Capítulo 2

Casandra Montes POV:

Alejandro llegó a casa y se encontró con una zona de guerra. La licorera de cristal que tanto amaba, un regalo de un inversionista japonés, yacía en mil fragmentos brillantes sobre el suelo de mármol, su contenido ámbar manchando la alfombra blanca como sangre seca. Los retratos de nosotros, sonriendo en varios eventos de caridad y portadas de revistas, estaban acuchillados, mi rostro un vacío junto al suyo.

Caminó entre los escombros sin decir una palabra, su expresión no de ira, sino de una decepción cansada. Se aflojó la corbata, su mirada recorriendo la destrucción como si estuviera evaluando un inconveniente de negocios menor.

"¿Te sientes mejor?", preguntó, su voz tranquila, lo que solo avivó el infierno dentro de mí.

Yo estaba sentada en el sofá, perfectamente quieta en medio del caos que había creado. "¿No crees que merezco una explicación?".

Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado. "Casi, ya te lo dije. Es joven. Está encaprichada. No sabe lo que hace".

"Sabía lo suficiente como para llamarme. Sabía lo suficiente como para enviarme fotos. Sabía lo suficiente como para decirme que está embarazada del hijo de mi esposo". Cada palabra era un trozo de vidrio que le estaba obligando a tragar.

Tuvo la audacia de parecer atormentado. "Iba a decírtelo".

"¿Cuándo? ¿Después de que naciera el bebé? ¿Después de que la mudaras a nuestra casa?".

Caminó hacia el bar, rodeando con cuidado los vidrios rotos, y se sirvió un whisky de otra licorera. "No tiene por qué ser así. Fue un error".

Una risa fría y sin alegría escapó de mis labios. "¿Un error? ¿O un reemplazo?".

Me levanté y caminé hacia él, mis movimientos lentos y deliberados. Metí la mano en mi bolsillo y saqué un papel doblado. Lo dejé caer sobre la barra junto a su bebida.

Era un informe médico de mi ginecólogo. Una factura detallada de un legrado.

Sus ojos recorrieron el papel, su ceño frunciéndose en confusión. Luego su mirada se fijó en la fecha. Tres semanas atrás. Un músculo en su mandíbula se tensó.

"¿Qué es esto?", preguntó, su voz un susurro bajo.

Me incliné, mi voz igual de baja, pero cargada de veneno. "Ese era tu hijo, Alejandro. O tal vez tu hija. Nunca lo sabremos, ¿verdad?".

El vaso se le resbaló de la mano, haciéndose añicos en el suelo. Su rostro, que había sido una máscara de fría indiferencia, se desmoronó. Sus ojos, por primera vez esa noche, mostraron una emoción cruda y sin filtros. Pura agonía.

"Tú... no lo harías", tartamudeó, su cuerpo temblando. "No podrías".

"Pude", dije, mi voz tan suave como la seda. "Me encargué de ello".

Se abalanzó hacia adelante, sus manos aferrándose a mis hombros como tornillos de banco. Su agarre era brutal, la misma fuerza bruta que había usado con mi padrastro todos esos años atrás. "¿Por qué?", rugió, su rostro a centímetros del mío, su aliento caliente con whisky y rabia. "¿Por qué hiciste eso, Casi?".

Miré sus ojos furiosos, los mismos ojos que una vez me habían mirado con adoración, con una promesa de protección. Y sentí una extraña y desapegada sensación de satisfacción. Finalmente tenía toda su atención, sin divisiones.

Esta era solo la tercera vez en mi vida que lo veía perder el control. La primera fue la noche que mató por mí. La segunda fue cuando una corporación rival intentó una adquisición hostil, y casi había matado al hombre a golpes en un estacionamiento.

Y ahora, esto. Por un hijo que nunca conoció, con una mujer que, según él, no significaba nada.

"¿Por qué?", repetí, mi voz burlona. "Tú fuiste el que quiso esto, Alejandro. Tú pusiste los términos".

Levanté la mano y toqué suavemente su mejilla, mis dedos trazando la línea de su mandíbula apretada.

"Hasta que la muerte nos separe, ¿recuerdas?", susurré. "No hay lugar para ella. Ni para eso. Si intentas traer a alguien más a este matrimonio, no solo me desharé de ellos".

Mi voz bajó, las palabras una promesa escalofriante. "Los mataré a los dos".

Me miró fijamente, su rabia siendo reemplazada lentamente por un terror creciente. Vio la verdad en mis ojos. La convicción fría y dura. Vio a la chica que había creado esa noche en la colonia, la chica que había aprendido que la violencia era la única solución definitiva.

Su agarre se aflojó ligeramente mientras sus ojos bajaban a mi mano, todavía descansando en su mejilla. Notó la delgada línea de sangre que brotaba en mi palma, donde un trozo de vidrio de la licorera me había cortado.

Todo su comportamiento cambió. La furia se desvaneció, reemplazada por un destello del viejo Alejandro, el protector. Sus manos, que me habían estado lastimando momentos antes, se suavizaron. Tomó suavemente mi muñeca, volteando mi mano para inspeccionar el corte.

"Estás sangrando", murmuró, su voz ahora teñida de preocupación.

Me llevó al baño, su tacto sorprendentemente gentil. Me sentó en el borde de la tina y abrió el botiquín, sus movimientos prácticos y familiares. Había hecho esto cien veces antes, curándome después de que me había exigido demasiado, después de una caída durante una carrera nocturna, después de que me había cortado cocinando porque estaba demasiado agotada para concentrarme.

Limpió la herida con una toallita antiséptica, su tacto tan cuidadoso, tan tierno, que se sintió como una violación. Estaba tratando de arreglar la herida que él había causado, un pequeño corte que no era nada comparado con el abismo que había abierto en mi alma.

Cuando fue a buscar una curita, retiré mi mano bruscamente.

Levantó la vista, confundido.

"No me toques", siseé, las palabras sintiéndose como ácido en mi lengua. "Estás sucio".

El dolor en sus ojos fue inmediato y profundo. Fue una herida más profunda que cualquiera que yo pudiera infligir con un cuchillo. No discutió. No protestó. Simplemente se enderezó, sus hombros hundiéndose en la derrota.

Salió del baño y habló con una de las empleadas de la casa que rondaba nerviosamente por el pasillo.

"Busca a María", dijo, su voz plana y desprovista de emoción. "Dile que traiga el botiquín de primeros auxilios y atienda la mano de la señora Garza".

No volvió a mirarme antes de alejarse, dejándome sola en el impecable baño blanco, mi propia sangre una mancha cruda y condenatoria contra la porcelana.

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