Capítulo 2

"La beca sigue disponible, Elena. Estaríamos encantados de tenerte". La voz del director era cálida al otro lado de la línea. "¿Pero entiendes las condiciones? Seis meses, aislamiento completo. Sin contacto exterior".

"Entiendo", dije. Era exactamente lo que necesitaba. Un lugar para desaparecer.

"Podemos tener todo arreglado para ti", prometió. "Solo avísanos tus planes de viaje".

"Gracias", dije, un destello de algo parecido a la esperanza atravesando el entumecimiento. "Nos vemos en Zúrich".

Colgué y conduje directamente a casa. Nuestra casa.

La puerta principal se abría a una sala llena de símbolos de nuestra vida juntos. Un par de tazas de café a juego en la barra. Una foto enmarcada de nosotros el día de nuestra boda en la repisa de la chimenea, su brazo envuelto firmemente a mi alrededor. Una manta de cachemira que me había comprado, sobre el sofá donde solíamos acurrucarnos a ver películas.

Una ola de repulsión me invadió.

Agarré una bolsa de basura de la cocina y comencé a moverme por la casa como una tormenta. Las tazas fueron lo primero, haciéndose añicos en el fondo de la bolsa. El marco de la foto siguió, el cristal rompiéndose. Arranqué cada foto nuestra de su marco, las rasgué en pedazos diminutos y las tiré. La manta, su ropa en mi clóset, las estúpidas baratijas que había traído de sus "viajes de negocios".

Todo fue a las bolsas. Las arrastré hasta la banqueta, un fuego purificador de rabia ardiendo dentro de mí.

Luego empecé a empacar. Mi ropa, mis libros, mis maquetas de arquitectura. Todo lo que era mío. Arreglé que una empresa de mudanzas las recogiera y las entregara en mi antiguo departamento, el que había conservado como estudio.

Emilio no volvió a casa esa noche.

Entró a la noche siguiente, con aspecto cansado pero sonriente. Dejó su portafolio y me atrajo hacia un abrazo, sus brazos envolviéndome como si nada estuviera mal.

"Dios, te extrañé", murmuró en mi cabello, sus labios rozando mi sien.

Mi cuerpo se puso rígido. Podía oler el tenue y dulce aroma del perfume de otra mujer en su camisa. Todo lo que podía imaginar era a él sosteniendo a ese bebé, besando a Ximena Cantú. Las náuseas subieron por mi garganta.

Me aparté de sus brazos.

Su sonrisa se desvaneció, reemplazada por una mirada de preocupación. "¿Qué pasa, Elena? Te siento fría".

"Estoy bien", dije, mi voz plana.

"No estás bien", insistió, con el ceño fruncido. "¿Estás enferma? Vamos al doctor".

La hipocresía era sofocante. Podía interpretar el papel del esposo preocupado a la perfección, incluso después de pasar la noche con su otra familia.

"No estoy enferma", dije. "Solo estoy cansada".

No insistió. En cambio, sacó una serie de cajas envueltas para regalo de su portafolio. "Te traje regalos. De mi viaje".

Incluso había falsificado la evidencia de un viaje de negocios. Una bufanda de seda de un diseñador que odiaba. Un frasco de perfume que nunca usaría. Cada regalo era una mentira cuidadosamente construida, un testimonio de la profundidad de su engaño. El costo de estos regalos probablemente podría financiar una pequeña startup, pero el pensamiento detrás de ellos no valía nada.

Quería gritar, arrojarle las cajas a la cara y exigirle saber cómo pudo hacer esto. Pero las palabras no salían. Estaba atrapada entre la mujer que todavía, en algún lugar profundo, amaba al hombre que solía ser, y la mujer que se estaba ahogando en la verdad de quién era ahora.

Notó mi silencio, el enrojecimiento de mis ojos.

"¿Qué pasa, Elena? Habla conmigo".

Lo miré directamente a los ojos, mi voz dura. "Quiero un bebé, Emilio. Lo quiero ahora".

Su rostro cambió. Un destello de pánico, luego una máscara de paciencia cansada. "Ya hemos hablado de esto. El momento no es el adecuado".

"Nunca es el momento adecuado para ti", le respondí bruscamente.

"La empresa acaba de lanzar una nueva iniciativa. Estoy bajo mucha presión". La misma excusa. Siempre la misma.

"¿No crees que yo estoy bajo presión?", insistí, mi voz elevándose. "Quiero un hijo, Emilio. Contigo".

Su teléfono sonó, salvándolo. El identificador de llamadas estaba en blanco. Lo miró, su expresión volviéndose seria.

"Es del trabajo", dijo, ya dándose la vuelta. "Tengo que irme". Una mentira. Sabía que era una mentira.

Me besó la frente, un gesto que ahora se sentía como una marca de su traición. "Volveré tarde. No me esperes despierta".

Observé desde la ventana cómo se subía a su auto y se alejaba a toda velocidad, desapareciendo en la noche.

Me derrumbé en el sofá, la lucha se desvaneció de mí, dejando solo un dolor profundo hasta los huesos. Podía tener un hijo con ella, pero no conmigo. El pensamiento fue un golpe físico.

Mi mirada cayó en su segundo teléfono, el que afirmaba que era "para negocios internacionales", sobre la mesa de centro. Lo había olvidado en su prisa. La pantalla se iluminó con un mensaje.

De Ximena: "A Leo le volvió a dar fiebre. No deja de preguntar por su papi".

Ni siquiera se había dado cuenta de que yo estaba diferente. De que la casa estaba medio vacía. De que el corazón de su esposa se estaba rompiendo.

Una sola lágrima rodó por mi mejilla, luego otra. El dolor en mi corazón era tan intenso que era una sensación física, pero fue eclipsado por un calambre repentino y violento en mi estómago.

Me incliné hacia adelante, mi mano volando a mi boca mientras corría hacia el baño, vomitando en el inodoro.

Mi cuerpo se sentía extraño. Esto no era solo un corazón roto. Un pensamiento frío y aterrador comenzó a formarse en mi mente. Una posibilidad que era a la vez un milagro y una maldición.

No volvió a casa esa noche.

A la mañana siguiente, fui al hospital sola.

La doctora sonrió, sus ojos arrugándose en las esquinas mientras miraba la pantalla del ultrasonido.

"Felicidades, señora Torres", dijo, su voz brillante con una alegría que no podía sentir. "Tiene seis semanas de embarazo".