Capítulo 3

Necesitaba dinero para los próximos dos días. No podía tocar los fondos que el Instituto me proporcionaba hasta que comenzara oficialmente. Así que encontré un trabajo en una pequeña fonda, lavando platos por dinero en efectivo. Era un trabajo humilde, pero honesto.

Mis padres siempre habían sido tacaños conmigo. Sofía recibió un coche nuevo para su decimosexto cumpleaños; yo recibí un abono de transporte. Sofía se iba de compras a Europa; yo trabajaba a tiempo parcial para comprar mis propios útiles escolares. Lo llamaban "formar el carácter". Yo lo llamaba lo que era: favoritismo descarado.

La fonda estaba tranquila. Estaba fregando una sartén grasienta cuando la campanilla de la puerta sonó. No levanté la vista hasta que una sombra cayó sobre mí.

-¿Ana María?

Era Damián. Sostenía un pequeño pastel elaboradamente decorado. Una sola vela parpadeaba en la parte superior.

-Feliz cumpleaños atrasado -dijo, su voz suave-. Es de coco. Tu favorito.

Era mi favorito. Hace siete años. Ahora, el olor a coco me daba náuseas. Era el aroma del jabón barato que nos daban en la prisión.

Nuestra historia era profunda. Habíamos crecido juntos. Él era la única persona que me había hecho sentir vista, querida. Lo había amado tanto que cuando él luchaba por lanzar su primera empresa, yo había vendido en secreto un valioso cuadro que mi abuela me había dejado -lo único de verdadero valor que poseía- e invertí anónimamente el dinero en su proyecto. Fue el capital inicial que lo convirtió en un magnate. Nunca supo que fui yo. Sofía, por supuesto, se había llevado el crédito, afirmando que había convencido a sus "amigos ricos" para que invirtieran.

-Te acordaste -dije, mi voz plana.

-Claro que me acordé. ¿Cómo podría olvidarlo? -Miró el agua sucia de los platos, mis manos agrietadas. Su rostro era una máscara de dolor-. No deberías estar haciendo esto.

Dejó el pastel en un trozo limpio del mostrador. Lo miré, el remolino perfecto de glaseado, y sentí una oleada de náuseas.

-Ya no me gusta el coco -dije, volviendo al fregadero. Era un pequeño rechazo, pero se sentía significativo.

Su teléfono sonó, rompiendo el tenso silencio. Su expresión cambió al contestar.

-¿Qué quieres decir con que está en el techo? -siseó al teléfono-. Voy para allá.

Colgó, con el rostro pálido.

-Es Sofía. Está en la mansión. Amenaza con saltar.

Me miró, sus ojos suplicando comprensión. Pero todo lo que sentí fue una cansada sensación de déjà vu.

-Deberías ir -dije.

Dudó, dividido.

-Ana María...

-Ve -repetí, mi voz firme.

Salió corriendo por la puerta, dejando el patético pastelito derritiéndose en el mostrador.

Sofía, la reina del drama. Otra actuación, otro grito de atención, otra forma de alejarlo de mí y llevarlo de vuelta a ella. Era un juego que había perfeccionado a lo largo de los años, y él caía en él cada vez.