, no vio a una niña con el corazón roto, sino a la causa. El inocente deseo de un pastel de cumpleaños, retorcido en una monstruosa exigencia que la llevó a la muerte. Nunca lo dijeron en voz alta, no directamente, pero sus ojos, su silencio, su absoluta retirada de afecto, lo gritaban. Tenía ocho años y había matado a mi madre.

Dejaron de amarme entonces. Lo sentí, profundamente, como una amputación física. Y luego, un año después, llegó Gabriela. Una niña que mamá había apadrinado, de un entorno desfavorecido. Después de que mamá murió, la adoptaron. Ella era todo lo que yo no era: callada, obediente, agradecida. La colmaron con la amabilidad que una vez me dieron a mí, la amabilidad que ahora anhelaba como el oxígeno.

Observé, como una espectadora silenciosa, cómo ella se deslizaba sin esfuerzo en mi lugar. Mi habitación, mi ropa, las miradas de aprobación de mi padre, las sonrisas amables de Brandt. Me defendí, de las únicas maneras que una niña herida y abandonada sabía. Me rebelé. Rompí las reglas. Grité por atención, por una pizca del amor que tan libremente le daban a Gabriela. Me llamaron "difícil", "ingobernable", "loca".

Brandt se burló, trayéndome de vuelta al presente.

-Ciertamente has cambiado. Menos... teatral. -Me miró, un destello de algo ilegible en sus ojos.

Había cambiado. La chica que una vez anhelaba su validación, que hacía berrinches y rompía cosas solo para ser vista, se había ido. La enfermedad me había despojado de esa necesidad desesperada, dejando atrás un cascarón vacío, tranquilo en su rendición. No había lugar para su amor, o su odio, frente a lo que se avecinaba. Estaba más allá de preocuparme por su aprobación. Su amor había sido retirado tan completa, tan brutalmente, que mi corazón simplemente había aprendido a latir sin él.

-Sí, bueno -dije, una risa seca atorándose en mi garganta-, tres años en el exilio tienden a hacer eso.

Se movió, un atisbo de incomodidad en su postura.

-Papá quiere que vuelvas a casa. Solo... por un rato.

Casa. La palabra sabía a veneno. Mi casa era un campo de batalla, un lugar donde cada rincón guardaba un recuerdo de traición, de un amor perdido y una vida robada.

A los medios, por supuesto, les había encantado. "Blake Poole: La Heredera Loca", "La Hija Escandalosa", "La Maniática de Monterrey". Se deleitaban con cada acusación que Gabriela fabricaba, cada chisme, cada incidente montado.

Recordé el peor, hace tres años. Gabriela, con sus ojos inocentes y su corazón venenoso, había fingido un secuestro por una pandilla local. Me había señalado con un dedo tembloroso, afirmando que yo lo había orquestado, impulsada por los celos. Mi amor de la infancia, Corey Dodson, quien una vez había sido mi más feroz defensor, se puso a su lado, con los ojos duros por la acusación. Se había tragado sus mentiras, como todos los demás. Él fue quien me rompió la pierna, una fractura brutal que terminó con mi carrera de ballet, una carrera que mi madre había nutrido con tanto cuidado. "Eres un monstruo, Blake", había gruñido, su rostro torcido de asco al ver el terror fingido de Gabriela.

Mi padre, Fernando, les había creído a todos. Me internó en un hospital psiquiátrico, firmando los papeles sin una mirada, su rostro una máscara de frío desdén. "Estás enferma, Blake", había dicho, su voz plana. "Necesitas ayuda".

Cuando finalmente salí, un cascarón de lo que fui, ya no estaban. Ninguno de ellos. Me habían desheredado, me habían cortado por completo. No había hogar al que regresar, ni familia que salvar. Dejé Monterrey, no por elección, sino porque simplemente no había a dónde más ir. No tenía a nadie. Estaba completamente sola.

-¿Casa? -repetí, la palabra un eco amargo-. ¿Qué casa, Brandt? Dejé de tener una hace mucho tiempo. -Mi voz se quebró en la última palabra, un filo crudo de emoción que no había tenido la intención de revelar. Mi pecho se oprimió y sentí una oleada de náuseas. Esto era demasiado. Todo. Los recuerdos, el dolor, la fría indiferencia.

Necesitaba irme. Ahora. Antes de desmoronarme por completo. Antes de que vieran el verdadero alcance del daño, las grietas en mi fachada cuidadosamente construida. Di un paso atrás, mi mirada endureciéndose, apartándome del borde del colapso emocional. No les daría esa satisfacción.

-Tengo que irme -dije, mi voz apenas un susurro, mis ojos parpadeando hacia los contornos borrosos de la ciudad, cualquier cosa menos su rostro. Podía sentir la presión familiar acumulándose detrás de mis ojos, el escozor de las lágrimas no derramadas. No lloraría. No aquí. No frente a él. Nunca más.

Brandt me observó, su expresión ilegible, y por un momento fugaz, creí ver un destello de algo que se parecía a... ¿arrepentimiento? Pero se desvaneció tan rápido como apareció, reemplazado por la frialdad familiar. No dijo nada. Simplemente me dejó ir.

Esto era. El principio del fin. Y tenía que enfrentarlo, tal como había enfrentado todo lo demás: sola.