Capítulo 4

ISABELA

La esperanza era algo peligroso y frágil. Durante tres días después de la llamada, la alimenté en la oscuridad. Un hombre con una voz tranquila y autoritaria había respondido. No hizo preguntas. Solo dijo: "Lo sabemos. No te muevas. Vamos para allá".

Esperé. Comí la comida que me dejaban. Fingí obediencia. Estaba contando los minutos hasta que llegara mi salvación.

Llegó un jueves, mientras Vicente estaba en California por una reunión.

Pero no fueron mis salvadores quienes llegaron a mi puerta.

Fueron mis carceleros.

La cerradura giró y la puerta se abrió para revelar a la madre de Vicente, una mujer cuya desaprobación hacia mí había sido una presión constante y fría durante una década. Detrás de ella estaban dos de los sicarios más leales de los Garza. Y detrás de ellos, una visión que me heló la sangre en las venas: mis padres adoptivos, los De la Vega.

-Isabela -dijo mi madre adoptiva, su voz goteando falsa preocupación-. Escuchamos que no has estado bien.

-Lárguense -dije, mi voz temblando.

La madre de Vicente, la Reina Viuda, dio un paso adelante. Sus ojos eran esquirlas de pedernal.

-Hemos venido a resolver un problema. -Sostuvo una pila de papeles-. Papeles de divorcio. Los vas a firmar.

Mi padre adoptivo los arrebató y me los lanzó.

-Fírmalos, Isabela. Es por tu bien.

-No.

Su mano voló y la bofetada resonó en mi cara, haciéndome tropezar hacia atrás. Fue un golpe más duro y vicioso que cualquiera que Vicente me hubiera dado. Fue el golpe que cortó el último y deshilachado hilo de afecto que sentía por las personas que me criaron. No estaban aquí para ayudarme. Estaban aquí para ganarse el favor de los Garza, para demostrar su lealtad sancionando la violencia contra su propia "hija".

-Hay rumores, Isabela -dijo la madre de Vicente, su voz un ronroneo bajo y venenoso-. Que el niño que llevas no es de Vicente. Que fuiste infiel con un guardaespaldas.

Así que el veneno de Rosa había hecho su trabajo.

-Eso es mentira -logré decir.

-No importa -dijo fríamente-. Te has convertido en un lastre. Estamos limpiando a la familia de tu mancha.

Uno de los sicarios me agarró los brazos, inmovilizándome contra la pared. Mi padre adoptivo me forzó una pluma en la mano, presionando los papeles contra la pared.

-¡Fírmalo!

Las lágrimas corrían por mi rostro, emborronando la tinta mientras garabateaba una firma rota, separando mi vida de la de Vicente. Pero no habían terminado.

-Ahora, el verdadero problema -dijo la madre de Vicente. Sacó un pequeño revólver de cañón corto de su bolso. No lo apuntó a mi cabeza. Lo apuntó a mi vientre.

-Te llevaremos a una clínica -dijo-. Para terminar con esta... complicación. No te resistirás.

Un grito primario se desgarró de mi garganta.

-¡No! ¡A mi bebé no! ¡Por favor!

Luché. Pateé, mordí y arañé, impulsada por el terror desesperado de una madre. Pero no era rival para ellos. Los sicarios me arrastraron fuera de la habitación, mis pies raspando el suelo. Estaba sangrando ahora, un calambre agudo retorciéndose en lo profundo de mi vientre mientras el estrés y la lucha cobraban su precio.

Me arrastraron a través de la silenciosa mansión, pasando junto a los sirvientes que desviaban la mirada, y salimos a la brillante luz del sol. Mientras me forzaban hacia un coche negro, una ola de mareo me invadió. Mi visión se volvió borrosa.

Pero a través de la neblina, lo vi.

Una caravana de camionetas negras -al menos una docena- frenó en seco al final del largo camino de entrada, bloqueando los portones. Hombres con trajes oscuros impecables salieron, moviéndose con la aterradora y silenciosa precisión de una manada de lobos. No eran solo hombres; eran un ejército.

Mi último pensamiento consciente antes de que la oscuridad me tragara por completo fue la imagen del hombre que salió de la camioneta principal. Era mayor, su cabello plateado en las sienes, pero se movía con el poder contenido de una pantera. Su rostro era el mismo de la fotografía que había atesorado y escondido durante dos años.

El caos estalló cuando sus hombres irrumpieron en los terrenos. Mi nombre, un rugido en sus labios que cortó el caos que se desarrollaba.

-¡Isabela!

Mi padre había venido por mí.